La mujer que no tiene suerte con los hombres no sabe que suerte tiene

CUANDO TENGA 64 años


Bonita canción esa de los Beatles, ahora he pasado los 64 años, que parecían tan lejanos e inalcanzables, cosas que le pasaban a otros, cuando la tarareaba a mis treinta y tantos, cuando los chicos ocupaban todo mi tiempo y tú no te habías muerto.
Ahora tengo 78 años.
Nunca te perdonaré que me dejarás sola, así, con ésta sensación de que todo a mi alrededor se mueve y yo estoy paralizada, y muda y sorda, no entiendo todo lo que me dicen, no digo todo lo que entiendo porque me faltan las palabras y eso me pone furiosa y entonces me enojo y pido cosas que nadie puede darme o buscan excusas o me tratan de convencer y luego se cansan y vuelven a dejarme sola con esa mujer insoportable que me han puesto.
Pero ellos no vienen a verme, solo un llamado cada tanto. Es cierto que yo elegí quedarme sola en la casa grande después que te fuiste, pero es que aquí está toda nuestra vida y la de ellos. ¿Como no lo comprenden?.
Tengo sueño, será por las gotas que me trajo Julián hace un rato con el té.
Los escucho hablar, abajo en la sala; que raro que se hayan reunido los tres, siempre están tan ocupados, o sus mujeres, sus hijos, sus trabajos los retienen.
Hace tiempo que renuncié a una cena en familia como antes, ya sé que me cuesta comer a veces y que nunca me acuerdo el nombre exacto de mis nietos....es que son siete....¿tanto cuesta entenderlo?.
-“De pronto llega la voz de José María clara y fuerte, tan parecida a la tuya: “mamá está cada día más insoportable”
Debo haber oído mal, intento seguir escuchando: me llegan palabras sueltas o por momentos creo que me duermo: sacarla de aquí, yo no puedo llevarla,Teresa me mata, (nunca me gustó esa chica para tí, hijo), con ese carácter que tiene, una residencia, hay que ver cuanto más va a durar.
Eso quisiera saber yo, si pudiera decirles que no veo la hora de irme, de volver a estar contigo pero esta vez sin ellos, sin la carga de mi tiempo hipotecado, sin las renuncias a mi gusto pr la música, a acompañarte en tus viajes, sin el amor a medio terminar porque uno de ellos se despertaba y había que cambiarlo y darle el pecho.
Mejor me duermo, quizás, vuelva a encontrarte en mis sueños como el otro día y esta vez ya no despierte.-

La vida secreta de las palabras

La escena es tensa, ella lleva casi diez minutos o más, relatando como es que se vió inmersa en uno de los holocaustos modernos menos retratados y más incomprendidos, la guerra de Bosnia.
De pronto abre su blusa y expone al tacto de él que no puede verla, las cicatrices que señalan desde el afuera, el profundo e innecesario quiebre interno que ha sufrido.
No puede desear, no puede disfrutar, sus sentidos han sido acallados por la brutalidad del hombre, del soldado. Solo por ser mujer ha debido sufrir el doble, el triple....
Y esa plataforma en el medio del mar, en la que se asila para no sentir la vida a la que la empujan sin quererlo con unas no solicitadas vacaciones; paradójicamnte le devuelve una nueva forma de femineidad y la reconcilia con el erotismo entendido como ganas de vivir.
Un prodigio de lenguaje cinematográfico para relatar lo más siniestro.

