No hay hechos en sí. Es necesario comenzar siempre por introducir un sentido para que pueda haber un hecho.

F. Nietzche

Historias mínimas II

Siempre le ha gustado el juego, pero le teme; sabe que el hilo que la separa de ser una simple jugadora de ocasión a la pesadilla de “El jugador” de Dostoievsky es, un su caso, muy fino.
Por eso, ésta es su primera visita a un casino desde hace muchos años, pero es un reto y quiere afrontarlo.
Recorre las mesas de black jack, escucha los comentarios de los jugadores, observa a la gente, todos tensos; como trabajando, señores con panza, señoras muy mayores, gente con rasgos orientales, da igual si chinos, coreanos o japoneses.
Las mesas de ruleta son más pequeñas de las que ha conocido, las hay por todas partes; un contador de apuestas permite, con solo mirarlo, saber cuantas veces ha salido rojo o el negro o el 36, su número preferido.
Se detiene en algún lugar, las cinco fichas de 2 euros se mueven dentro de su mano izquierda.
Escucha los comentarios de los croupiers: los más jóvenes parece que nunca han visto la luz del sol, aburridos, repiten los movimientos automáticos, pagan las apuestas y mueven sus rastras con sigilo..."no va más".........Un silencio denso cubre la mesa.
Desde donde está parada, no alcanza a ver la bola....hace su apuesta imaginaria.......ganooó!!!!, ¿por qué no habrá jugado?".."paga 2145 euros "..."gracias...caja de empleados"; el señor que recorre las mesas apostando aquí y allí, acaba de dar su recompensa.
Piensa que los únicos que ganan son ellos, empleo seguro y propinas generosas.

Una mujer que aparenta más de 70 años, corona un número.

Una pareja de italianos hace comentarios...nuevamente apuesta mentalmente, vuelve a ganar....."voy a ver la última de terror con Denzel Washington le comenta un croupier a otro...."para qué?" piensa...”si el infierno está aquí."

Un hombre joven, que hace cálculos frenéticamente en la barra se acerca y deja una fichas.
Es hora de jugar: tímidamente pone 2 euros a rojo........sale negro.

La mujer que está sentada enfrente parecida a su abuela, si su abuela viviera, la mira y menea la cabeza.
Vuelve a jugar, 2 euros al rojo..........vuelve a perder.
La señora la acompaña en el sentimiento.
Así va a durar poco.
2 Euros a primera docena y rojo.....ganó!....recupera la pérdida; se sienta en la silla que su abuela dejó libre y comienza a disfrutar el momento.

Vuelve a jugar, el croupier joven acaba de ser reemplazado por otro mayor que la mira mientras se decide. Pierde!!!, "pues mira has perdido", le dice.....como si no se hubiera ya enterado.

Comienza a sentir la adrenalina, la necesidad de ganarle a la suerte y al azar....gana y pierde y se queda finalmente sin sus 10 euros.

Hace una hora y media que está jugando y una sensación de cigarrito de la risa la invade.

El goce es la contracara del riesgo, el riesgo el precio de la ganancia imprevista, un ejercicio de libertad, jugar o no, retirarse o insistir.

Sube las escaleras, sale al aire fresco de la noche que comienza a tomar ese ritmo de dejarse llevar de los viernes .

Recorre las calles que la separan de la parada del autobús.

La vida es bonita.

En realidad, estaba convencida de que no importaba de que forma ni porqué, había algo que hacer y se haría.
También sabía que había entrado en otra dimensión, más profunda, sin nombres, sin categorías, sin sentido.
Solo podía registrar sensaciones: algo parecido al despegue de un avión, la idea de ser impelido con fuerza cada vez mayor, algo de omnipotencia y el momento límite; ese momento sin vuelta en el que despegas o te estrellas. Nunca podrás frenar.
No recordaba algo similar : fusión, fisión, explosión de energía, ausencia absoluta de palabras,
la petit mort.
Era estar jodidamente vivo, justo antes del minuto final, fatal, un viraje hacia adentro de sí misma pero también del otro.
Solo ese momento valía todo lo que vendría, todo lo que ya había vivido.
Un más allá de tormentas emocionales, un liberarse de estereotipos por unos minutos, sentir que era quién era, aunque a simple vista todo iba al revés y solo se trataba de un espejismo, una
follie-a-deux, con más carencias y arrebatos que logros y pertenencias.
Un regalo divino, pero si era así¿por qué ese dolor en el alma?

