la puta que se llevó mis poemas

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta,
pero mis poemas no.
No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía."

Charles Bukovsky

Foto de Stewart Butterfield (en Flickr)




Cumpleaños

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
desenvolviéndome en aire
cotidiano,
burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños

Yo comprendo: he vivido
un año más...y eso es duro
Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!
para vivir un año es necesario
morirse muchas veces, mucho...

poema de Angel Gonzalez.-

Hoy es una vez más...mi cumpleaños...
Desperté tranquila, la luz opaca de la tormenta .... el silencio y el verde de mi balcón...
sólo para volver a dormirme con el ruido de la lluvia y volver a despertar.-
Un año más y ya son muchos...
Todo está bien, aún aquello que quisiera cambiar, aún los dolores no cerrados
o los proyectos inconclusos...
Todo está bien, porque debido a un amplio e inmerecido crédito que algo superior me ha otorgado ,
se me es dado volver a comenzar
y eso me alcanza.....

Anita Ekberg y Marcello Mastroianni en " la dolce Vita"

Tenimmoce accussi', anema e core
Nun ce lassammo cchiu' manco pe' n'ora
'Stu desiderio 'E te me Fa' paura
Campa cu tte, sempe cu tte, pe' nun murI'.
Che ce dicimmo a fa' parole amare
Si 'o bbene po' campa' cu nu' respiro
Si smanie pure tu pe' Chist'ammore
Tenimmece accussi', anema e core.

Fantasía italiana.-

Vuelvo a caminar por Roma.-
La encuentro sucia y desordenada...casi pobre...
No me interesa, nada me interesa salvo tú...la cadencia de tu idioma..."bellísimooo"....tus ojos...tus manos, tu olor...la Fontana di Trevi, remozada, en la pequeña plaza, como siempre....me giro y de espaldas tiro tres monedas de nuevo como hace años:una para volver, otra para conocer un romano, ( conseguido)...la última para casarse en Roma( chi lo sa?)....tres monedas en la fuente...las leyendas urbanas esconden un punto de profecía autocumplida......me siento Anita Ekberg...así de diosa, así de bella, así de inalcanzable...
Mi espíritu napolitano vagando....las vieja canciones que mi abuelo escuchaba, raíces....
Y tú, caro mío...que gloria de sueño..la "Dolce vita" sin esa tristeza de la incomprensión...solo dulzura...no importa el paso del tiempo...tu y yo en la fuente....la pasión duele, pero con dolores así ¿quién renuncia a ella?...."habrá que llegar hasta tí".... dices
Ahh Marcello, Marcello!!

Foto de Anton Chejov y Olga Knipper.-

Cartas a Olga:

Moscú 17 de Abril de 1901.-

Heme aquí finalmente en Moscú, mi querido Anton....Me he roto la cabeza pensando todo tipo de cosas.Aunque siento con toda claridad lo que pasa en tí, o quizás precisamente a causa de ello, me resultaba difícil hablarte de lo que más ganas tenía.-
¿Recuerdas hasta que punto estaba yo arisca el último día? Tu creíste que estaba enfadada contigo.
Ahora me siento muy inquieta y me gustaría escribir muchas cosas, todo lo que siento, pero para que lo comprendas de verdad, no para que lo cambies a tu manera.¿Que piensas tú de todo esto?....ya sé que eres enemigo de toda explicación "seria", pero lo que yo necesito, no es tener explicaciones contigo sino hablarte como a una persona cercana.

Se me hace muy penoso pensar en mi última estancia en Yalta, por más que hayamos hecho mucho el idiota.-

Me ha quedado una especie de regusto, la impresión de algo no dicho, de algo escondido entre la niebla.-
¿Quizás no te guste que hable de ello? Dímelo sinceramente.....He esperado tanto la primavera, tanto a que estuvieramos juntos en algún sitio, a que viviéramos aunque solo fuera unos meses el uno para el otro, a que nos hiciéramos más cercanos....Y ahora resulta una vez más que yo estaba de "visita" en Yalta y que he vuelto a irme.-¿No te parece raro todo esto? Sinceramente...
Apenas te he escrito todo esto y ya estoy mordiéndome los dedos por haberlo hecho; tengo la impresión de que tu lo sientes y lo comprendes a la perfección.
Responde enseguida a ésta carta si te apetece escribir sinceramente; escribe lo que piensas, métete conmigo si es preciso, pero no calles.-
Bueno, y ahora te abrazo, querido mío ¿puedo?.....

