tiempo perdido

2008-02-06T14:55:00.000+01:00

Me mudo:

mi nueva direccion es hera2004.wordpress.com.....veremos como sigue...

2008-01-25T15:10:00.001+01:00

Retrato de guerra.-

Retrato de guerra
Tiene 75 años, aunque su mirada aparenta bastantes menos, es vital, directa.
Comienza a hablar lentamente. La primera imagen que trasmite es fuerte: se ve a sí misma con seis años y una prima de la misma edad, ambas sentadas en la puerta de la casa de sus abuelos paternos, mientras las fuerzas nacionales se los llevaban una fría mañana; unos pobres ancianos, cuyo único peligro era tener fama de republicanos y un hijo combativo, desaparecieron calle abajo para no volver.
El siguiente recuerdo me transporta, por la fuerza de sus palabras, al momento en que su madre vuelve del exilio, en Francia; con un bebé fruto de una relación con un compañero de lucha que luego fue deportado a Münchausen.
Su padre había quedado preso aquí en las cárceles franquistas.
Los ojos se le nublan al hablar del tema, a pesar de los años transcurridos.
La dureza familiar para perdonar lo imperdonable en aquellas épocas la separó doblemente de ella y la obligó a vivir de casa en casa de parientes hasta su adolescencia. "Solo yo estaba contenta por tener un hermano y tenía que callarlo" me dice, para explicar su resignación que lleva décadas.
Cuando le pregunto por qué se casó con el hombre que motiva nuestra reunión: un paciente con un problema neurológico; me contesta: “Quería tener mi propia casa”.
Nunca pudo recuperar una relación fluída con sus padres y eso marcó su vida, hay un antes y un después de la guerra.
Pienso en la memoria histórica y en la necesidad de reescribir los hechos, a pesar de que esa historia siempre es contada por los que ganan.

2008-01-23T11:51:00.000+01:00

De Narcisos y soledades I

" No es cierto que los individuos busquen un desapego emocional y se protejan contra la irrupción del sentimiento; a ese infierno lleno de mónadas insensibles e independientes, hay que oponer los clubs de encuentros, los "pequeños anuncios", la "red", todos esos millares de esperanzas de encuentros, de relaciones, de amor y que precisamente cada vez cuesta más realizar.-
Por eso el drama es más profundo que el pretendido desapego cool; hombres y mujeres siguen aspirando a la intensidad emocional de las relaciones únicas" (quizás nunca hubo una tal "demanda" afectiva como en estos tiempos de deserción generalizada).-
Pero cuanto más fuerte es la espera, más escaso se hace el milagro fusional y en cualquier caso...más breve.
Cuanto más la ciudad desarrolla posibilidades de encuentro más solos se sienten los individuos; más libres, las relaciones se vuelven emancipadas de las viejas sujeciones, más rara es la posibilidad de encontrar una relación intensa.
En todas partes encontramos la soledad, el vacío la dificultad de sentir, de ser transportado fuera d esí.....Desolación de Narciso....que todavía desea una relación afectiva........"Si al menos pudiera sentir algo"!el sentimentalismo ha sufrido el mismo destino que la muerte; resulta incómodo exhibir las pasiones, declarar ardientemente amor, llorar, manifestar con demasiado énfasis los impulsos emocionales. Se trata de permanecer digno...es decir discreto.-

Gilles Lipovetsky: La era del vacío (frag, cap IV)

2008-01-15T17:59:00.000+01:00

Foto: Isabella-Blow

Sobre apegos y edades I

Voyeur

Cumplimos un año. Digo "cumplimos", porque hace exactamente un año que concurrimos los tres a la misma cita.
Claro que ellos dos ignoran que hay un tercero : YO. Cada tarde de lunes a la hora del "five o´clock tea" nos encontramos en las mesas del bar de la Librería La Central, del barrio del Raval, en Barcelona. Sólo hemos faltado durante el bochorno de Agosto, por razones obvias.
Por lo demás nos reunimos, yo en mi rincón y ellos dos en el suyo, delante de un café con leche que se eterniza y de libros y papeles.
Ellos hablan, yo observo y escucho. No recuerdo como empezó el juego. Quizás fueran las voces demasiado altas o alguién que me distrajo al entrar y me hizo mirarlos, el hecho es que solo después de un par de lunes comencé a armar la historia y a sacar conclusiones...las mías claro.
Se trataba de una mujer madura, con gafas, guapa sin ostentaciones; el pelo canoso, sin teñir, largo y abundante, atado generalmente con una hebilla, las manos de dedos largos y finos nunca estaban solitarias: un boli pasaba de la izquierda a la derecha sin descanso. Generalmente vestía de oscuro y casi no usaba maquillaje...Bueno, eso fue cambiando con el tiempo...como otros detalles. El, aparentaba unos treinta y pico, ojos marrones enormes, muy delgado, una boca que se abría en palabras pronunciadas en cascada, aspecto descuidado....y en estado de permanente alerta.
Mis primeras escuchas me dieron a entender que ella podría ser su tutora en algun tipo de investigación o trabajo de fín de carrera sobre historia contemporánea.
El muchacho, al que bauticé Pablo solía hablar en voz muy alta, tratando de explicar algún detalle, que iba cambiando según pasaba el tiempo; las correciones sugeridas la semana anterior tomaban cuerpo en nuevos apuntes que cada vez se hacían más abundantes, cubriendo la pequeña mesa.
Ella ( Lía en mis desvaríos) callaba y solo al final, acostumbraba marcar una o dos frases lapidarias.
Instintivamente, me solidarice con el pobre y maltratado estudiante.
No sé en que momento comencé a esperarlos, porque la verdad es que me molestaban. Sus voces interrumpían mi lectura, ese espacio semanal que me daba a mi misma: una recorrida por la librería, alguna compra y sentarme a leer....pequeños placeres, de aquellos que sólo se advierten cuando los pierdes. El caso es que un día, varios papeles se cayeron al suelo, ambos se lanzaron a recojerlos, en un gesto habitual; sin embargo algo cambió a partir de ese momento. No pude escuchar lo que se dijeron.
Pero a la semana siguiente, un sutil juego de miradas, anunció el inicio de una nueva etapa en esa relación. Yo me apresuré a augurar una historia romántica en puerta. Me imaginé la escena, sugerí argumentos, establecí posibilidades.-
Ella llevaba anillo, quizás hasta tenía nietos...él estaba comenzando a vivir. Puede que se tratara de esa admiración que a veces tenemos hacia nuestros mentores, la idealización que tiñe de tonos pastel la relación más gris hasta hacerla atractiva al punto de explotar como una burbuja...y desaparecer en la nada... El cambio en ella fue sutil, solo un ojo cotilla como el mío y amante de las historias con buen final era capaz de detectarlo.
Ultimamente cuidaba más su aspecto. Un toque de color en los labios, un corte de pelo que la rejuvenecía notablemente, las sonrisas transformadas en francas carcajadas cuando él decía algo incorrecto. Estaban a gusto, Estábamos a gusto. Hasta que me dejaron fuera. Justo hoy que cumplimos un año...son las 6.30pm y no han aparecido.
Tendré que festejar sola la belleza de los encuentros inesperados, la alegría de los afectos que crecen de a poco, alimentados por palabras y silencios. Aunque no tengan futuro. Aunque nunca hayan sido Lía y Pablo, abrazados en algún oscuro rincón de la librería.-

2008-01-11T12:24:00.000+01:00

Serigrafía de Raúl Soldi

(nota: el capricho no es el 5 sino el 24 de n. paganini)

Las monjitas.-

Hay veces en que, entresueños, recuerdo a las monjitas. Esas mujeres vestidas de negro con anchas faldas y pérfidos mandatos, que acompañaron mi infancia y mi adolescencia durante largos 14 años.
Se trataba de desarrollar la culpa en todas sus formas, el respeto entendido como sojuzgamiento, la verdad personal sobre todo...la verdad de ellas claro y de "formarnos" intelectual y moralmente, en una especie de enciclopedismo y llamado a las vocaciones, o sino a asumir nuestro rol de esposas y madres en cristiana unción.
En esos momentos, en que todo se mezcla, suelo pensar que les debo mucho, dicho sin ironía.
Y entonces, es en ese momento cuando se me ocurre que quizás no estaría mal terminar mis días en un convento. Después de todo sor Juana Ines de la Cruz era monja..y esa otra monja..la portuguesa de las bellas cartas de amor, enamorada del Conde de Chamilly... Vamos..que no todo está perdido.....
Lejos de la pasiones, a salvo de reclamos, en una especie de monogamia grupal de tinte homo....es un final ¿por qué no?. También puedo irme a un monasterio tibetano, pero creo que no aceptan mujeres, o perderme en el desierto saharaui como nodriza de alguna reina de etnia bereber ..pero ese mundo no aceptaría a una anciana occidental de costumbres relajadas y poco oído para los idiomas....nada al convento de clausura, en silencio y preparando licores.-
Puede que estos pensamientos sean resultados de esa extraña disociación que se produce justo antes de dormir; las imágenes se mezclan, los recuerdos pierden sus formas, los deseos se calman y el tiempo es un continuo.
Vuelvo a ser una adolescente a la que la monjita de turno pone en penitencia por haber ido a clase con pintalabios y en mi "rincón" en donde el aislamiento es el máximo castigo recito con dejadez, esa larga poesía de Rafael de León que me ha servido siempre que un amor ha hecho aguas..."profecía" creo que se llama:

Me lo contaron ayer
las lenguas de doble filo
que te casaste hace un mes
y me quedé tan tranquilo.
Otro cualquiera en mi caso,
se hubiera echao a llorar,
yo, cruzándome de brazos, dije
que me daba igual.
Nada de pegarme un tiro,
ni enredarme en maldiciones,
ni apedrear con suspiros,
los vidrios de tus balcones.
¿Qué te has casao?
Buena suerte,
Vive cien años contenta
y a la hora de la muerte,
Dios no te lo tenga en cuenta.
Porque si al pie de los altares
mi nombre se te borró.
por la gloria’e mi mare
que no te guardo rencor.
Porque sin ser tu marío,
ni tu novio, ni tu amante...
fui el que más te ha querío.
Con eso tengo bastante.....

Despúes suelo quedarme dormida...

2008-01-02T15:12:00.000+01:00

Una escena de "Nueves reinas" dirigida por Fabian Bielinsky

NUEVE REINAS

La mañana del 31 de diciembre amaneció lluviosa. No tormentosa...simplemente lluviosa, el agua caía a cántaros pero sin estridencias, nada de relámpagos o truenos.
Ella creía en los augurios, en esas señales que se interpretan como anuncios de un hecho futuro y que generalmente significan que la intuición navega libremente sin la prisión de lo racional.
Era una intuitiva nata, una especie de "mr magoo" que iba a ciegas por la vida, pero con un olfato especial para captar aquello que podía o no podía suceder.-
Por eso, ese clima le supo a gloria....
La lluvia estaba ahí, como metáfora de un final, el agua limpia, purifica, redime.
Sin razón aparente se acordó de "9 reinas", la película, en la que nada es lo que parece, una historia dentro de otra y sonrío.
Había mucho burlador burlado en esa historia, donde al final parecía triunfar el sentimiento cálido, la complicidad, la lealtad, valores en baja, pero en los que creía a rajatablas.
Decidió que los buenos vencerían a los malos, como en la peli y que los malos no lo eran tanto, solo despistados, buscadores de ventajas inexistentes, ingenuos.
El resto del día estuvo plagado de señales, capas que iban develando posibles alternativas, pero con tranquilidad, mucha paz, un sentimiento que era bienvenido.
Dedicarse a observar mientras te sientes invisible es un lujo que pocos pueden darse. Y había mucho para observar: rituales de fin de año, exorcismos inútiles pero imprescindibles
De pronto un nombre apareció grabado sobre una vieja barca de pescadores en el puerto; el augurio en este caso consistía que entre más de treinta, ella había elegido pararse justo frente a esa. ¿Que significaba?, intuiciones y recuerdos.
Para lo único que sirven los 31 de Diciembre es para cerrar los ciclos internos, reubicar las expectativas, reescribir la propia historia, recomenzar desde otro punto de vista.
Una oportunidad que se puede aprovechar o no....como en la película: las 9 reinas existen, pero¿que hacer para conseguirlas?¿siguiendo que reglas?...intuición.
Un deporte de riesgo.
Era medianoche, 365 días intensos, contradictorios, sorpresivos llegaban a su fín, y ella seguía ahí, pero mejor, mucho mejor, la incertidumbre del futuro sobre aquellas cosas no resueltas no la abrumaba sino todo lo contrario.
Algo brillando en el suelo iluminado por las luces de los fuegos de artificio, llamó su atención: un euro!...eso sí que era un buen augurio.

2007-12-26T14:47:00.001+01:00

Ilusion

Percepción falsa
confundir algo
con lo que no es
interpretar
el rumor de las hojas
como el
sonido de tu voz
la oscuridad
con tu ausencia
imaginación
desbordada
esperanza
que se
resiste
a perder
su
atractivo
ironía
engaño de los sentidos
¿que importa?
si nada vale
la pena
si nada pedurará
si quizás no
haya que criar hijos
que no volverán
sentimientos
que morirán de frío
momentos
que se perderán en el olvido
la ilusion
se ahoga
en muertes en suspenso

2007-12-20T21:49:00.000+01:00

FAUNA I

FFCC

Está de pie, apoyada contra la puerta....una mujer de no más de 35 años, con cabello pelirrojo, ensortijado y un cierto dejo andrógino en su manera de vestir. Usa gafas, finas, de diseño un tanto pasado de moda.....mi mirada se posa casualmente en ella, resultado del aburrimiento del viaje rutinario hasta Barcelona en donde todos o casi todos suelen tener el gesto adusto o hablar por telefóno o a los gritos... pero algo me llama la atención...mira fijamente su móvil...está leyendo un SMS...seguro...un SMS largo porque lo mira y mira y adivino su dedo bajando el cursor...de pronto sonríe...luego vuelve a fijar la vista en la pantalla, como si no creyera en lo que ha leído...y abre los ojos con sorpresa....
Dos estaciones después sigue en la misma posición.
Adivino o me invento una historia, bonita, breve , casual.
Alguién le envía ese mensaje, largo...sorpresivo,¿inesperado?....y se alegra, ¿se ilusiona?, se sorprende......
Comparto su buen momento.....
Detalles....