Mujeres IV


Edith Piaf, en Tv año 1954

Des yeux qui font baiser les miens, un rire qui se perd sur sa bouche
Voilà le portrait, sans retouche, de l'homme auquel j'appartiens

Quand il me prend dans ses bras
Il me parle tout bas
Je vois la vie en rose
Il me dit des mots d'amour
Ces mots de tous les jours
Si ça m'fait quelque chose
Il est entre dans mon coeur
Une part de bonheur
Dont je connais la cause
C'est lui pour moi, moi pour lui dans la vie
Il me l'a dit l'a jure pour la vie
Et dès que je l'aperçois
Alors je sens en moi mon coeur qui bat

Des nuits d'amour ne plus en finir
Un grand bonheur qui prend sa place
Des ennuis, des chagrins, des phrases
Heureux, heureux à en mourir

Quand il me prend dans ses bras
Il me parle tout bas
Je vois la vie en rose
Il me dit des mots d'amour
Des mots de tous les jours
Et ca m'fait quelque chose
Il est entre dans mon coeur
Une part de bonheur
Je reconnais la cause
C'est toi pour moi, moi pour toi dans la vie
Tu me l'as dit t'l'as jure pour la vie
Et des que je t'apercois
Alors je sens en moi mon coeur qui bat



Edith, nacida en París en 1915, por casualidad, sin lugar, sin espacio propio, sin familia; una voz que vibra en unos tonos trasmitiendo toda su pasión, toda la marginalidad
y todas sus ganas de vivir a pesar de los autosabotajes: el hambre, las drogas el alcohol.
El mismo itinerario de las otras mujeres de esta serie: talento, soledad, un hombre
protector, ausencia de hijos, el remanido " murió sola y pobre".
Pero con matices: una hija muerta de meningitis muy pequeña, innumerables amantes que la protegieron y a los que protegió: Ives Montand, Charles Aznouvour, un amor lesbico?Marlene Dietrich, el descontrol de una mujer que sin embargo es capaz de cantar una canión melosa y casi cursi como la vie en rose :"yo soy para él y él para mí en la vida" y transmitir algo que se parece mucho a ese puente del que habla Dolina, un par de post más abajo.-
El patrón se reafirma ¿un destino femenino?

Lovers go home!

Ahora que empecé el día

volviendo a tu mirada,

y me encontraste bien

y te encontré más linda.

Ahora que por fin

está bastante claro

dónde estás y dónde estoy.

Sé por primera vez

que tendré fuerzas

para construir contigo

una amistad tan piola,

que del vecino

territorio del amor,ese desesperado

empezarán a mirarnos

con envidia,

y acabarán

organizando excursiones

para venir a preguntarnos

cómo hicimos.

Mario Benedetti

Sunday is gloomy,
My hours are slumberless
Dearest the shadows
I live with are numberless
Little white flowers
Will never awaken you
Not where the black coaches
Sorrow has taken you
Angels have no thoughts
Of ever returning you
Wouldnt they be angry
If I thought of joining you?

Gloomy is sunday,
With shadows I spend it all
My heart and i
Have decided to end it all
Soon therell be candles
And prayers that are said I know
But let them not weep
Let them know that Im glad to go
Death is no dream
For in death Im caressin you
With the last breath of my soul
Ill be blessin you
Dreaming, I was only dreaming
I wake and I find you asleep
In the deep of my heart here
Darling I hope
That my dream never haunted you
My heart is tellin you
How much I wanted you
Gloomy sunday




"El suicidio es una solución definitiva a un problema transitorio"

"Un ciudadano menor de 45 años se suicida cada semana en Barcelona.
En el 2004, último año del que se disponen datos completos, 54 personas, entre hombres y mujeres, que no habían cumplido los 45, decidieron poner fin a su vida.
Por primera vez desde hace 20 años, el suicidio es la primera causa de mortalidad en este segmento de la población, por encima, incluso de los accidentes de tráfico y el sida ".

(Fuente: "La vanguardia", 14 de noviembre del 2006)

El suicidio suele aparecer como alternativa cuando las otras posibilidades fallan.
Generalmente la idea se acompaña de una sensación de cul de sac, de no salida, y básicamente de desilusión.
En los círculos del infierno del Dante, podemos encontrar a los suicidas en sus varias modalidades: aquellos que no han podido enfrentar sus pérdidas económicas, sus cambios de situación vital, el "que dirán" social o las expectativas familiares, el mito del éxito a cualquier precio; seguidos de esos otros que no pueden ni quieren levantar la vista para mirar alrededor justo en el momento en que parece que no hay nada para mirar y deciden marcharse.