EVO MORALES

El "INDIO" Evo Morales, ha ganado las elecciones..bla bla bla........el noticiario comenta lo increíble, y a mí me parece increíble que puedan llamar "INDIO" a Morales. Se referirán a que pertenece al grupo étnico de los aymará?, el más numeroso en Bolivia?.....seguramente sí..... pero esto de INDIO resuena en el inconsciente colectivo.
Quisiera alegrarme por los bolivianos, pero no puedo; porque sé que este giro a la izquierda de las naciones sudamericanas ( Chavez, Lula, Vazquez..etc..) es de una mènage ideológica que solo se justifica por la implacable regularidad del péndulo poltico.
A diez años de gobiernos neoliberales que sembraron o ampliaron la pobreza y el despojo, le han de seguir como en las siete plagas, otros años de "bonanza" ideológica.
Quiero creer, que la legalización del cultivo de coca puede ser el inicio del fin de las mafias de narcos, que tan útiles les son a los países centrales.Quiero creeer que es cierto que el gas le dará riqueza a los bolivianos y estabilidad, que ya no habrá dos Bolivias, como hasta ahora; pero tambien desearía creer en que los venezolanos podrán disfrutar de los dividendos que el aumento del precio del petroleo y no es así, como no es así que el giro a la centro izuqierda en Argentina esté trayendo otra cosa que no sea inflación y más corrupción.
Quiero creer en la primera presidente mujer en latino america; quiero creer en demasiadas cosas como hace tiempo también quise creer en que había una mejor forma de disfrutar de los esfuerzos del trabajo.
En todo caso y mientras tanto: Viva Morales carajo!

LO IMPORTANTE NO ES SABER,SINO TENER EL TELEFONO DEL QUE SABE

(Les Luthiers)

MAKEBA


Lunes, casi las 10 de la noche.
Me tomo un café en el bar, en el descanso del Seminario sobre Ferenczi.Estoy relajada, recuperando mi perfil de psicoterapeuta psicoanalítica, luego de los cambios camaleónicos que mi realidad de sudaca en Barcelona me impuso en los últimos años.
Suena el móvil:
- ¿Dónde estás?
- ¿Me acompañas a....(cita una discoteca de la zona alta?, Tengo que ir a un espectáculo de beneficencia, y no quiero ir sola.
Mi amiga, dedicada a la joyería, debe cumplir con un compromiso social y quién sino yo, su comodín preferido, puede acompañarla un lunes a la noche.
Le digo que sí porque ya estoy en el centro y porque no tengo sueño, a pesar de que son las 10 y el espectáculo comenzaba a las 9.
Casi han dado las 11 de la noche, cuando llegamos.Al entrar un aroma a la mixtura de cien diferentes perfumes de marca me invade, cáspita!....esto de codearse con la business class catalana tiene su encanto.
En la media luz, mis jeans apenas se diferencian de los de CH, en todo caso ambos estan cortados en Bali.
Un cartel con el slogan de la noche: “ En Makeba mueren de hambre 150 niños por día, por eso hacemos una fiesta”, esta impreso en uno de los costados del escenario, donde un grupo de percusión, buenísimo debo decir, arremete con musica de claras reminiscencias tribales.
Al otro lado un PowerPoint con imágenes de la labor de la ONG enternece mi ingesta de cava.
Una mujer negra dándole de mamar a su bb.
El director de la ONG vacunando a los miembros de la tribu
Otra trabajando en la plantación de no sé que
Le pregunto a mi amiga si la fiesta es porque como se mueren al día tantos niños, son potenciales consumidores de nuestro propio alimento que nos sacamos de encima.
No le hace gracia mi ironía.
Con sagacidad de arribista detecto la mesa donde aún queda algo de comida, mientras mi amiga busca a sus clientes para hacer acto de presencia, me dedico a mirar a mi alrededor. ¿Quién dijo que los hombres catalanes no son guapos?, Creo que fui yo.
Me equivoqué, existen, pero me parece que fuera del círculo que frecuento.
Tanto traje Armani y bronceado de campo de golf, está alterando mis hormonas.
Lo mismo parece sucederle a unas cuantas señoras que me rodean.
Quizás será el clima, la música de los tambores, esa rara sensación de estar haciendo algo maravilloso por la humanidad; o más bien los besitos que uno de los señores Armani le da una señora CH, de impecable rolex de oro y perfume Nina Ricci.
Por lo bien que se lo pasa, debe ser la señora, pero de otro; el señor mueve sus manos al ritmo de la música, sobre las curvas logradas a golpe de horas de aerobic, la señora se ríe; el señor me mira por encima del hombro de la señora; comienzo a sentir una leve sensación a nausea sartreana.
De pronto la música se interrumpe: sortearán la joya donada para ayudar a recaudar más fondos y un viaje a un resort en las Seychelles. Lo que me perdí por no comprar la rifa que me ofrecieron en la entrada!!. Además anuncian que se han recaudado 6.000 euros!, Aplauden, después de todo 6000 euros son 6000 euros; más o menos la tercera parte de lo que se gastan mensualmente en la dura supervivencia.
Se reanuda la música, ya casi son las 12 de la noche.
Hora de las brujas, todo el mundo comienza a retirarse, no por temor a convertirse en calabazas sino porque mañana es martes y los armani deben seguir produciendo para hacer más fiestas por si mueren en Makeba¿o era para que no mueran?, no sé, tanto glamour está comenzando a sentarme mal.
Declaro frente a mi misma que el primer mundo no es tan malo como lo pintan.
He perdido el último tren de vuelta a mi casa (los otros los perdí hace tiempo), por suerte mi amiga se ofrece a pagar el taxi. Cenicienta vuelve al hogar.