2007-12-17T18:55:00.000+01:00

Luna en Cáncer

Ayer la volvió a escuchar.
La vecina otra vez insultaba a su madre, una anciana, imposibilitada que casi no sale de su casa y ha sido ingresada varias veces en el último tiempo.
No es la primera vez que oye su forma soez de tratarla, insultos de carretero, que debe creer que no atraviesan las paredes. Está harta de cuidarla, pero la realidad es que tampoco parece tener una vida propia y su madre es relativamente dependiente.
Alguna vez ha visto a la anciana en bata, apoyada en el rellano de la escalera y la ha saludado, ella le ha devuelto una sonrisa mansa, desde sus tristes ojos azules.
Piensa en si debiera denunciar a su vecina por malos tratos mientras la lluvia le cala los huesos, caminando despacio, en la vuelta a casa de ese lunes de invierno.
Ha parado en el supermercado, para comprar colacao y polvorones y a llamado a su hija más pequeña, la única con la que vive ahora, para saber que más le apetecía.
Hace frío, mucho frío, pero camina lento, por la rambla bordeada de álamos ; hace una semana cubrían de dorados el cielo y hoy son solo finas agujas que se adentran en el cielo tormentoso.
Un bello, frío, azulado crepúsculo....su propia vida apagándose.-
Un recuerdo dulce y doloroso: sus hijas , la mayor con 14, la menor con 4....hace tanto tiempo...otro invierno, otros inviernos. Disfrutaba cerrando los postigos mientras afuera comenzaba a helar y el ambiente de la casa se caldeaba, especialmente la cocina: esa cocina grande, de campo, como a ella le gustaba.
Preparaba la merienda, olor a tostadas, a manteca, a leche hervida; hacían la tarea escolar, ella ayudaba, controlaba, pero las dejaba a su aire, confiaba, disfrutaba, sin pensar. Escuchaban la radio del pueblo para saber quién le enviaba mensajes a quién. Se reían.
Era un momento mágico, la hacía feliz sentir que las protegía, que estaban a salvo y que había una razón para seguir.
Solo mucho después cuando volvió a tenerlas, por casualidad juntas bajo el mismo techo, comprendió que algo o mucho ya no existiría nunca más.-
"Nunca más" comenzó a ser un latiguillo: nunca más esto o aquello.
Aún deseaba y se ilusionaba y experimentaba, pero los "nunca más" la volvían a poner en el mismo lugar de treinta años atrás: sola frente a sus propias decisiones, solo que sin red, sin "siga participando".-
Ahora, tantos años después, otro invierno, otro lugar y otra merienda. Una melancolía demasiado terrible, la nostalgia de lo que nunca ya será pero la certeza de que valió la pena, la leche templada, el desvelo, las esperas, ls ilusiones...como dice la canción..lejanías, reproches, miedos, ¿errores?. Eso vino después y la sorprendió, no estaba preparada. En el fondo pensó que nunca ocurriría y el desgarro la dejó, como siempre, muda detrás de las palabras.-
¿como hubiera sido su vida sin esa cocina, sin esos momentos?
El puente comienza a ser en bajada, puede que deje de ver que hay al otro lado, el que de jó.......sus hijas son mujeres, ya no habrá meriendas ni hogar encendido y solo queda terminar d ecruzar el puente antes del insulto final.-

2007-12-13T15:05:00.000+01:00

"CON UNA MENTIRA PUEDE IRSE MUY LEJOS.........PERO SIN ESPERANZAS DE VOLVER"..........(PROVERBIO JUDIO)

2007-12-12T13:47:00.000+01:00

Foto de Pedro Martín

Perseguir el viento

No me importa
perseguir el viento
ni saber
que entre él y yo nunca
habrá más que distancia
me gusta cuando me acaricia
y se va
me siento a esperarlo
adivino su llegada
cierro los ojos
aspiro su aroma
a veces dulce
otras agrio
somos el uno para el
otro
inasibles
permanentes
efímeros
tramposos
podemos limpiar de
nubes el más oscuro de los cielos
o arrancar de cuajo
esa flor que comenzaba a crecer
derribar
no siempre es destruír
y perseguir
es una forma de amar

2007-12-08T14:59:00.000+01:00

Foto de Fernando sendra. thumbnail

De nuevo, el amor....

Las palabras que tuvieran la más remota relación con amor, romance, pasión, creía que le retorcían el mismo nervio que la música debilitaba, por lo que frases o palabras o historias que siempre le habían parecido estúpidas, le provocaban lágrimas en los ojos...................
Cuando era capaz de leer algo- puesto que por lo general le resultaba difícil concentrarse-esperaba nerviosamente unos determinados párrafos de la página, viéndolos acercarse ya desde media página antes, y los obviaba, forzándose a saltárselos para neutralizarlos.-
Se compró productos de belleza con una sensación de ridículo que le impidió usarlos.
Incluso pensó en estirarse la piel de la cara...una idea que en su estado normal solo la podía haber hecho sonreír.-
En ocasiones, una conversación, aparentemente sin intención alguna por su parte, tomaba ribetes sexuales, por lo que cada palabra del diálogo se podía interpretar obscenamente...................
Pero lo peor de todo era su crispación; sabía que si no la podía superar, se encaminaba directamente hacia la paranoia, la rabia, la amargura, de una vejez desilusionada........................................................................................................
Primavera.
Sarah cayó en la cuenta de que en vez de sufrir durante todo el tiempo en que estaba despierta, en vez de despertarse varias veces por la noche llorando, en vez de la esclavitud de la pena; pasaba por períodos de dolor, muy malos a últimas horas de la tarde y al principio del atardecer durante dos o tres horas; menos malos en las horas que seguían al despertar, aunque éstas eran bastante malas.
Dos veces al día, incluso tomaba aspirinas para el dolor físico de la pena....En el entretanto había grises momentos planos en los que no sentía nada.
Un mundo muerto, seco.......cuado volvía la añoranza, resultaba imposible creer que Henry ya no entraría en su sala o le telefonearía porque la necesitaba tanto como ella a él. Ya no se molestaba en repetirse que ésto era una chifladura.
Ocurría, sin más.
En los momentos planos y tranquilos, no era posible imaginar la intensidad de la pena que acababa de experimentar y experimentaría de nuevo.......
Sabía que muy pronto no recordaría excepto como un dato, lo terrible que el momento ha sido......¿Por qué los dolores de la pena? ¿Para qué sirve? ¿Por qué existe la pena?

Doris Lessing
Premio Nobel de literatura 2007

2007-12-04T17:48:00.000+01:00

Disgresiones.-

"Un hombre que se ahoga, espía a una mujer que se mata"

Urs Graf

Hay actos naturales en la vida a los que podemos referirnos de múltiples formas. Actos que cobran significado a la distancia o desde otro contexto. Nada es unívoco, ni las miserias o las alegrías,
Todo, y más que nada, los sentimientos es posible replantearlos, desde el detalle oculto que se desvela. La letra pequeña...aquella que siempre muestra la verdad pero a destiempo.-
Nada es explícito y por eso vamos como ciegos buscando el sentido o creyendo encontrarlo.
Desmitificar, esa es la tarea, la incertidumbre y finalmente el desconcierto, pueden...si los dejamos, convertirse en armas de crecimiento, en tanto nos alejan del pensamiento convencional.
He descubierto que pensar en lo impensable, me permite poner en duda aquello que para la mayoría es innegable. Suele doler, pero sirve.
Termino creyendo que muchas veces el acoso y la brutalidad son un paso para lograr una forma diferente de felicidad porque nos marca los caminos a NO recorrer.-
En todo caso, de lo único que huyo como de un mal sueño es de la apatía, de la desilusión, del fracaso como destino, no como estación de paso. Sobrevivo a duras penas pero con la esperanza de que ese camino de transformación permanente, quizás me lleve a sentirme finalmente libre, con la esperanza también de que mi libertad no sea la de Icaro.-

2007-12-02T01:37:00.000+01:00

Necesidades (en Relaciones, 1973)

el individuo que difiere de sus pares
que perturba o escandaliza a su familia o sociedad
suele ser calificado de insano acusado de enfermedad mental y
perseguido como enfermo
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes

el individuo que ve piernas azules de mujer volar
arbolitos cantar el mundo heder
es encerrado golpeado con electricidad insulina médicos
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes

¿necesidades del volar o cantar?
¿necesidades del individuo que difiere de sus pares
que perturba o escandaliza a su familia o sociedad y es
calificado de insano acusado de enfermedad mental y perseguido como
enfermo?

¿otras necesidades?
¿necesidades del individuo que no difiere de sus pares
que no perturba o escandaliza a su familia o sociedad
que no es calificado de insano acusado de enfermedad mental ni
perseguido como enfermo?

¿piernas azules de mujer volar no?
¿ni arbolitos cantar ni mundo heder?
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes
los jabalíes de oro se están comiendo a yvonne

JuaN Gelman

2007-12-01T02:31:00.000+01:00

Obra de Pablo Picasso

LA DEMANDA ACABARÁ EN RISAS Y TU IRÁS LIBRE DE CARGOS.-

Horacio.-

2007-11-28T12:42:00.000+01:00

foto de Jacques André Boiffard

Ficciones

Ella sintió en su ser mujer que ese hombre era el sueño idealizado de sí misma. Al igual que la lluvia en un suelo fértil, él derramaba afectos cálidos, pertenencia, dulzura ¿amor? y ella crecía de acuerdo a esa imágen ideal que él le proyectaba en cada caricia.
Existía entre ellos una intriga, un no saber del otro acompañados de una mutua comprensión psíquica que los conducía lentamente y casi sin que se dieran cuenta hacia el mismo punto desde el que obtener ventajas, de esas afectivas, irremplazables, únicas.
Cyrano de Bergerac cortejaba compasivamente a Roxanne, que esperaba.-

2007-11-20T14:53:00.000+01:00

La persona
más próxima
a mí

eres tú
a la que
sin embargo

no veo
hace tanto tiempo

más que en sueños.

Ernesto Cardenal

Las hojas caídas inundan la acera, el frío de los últimos días ha podido con ellas y un grueso colchón de tonos marrones y verdosos acompaña mis pasos.-
Mis pies se hunden y patean las hojas que saltan hacia todos lados. El ruido despierta a algún pájaro en el silencio de la calle desierta, la belleza es hermana de la sensación de felicidad, humilde, futil, perecedera pero imborrable en eso que llaman memoria.-
Otoño, fruición de vida detenida.......

2007-11-19T10:40:00.000+01:00

Created by Ralph Loren

After such pleasures

Esta noche, buscando tu boca en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de ciego es este río
que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.

Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas ni
esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este olvido que sube
para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una ventana sin estrellas.

Julio Cortázar

2007-11-18T14:01:00.000+01:00

Foto de E. Garduno

El día después de ayer.-

Un pozo es un lugar profundo, húmedo, oscuro, pero puede estar lleno de agua, y entonces es un lugar de vida y necesidad.-
Un pozo es esa sensación de haber perdido todos los trenes, de no poder recuperar el tiempo, de cruzar los puentes hacia ningún lugar.
Un pozo son las historias de lo que se perdió en la oscuridad ¿y por qué justo ahora me toca a mí justo a mí recibir tanto sobre la memoria histórica?
Y por qué alguien me cuenta de sus pérdidas desde esa callada y oculta narrativa, padres, hijos, nietos
¿que tengo yo que ver con eso?
¿Y por qué me preguntan?¿y por qué debo explicar si no tengo explicaciones porque nadie contestó nunca a mis propias preguntas? ¿y por qué sin embargo contesto? y hablo de lo no dicho y de la dificultad de hacer duelos si faltan palabras.
¿y por qué cuando lo hago vuelvo a vivir el dolor de lo que nunca fué en una historia que ya nadie reescribirá y a la que solo le falta el final.?
¿Y por qué debió ser así?¿que aprendí?, ¿que pagué?¿que gané?
¿Y por qué parece que nunca pude hallar las palabras del encuentro?
¿y porque siempre me pidieron? y parece que nunca dí o quizás si dí pero no lo que me pedían.....
¿Y por qué ahora, justo ahora decido que abortaré el deseo de volver a intentarlo?
¿y por qué no puedo hacer las paces con mis muertos?
¿y por qué no sé que hice mal?
¿Y por qué decidí que construír era mi manera de huír y aún lográndolo mi hambre no se calmó?
¿y por qué sin embargo me han querido aquellos que no debían hacerlo y no supe amar el amor que deseaba?
¿y por qué no entiendo los porqués?
¿y por qué seguir? ¿y hacia donde?
¿Y por qué esta tristeza por el abrazo de niña perdido, la protección del hombre que no existió, la matriz materna que no alcanza?
¿y por qué no sé quién heredará mi ángel?
¿Y por qué nunca supe donde terminaba el territorio, donde estaba el límite?
¿Y por qué sentí lo que no debía cuando no debía?
¿y por qué ahora tú estás ahí como un fantasma, resumiendo mis pérdidas?
Si ya llegué al final y el guión no tiene fe de erratas y tus ojos nunca podrán cubrir tanto dolor y solo queda el frío de la mañana, en el atardecer de mi historia.-

2007-11-15T20:13:00.000+01:00

Chau...no va más................