Capítulo central es aquel que refiere a los suicidas celebres: Maiakovsky, Hemingway, Poe, Virginia Wolf, Alejandra Pizarnik, Leopoldo Lugones: motivaciones políticas, estéticas, románticas, patológicas.

Se mezclan extrañas sensaciónes , en un instante y con un arma en la mano, la solución definitiva está a un movimiento de distancia; se parece mucho a la omnipotencia: saltar de la noria, romper las reglas. Es muy, pero muy atrayente.
El suicidio es, en ese sentido, la máxima transgresión.
Lo incomprensible, visto desde fuera, es el salto dado, por ejemplo en la adolescencia: la chica guapa, llena de vida, con todas o ninguna de las posibilidades por delante; que llega un día a su casa y luego de una ruptura con su noviete de turno, que (lo sabemos) es uno más de una larga lista que le está asignada,un guión en el que habrá pasión, desencanto, ilusiones, proyectos; coge un arma de caza de su padre y castiga al que la abandona, disparándose.
El castigo al culpable cobra una víctima...definitiva....en la transitoriedad de todo lo que nos ocurre.
Bueno, tampoco es para ponernos tan profundos...en definitiva solo se trata de un desequilibrio de la serotonina.

Pensando, enredando sombras en la profunda soledad.
Tú también estás lejos, ah más lejos que nadie.
Pensando, soltando pájaros, desvaneciendo imágenes, enterrando lámparas.
Campanario de brumas, qué lejos, allá arriba!
Ahogando lamentos, moliendo esperanzas sombrías, molinero taciturno, se te viene de bruces la noche, lejos de la ciudad.
Tu presencia es ajena, extraña a mí como una cosa.
Pienso, camino largamente, mi vida antes de ti.
Mi vida antes de nadie, mi áspera vida.
El grito frente al mar, entre las piedras, corriendo libre, loco, en el vaho del mar.
La furia triste, el grito, la soledad del mar.
Desbocado, violento, estirado hacia el cielo.
Tú, mujer, qué eras allí, qué raya, qué varilla de ese abanico inmenso?
Estabas lejos como ahora.
Incendio en el bosque!
Arde en cruces azules.
Arde, arde, llamea, chispea en árboles de luz.
Se derrumba, crepita.
Incendio. Incendio.
Y mi alma baila herida de virutas de fuego.
Quién llama? Qué silencio poblado de ecos?
Hora de la nostalgia, hora de la alegría, hora de la soledad.
hora mía entre todas!
Bocina en que el viento pasa cantando.
Tanta pasión de llanto anudada a mi cuerpo.
Sacudida de todas las raíces, asalto de todas las olas!
Rodaba, alegre, triste, interminable, mi alma.
Pensando, enterrando lámparas en la profunda soledad.
Quién eres tú, quién eres?


(Pablo Neruda)


No hay peor ausencia que aquella que se agranda aún con la presencia, la que parece crecer
cuando te asomas al abismo que el otro significa y sientes ese vértigo tan peligroso y tan atrayante, ¿y si saltara?¿y si volara? ¿que hay en el vacío que alcanzas a ver desde ese borde
que el alma del otro te muestra plagado de aristas y que parece lleno de todo menos de tí?.

Relax




Ella Fitzgerald, en la TV japonesa año 1964

Stars shining bright above you
Night breezes seem to whisper "i love you"
Birds singin’ in the sycamore trees
Dream a little dream of me

Say nighty-night and kiss me
Just hold me tight and tell me you’ll miss me
While I’m alone and blue as can be
Dream a little dream of me

Stars fading but I linger on dear
Still craving your kiss
I’m longin’ to linger till dawn dear
Just saying this

Sweet dreams till sunbeams find you
Sweet dreams that leave all worries behind you
But in your dreams whatever they be
Dream a little dream of me



Martes a la noche, por fín llegó a casa. Allá afuera hay una guerra, decía una canción de Memphis,....solo relax, no recordar lo que tiene en mente, todo lo malo del día, lo que abundó en lugar de lo que no estuvo, y esperó en vano; los reclamos, las ideas, las palabras, bla bla bla, la responsabilidad, el cajero del banco, el revisor del tren, la camarera amargada, el té frío, las sorpresas no deseadas, el supuesto saber.
Solo relax, cerrar los ojos, beber el sauternnes y escuchar...........
por la ventana entornada para que se cuele el frío otoñal alcanza a ver la luna llena.....
Casi se siente dentro de un spot publicitario, tararea:"...pero en tus sueños sean los que sean...sueña un sueño pequeñito sobre mí". Solo falta George Clooney tocando a la puerta.,...hmm, ahí esta!, llega tarde.
Lo bueno de ser humano, es tener la capacidad de establecer prioridades...y ésta es una.
Mañana será otro día.