Tú Olga.-
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Tenerife: Teide, vista del mar de nubes





Táctica y estrategia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites

Mario Benedetti


Ella lo esperó desde siempre, aún sin saber como sería encontrarlo, cuidarlo, enmadrarlo.
Lo esperó cada día de su vida de isleña, que marcaba sus límites, sus paradojas: tan cerca de Africa y tan dependiente de la península.
Lo esperó casi sin saber que lo hacía.
Una isla es un mundo en el que caben todos los temores y todas las audacias.
Por eso los isleños sufren de vértigo en tierra firme.
Lo imaginó cada mañana sumergiéndose en la profundidad del mar de nubes; armó un espacio interior para recibirlo, creció soñando su llegada.
Vivió sus años más bellos en ese parque natural, en la volcánica isla del archipielago canario, escondiéndose detrás de su título de geógrafa.
Hasta que al fín llegó, venía de lejos, de un mundo árido y duro, de la Castilla orgullosa y cerebral, dógmática y religiosa...
Y ella no entendió.
Creyó que la luz y el color que le ofrecía solo podía engendrar belleza y que todo sería dado.
Por eso cuando él se alejó, abrumado por tanta vida y volvió a su soledad de Quijote; sólo quedaron sus nubes, sus flores y el murmullo del mar para ahogar su llanto.
Y el mar de nubes se convirtió en un abismo del que cada día emerge para armar una nueva táctica...por si él decide regresar.-

Una furtiva lagrima
Negl'occhi suoi spunto:
Quelle festose giovani
Invidiar sembro.
Che piu cercando io vo?
Che piu cercando io vo?
M'ama, si m'ama, lo vedo, lo vedo.
Un solo instante i palpiti
Del suo bel cor sentir!
I miei sospir, confondere
Per poco a' suoi sospir!
I palpiti, i palpiti sentir,
Confondere i miei coi suoi sospir
Cielo, si puo morir!
Di piu non chiedo, non chiedo.
Ah! Cielo, si puo, si puo morir,
Di piu non chiedo, non chiedo.
Si puo morir, si puo morir d'amor.

Esa tarde era una de tantas; recién llegada a la casa familiar en la Toscana, recorría con pereza las habitaciones deshabitadas.
Abriendo las ventanas al sol del otoño, sintiendo, observando, oliendo....
Mucho tiempo atrás, mucho tiempo, demasiado .....
Todo había cambiado, ahora era una anciana, digna, dura, orgullosa.
Sólo cuando Pavarotti comenzó a cantar su melancolía por la lágrima al fín derramada, desde el viejo tocadiscos .....otra lágrima acompañó el amor no olvidado, no confesado, no aceptado.
Fué sólo un momento, producto de la emoción que despertaba una interpretación perfecta.
Un momento, hasta cerrar las ventanas, recoger el polvo de los muebles y barrer las hojas del
jardín....
El alma se aquietó y la pasión volvió a su sueño.-
Y solo hubo ausencias

SHE










She (Tous Les Visages de L'Amour)
Elvis Costello - from Notting Hill Soundtrack
Written by Charles Aznavour and Herbert Kretzmer

She may be the face I can't forget
The trace of pleasure or regret
Maybe my treasure or the price I have to pay
She may be the song that summer sings
May be the chill that autumn brings
May be a hundred different things
Within the measure of a day

She may be the beauty or the beast
May be the famine or the feast
May turn each day into a Heaven or a Hell
She may be the mirror of my dreams
A smile reflected in a stream
She may not be what she may seem
Inside her shell....

She, who always seems so happy in a crowd
Whose eyes can be so private and so proud
No one's allowed to see them when they cry
She maybe the love that cannot hope to last
May come to me from shadows in the past
That I remember 'till the day I die

She maybe the reason I survive
The why and wherefore I'm alive
The one I care for through the rough and ready years

Me, I'll take the laughter and her tears
And make them all my souvenirs
For where she goes I've got to be
The meaning of my life is
She....She
Oh, she....

El tiene un secreto, inaceptable, vergonzoso, limitante.
Un secreto que arrastra desde su adolescencia.
Un secreto que complica su vida personal y socava su vida profesional .
Por años, lo ha guardado celosamente, se lo ha ocultado a sus amigos, a su hermana, a sus parejas, hasta a su psicoanalista.
A veces siente que debe rebelarse y gritarlo a los cuatro vientos, pero no se anima; teme a las burlas, al ostracismo, el cuida su imágen, su perfil de hombre recio, controla, sojuzga, excluye.
Pero la verdad es otra: él, se encierra varias veces a la semana a ver los finales de películas de Julie Roberts: cuanto más románticas y kitsch mejor: Pretty Woman, Notting hill, La boda de mi mejor amigo.
Bueno, en realidad ha ido cambiando con el tiempo, porque siempre ha sido un romántico; un amante de los detalles galantes y de la mujer que se conquista, al estilo antiguo.
Un débil, diría su padre y le reprocharía su madre.
Por eso él esta noche, ha vuelto a hacerlo: se ha encerrado en su despacho con tres latas de Voll-Damm y una guarnición de patatas fritas , queso camembert y dos baguettes y se ha puesto los auriculares para cantar SHE a voz en cuello.