Siempre se había sentido dueño de las situaciones, una posesión fatua y mentirosa, pero posesión al fin. Lo había logrado alejándose de todo lo que lo hacía sentir temeroso, incapaz, despreciado.-

No alcanzaba a percibir que ese control lo privaba del dulce placer del descubrimiento del otro o la otra, de enfrentar desafíos, perder y ganar.-
Ese placer del dejarse llevar, tan único, tan dulce y humano, eso que nos diferencia de cualquier otro ser vivo, era algo desconocido en su mundo.

Obviaba, simplificaba, resumía y multiplicaba; le temía a la pasión como a una pesadilla, odiaba el riesgo, era un trapecista con red de seguridad, giraba, subía y bajaba pero con la seguridad de que una posible caída solo le traería algún salto y a seguir..o creer que seguía.-

A su manera, era una forma de mezquindad, sutil, destructiva, sin vueltas. Un pozo sin fin en el que más descendía cuando creía estar llegando al borde.-

Su especialidad era convertir las situaciones en trampas. Probar los límites del otro desde su amoralidad, era su deporte preferido, aunque no se percatara: la belle indiference de la histeria, ¿quién dijo que la histeria es femenina?.

Pero ese juego lo tenía encadenado, era el cazador cazado, el cambio era imposible y un día se encontró enfrentándose a fantasmas desconocidos: tristeza, cólera y soledad.

Se plantó frente a los demonios pasados para seguir, incluso aquellos que creía haber vencido hacía tiempo. Ignoraba que la psique, el alma o como lo llamemos nunca olvida nada.

Era imprescindible usar y transformar su energía en conocimiento y esa transición dolorosa hacía que optara por volver a sus cadenas.

La dejó marchar, creyendo que era él quién marchaba.......se encontró atrapado en fantasías, muy solo recorriendo un lento camino de ermitaño, buscando la salida, aprendiendo a no mentir........hasta que decidió que era tiempo de comenzar...no de nuevo, sino de COMENZAR de una vez a disfrutar de lo claro, lo llano, lo inclasificable o absurdo.....sin sospechar, sin control, solo porque sí.

Descubrió que valía y mucho, aunque que desde otra perspectiva...la que ella había intuído y él se había autocensurado.-

Y lamentó haber tardado tanto tiempo, tanto afecto perdido, tantas personas inmoladas, solo para llegar a la belleza de la simplicidad.-

2007-11-11T12:39:00.000+01:00

In a sentimental mood

La terraza del Mirablau al sol... brumas acostándose sobre el mar.....
imágenes en cada silueta de la ciudad amodorrada, relax, ..... domingo......

2007-11-07T22:31:00.000+01:00

Foto de Harry Callahan (1941)

Oh que será!

Uno de los mayores misterios de la vida es la experiencia de amar.
Hablamos del amor íntimo, del amor por la naturaleza, por los hijos, por los objetos materiales.
Sabemos que cuando alguien ama es capaz al mismo tiempo de sentir amor por otras cosas, todo toma una dimensión diferente.
A veces confundimos la pasión con el amor, porque no sabemos donde termina la sensualidad y comienza el sentimiento y es maravilloso.
La pasión es poder, el amor es elevación espiritual. Juntos es una explosión nuclear. Crisis, muerte y resurección.
Se ha dicho que el tiempo cura las heridas: eso no es cierto, he visto hombres ancianos llorando la muerte de su madre ocurrida 50 años antes. Pero lo que sí es casi cierto es que el amor nutre el espíritu y alimenta eso que llaman alma, los 21 gr.
Es la única fuerza que completa el rompecabezas de la vida: amor al arte, a la música, al saber, a mayores niveles de comprensión, a uno mismo.
Nunca podremos amar a otro si estamos en disonancia con nosotros mismos.
De ahí ese continuo lamento de la era del vacío de Lipotvetsky.-
Hay algo bueno en salir de uno mismo, una vez que hemos pactado con nuestro yo interno y es saber que cada relación nos dará obstáculos, oportunidades, nos hará hundirnos o quizás sentir que llegamos a la cumbre...de lo que sea.... Es lo que algunos llaman karma: ese momento en que todo se sale de control y nada ni las circunstancias, ni la manera de reaccionar parece tener sentido: es necesario vivirlo para continuar, crecer¿raro verdad?...luego de esas experiencias todo parece tomar otra tonalidad, otra profundidad: alguien permite que el velo del otro caiga.
Y nos parece imposible haber vivido y sentido en ese nivel de desorden.
Es duro de aceptar pero parece ser que atraemos a quien necesitamos en un momento dado de nuestra vida, aún cuando lo único que parezca que queda es un residuo de dolor ¿para qué?'...no lo sé...pero la física cuantica no se equivoca,hay varias dimensiones, un rompecabezas va cubriéndose de piezas hasta que el viejo proverbio se hace carne: "Cuando el estudiante está preparado, el maestro aparecerá."
Creo que algunos lo llaman fluír....y cuando entiendes como funciona y eso pasa entre dos personas se parece mucho a un milagro.-

2007-11-02T14:31:00.000+01:00

Fotografía: Javier Berasaluce

La soledad de tí tiene la dulzura del dolor, cuando el dolor es dulce......es un toque de almizcle, un aroma a jazmín...a tierra mojada.
La soledad de tí es una imágen perdiéndose en el tiempo, con música de Coltrane de fondo...volviendose ilusoria y quizás por eso más real a cada paso.-
La soledad de tí tiene sabor a vino y a pan con tomate y aroma a café por las mañanas.
la soledad de tí, me expulsa del sufrimiento fortuito y se transforma en caricia.-
la soledad de tí me ayuda a crecer.
Me permite descubrir los oscuros recovecos de mi cueva, los matices de una luz desconocida, reflejados en la roca del desvalimiento.
La soledad de tí tiene que ver con tu imágen perdiéndose en alguna esquina, en las caricias de otros, en las miradas, en las pisadas sobre los lugares compartidos,
No se termina con la visión de la realidad. No se calma con verte. Solo existe como dulce martirio. porque la realidad de tí no existe, atrayente y suicida paradoja.-
La soledad de tí es, en definitiva, una infinita compañía, la más fiel, la más firme:
Quizás porque sé que nunca me abandonará.

2007-10-31T20:03:00.000+01:00

Yo te entregué mi sangre, mis sonidos,
mis manos, mi cabeza,
y lo que es más, mi soledad,

la gran señora,
como un día de mayo dulcísimo de otoño,
y lo que es más aún,

todo mi olvido
para que lo deshagas y dures en la noche,
en la tormenta, en la desgracia,
y más aún,

te di mi muerte,
veré subir tu rostro entre el oleaje de las sombras,
y aún no puedo abarcarte, sigues creciendo
como un fuego,
y me destruyes, me construyes, eres oscura como la luz.

JUAN GELMAN

2007-10-25T23:39:00.000+02:00

Patético

.....del griego "Pathétikos"...que excita la pasión.-
adj: se dice de lo que conmueve.-

Bienaventurados aquellos que pueden generar el sentimientos de lo patético en el otro, porque significa que viven y sienten y conmueven y excitan la pasión....
Y eso les está vedado a las amebas.....

2007-10-21T00:49:00.000+02:00

Foto de G. Garcin: La vie est un théâtre

"Somos lo que hacemos...no lo que pensamos, ni lo que sentimos"

El hombre arrastraba la pesada carga de sus pensamientos por un intrincado laberinto de sentimientos.-
Había llegado a un punto en el que no podía discernir qué era producto de su fantasía y qué formaba parte de la realidad.
Había perdido y confundido las categorías semánticas: lo feo era bello; lo dulce, áspero; lo amoroso, agobiante.
En consecuencia, actuaba, hacía, ejecutaba, concretaba, creyendo obedecer un plan lógicamente trazado.
Todo era "como sí", una performance teatral en donde el mismo personaje cambiaba de piel y pensaba en voz alta pero no actuaba, era
"actuado", como el patético muñeco de un ventrílocuo.
El hombre notaba que algo no iba bien, pero creía que eran los otros que mutaban con vertiginosa rapidez, o la presión atmosférica...¿que más daba?
Esta situación, lo obligaba a transcurrir por incongruentes momentos alimentados de afectos decafeinados, de pasiones perdidas y de reacciones epidérmicas.
Sostenidas por palabras, colgadas de la nada las acciones de su vida no reconocían motivación ni rumbo. Había anulado el principio de no contradicción y de tercero excluído.
Pero tampoco era diestro en la dialectica.
Toda su vida se había convertido en un "deja vú", un "esto ya lo he vivido", y en cada retazo de historia mal construída perdía una pizca de humanidad.
No podía precisar, cómo ni cuando había comenzado todo, pero es muy probable que se tratara de un miedo ancestral a los acontecimientos, porque estos siempre le habían devuelto vulnerabilidad.
Por eso dejó de hacer, para "jugar a que hacía", pensando y creyendo que así sus pensamientos se harían realidad y ya nadie más lo abandonaría, como había sucedido en el pasado.-
Pero lo que el hombre no sabía, era que el proceso suele ser inverso.
Como en la Castalia del "juego de abalorios" de Hesse, la solución estába en el hacer, el unir, el permanecer y sobre todo en el no temer, ni a la acción , ni a los sentimientos, ni a los pensamientos, porque él era su propio dios y no el reflejo de otros.-
Y un día, cansado de los acontecimientos bizarros y volátiles, se encontró solo frente a sí mismo; reconoció que no tenía que imitar a nadie, ni que nadie le donaría pensamientos, ni forzaría sus sentimientos.
Sintió pánico, espanto y cobardía.....y luego una orgiástica sensación de libertad.-

2007-10-17T11:37:00.000+02:00

ESTOY ...POR AHI, DISTRAIDA, VIVIENDO....PERO ESTOY!, SE PUEDE CONTAR CONMIGO....SI SIRVE PARA ALGO.....OKUPA Y RESISTE....es la unica manera de gozar en todos los espacios de esta imprevisible vida.......

2007-10-11T21:31:00.000+02:00

Ya No

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

Poema de Idea Vilariño

2007-10-03T15:49:00.000+02:00

Foto de Man Ray

"Hay que tener cuidado al elegir a los enemigos...porque uno termina pareciéndose a ellos....."

Jorge Luis Borges

Jorge Luis Borges y Estela Canto se conocieron en 1944. Ella era traductora, locutora y quería desarrollarse como escritora.

El entonces empleado de biblioteca Borges, retraído y apegado a su madre, no era aún el conocido escritor que llegaría a ser.

Uno era conservador y anglófilo, la otra estaba afiliada al partido comunista. Borges rondaba los 45 años, y ella tenía 26. Su relación duró cinco años, hasta que Estela lo dejó, lo cual fue un duro golpe que Borges tardó en asimilar.
Estela le inspira su cuento El Aleph, .
.

Querida Estela:
No hay ninguna razón para que dejemos de ser amigos.
Te debo las mejores y quizá las peores horas de mi vida y eso es un vínculo que no puede romperse. Además, te quiero mucho. En cuanto a lo demás... me repites que puedo contar contigo. Si ello fuera obra de tu amor, sería mucho.....

2007-09-30T23:40:00.000+02:00

la puta que se llevó mis poemas

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta,
pero mis poemas no.
No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía."

Charles Bukovsky

2007-09-29T13:37:00.000+02:00

Foto de Stewart Butterfield (en Flickr)

Cumpleaños

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
desenvolviéndome en aire
cotidiano,
burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños

Yo comprendo: he vivido
un año más...y eso es duro
Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!
para vivir un año es necesario
morirse muchas veces, mucho...

poema de Angel Gonzalez.-

Hoy es una vez más...mi cumpleaños...
Desperté tranquila, la luz opaca de la tormenta .... el silencio y el verde de mi balcón...
sólo para volver a dormirme con el ruido de la lluvia y volver a despertar.-
Un año más y ya son muchos...
Todo está bien, aún aquello que quisiera cambiar, aún los dolores no cerrados
o los proyectos inconclusos...
Todo está bien, porque debido a un amplio e inmerecido crédito que algo superior me ha otorgado ,
se me es dado volver a comenzar
y eso me alcanza.....

2007-09-23T16:05:00.000+02:00

Anita Ekberg y Marcello Mastroianni en " la dolce Vita"

Tenimmoce accussi', anema e core
Nun ce lassammo cchiu' manco pe' n'ora
'Stu desiderio 'E te me Fa' paura
Campa cu tte, sempe cu tte, pe' nun murI'.
Che ce dicimmo a fa' parole amare
Si 'o bbene po' campa' cu nu' respiro
Si smanie pure tu pe' Chist'ammore
Tenimmece accussi', anema e core.

Fantasía italiana.-

Vuelvo a caminar por Roma.-
La encuentro sucia y desordenada...casi pobre...
No me interesa, nada me interesa salvo tú...la cadencia de tu idioma..."bellísimooo"....tus ojos...tus manos, tu olor...la Fontana di Trevi, remozada, en la pequeña plaza, como siempre....me giro y de espaldas tiro tres monedas de nuevo como hace años:una para volver, otra para conocer un romano, ( conseguido)...la última para casarse en Roma( chi lo sa?)....tres monedas en la fuente...las leyendas urbanas esconden un punto de profecía autocumplida......me siento Anita Ekberg...así de diosa, así de bella, así de inalcanzable...
Mi espíritu napolitano vagando....las vieja canciones que mi abuelo escuchaba, raíces....
Y tú, caro mío...que gloria de sueño..la "Dolce vita" sin esa tristeza de la incomprensión...solo dulzura...no importa el paso del tiempo...tu y yo en la fuente....la pasión duele, pero con dolores así ¿quién renuncia a ella?...."habrá que llegar hasta tí".... dices
Ahh Marcello, Marcello!!