2012
Es sábado, 22 de Diciembre del 2012, solsticio de invierno en el hemisferio norte. Hoy termina un largo período de la humanidad, iniciado en el 3113 a.c..
Los cibermayas, los templarios urbanos, los alquimistas anti-globalización, predicen pequeñas catástrofes: nuestro sistema inmunitario está deteriorado, mucha gente ha enfermado de cáncer, el calor es ahora insoportable, los polos se están derritiendo; zonas enteras del planeta han desaparecido: USA se repone de un nuevo ataque de fundamentalistas de distinto signo que el americano.
África está cambiando su fisonomía debido a las reiteradas inundaciones; el dinero pierde su valor de cambio, parece que un cometa nos amenaza por que ha cambiado nuestro campo gravitacional.
El capitalismo está por colapsar por las malas.
Hay gurúes por todos lados, pregonando que todo tiene que ver con una decisión que debemos tomar: desaparecer como especie destructiva o evolucionar hacia una nueva era de integración con el universo.
Vivo en una granja muy cerca del Cerro Champaquí, en Córdoba, Argentina.
Atrás han quedado las prisas, las ilusiones, las pérdidas y los dolores.
Tengo muchos años y la teoría del caos es mi religión: una oportunidad es aquello que permite superar los propios objetivos, es mi única religión, solo queda el presente.
Te veo aparecer por detrás de unos árboles: ya no me importa ni el cambio de los polos electromagnéticos ni lo que pasa allí fuera.
Todo se vuelve extremadamente simple: compromiso, emociones genuinas, nada de sombras, ni dobleces, ni lealtades escondidas, ni hijos, ni obligaciones, ni hipotecas, ni deseos insatisfechos, ni cuerpos escondidos, ni orgasmos apagados, ni miedos ni reproches, ni proyectos mas allá de la hora, ni mirar en la dirección contraria, ni ambigüedades, ni demandas, ni decepciones.
Sé como profesión de fe, que si una mariposa comienza a aletear en una parte del mundo, en la antípoda algo se moverá también y mi propia transición espiritual se resume a amarte como nunca lo he hecho antes con nadie, en ningún otro momento de mi vida, sabiendo que si somos felices por un minuto, alguien también, en alguna parte, lo será también,.Si era tan fácil , ¿porque esperamos 5125 años para permitírnoslo?

de L´Ámor i La mort

Al principio creí que no amaba usted más que las cosas bellas y que las comprendía muy bien, pero después he constatado que le traen sin cuidado. Después, me persuadí de que amaba usted a las personas, y he caído en la cuenta de que tampoco le importan un ardite. Creo que lo único que a usted le place es cierto género de vida que hace resaltar menos su inteligencia que su ingenio, su ingenio menos que su tacto, su tacto menos que su vestuario. Es usted una persona, repito, que ama sobre todo ese género de vida(...)y que embelesa a la gente. Precisamente por ésta cualidad no debe regocijarse imaginando que la amo menos. Para probarle lo contrario(....) le enviaré flores aún más bellas, lo que le disgustará, señora, ya que no se digna usted corresponder a los sentimientos que me sumen en el doloroso éxtasis de ser de su indiferencia soberana el servidor más respetuoso(...).
(Carta de Marcel Proust a la Sra. de Emile Strauss)