Vergüenza ajena


El viejo mandatario que llevó a la ruina, la miseria y la desesperación a uno de los países latinoamericanos más ricos, pasea su desvergüenza en un programa de televisión, haciéndole la corte cuál desplumado pavo real, a su “ex esposa”, treinta seis años menor que él, ex colaboradora de la dictadura del país vecino, ex falsa periodista, sinónimo de lo que ninguna muejr que se precie debiera hacer.
Personificación de la decadencia, la corrupción y la iniquidad, éste hombre que no aprendió ni siquiera de la muerte de su propio hijo, sostiene un imposible.
Una sociedad se lo permite, acaban de hacerlo senador de la Nación.
Cuanto dolor, cuanta sangre inútilmente pérdida, cuanto trabajo de aquellos que encontraron en ese país el paraíso terrenal queda una vez más arrumbada, olvidada ante el cambalache de la pérdida de valores.
Pan y circo. Nada a cambiado en tres mil años. Una lástima.-

-KALI
“....Acabo de echarla.¨........
-“¿Que?”; ....
-”Que la eché, la empujé, le grité y la eché”........
La voz de Joaquín en el teléfono sonaba apagada, serena, con un punto de desconcierto, como si no le afectara lo que había vuelto a suceder.
Una vez más había discutido con Ana.
Esperé a que continuara, estaba claro que si me llamaba a esas horas, solo necesitaba hablar, no esperaba una respuesta.
-“¿Que pasó?”,...
-"Nada". le dije que si se negaba a que Leo entrara con su grupo a la Casa...es porque no le perdonaba aquella conversación en la que él le dijo que era una busca, que tenía problemas con los hombres”...
-"¿...Y se lo dijiste... así?”,;
“-Y que yo creía que era cierto”...
"...ah”.
-“Se enojó, me gritó que saliera de su vida, la empujé... la eché.”“Pero es que es cierto, se lo dije para ayudarla a que entienda”.
“Que entienda qué?”,
“Que entienda que no puede ir seduciendo a diestra y siniestra”.....
”Ya”.
“Que pensás?, Esto no puede seguir así no?”,
“Así como?”,
“Así, discutimos por tonterías, está claro que ella no puede darme lo que busco pero es que viene una y otra vez”...
”-y vos la recibís...”,
“-es que no puedo resistirlo, cada vez follamos mejor, cada vez es más fuerte, a veces salimos, vamos a alguna parte, al cine, la invito a alguna exposición, pero solo es un recreo para volver al catre.....”
Cuando hablaba en porteño, nuestras conversaciones tomaban un tono de cercanía, éramos nosotros mismos, sin maquillajes ni adaptaciones.
-“No sé... no puede durar, no es lo que necesito”...
-"Bueno durar, lo que se dice durar, esta durando; llevan dos años así”;
Mi ironía lo hizo reír. y así era en realidad .
La historia había comenzado dos años atrás.
Joaquín continuaba casado con su mujer de toda la vida, Elena luego de treinta años .
Habían llegado a la cincuentena atravesando, las crisis internas y externas: la cárcel, el exilio.
Los años en Madrid lo habían cambiado poco, seguía creyendo a pie juntillas en las ideas que los llevaron, a ambos, a las cárceles de la dictadura militar de los 70 en la Argentina; seguía siendo un violento contenido, un melancólico crónico.