2007-09-21T15:19:00.000+02:00

Foto de Anton Chejov y Olga Knipper.-

Cartas a Olga:

Moscú 17 de Abril de 1901.-

Heme aquí finalmente en Moscú, mi querido Anton....Me he roto la cabeza pensando todo tipo de cosas.Aunque siento con toda claridad lo que pasa en tí, o quizás precisamente a causa de ello, me resultaba difícil hablarte de lo que más ganas tenía.-
¿Recuerdas hasta que punto estaba yo arisca el último día? Tu creíste que estaba enfadada contigo.
Ahora me siento muy inquieta y me gustaría escribir muchas cosas, todo lo que siento, pero para que lo comprendas de verdad, no para que lo cambies a tu manera.¿Que piensas tú de todo esto?....ya sé que eres enemigo de toda explicación "seria", pero lo que yo necesito, no es tener explicaciones contigo sino hablarte como a una persona cercana.

Se me hace muy penoso pensar en mi última estancia en Yalta, por más que hayamos hecho mucho el idiota.-

Me ha quedado una especie de regusto, la impresión de algo no dicho, de algo escondido entre la niebla.-
¿Quizás no te guste que hable de ello? Dímelo sinceramente.....He esperado tanto la primavera, tanto a que estuvieramos juntos en algún sitio, a que viviéramos aunque solo fuera unos meses el uno para el otro, a que nos hiciéramos más cercanos....Y ahora resulta una vez más que yo estaba de "visita" en Yalta y que he vuelto a irme.-¿No te parece raro todo esto? Sinceramente...
Apenas te he escrito todo esto y ya estoy mordiéndome los dedos por haberlo hecho; tengo la impresión de que tu lo sientes y lo comprendes a la perfección.
Responde enseguida a ésta carta si te apetece escribir sinceramente; escribe lo que piensas, métete conmigo si es preciso, pero no calles.-
Bueno, y ahora te abrazo, querido mío ¿puedo?.....

Tú Olga.-
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::.:::::::::::::::::.

2007-09-18T21:18:00.000+02:00

Tenerife: Teide, vista del mar de nubes

Táctica y estrategia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites

Mario Benedetti

Ella lo esperó desde siempre, aún sin saber como sería encontrarlo, cuidarlo, enmadrarlo.
Lo esperó cada día de su vida de isleña, que marcaba sus límites, sus paradojas: tan cerca de Africa y tan dependiente de la península.
Lo esperó casi sin saber que lo hacía.
Una isla es un mundo en el que caben todos los temores y todas las audacias.
Por eso los isleños sufren de vértigo en tierra firme.
Lo imaginó cada mañana sumergiéndose en la profundidad del mar de nubes; armó un espacio interior para recibirlo, creció soñando su llegada.
Vivió sus años más bellos en ese parque natural, en la volcánica isla del archipielago canario, escondiéndose detrás de su título de geógrafa.
Hasta que al fín llegó, venía de lejos, de un mundo árido y duro, de la Castilla orgullosa y cerebral, dógmática y religiosa...
Y ella no entendió.
Creyó que la luz y el color que le ofrecía solo podía engendrar belleza y que todo sería dado.
Por eso cuando él se alejó, abrumado por tanta vida y volvió a su soledad de Quijote; sólo quedaron sus nubes, sus flores y el murmullo del mar para ahogar su llanto.
Y el mar de nubes se convirtió en un abismo del que cada día emerge para armar una nueva táctica...por si él decide regresar.-

2007-09-07T20:59:00.000+02:00

Una furtiva lagrima
Negl'occhi suoi spunto:
Quelle festose giovani
Invidiar sembro.
Che piu cercando io vo?
Che piu cercando io vo?
M'ama, si m'ama, lo vedo, lo vedo.
Un solo instante i palpiti
Del suo bel cor sentir!
I miei sospir, confondere
Per poco a' suoi sospir!
I palpiti, i palpiti sentir,
Confondere i miei coi suoi sospir
Cielo, si puo morir!
Di piu non chiedo, non chiedo.
Ah! Cielo, si puo, si puo morir,
Di piu non chiedo, non chiedo.
Si puo morir, si puo morir d'amor.

Esa tarde era una de tantas; recién llegada a la casa familiar en la Toscana, recorría con pereza las habitaciones deshabitadas.
Abriendo las ventanas al sol del otoño, sintiendo, observando, oliendo....
Mucho tiempo atrás, mucho tiempo, demasiado .....
Todo había cambiado, ahora era una anciana, digna, dura, orgullosa.
Sólo cuando Pavarotti comenzó a cantar su melancolía por la lágrima al fín derramada, desde el viejo tocadiscos .....otra lágrima acompañó el amor no olvidado, no confesado, no aceptado.
Fué sólo un momento, producto de la emoción que despertaba una interpretación perfecta.
Un momento, hasta cerrar las ventanas, recoger el polvo de los muebles y barrer las hojas del
jardín....
El alma se aquietó y la pasión volvió a su sueño.-
Y solo hubo ausencias

2007-09-03T20:48:00.000+02:00

SHE

She (Tous Les Visages de L'Amour)
Elvis Costello - from Notting Hill Soundtrack
Written by Charles Aznavour and Herbert Kretzmer

She may be the face I can't forget
The trace of pleasure or regret
Maybe my treasure or the price I have to pay
She may be the song that summer sings
May be the chill that autumn brings
May be a hundred different things
Within the measure of a day

She may be the beauty or the beast
May be the famine or the feast
May turn each day into a Heaven or a Hell
She may be the mirror of my dreams
A smile reflected in a stream
She may not be what she may seem
Inside her shell....

She, who always seems so happy in a crowd
Whose eyes can be so private and so proud
No one's allowed to see them when they cry
She maybe the love that cannot hope to last
May come to me from shadows in the past
That I remember 'till the day I die

She maybe the reason I survive
The why and wherefore I'm alive
The one I care for through the rough and ready years

Me, I'll take the laughter and her tears
And make them all my souvenirs
For where she goes I've got to be
The meaning of my life is
She....She
Oh, she....

El tiene un secreto, inaceptable, vergonzoso, limitante.
Un secreto que arrastra desde su adolescencia.
Un secreto que complica su vida personal y socava su vida profesional .
Por años, lo ha guardado celosamente, se lo ha ocultado a sus amigos, a su hermana, a sus parejas, hasta a su psicoanalista.
A veces siente que debe rebelarse y gritarlo a los cuatro vientos, pero no se anima; teme a las burlas, al ostracismo, el cuida su imágen, su perfil de hombre recio, controla, sojuzga, excluye.
Pero la verdad es otra: él, se encierra varias veces a la semana a ver los finales de películas de Julie Roberts: cuanto más románticas y kitsch mejor: Pretty Woman, Notting hill, La boda de mi mejor amigo.
Bueno, en realidad ha ido cambiando con el tiempo, porque siempre ha sido un romántico; un amante de los detalles galantes y de la mujer que se conquista, al estilo antiguo.
Un débil, diría su padre y le reprocharía su madre.
Por eso él esta noche, ha vuelto a hacerlo: se ha encerrado en su despacho con tres latas de Voll-Damm y una guarnición de patatas fritas , queso camembert y dos baguettes y se ha puesto los auriculares para cantar SHE a voz en cuello.

2007-08-16T15:12:00.000+02:00

De adioses y quisaces

-"Si, claro que sí".
La mirada sorprendida de su compañero de asiento, cómplice obligado en ese largo viaje en avión,
la trajo a la realidad.
Había hablado en sueños.
Se acomodó en su incomodidad y pegó la naríz a la ventanilla.
Esos momentos la maravillaban.
La noche, alguna estrella, todo estaba bien allí arriba.
Intentó volver a su sueño, ¿había dicho "claro que sí"?
Cerró los ojos buscando recrear ese momento.
Los sueños son una realización de deseos dicen los psicoanalistas.
Volvió a la escena original.
"Estas ganas de nada menos de tí", la frase de la canción de Sabina apareció en un tarareo que ya comenzaba a incomodar al formal vecino.
Las calles del pueblo, cerca de la Sierra Nevada, esa inmersión en un estilo de vida, la luz, los colores, la alegría de ese viaje compartido, sin pretenciones, sin prisas.....
-"El ruido del agua"..."eso extraño en Catalunya", le había dicho.
-"Dentro de unos años me jubilo y me largo a Granada. Quiero volver aquí."
Hablaba para sí mismo, pero sabiendo que ella escuchaba.
Repetía las ideas ya dichas cantidad de veces: que si las tertulias, que si el agua en los patios, que si el buen rollo y buen humor que extrañaba en Barcelona, a pesar de haber vivido casi toda su vida allí.
Cada retorno a sus raíces activaba un aspecto de sí mismo, oculto celosamente la mayoría del tiempo en el fondo de esa vida un tanto gris y plagada de obligaciones que se autoimponía.
-"¿Vendrías conmigo?"
Callada...se limitó a sonreír y a disfrutar.
El continuó con su fantasía:
-"Compramos un cortijo y nos dedicamos a chumbear."" Podemos armar algo de turismo rural, no necesitamos mucho". ¿Vendrías?" había repetido.
Y ella, perdida en esos sueños, comenzó a sentir que capturaba una ilusión, hacer cosas bonitas, libres, claras, tiempo para crear, ternura, quizás sin pasión pero con respeto y cuidado mutuo.
Un buen fín para una vida azarosa.
-"Claro que sí" repitió esta vez en voz alta, contando los días que faltaban para el reencuentro.
Y el vecino decidió cambiarse de asiento.

2007-08-13T18:44:00.000+02:00

El pozo verde

Casi flotaba por el borde de la ruta.
A lo lejos, la vista de las Sierras Grandes nevadas sobre el azul del cielo se erguían, imponiéndose en el límite del valle.
Un aire puro, frío, seco,energizante atravesaba el ambiente. No podía sentirlo pero lo imaginaba.
Entró lentamente en el camino que lo llevaba al pozo verde, asombrado por los cambios y a la pesca de los viejos sitios.
Doce años son muchos para volver, sobre todo desde tan lejos.
Al llegar has ta la puerta de la casa, convertida en un reducto protegido,se encontró con el casco original rodeado por las nuevas instalaciones: la galería, los canteros de la ventana del comedor todo seguía casi igual; la puerta de entrada, era distinta, con peor gusto pero que remedio, no le pertenecía nada, salvo sus recuerdos.
Un cartel amenazador: "Cuidado con el perro", lo hizo sonreír.
Ya no debía temer a ningún perro...y a ningún humano.
Aún lo asombraba su nueva situación a pesar del tiempo transcurrido; eso que llaman eternidad y que convierte una década en un minuto....sin embargo, en ese breve lapso de tiempo, era la primera vez que volvía adonde todo terminó.
Se sentó en una piedra a contemplar el atardecer, aunque en realidad su mirada permanecía fija en la terraza.
Aquella mañana de verano muy temprano; el desayuno servido, la escopeta en su boca y el disparo final, un poco teatral, es verdad. Pero había sido un impulso.
Toda su vida había sido así, ¿por qué suponer un final más realista?, odiaba la fealdad, el dolor, las complicaciones.
Y ahora comprendía que quizás siempre había escapado de la misma realidad, sea cuál fuere.
Cuando Carlos se reunió con él, dos años después le reprochó ese abandono.
Hubo que explicarle que no se sentía con fuerzas para enfrentar un final distinto, arrastrar la decadencia, tuvo miedo, fue egoísta.
HIV eran una siglas demasiado fuertes en esos tiempos.
Claro que de saber que también él estaba enfermo, quizás se hubiera quedado....¿como imaginarlo?
Carlos era su niño, 20 años más joven; deseo evitarle todo dolor ¿o evitárselo?, daba igual, ya no importaba.
Prefería recordar los comienzos de la aventura cuando, renunciando a su puesto privilegiado en el teatro Colón, buscó refugio con él en ese cañada mágica, donde el murmullo del agua los despertaba cada día y el olor a hierbabuena invadía sus noches de amor.
Luego, los amigos, las tertulias con Mozart, Boccherini y alguna ópera de Verdi de fondo.
Respiró con fuerza, inutilmente claro.
Una pareja de turistas le preguntó: ¿"nos saca una foto por favor"?
Disparó sin entender: esas máquinas eran muy distintas a su vieja Canon.
Era tiempo de regresar.
Cuando la pareja alzó la vista para decirle que volviera a intentarlo porque algo había fallado, ya no estaba.
Se miraron con sorpresa....y volvieron rápidamente por donde habían venido.
¿Las leyendas sobre aparecidos en el pozo verde eran ciertas entonces?
Mejor no preguntar.....ya casi anochecía y había comenzado a helar.

En memoria de Carlos y Alfredo

2007-07-10T19:55:00.000+02:00

9 de julio

No recordaba
la fiesta nacional allá lejos
del otro lado del mar
ni podía saber que sentido tendría ese encuentro.
Vivía el presente
lleno de sol
la tarde de verano
en el espacio recién descubierto
la calle amplia era una de tantas
no odiada aún
sin significados
el aquí y ahora
y nada más.
Era feliz
tu eras nadie
un rostro
una voz
alguien y nadie
un café y una charla.
Un lustro después
toco tu fugacidad
soy destierro en tu piel
acomodo mi sangre
sobre el hueco de miel de tu partida.
Despierto a la realidad
de lo que es
9 de Julio ¿y qué?
Ahogo el espanto
de intuír tu oscuridad
mascullo la decepción,
mis ojos abiertos al asombro
del golpe inesperado,
sin embargo la
suavidad de espuma indestructible
a pesar de tí
a pesar de todo
alimentan la escena
de la primera imagen y
ahogan la última,
la del final.
El rencor
improbable destino
en aquel tiempo
es hoy una sombra inacabada
que poco a poco
se pierde en el gesto imperfecto
del recuerdo.
Y allá lejos
al otro lado del mar
es fiesta nacional
increíblemente, nieva.

2007-07-02T18:05:00.000+02:00

Cadaques, Sant Joan 2007
Correfoc, fiesta mayor de Sant Cugat del Vàlles 2007

Diables, foc i desitjos.-

"El diablo es una figura que ha convivido durante centenares de años con la cultura catalana, enredado en las mas diversas expresiones culturales y populares.
Es un personaje burlesco, ruidoso, pero, a la vez, tambien alegre e inofensivo.