El primer envío la dejó sorprendida, ilusionada e intrigada.
Un ramo de rosas rojas, exactamente seis y una rosa blanca, fue entregado puntualmente una húmeda mañana de comienzos de primavera.
Una tarjeta en blanco acompañaba el envío.
Recorrió mentalmente todas las posibilidades, un error de alguien que recordaba mal su aniversario, un cliente exagerado, y la mejor.....un posible amante en ciernes.
Más allá de cualquier respuesta, el ramo de marras, alegró su día, su semana, su quincena de soledad de soltería.
Cuando ya comenzaba a olvidarse, un segundo ramo llegó a sus manos. Esta vez se trataba de dos rosas blancas y cinco rojas.
Su intriga fue creciendo con el paso del tiempo: cuatro rojas, tres blancas....siempre siete....finalmente el último ramo era blanco salvo...una sola rosa roja...... y luego... la espera.
Entre ramo y ramo mediaba generalmente diez o quince días, a veces más.
El último, arribó con el comienzo de Agosto.
Decidió no irse de vacaciones ni cerrar su negocio, la excitación de la novedad podía más que el calor, el aburrimiento del Eixample en esa época del año o cualquier espejismo de viaje. En todo caso, era algo parecido a una ilusión.
Una tarjeta en blanco su única referencia, salvo en el momento del giro a la preeminencia de las rosas blancas, cuando en la tarjeta se dibujó algo similar a un, a un... pues no sabía describir que era ¿ un jeroglífico?¿Un monograma?¿Iniciales?.....
SIETE...el número cabalístico por excelencia: Hay principios indisolubles ligados a ciertos números que son velados por todas las religiones y civilizaciones. Entre los más importantes se cuenta el 7.
Según la cábala representa “la ley divina que rige el universo”; Esther no era judía pero pertenecía a la burguesía catalana que acunaba en sus raíces mil variantes de Fenicia.
No es coincidencia que sean siete los días de la semana, los colores el arco iris, los jinetes del Apocalipsis, las notas musicales y siete, las velas del candelabro hebreo, las maravillas del mundo, siete las partidas de Alfonso el Sabio, siete los velos de la danza sagrada. Y siete es la casa del matrimonio en la astrología, y la referencia al septimo sello en el esoterismo.
La espera fue angustiosa y excitante al mismo tiempo. Decidió actuar.
Comenzó rastreando las floristerías donde habían sido encargados los ramos: eran todas distintas, en todas habían dado su propia dirección como referente y la última, la Navarro, en Sancho de Ávila, cerca del tanatorio.
Rojo y blanco, rojo y blanco.........Stendhal adoraba el rojo pero unido al negro y también imaginó una historia dura pero profundamente humana y sentimental.
Le costaba mantener la idea de un posible amante, en todo caso el mensaje indicaba que esa pasión había evolucionado hacia la frialdad de la muerte, a la espera inútil de la frigidez, al adiós.
¿Cuál era el mensaje?, Recorría sus últimas historias amorosas, todas fallidas, todas mediocres, todas dolorosas.
Pero cometía un gravísimo error: su memoria solo retrocedía a los últimos cinco años; y el que mandaba esas flores observando de cerca sus reacciones, formaba parte de su pasado remoto; de una historia ya olvidada o quizás enterrada, casi incestuosa.
Tenía poco más de dieciocho años, Sant Joan se aproximaba y la fiesta pagana por excelencia la encontraría, como siempre, desde niña, en Lleida, en la finca familiar, se reunirían la familia y los amigos más cercanos.
El socio de su padre, amigo de toda la vida, recientemente viudo esperaba en la terraza de la casa, oliendo el penetrante perfume de los rosales que la madre de Esther cuidaba con algo parecido a la obsesión: todos estaban en el pueblo comprando o haciendo vaya uno a saber que cosas se hacen cuando el tiempos e desliza plácido, sin nada más que pensar, que en dejarlo escaparse.
Fue un encuentro breve, solo siete minutos, sin palabras, sin promesas, marcado por la sorpresa mutua. Y finalmente perdido en el fondo de la memoria.
Volvieron a encontrarse, ocasionalmente en las reuniones familiares o alguna vez que Esther visitaba el despacho paterno.
Cuando acabó la carrera de Farmacia y asumió el control del negocio, su vida ya resuelta, sin desafíos, sin incertidumbres y sin deseo, fue transcurriendo pesadamente. La melancolía se hizo dueña.
Jamás volvió a pensar en él. En cambio, ese hombre siguió recordando cada noche de los últimos treinta años, el placer sentido mientras sus dedos recorrían esa piel suave y el aroma de las rosas parecía desprenderse de su pelo, de su boca, de toda ella. Siguió de lejos su vida, la vio envejecer sola, perder el estilo, transformarse en una matrona estéril, la vio acompañada por ocasionales inútiles que poco podían darle. La vió, en definitiva, tirar su vida por la borda.
Ahora tenía casi ochenta años . Esos ramos eran su forma de recordarle que si no se alimenta, la llama de la pasión se desliza inevitablemente al blanco mortuorio, se estaba despidiendo y era claro que quería llevarla con él. Un hermoso ramo de rosas blancas aún mantenía en su centro el germen de la pasión, para volver a comenzar en otro tiempo y en otro lugar. Lástima que ella no pudiera comprenderlo.-