Desde tiempo atrás, quería irse de su propia vida, estaba harto de sostener esa pareja, de trabajar 40 horas a la semana para que todo siguiera en su lugar, siempre para otros, sus trabajos de escultura terminaban con otra firma, en otros escaparates, en otras escenografías; harto de ese lugar, seguía sin enraizar, militando en la reivindicación de los derechos humanos, convirtiéndose casi en un ícono para los hijos de sus compañeros desaparecidos.
Quería a sus propios hijos por sobre todo; pero ya eran hombres y a él comenzaban a pesarle los 50.
Conoció a Ana, en un grupo de teatro : treinta años recién cumplidos y una licenciatura que pensaba terminar en España.
Fue una sorpresa cuando en un asado, ella le clavó su mirada de una profundidad oscura y sensual y allí en sus ojos, la mantuvo toda la tarde; pensó que se equivocaba, que tomar de más, le estaba sentando fatal.
Pero cuando se coló por el taller, y le preguntó a boca de jarro si no se daba cuenta de nada:Se dió cuenta.
Improvisaron una relación feroz, plagada de contradicciones, violenta dentro y fuera de la intimidad.
Si él se iba, ella lo seguía, si ella decía estar cansada, él le mandaba poesías y le colapsaba el móvil con mensajes, mientras, se ofendía porque Ana no recordaba el aniversario del primer beso.
Finalmente, pateando el tablero deesa partida de ajedrez a punto de hacer tablas, habló con la pareja de Ana y con Elena y le propuso a Ana irse a vivir juntos.
Por esa época también comenzó una psicoterapia, buscaba sacudirse tanta muerte de encima, aprender a construir, pero no podía y Ana parecía hecha a la medida de una diosa de la destrucción.
Así continuaron un ciclo que terminó siendo predecible;
A una luna de miel transgresora, sensual casi pornográfica, seguía la ofuscación, la violencia, el dolor y la despedida.
Unos días de separación servían para reiniciar el ciclo. Ella siempre volvía.
Cuando Montse entró en su vida, con su frescura y su histeria barretina creyó que comenzaba a salvarse.
Pero Ana se interpuso defendiendo su presa de la intrusa.
Por esos días conversábamos largamente, yo escuchaba sus reflexiones y era poco lo que podía agregar; Montse era la calma, el compartir, la paz. Pasaba por alto que también se trataba de alguien mucho más joven.
Sus recuerdos de la cárcel, la tortura, las compañeras, desaparecidas, violadas, los amigos, solían mezclarse en la charla.
Estaba atado a una pesadilla, el poder, el dolor, la muerte y el sexo formaban una hélice que lo catapultaba a su culpa por la supervivencia.
La erótica de lo siniestro cubría su día a día, estaba en el fondo, del fondo del fondo, demasiada oscuridad, demasiado miedo, demasiada prohibición habían marcado su vida, llegó a empuñar un arma en defensa de un ideal pero detrás, el amor a la muerte había guiado cada una de sus decisiones.
Cada día de supervivencia en el campo de detención era vencer y perder.
Y aún seguía encerrado.
La sexualidad y la muerte jugaban sus fichas desde hacía treinta años, se negaba a sí mismo la posibilidad de transformarse, de avanzar, de cosechar.
Lentamente comencé a entender que significaba Ana en su vida, y también comprendí que no esta vez, no fallaría, no lograría salír con vida, Kali cobraría su presa .-