Aunque la tradición cristiana nos lo representa como el espiritu del mal condenado al infierno, muchas de sus representaciones convencionales son distintas.

Aun así, donde el diablo consigue su mejor expresion popular es en las fiestas mayores, donde en grupos participa en los pasacalles, correfocs(un tipo de fiesta pirotecnica catalana), procesiones y representando el tradicional "Ball de Diables"(Baile de diablos).
Los origenes de ésta presencia demoníaca se pierden en el tiempo.
Xavier Fàbregas propone buscarlos en las divinidades celestiales o telúricas pre-romanas, maestros del fuego y dispensadores de fecundidad, con las cuales pretendían obtener los favores de la naturaleza: la lluvia, la fertilidad de los animales, las cosechas abundantes, la salud, el bienestar, y como no, la victoria contra los enemigos.
Las fuerzas elementales de la naturaleza (el sol, la luna, el fuego, el bosque, el agua,...), que afectaban de alguna manera la vida y el destino de las personas y de las comunidades, fueron concebidas como una especie de espiritu, y convertidas en objetos de culto, especialmente si se las asociaba con un acontecimiento notable e inexplicable.
En lo que se refiere a Catalunya, la exaltacion de la naturaleza tiene una fecha bien señalada: el solsticio de verano. En esta fecha el culto a la naturaleza se confunde con el culto al sol, y por derivacion, al fuego.
La noche de San Juan esta llena de prodigios, la gente sale a tirar petardos, cohetes, y no hay pueblo en Catalunya donde no se levanten grandes hogueras.
Griegos y romanos intentaban explicarse las características particulares de su mundo físico y social atribuyendo a cada fenomeno rasgos mitológicos o fantásticos, y es de suponer que sus propuestas se extendieron por buena parte del Mediterráneo.
Así, en lo referente al demonio, y mas concretamente a Lucifer, la mitología lo mezcla con personificaciones luminosas y resplandecientes que habitaban en las míticas zonas inferiores.
En este mundo enterrado, los antiguos situaban dos clases de fuerzas misteriosas, las que constituyen el ámbito de la muerte y la desolacion, y las de la fuente de la vida y de la regenareacion continua de la tierra.
En medio de estos dos planos míticos de la realidad, el saber popular elabora una serie de relaciones y conceptos que son las raices de simbolos y creencias. "

El fuego de la hoguera se erguía imponente y resplandecía al otro lado de la bahía.
La noche de San Juan los cercaba, envolviéndolos en una sutil red de
sonidos; tambores lejanos, marcaban el ritmo de los deseos aún escondidos.
El agua cubrió sus ardores en una mágica resurrección.
Cuando el cielo estalló en luces, otro renacimiento tuvo lugar.
Lo oscuro y oculto, lo temido y rechazado se transformó en fiesta de los sentidos: la piel descubierta por dedos trémulos,solo miradas y sensaciones al ritmo ondulante de la percusión, lentamente, acelerando ...deteniéndose para volver a comenzar con más fuerza.
Todo fué sensualidad y ya no hubo nada más, solo una profunda e inmerecida
comunicación de almas que deseaban, no se acabara nunca.
Las palabras solo servían para separar; los cuerpos recrearon la ancestral fiesta de los sentidos bajo un manto de luces y fuegos de artificio .
Amanecía lentamente....los rencores esfumados se transformaron en cenizas en un rincón del alma, el renacimiento se hizo posible.
El travieso diablo triunfaba un año más.

2007-06-29T20:34:00.001+02:00

Un cuerpo se acomoda
el vino entibia
la presencia de un invariable otro
los otros se miran
hasta el dolor
la muerte demora su partida
un pescador sin redes
en un duelo de dos
última arena
corazón de espumas y naufragio
y el rostro llora
su multitud de espejos.

A. Estrella Gütierrez

2007-06-29T20:32:00.002+02:00

Doisneau III

2007-06-29T20:32:00.001+02:00

Doisneau II

2007-06-29T20:17:00.001+02:00

Las fotos de Doisneau aunque cercanas son casi antología, historia.
Es uno de mis fotógrafos preferidos, saber por ejemplo que fué hechado de la Renault( donde trabajaba como fotógrafo publicitario) por sus contínuas llegadas tarde, porque prefería la gente y los gestos pequeños a las máquinas y la industria, me acerca a él en la imposible meta de lograr una foto que transmita eso que a diario se nos cruza .
Buscar "el momento" , una foto que además quiera expresar algo : composición más el tono afectivo.
"El beso" una de sus fotos más conocidas, sin embargo no fué cazada al vuelo.
Medio siglo después se hizo público que esa mujer enamorada que representa en 1950 el futuro de la posguerra tiene nombre y apellido; era una actriz Francoise Bonet, que posó junto con su novio.
Da igual.¿O no?

2007-06-28T11:43:00.001+02:00

Ocho cosas ocho sobre mí:-)! pasen y vean....

Siguiendo la invitación de Quantum, en mi blog "siempre que llovió paró"..., participo en este juego bloggeril vaya uno a saber inventado por quién:

1º) Eso, me gusta participar en todo o casi todo....cuanto más desconocido e imprevisible mejor

2º) Soy como un sudoku, parezco complicada, pero una vez que le buscas la vuelta hasta diría que aburro

3º) También, como Q, aprendí a nadar de pequeña y soy adicta a los helados

4ª) Me gusta conducir un auto por horas y por caminos de montaña como forma de hacer "tierra" cuando parece que todo va explotar a mi alrededor.

5º)Disfruto cocinar y marujear, cuidar mis plantitas y mirar las noticias de las 21hs, sintiéndome a salvo entre las cuatro paredes de mi mundo privado

6º) Soy bestia en los afectos : amo, odio, admiro, idealizo, siento rencor, protejo y deshecho con intensidades que más de una vez asustan a los que no saben leer la letra pequeña, nunca olvido
ni lo bueno ni lo malo pero soy como un dragón de dibujo animado, inofensivo y muy pero que muy tierno.

7º) La madurez me está poniendo un poco exigente con los tiempos y las personas y me ha enseñado cuando girar el rumbo, ya no quiero ser más Ulises en su imposible regreso a Itaca.

8º) No soy la peor de todas.....

2007-06-26T21:34:00.000+02:00

La chimenea crepita por la leña aún húmeda, una figura tendida en la alfombra, viendo caer la tarde a través de un ventanal de vidrios empañados.
La sombra del vacío, un vaso de vino y un recuerdo.
Hay imágenes que forman parte del inconsciente colectivo y que hacen de la cursilería un privilegio de aquellos que aún nos permitimos el lujo de sentir, ahora que los afectos tienen mala prensa.
Solo los que alguna vez nos hemos dormido entrelazados a un otro sobre la alfombra, hipnotizados
por el fuego, podemos detener la violencia del no tacto cuando la soledad se adentra en el territorio del razonamiento.

2007-06-26T20:52:00.000+02:00

me hospedé en tus ojos
fuí tu costado
incliné mi corazón
sobre un tumulto de sueños incumplidos
inexplicable dolor desapegado
cruz invertida
cae la máscara
el rostro duele

A. Estrella Gutierrez

2007-06-14T17:13:00.001+02:00

Sorrow

Uno, dos, tres
aún sigue ahí.
Cuatro, cinco, seis.
Ya no.
Siete, ocho nueve.
¿Otra vez?
Diez, once, doce.
El dolor no cesa
desencanto
decepción
tristeza
Trece, catorce,quince.
Déjalo estar,
disípalo,
destrúyelo,
desátalo.
Dieciseis, diecisiete.
Un túnel sin final
esclavitud
espera
engaño
encierro
un toque de espanto
solo quimeras
Dieciocho, diecinueve.
Dolor inútil
que nada enseña,
Veinte.
muerte y resurreción
urgencias
cambio
¿habrá otra manera?

2007-05-27T21:23:00.000+02:00

Foto de la expo "Retrats de poble": Josep Darder Recasen en el Arxiu Històric de Girona con motivo de "Girona, temps de flors", con fotografías de comienzos del SXX, propiedad de la familia Darder.

Girona temps de flors

"El sol matiner acarona la pedra en un petó ardent d´ór encegador"...
Llorenç reescribe por quinta vez el inicio de la poesía.
No termina de agradarle.
Ha decidido comenzar a escribir en catalán, el idioma materno, que abandonó siendo un niño cuando ella murió y tuvo que ir a Francia, a vivir en un internado.
Ahora que ha vuelto a su Girona natal, convertido en un antropólogo desocupado, yonkee de la literatura y de la historia de las religiones; está a la búsqueda y captura de sus raíces.
Y su idioma es una de ellas.
También ha decidido tomarse un año sabático.
Por esa razón, un jueves por la mañana, sentado al sol en la Plaça del Institut Vell, muy cerca de la Catedral; deja transcurrir el tiempo sin prisas mientras escribe sobre un libro de Culianu: "Eros y Magia en el Renacimiento".
Le apasionan esos temas: mitos, rituales, creencias...incluso está pensando en una investigacion sobre Giordano Bruno.
"Habrá que buscar subvenciones" se dice, mientras mira a la fotógrafa que por quinta vez en el día, acarrea su trípode, su reflex, todo su equipo calle arriba y calle abajo.
No ha podido evitar reparar en ella: su prisa y su inquietud contrastan con la parsimonia que él se ha autoimpuesto.
Es claro que está preparando un reportaje sobre la fiesta de la ciudad, ornamentos florales por todos lados.
Desde su rincón en la plaza, ha observado el ir y venir de las canastas de flores , rosas, geranios pensamientos, claveles, la mayoría ya armados en perfectas esculturas perecederas, llenas de sensualidad, color y aromas.
La chica le recuerda a alguien, pero no puede precisar a quién.
El calor del mediodía de Mayo comienza a notarse.
Ella cae sobre las escalinatas muy cerca de su observatorio privado y vacía sin pudor una botella de agua sobre su cabeza.
Se miran y sonríen.
Enfocándolo, le pregunta si puede hacerle una foto. El posa.
"Tu cara encaja en el ambiente" le dice con acento castizo.
"Ha encajado por siglos", le responde Llorenç.
Su mirada lo anima a seguir hablando: la familia materna es gironina hasta donde ha posido rastrear.
Es casi seguro que la sangre judía del call aún corre por sus venas.
Una foto se cae del libro, una vieja foto de principios de siglo XX:desde allí, una mujer mira desafiante a la cámara con un arma en la mano.
Sus ojos y su pelo renegridos, su actitud, todo llama la atención.
Ella levanta la foto del suelo : "Buena toma"
"Es mi bisabuela", aclara él.
La novela familiar cuenta que ese día acababan de cerrar la quetubà, el contrato matrimonial marcando los derechos y la dote de la mujer ( su abuela) y que no estaba contenta con el pacto.
Una extraña sensación de familiaridad se instala entre ellos.
Cinco horas después siguen allí, viendo caer la tarde, explorándose en ese reencuentro desde el pasado, todo menos fortuito.
Eros y magia. Mezcla infalible.

2007-05-27T13:53:00.000+02:00

"Solo los tontos creen en casualidades"

Jorge Luis Borges

2007-04-15T19:23:00.000+02:00

Pensaments

Vine amb mi que estarem junts
vine amb mi
no et vull deixar sortir d´aqui
no vagis lluny de mi
Son cent braços que et van buidant el fons del teu cor
Jo per tu vull la foscor
et vull be sotmesa
et´desitjo
soc narcis i tu em fas pensar en mi.
Vint martelles dins del teu cap
ressonen, és un martelleig constant.

Autor: D. palau

Hubiera querido tenerla sometida, poseerla en cuerpo y alma, saber que a cada minuto su nombre martilleaba en su cabeza y en su piel.
Hubiera deseado su deseo y lo hubiera tenido, porque ella también lo deseaba.
Pero era Narciso y en su deseo se deseaba a sí mismo, por eso él no podía tenerla sino solo sentir que se sostenía a pesar de ella; no la veía ni la escuchaba y ella no lograba mostrarle su ser.
El la absorbía pero no la poseía; y el pánico lo inundaba cuando ella avanzaba con su
afecto, buscaba atravesar el espejo y huír de la oscuridad a la que él la sometía.
Ella no aceptaba ser poseída como reflejo , no le importaba la posesión pero también quería ser reconocida, deseada por sí misma, por todo lo que tenía y quería darle.
Entonces, cuando él percibía lo que ella buscaba a veces casi a ciegas, crecía su espanto y se alejaba.
Huía,ambos huían de ellos mismos; se agredían, hasta que el rechazo mutuo acabó con el deseo y con la persecución y con las ganas.
Y ambos sucumbieron.
Uno de los dos cortó el nudo gordiano y Narciso se ahogó en su imágen.

2007-04-13T16:08:00.000+02:00

...Sería fantástico que coincidieramos...
te dejases convencer
y fueras tal y como yo te imaginé.......

Joan M. Serrat

2007-04-01T20:47:00.000+02:00

(Los rodriguez con litto nebbia)

Para no olvidar

Una año más ocurre el milagro.... y van....cinco ya.
El ciclamen ha vuelto a florecer, comenzando la primavera;ha salido del oscuro rincón en que durmió el invierno y lo ha colocado en una hermosa cesta en donde lo emborracha de sol y de aire.
Y sabe que volverá a pasar.
No lo piensa simplemente lo SABE, una intuición inconsciente de la que solo se anoticia cuando pasa: él llama por teléfono.
Después de...¿ocho? ¿diez? meses...no importa...simplemente vuelve a pasar.
Pero esta vez es diferente: su aparición es como una señal.
No todo es oscuridad y mugre entre las personas, también hay gente íntegra, sana, sólo eso la sacude íntimamente, necesita creer que la sujeción a retorcidos pensamientos o acciones perversas es la excepción, no la regla.
“Hola soy Martín”, ¿cómo estás?
Sabe lo que sigue....una breve charla....pero que significa “Estoy aquí” ..y “tú estás en algún lugar para mí”.
Así ha sido desde que dejaron su relación..... la llamada se repite unos días después....
“hola....tengo que cortar ha llegado mi cliente!”¿para que llamas entonces?....
Ella vuelve a sonreír.
Hasta que el rito continúa como siempre: una mañana de domingo cualquiera, él la despierta con un “¿todavía dormida?”, “en media hora desayunamos”, jamás le pregunta si está sola o acompañada u ocupada o resfriada.....o si ya ha desayunado.
Lo que sigue es relax, charla distendida, un hablar pausado, contarse cosas, hasta ese momento en que él entra en sus cambios más profundos y ella se sorprende de sus avances y sabe que solo le toca eso : escuchar.
Disfruta cada palabra: él le devuelve la idea de un mundo en donde la gente se respeta a sí misma y a los demás, y es pulcra aún en sus sentimientos más intensos....aunque siempre se ha burlado de su autoritarismo consigo mismo y con su realidad, que no es sino el deseo de cuidar mucho aquello que ama.
Desde el auto ven como una señora deposita en el contenedor un viejo juguete:
El se sorprende como una criatura, le explica que ese trasto es un autobús RISCO...o algo así..un juguete de los 60...y corren a recuperarlo, se puede arreglar! y le cuenta de la feria de Sagrera en donde la gente intercambia viejos objetos.
Es un baño de vida, de pureza.....que bien!!!
“Te llamo para el próximo café y lo veremos andar!" promete.
Ella sabe que eso pasará, sí... quizás el año que viene y quizás ella esté o no....pero no importa..... es la continuidad de lo bueno.....de lo sano....de una vida sin dobleces.....la señal.
Se apresura a entrar luego de despedirse....riega el ciclamen...no sea que se seque y el hechizo desaparezca.

2007-03-18T21:30:00.000+01:00

STANNO TUTTI BENE

NO LOGRABA ENCONTRAR LA PUNTA DEL OVILLO.
PERCIBIA QUE ALGO NO IBA COMO DEBIERA PERO NO PODIA ENTENDER DE QUE SE TRATABA.
QUIZAS ERAN SOLO SUS PROPIOS MIEDOS PRYECTADOS Y ELLOS, SUS HIJOS, SIMPLEMENTE VIVIAN SUS VIDAS.
PERO NO LE GUSTABA LO QUE ESCUCHABA, HUBIERA DESEADO VERLOS MAS CONTENTOS CONSIGO MISMOS.
CADA UNO ERA DIFERENTE, Y NO ATINABA A DESCRIBIR EXACTAMENTE QUE PASABA.
PERO EN CADA UNO PERCIBIA QUE LAS RUTAS AUN NO HABIAN SIDO NI SIQUIERA ESBOZADAS.
EN UN CASO, HASTA SE SORPRENDIA DE CIERTA LABILIDAD EN EL PENSAMIENTO, QUE SIEMPRE HABIA EXISTIDO Y SE CULPABA DE TODO LO QUE NO HABIA COMPRENDIDO A TIEMPO. PENSABA SI PODRIA HABER HECHO ALGUNA OTRA COSA, NO ENCONTRABA RESPUESTA, SOLO EXCUSAS.
EN OTRO DESCUBRIA FACETAS QUE NUNCA HUBIERA CREIDO QUE EXISTIERAN, Y SE PREGUNTABA EN QUE PUNTO HABIA PERDIDO DE VISTA LA VERDAD DE LO QUE PASABA.
Y EN OTRO, ESTABA MAS ATENTA Y AUN ESPERANDO PERO DE CUALQUIER FORMA, EN TODO MOMENTO PRIVABA LA SENSACION DE HABER DISTORSIONADO LA REALIDAD, SI ES QUE LA REALIDAD EXISTIA.
¿HABIA HECHO ALGO BIEN?
¿CUAL ERA EL BAROMETRO PARA MEDIR LA PRESION DE LAS RELACIONES MATERNO-FILIALES?
ALGO ERA CIERTO. HABIA ENTREGADO LA VIDA A TRES SERES, PERO QUIZAS NO HABIA SABIDO PREPARARLOS PARA ATRAVESARLA CON EXITO.
OBJETIVAMENTE NO SE VEIA ASI, NO TENIAN PROBLEMAS GRAVES, DE ESOS TERRRIBLES Y VERGONZOZOS O AGOBIANTES.
PERO, LA CULPA, LA PUTA CULPA LE IMPEDIA SEPARAR LA VERDAD DE AQUElLO QUE SU PROPIA RELACION COMO HIJA HABIA ENGENDRADO: SUPERVIVENCIA PURA Y DURA, ALEGRIA MELANCOLICA O MELANCOLIA ALEGRE, UNA VIDA ARREGLADA CON ALAMBRE.
DEJO DE PENSAR.
DESPUES DE TODO LA MUERTE HACIA RATO QUE ESPERABA..... YA TENDRIAN TIEMPO DE CONVERSAR.

2007-03-15T14:50:00.000+01:00

EL SUFRIMIENTO DE AMAR (1)

A priori, diríase que la vida en común de dos seres unidos por dos equivocaciones y que han creído descubrir el uno en el otro lo que no existía, no puede sino desembocar en un despertar penoso y en un fracaso.
Nos casamos con una mujer imaginaria que sustituye a la viviente pero es ésta con
quién nos casamos o a la que sin boda de por medio, tomamos apego.
La decepción parece inevitable y tal es, en efecto, el diagnóstico de Proust:”En el amor-dice- no hay otra elección que la mala”.

El sufrimiento de amar (2)
..
”Uno se enamora de una sonrisa, de una mirada, un hombro.
Con eso basta y en las largas horas de esperanza o tristeza fabricamos una persona, componemos un caracter”...........Además, la (o el) que amamos es, como todos los seres, inapelable, de modo que aunque la conociéramos mejor jamás la conoceríamos del todo.”
Después de años de vida en común¿que sabemos de nuestros compañeros o compañeras?
Algunas frases, algunos gestos, algunas actitudes, .......siempre nos decepciona lo poco que hay de una persona real en sus cartas”.......
El amor sobrevive a la posesión y hasta se engrandece, incluso cuando la duda subsiste......”los encantos de una persona, inflaman menos la pasión que una frase como ésta: “No estaré libre esta tarde”. “La seguridad mata el amor”.
De André Maurois: “En busca de Proust”

2007-03-08T17:59:00.000+01:00

La frase

"La vida es hermosa!!", escuchó que casi le gritaba, mientras se alejaba.
"Eso dicen" contestó ella, mientras caminaba por Plaza Catalunya en dirección al metro, en ese anochecer poblado de las luces y movimiento habituales a esa hora, sonriendo, más bien esbozando una sonrisa casi conegelada.
Ella creía que él tenía razón, eso pensaba, siempre lo había creído así, pero no podía sentirlo, aunque la sonrisa no se borrara de su rostro.
Descubrió en ese momento, que en las 12 horas transcurridas se había sentido cómoda, relajada y percibía, casi intuitivamente, que era recíproco, llevaban todo un día juntos, pensando, trabajando, viajando, solo eso : un viaje de negocios.
Esa frase de despedida no tenía nada que ver con nada de lo conversado ese día, un día de trabajo, de charlas, de descubrir indicios sobre quién era en realidad la persona que tenían enfrente, mientras deambulaban por las calles de Madrid, pero sin buscar nada, era obvio, no había nada que buscar; quizás se acercaba más a lo no dicho, a lo que se intuye en el ánimo del otro.
Y el suyo..quizás fuera más transparente de lo que pensaba.
Quizás sus ojos, un tanto apagados, cierta distracción y algunos silencios transmitían un esatdo anímico.
Ella tenía una vida hecha, demasiadas materias dadas, y se encontraba en un punto de cambio, cerrar, desprenderse, reprogramar, revalorar, había cambiado su hardware interno a costa de su propia salud física y anímica.
El era un hombre apenas entrando en los cuarenta, aún soltero, con un toque de audacia y una pizca de ternura y también con pendientes, aunque ella no se atrevía a adivinar cuales y de hecho nunca se lo había planteado desde que se conocían, hacía ya un año.
Compartían la pasión por el reto, pero desde distintos ángulos: la misma situación, distintos matices.
Que importaba los datos!, solo ser nosotros mismos por una vez!, se decía mientras seguia sonriendo.
Solo intentarlo,
el seguir
el arriesgar
el soñar
por fín
por todo
después de todo
sin esperar
sin fantasear
simplemente haciendo
simplemente viviendo.
tenía razón: la vida es hermosa.....
A veces las frases hechas son puertas que se abren y que no sabemos adonde nos conducirán
Seguirlas ¿cabe otra posibilidad?,concluyó mientras repetía en voz baja "eso dicen"

2007-03-04T21:48:00.000+01:00

Es curioso
comienzo a sentir que nunca has estado en mi vida,
en el sentido de "estar" digo,de pertenecer, de ser parte de.
Que solo has vivido en mi imaginacion
sé que que el vinagre en las heridas se va secando
y eso me permite ver
que a veces un adios es
una bienvenida a la vida
a otra vida
y que algo
un ente
una angel
me protegió de tu confusión, de tu anclaje en la oscuridad
de tu vivir sin vivir
de tí
comienzo a sentir, como si de una pesadilla saliera
a atar cabos
a unir frases
a cerrar espacios
a sellar emociones
y sobre todo a confiar más en mí.
Tambien comienzo a entender que mi misión era abrirte una puerta
hacia tu otro Yo, desconocido y poderoso
y librarte de tus miedos
y de tu neptuno oscuro y confuso
debí haberte conectado con ese poder enorme que tienes oculto
y que te hubiera mostrado tu otro SER , una "persona", alguien útil y no un golem
unir tu luna, tus sentimientos anclados en el fondo de tu no saber
a la alegría de la vida.
Pero no supe, no pude, no me dejaste , ¿no quise?
Perdóname

2007-03-02T12:53:00.000+01:00

Observaciones

Estamos acostumbrados a escuchar pero no a mirar, a observar.
Quizás no debiera generalizar, pero eso me pasa a mí...y eso que parte de mi tiempo laboral es observar las expresiones de las personas y escuchar, descubrir incongruencias.
Es igual: a lo que iba; observamos poco.
Por eso ayer resultó una experiencia muy especial el pararme en la puerta de salida de los pasajeros de vuelos internacionales del Prat, solo a mirar, no tenía nada que hacer alli era un punto de encuentro. No esperaba a nadie
Estaba allí por casualidad.
Una media hora solo mirando: un "frente" los que esperan, otro los que llegan.
los que espran con ansiedad o indiferencia o aburrimiento según sea la razón por la que esperan, los que llegan, algunos mirando para buscar la cara conocida, el nombre en el papel, reconociendo el lugar desconocido, trayendo señales de su viaje: ensaimadas enormes mallorquinas ¿para que tantas', estocolmo ? viena', sudamerica?.
Alguien de paso, alguien que se queda, un congreso, turismo.
Pero en ele medio de ese ir y venir de miradas de ojos fijos en la puerta de pronto un encuentro: una madre y una hija, lagrimas, la sensación de no creer que sea posible que ya esté ahí: he vivido esa sensación.
Aunque, nada nada comparado al encuentro de dos amantes, una pareja no importa la edad, el equipaje abandonado el abrazo prolongado, el beso la mirada.
Aún existe algo que se llama sentimiento.-

2007-02-25T12:27:00.000+01:00

Cartas devueltas

Es un domingo de esos de arreglar armarios......cajas llenas de recortes, viejas fotos, otras que ni ya recuerdo por qué estan ahí.
De pronto un sobre: una carta devuelta. Aquella que te mandé hace ocho años, cuando internet todavia no existía en la forma en la que hoy nos permite estar, sin estar realmente: la virtualidad.
La carta lleva un sello de domicilio desconocido: la releeo; acompaña a la que tu me enviaste: "Extraño Barcelona" me dices, esto es distinto, muy distinto Tokyo es impresionante pero me siento aislado. TE EXTRAÑO".
Te cuento las novedades del momento, los proyectos, algunos que ya no recordaba, amigos que ya no están, te digo que tambien de hecho de menos, solo será un año decimos, el tiempo del contrato.....
Palabras que quedaron atrapadas en el papel y que significaron un adiós no buscado.
Simplemente nos pedirmos.
Las palabras están hechas para crear puentes, estrechar lazos.
¿Por que no alcanzan entonces para superar la sinrazón de los adioses y la incomprensión de los actos bizarros: "domicilio desconocido".
Quizás esa dirección estaba a diez metros y alguien no la encontró.
Pero las palabras siguen allí en la carta devuelta guardando todo el amor que puse al escribirla.

2007-02-16T20:24:00.000+01:00

Insider

La guitarra suena , armoniosa, cálida, con sonidos mezclados; un cartel: CD 10 euros, el precio de llevarse el acompañamiento del alma a casa.
Es domingo, 11 de la mañana, sentada en las escalinatas del Museo Nacional de catalunya miro BCN a mis pies bajo el sol a pleno de esta mañana de otoño con cambio climático incluído.
Desde donde estoy, la ciudad se me ocurre inhospita, agresiva, un sin lugar para mí.
La gente va y viene, mucha,demasiada quizás, con cámaras digitales, extranjeros, parejas en bici, hombres mayores, niños, me hace bien esa vida; me recuerda que mis recuerdos no son sino eso recuerdos y que mis no vías de salida son en realidad, círculos que llevan a otras partes, círculos abiertos, espirales......
La excusa: una exposición de fotos de Humberto Rivas y mis amigos fotografos que me la explican.
Cada vez mas gente escucha al guitarrista.
No hay realidad.
Solo la luz ,el sol, y yo, la vida podría terminar aquí y ahora y todo estaría bien, con el aire fresco en la cara y la sensación de la misión cumplida.
Dentro, en el plexo la sensación dura pesada, de cerrar , de estar cerrando; hay un continuo que marca un guión....un impassse un cambio de escenografia acaba de producirse.
Un plano a cambiado y quizás la peli cambie también, por empezar la luz ya no es la misma.
Aún no sé que guión tendrá...será una saga seguro ......la continuación.
Eso sí solo habrá personas, no personajes, ni imposturas ni espejos, verdad pura y dura y creación......
Solo así podrá tener sentido todo aquello que me ha llevado a estas escalinatas.-

2007-01-17T12:04:00.000+01:00

impasse

Por un tiempo dejare este blog, que ha sido una experiencia muy bonita.
Los ciclos se cumplen, las etapas s ecierran y por el momento continuaré escribiendo en otros espacios.
Pero no dejaré de visitar los sitios de todos aquellos que esta manera tan especial de comunicarse me ha dado.

2007-01-14T15:00:00.000+01:00

Good morning heartache
You old gloomy sight
Good morning heartache
Thought we said goodbye last night
I turned and tossed until it seems you have gone
But here you are with the dawn
Wish I forget you, but you´re here to stay
It seems I met you
When my love went away
Now everyday I stop I´m saying to you
Good morning heartache whats new!
Stop haunting me now
Cant shake you nohow
Just leave me alone
I´ve got those monday blues
Straight to sunday blues
Good morning heartache
Here we go again
Good morning heartache
You are the one
Who knows me well
Might as well get use to you hanging around
Good morning heartache
Sit down

Buenos días tristeza.-

Ella llegó a pensar que se trataba de una extraña y sutil forma de acoso, comenzó a temerle y en su ausencia, los fantasmas que agitaban su razón le mostraban que quizás él no era como había creído, sino un ser casi perturbado, que se movía sin norte y sobre todo sin respeto por ciertos límites propios y ajenos; aunque veía que sabía mantenerlos muy bien con quién le interesaba.
No podía trasmitirle con claridad que su andar errático la angustiaba y sobre todo la sumía en una profunda indefensión.
El no comprendía y ella no le explicaba que representaba un símbolo, elegido al azar, porque sí y solo anclado en algunos datos de su historia pasada, que lo mostraban como ese protector y ese amante a quien cuidar y querer, siempre buscado y muy mal encontrado.
El activaba sus neurosis y al parecer ella las de él; movilizaban sus respectivas inseguridades,cada uno agitaba la "sombra"del otro.
Solían sentirse mutuamente rechazados y heridos, quizás por confrontaban sus partes más oscuras, poco tenía que ver con conductas racionales.
Parecía por momentos una versión moderna de una drama griego, con augurios y presagios incluídos.-
La relación fluctuaba desde ensoñaciones e idealizaciones a un persistente antagonismo y mutuo sentimiento de falta de cariño.
Ni contigo ni sin tí: ese era el lema de él y eso la había agotado.
Continuamente, manipulaban las situaciones, sin quererlo seguramente, para reivindicar sus puntos de vista y sus resentimientos inventados.
La frialdad, el espíritu crítico y el rechazo no eran más que el temor mutuo a ser heridos; el círculo vicioso era asfixiante.
Lo que él no hacía era enfrentarse con honradez a sus metas e ideales reales y ella...ella tenía otras razones.
Por debajo de un estilo enérgico y resolutivo que hacía pensar que no necesitaba a nadie, escondía una historia de profundo desamparo .
Desde muy pequeña había buscado señales que confirmaran que ocupaba un lugar, inútilmente claro.
Era el resultado de un embarazo no deseado , sobreviviente de varios intentos de aborto y de un nacimiento traumático.
Había crecido sola en medio de una familia contradictoria, llena de pasiones y de sentimientos de culpa autocreados.
Cuando creyó estar en condiciones abrió la puerta y se fué....de eso hacía ya muchos años.
Y decidió girar el punto de vista.
Se convirtió en proveedora, en buena amiga y en una madre full time, en una feligresa de la alegría por estar, simplemente, aceptaba todo menos la tristeza.
Le fué muy bien en ese rol.
Las parejas eran elegidas inconscientemente para asegurarle que tenía derecho a buscar la salida, así reafirmaba sus creencias al tiempo que se encerraba más en sí misma, le encantaba irse y saber que el otro sufría por sus "culpas".
Ahora, llegado este punto de su vida, él abría y cerraba esa herida con total impunidad, sin saberlo claro.
Frente a tanto despropósito, era la misma chiquita callada y afectivamente desnutrida de tiempo atrás, solo que con menos capacidad de respuesta.
Finalmente, se dió por vencida dejó de luchar y se mimetizó con esa tristeza, que la perseguía desde siempre.

2007-01-14T02:04:00.000+01:00

Corazonadas

En la vida, esa serie de momentos casi iguales, surjen a veces situaciones, contextos, imprecisas señales, que constituyen lo que suele llamarse una "corazonada"; también podría decirse que es intuición, sexto sentido; en fín da igual como la llamemos, es ese momento en que decidimos ir o no ir a un lugar, hablar o no hablar con alguien, justo ese día, justo a esa hora, no importa el tiempo que hayamos postergado la cita.
Soy de las que que creen que hay que seguir las corazonadas: ese cerebro primitivo y arcaico que husmea por debajo de los discursos perfectos para descubrir las trampas; puede salvarnos de más de un error, de más de una decepción de más de una pérdida y como balance puede darnos más de lo que nunca podríamos haber soñado.
La esencia de la intuición es, creo alertarnos sobre el peligro escondido entre algodones o pliegues de terciopelo, sabiamente camouflado con palabras, con gestos, con insinuaciones.
Ese día no pasó nada especial, ninguna rareza, ninguna distorsión de lo cotidiano marcó la corazonada, pero allí estaba: me decía que permaneciera quieta, que dejara pasar los mensajes, que anulara los sentidos, que simplemente mirara hacia adentro y dejara de buscar registros inexistentes.
Mi torre de control interna no se encontraba operativa.
Decidí hacerle caso y rompí la carta poniendo especial cuidado en destruír la dirección del remitente.
No fuera a ser que en un arranque de racionalidad, intentara reconstruirla y contestar a la insensata demanda de aquel que pedía todo a cambio de nada, suponiendo que quizás darle todo pudiera ser una manera de obtener aunque sea una pequeña cuota de pertenencia.
L a corazonada insistía en que, como en el final de "la autopista del sur" de Cortázar, mirara adelante sólo hacia adelante..y decidí hacerle caso.-

2007-01-10T09:29:00.000+01:00

LOST IN TRANSLATION

Intento colgar un comentario en un post, me pide la contraseña porque cambié a la version beta de blogger en un momento de profundización de mi estupidez habitual, dice
que es incorrecta, pruebo otra...
me acerco al cajero, me pide la contraseña....los números se mezclan en mi cabeza, ¿era esta cuenta?¿la otra?...por suerte acierto...
me siento a trabajar frente al ordenador: entro a las revistas online, me piden passwords varios, algunos estan guardados, otros no...busco el papel donde los habia apuntado, no lo encuentro....
Numeros de telefono; trámites en plan elija 1 si elija 2 si...
Mi correo electrónico no me reconoce.
Soy un número, una contraseña; ¿los otros me verán así?, un nicK, una serie.
Todo parece depender de mi capacidad para teclear.
¿Donde quedó mi realidad paralela, en la que tengo un rostro y me miro en los ojos del otro?, esa realidad en la que exprimento sentimientos y no proceso inputs....

2007-01-06T20:36:00.000+01:00

El jardín de las delicias

¿Acaso es nada más una zona de abismos y volcanes en plena ebullición, predestinada a ciegas para las ceremonias de la especie en esta inexplicable travesía hacia abajo?

¿O tal vez un atajo, una emboscada oscura donde el demonio aspira la inocencia y sella a sangre y fuego su condena en la estirpe del alma?

¿O tan sólo quizás una región marcada como un cruce de encuentro y desencuentro entre dos cuerpos sumisos como soles?

No. Ni vivero de la perpetuación, ni fragua del pecado original, ni trampa del instinto, por más que un solo viento exasperado propague a la vez el humo, la combustión y la ceniza.

Ni siquiera un lugar, aunque se precipite el firmamento y haya un cielo que huye, innumerable, como todo instantáneo paraíso.
A solas, sólo un número insensato, un pliegue en las membranas de la ausencia, un relámpago sepultado en un jardín.
Pero basta el deseo, el sobresalto del amor, la sirena del viaje, y entonces es más bien un nudo tenso en torno al haz de todos los sentidos y sus múltiples ramas ramificadas hasta el árbol de la primera tentación, hasta el jardín de las delicias y sus secretas ciencias de extravío que se expanden de pronto de la cabeza hasta los pies igual que una sonrisa, lo mismo que una red de ansiosos filamentos arrancados al rayo.

La corriente erizada reptando en busca del exterminio o la salida, escurriéndose adentro, arrastrada por esos sortilegios que son como tentáculos de mar y arrebatan con vértigo indecible hasta el fondo del tacto, hasta el centro sin fin que se desfonda cayendo hacia lo alto, mientras pasa y traspasa esa orgánica noche interrogante de crestas y de hocicos y bocinas, con jadeo de bestia fugitiva, con su flanco azuzado por el látigo del horizonte inalcanzable, con sus ojos abiertos al misterio de la doble tiniebla, derribando con cada sacudida la nebulosa maquinaria del planeta, poniendo en suspensión corolas como labios, esferas como frutos palpitantes, burbujas donde late la espuma de otro mundo, constelaciones extraídas vivas de su prado natal, un éxodo de galaxias semejantes a plumas girando locamente en el gran aluvión, en ese torbellino atronador que ya se precipita por el embudo de la muerte con todo el universo en expansión, con todo el universo en contracción para el parto del cielo, y hace estallar de pronto la redoma y dispersa en la sangre la creación.
El sexo, sí,
más bien una medida:
la mitad del deseo, que es apenas la mitad del amor.

Olga Orozco

2007-01-06T20:05:00.000+01:00

PIENSO, LUEGO ..........DESISTO

2007-01-01T13:39:00.000+01:00

1 de enero

¿Por donde ? aún no lo sé, solo sé por donde no será....
1 de enero, la oportunidad de un nuevo comienzo, mentiroso, ficticio y tramposo...pero imprescindible para seguir creciendo.

2007-01-01T13:27:00.000+01:00

FLUIR

"Flow", fluír es ese estado mental en el que las personas se sienten concentradas en una tarea y disfrutan con ella. Desconectan de lo que tienen alrededor y pierden la sensación de tiempo y espacio en algo similar a un "extasis".
Se trata de unir las cosas que vivimos como una obra de arte en vez de actuar en contínuo estímulo respuesta a eventos externos.
Esta teoría tan interesante de Csikszetmihalyi, un psicologo de origen húngaro, ha logrado ponerle conceptos a una sensación, que intentaba entender.
Fluír, dejarse llevar, íntimamente relacionado con la creatividad, no actuar por estímulo respuesta sino aprovechar las situaciones para construír espacios de profunda inmersión en uno y en el otro (hijo, pareja, trabajo)....una vuelta del famoso "trabajar y amar" de papa Freud definiendo la esencia del saber estar por la vida.-

2006-12-27T21:48:00.000+01:00

¿Y AHORA HACIA DONDE?

2006-12-24T01:42:00.000+01:00

No matter what is going on, no matter sadness, no matter loneliness; christmast time
always brings that special mood: people thinking in lost thinks,spleen, empty hearts but I sincerely feel, it´s a time for dream little dreams.
A girl playing a guitar and singing a sweet song and a guy just looking and hearing.
Live is always simple and good times are there, just in front of us, across the window.
¿Why we don´t enjoy it?

2006-12-20T10:01:00.000+01:00

Marilyn

Del mondo antico e del mondo futuro
era rimasta solo la bellezza, e tu,
povera sorellina minore,
quella che corre dietro ai fratelli più grandi,
e ride e piange con loro, per imitarli,
e si mette addosso le loro sciarpette,
tocca non vista i loro libri, i loro coltellini,
tu sorellina più piccola,
quella bellezza l’avevi addosso umilmente,
e la tua anima di figlia di piccola gente,
non hai mai saputo di averla,
perché altrimenti non sarebbe stata bellezza.
Sparì, come un pulviscolo d’oro.
Il mondo te l’ha insegnata.
Così la tua bellezza divenne sua.
Dello stupido mondo antico
e del feroce mondo futuro
era rimasta una bellezza che non si vergognava
di alludere ai piccoli seni di sorellina,
al piccolo ventre così facilmente nudo.
E per questo era bellezza, la stessa
che hanno le dolci mendicanti di colore,
le zingare, le figlie dei commercianti
vincitrici ai concorsi a Miami o a Roma
Spari', come una colombella d’oro.
Il mondo te l’ha insegnato,
e così la tua bellezza non fu più bellezza.
Ma tu continuavi ad esser bambina,
sciocca come l’antichità, crudele come il futuro,
e fra te e la tua bellezza posseduta dal potere
si mise tutta la stupidità e la crudeltò del presente
te la portavi sempre dietro come un sorriso tra le lacrime
impudica per passività, indecente per obbedienza.
Sparì come una bianca ombra d’oro.
La tua bellezza sopravvissuta del mondo antico,
richiesta dal mondo futuro, posseduta
dal mondo presente, divenne così un male.
Ora i fratelli maggiori finalmente si voltano,
smettono per un momento i loro maledetti giochi,
escono dalla loro inesorabile distrazione,
e si chiedono: “È possibile che Marilyn,
la piccola Marilyn ci abbia indicato la strada?”
Ora sei tu, la prima, tu la sorella più piccola, quella
che non conta nulla, poverina, col suo sorriso,
sei tu la prima oltre le porte del mondo
abbandonato al suo destino di morte.

[da Pier Paolo Pasolini Bestemmia, Tutte le poesie, Garzanti, Milano 1993]
.

MUJERES V

Marilyn

El patrón que inventamos en entradas anteriores: mujeres en busca de un lugar en la creación o en el arte, mujeres solas persiguiendo objetivos imposibles y hombres a su alrededor a los que admirar y en los que refugiarse, finales amargos, decepción, locura y muerte; en el caso de Marilyn, irrumpe con fuerza.
Su vida fue un probarse a cada paso que era capaz de ser una actriz, búsqueda inútil, representaba ni más ni menos que la materialización del eterno femenino en el inconsciente colectivo, que no es poco, pero no perseguía esa meta, que terminó siendo su condena.
Una infancia conflictiva, uno mentor o varios, hallar su lugar social más allá de la hetaira.
Y el fracaso.
Arthur Miller comenta en su biografía que luchó tres años contra el deseo de acercarse a ella, hasta que al fin dejó a su familia y juntos vivieron cuatro años, solo que no supo o no quizo ayudarla.Y también la abandonó
El coqueteo con el poder se le fue de las manos.
Una canción de cumpleaños, u icono de la sensualidad en un punto de quiebre, ese que los hombres y algunas mujeres no saben o no pueden valorar.

2006-12-09T11:29:00.000+01:00

Historias de arcanos II
La rueda de la fortuna (arcano X)

Las ciudades y los muertos

En Melania, cada vez que uno llega a la plaza, se encuentra en mitad de un diálogo: el soldado fanfarrón y el parásito al salir por una puerta se encuentran con el jóven pródigo y la meretriz; o bien el padre avaro, desde el umbral, da sus últimos consejos a la hija enamorada y es interrumpido por el criado tonto que va a llevar una nota a la celestina.

Uno vuelve a Melania años más tarde y encuentra el mismo diálogo que continúa; entre tanto han muerto el parásito, la celestina, el padre avaro; pero el soldado fanfarrón, la hija enamorada, el criado tonto han ocupado sus puestos y han sido sustituídos a su vez por el hipócrita, la confidente, el astrólogo.

La población de Melania se renueva: los interlocutores van muriendo uno por uno y entre tanto nacen los que a su vez ocuparán un lugar en el diálogo, éste en un papel, aquél en el otro.

Cuando alguien cambia de papel o abandona la plaza para siempre o entra por primera vez, se producen cambios en cadena, hasta que todos los papeles se distribuyen de nuevo:pero entre tanto la criadita desenfadada sigue respondiendo al viejo colérico, el usurero no deja de percibir al joven desheredado, la nodriza de consolar a la hijastra, aunque ninguno de ellos conserve los ojos y la voz que tenía en la escena precedente.

Sucede a veces que un interlocutor desempeñe al mismo tiempo dos o más papeles: tirano, benefactor, mensajero. o que un papel se desdoble, se multiplique, se atribuya a cien, a mil habitantes de Melania: tres mil para el hipócrita, treintamil para el gorrón, cien mil hijos de reyes caídos en desgracia que esperan su reconocimiento.

Con el paso del tiempo incluso los papeles no son exactamente los mismos que antes; es cierto que la acción que impulsan a través de intrigas y golpes de efecto lleva a algún desenlace final, que sigue acercándose aun cuando la madeja parezca enredarse más y aumentar los obstáculos.

El que se asoma a la plaza en momentos sucesivos comprende que de un acto a otro el diálogo cambia, aunque las vidas de los habitantes de Melania sean demasiado breves para advertirlo.

Italo Calvino( las ciudades invisibles)

¿Como y por qué se mueve algo en el universo?, el destino es siempre una imágen engañosa, un invento que encubre el hecho de que desconocemos las causas reales de las cosas que nos suceden , pero que tienen un sentido interno que no alcanzamos a comprender.
Los hechos no se limitan a suceder, algo los hace suceder y como en el magistral relato de Calvino, alguien ocupa el lugar que ocupa el que ocupaba el que lo dejó; para seguir desempeñando su papel en el guión que desconocen todos.

Concluímos que tanto los acontecimientos aleatorios de la vida como las llamadas "leyes de la física" no son ni más ni menos que misterios que los chamanes dicen descubrir en sus visiones, esas que los conducen al cómo las cosas se relacionan todas entre sí.
Es una imágen, aterradora y seductora a la vez, el Aleph borgiano.
La brevedad de nuestra vida hace que nuestra visión sea mínima y por eso aparece muchas veces sin sentido, mientras gastamos, tiempo angustia y tinta en ordenar esa aparente sinrazón.
Muerte y renacimiento en cada crisis, impredicibilidad, cambio, adaptarse o nó da igual, la rueda seguirá girando .-

2006-12-08T14:59:00.000+01:00

Barcelona t´estima

"Ahí están de nuevo", pensó Lola, mientras buscaba los informes que les entregaría en unos instantes .-
La mañana transcurría tranquila, auqnue ya con cansancio, o aburrimiento, daba igual.
Desde hacía tres años trabajaba en la recepción de una de las mejores clínicas de la ciudad.
Ese trato permanente con personas en situación de crisis, que siempre de algún modo se enfrentaban al miedo, a los cambios irreversibles, a la muerte, había afilado su intuición.-
Dar turnos para consultas, contestar el teléfono, copiar los informes en la historia clínica y entregarlos.
Las parejas eran un apartado especial.
Concurrían en masa a los programas de fertilización in vitro. Los observaba en la sala de espera casi sin cambiar palabra, con un rictus de ansiedad y preocupación.
Leía la decepción en sus rostros tras un intento fallido o la alegría, generalmente más notable en ella, si los resultados eran positivos.
La pareja de esa mañana llamó su atención desde la primera vez, hacía ya seis meses.
Quizás porque le recordaban a su propia pareja.
Sobre todo él, con su aire woodyallenesco y su forma seductora de pedirle las cosas, era casi un clon de Pol, su marido cincuentón, de diez años a esta parte.
No podía evitar la congoja cuando pensaba que ellos ni siquiera lo habían intentado:
el había sido claro; tres meses luego de comenzar la convivencia le dijo, casi gritando, que no soportaría ser invadido, que no tiraría del carro de una familia, la necesitaba pero si no aceptaba sus condiciones ahí estaba la puerta, podía volver a Madrid cuando quisiera.-
Lola no le creyó, además no quería volver a Madrid y esperó, se adaptó, renunció.
Aceptó sus límites, las economías separadas, las recriminaciones por sus gastos, el
estilo liviano de todas sus relaciones, las reuniones multitudinarias en el piso que, él repetía hasta el cansancio: le pertenecía.
Un año atrás, la cercanía de los 40 activaron su reloj biológico y la certeza de que
su marido no estaba dispuesto a abandonar su rol de Peter Pan, catalizó una fuerte depresión.
-"O lo tomas o lo dejas", se decía mientras releía, por esos días la carta que Pol le había escrito para animarla a mudarse en un lejano pasado.
Le repetía que la amaba, que la deseaba, le prometía diversión, apoyo para instalarse en Barcelona y mezclado, muy mezclado en todo ese maravilloso panorama, un " puedo ser el padre de TUS hijos, si así lo quieres".
No la había engañado, solo que ella no había sabido leer entrelíneas en ese folleto "all included" que Pol le proponía.
El quería una amiga y una amante, no una esposa.
Y para asegurarse de que la intimidad no fuera una encerrona, le había propuesto una vida sexual concurrida, plagada de tonteos e intercambios de pareja, sexo virtual y poco contacto verdaderamente íntimo; cualquier cosa para asegurarse que nunca estarían solos frente al otro, expuestos a su demanda y su deseo.
Cuando llegó su turno, Lola les extendió el sobre, conocía su contenido: mellizos en camino.
Volvió a concentrarse en su trabajo, debía dejar todo listo para su suplente.
A las siete de la tarde, se despidió de su compañera de despacho. Tomó su bolso del gimnasio más lleno que de costumbre y se dirigió a la estación de Sants.
Apenas tuvo tiempo de comprar una lata de gaseosa y unas patatas fritas, antes de tomar el tren a ninguna parte.
A esa misma hora Pol encendía su ordenador y se acomodaba para otra larga cita virtual.-

2006-12-06T19:34:00.000+01:00

Amantes I

Pablo y Matilde

8 DE SEPTIEMBRE
Hoy,
este día fue una copa plena,
hoy,
este día fue la inmensa ola,
hoy, fue toda la tierra.
Hoy el mar tempestuoso
nos levantó
en un beso tan alto
que temblamos
a la luz de un relámpago y,
atados,
descendimos
a sumergirnos
sin desenlazarnos.
Hoy nuestros cuerpos
se hicieron extensos,
crecieron
hasta el límite
del mundo y
rodaron
fundiéndose
en una sola gota
de cera o meteoro.
Entre tú y yo
se abrió una nueva puerta
y alguien, sin rostro aún,
allí nos esperaba.

(Versos del capitán)
Pablo Neruda y su inquebrantable amor a Matilde, su amante por años.-

2006-12-04T10:03:00.000+01:00

HISTORIAS DE ARCANOS I.-

Arcano XVIII LA LUNA

La Luna es una arcano que busca trascender las palabras e incluso la forma, proceso que ya comenzó en el arcano de la Estrella.
Es una carta de imaginación, en cuanto modela las energías que la Estrella movilizó.
Hay algo en la Luna que atrae sensaciones de miedo y extrañamiento de la misma manera que el Sol nos relaja.
Percibimos algo del desquicio fantástico de la Luna en la estela de una pesadilla, nos sentimos "raros por dentro”.
Si los sueños no son otra cosa que transformar profundas energías en imágenes, entonces puede suceder que cuando despertamos la sensación es que el cuerpo se ha cargado de energías indescriptibles.
Algo parecido a la locura.
En las tiradas la Luna indica una excitación del inconsciente.
Comenzamos a experimentar emociones extrañas, sueños, miedos.
Que pueden o no ser aceptados; si se aceptan, la imaginación enriquecerá la vida. Como la Sacerdotisa, la Luna indica un apartamiento de las preocupaciones exteriores, orientándose hacia la instrospección.

Si nos permitimos esas vivencias, los miedos se convertirán en maravillas y los portales se abrirán a la aventura.

( de los 78º de sabiduria del tarot de Rachel Pollack)

Abrió los ojos atraída por el ruido. La habitación estaba suavemente iluminada por la luz de la luna.

Unpájaro golpeaba contra los cristales, agotado en su espejismo de seguir avanzando en la direccion equivocada.

Los recuerdos de la tarde anterior se fundían con las sensaciones que aún persistían en la piel.

Una mezcla extraña de olores y suavidad, como si hubiera atravesado un túnel de miel y canela, arrastrándose, subiendo, deslizándose. Nada tenía sentido racional, sus límites aparecían difusos; no podía precisar donde terminaba ella y donde comenzaba él.

Giró la cabeza y lo observó; no reconocía al personaje, buscaba a la persona, al alma con la que había copulado.

Se levantó lentamente, sonriendo al comprobar que flotaba, no en sentido metafórico, sino que efectivamente, se deslizaba a un palmo del suelo, grácil, liviana, hermosa.

El pájaro seguía su obstinado e imposible camino a través del cristal.

Se acercó a la ventana, la abrió y el animal un poco herido por los golpes penetró en la habitación. Voló en círculos unos segundos y finalmente encontró su camino hacia la libertad.

Respiró profundo el aire fresco de la noche. Sonriendo aún, volvió a esconderse entre los brazos de él, que la abrazó con un movimiento envolvente. Se durmió sintiendo la presión de esos brazos .

Quedaba mucho túnel por recorrer.-

2006-11-28T16:15:00.000+01:00

No hay hechos en sí. Es necesario comenzar siempre por introducir un sentido para que pueda haber un hecho.

F. Nietzche

2006-11-26T16:25:00.000+01:00

Historias mínimas II

Siempre le ha gustado el juego, pero le teme; sabe que el hilo que la separa de ser una simple jugadora de ocasión a la pesadilla de “El jugador” de Dostoievsky es, un su caso, muy fino.
Por eso, ésta es su primera visita a un casino desde hace muchos años, pero es un reto y quiere afrontarlo.
Recorre las mesas de black jack, escucha los comentarios de los jugadores, observa a la gente, todos tensos; como trabajando, señores con panza, señoras muy mayores, gente con rasgos orientales, da igual si chinos, coreanos o japoneses.
Las mesas de ruleta son más pequeñas de las que ha conocido, las hay por todas partes; un contador de apuestas permite, con solo mirarlo, saber cuantas veces ha salido rojo o el negro o el 36, su número preferido.
Se detiene en algún lugar, las cinco fichas de 2 euros se mueven dentro de su mano izquierda.
Escucha los comentarios de los croupiers: los más jóvenes parece que nunca han visto la luz del sol, aburridos, repiten los movimientos automáticos, pagan las apuestas y mueven sus rastras con sigilo..."no va más".........Un silencio denso cubre la mesa.
Desde donde está parada, no alcanza a ver la bola....hace su apuesta imaginaria.......ganooó!!!!, ¿por qué no habrá jugado?".."paga 2145 euros "..."gracias...caja de empleados"; el señor que recorre las mesas apostando aquí y allí, acaba de dar su recompensa.
Piensa que los únicos que ganan son ellos, empleo seguro y propinas generosas.

Una mujer que aparenta más de 70 años, corona un número.

Una pareja de italianos hace comentarios...nuevamente apuesta mentalmente, vuelve a ganar....."voy a ver la última de terror con Denzel Washington le comenta un croupier a otro...."para qué?" piensa...”si el infierno está aquí."

Un hombre joven, que hace cálculos frenéticamente en la barra se acerca y deja una fichas.
Es hora de jugar: tímidamente pone 2 euros a rojo........sale negro.

La mujer que está sentada enfrente parecida a su abuela, si su abuela viviera, la mira y menea la cabeza.
Vuelve a jugar, 2 euros al rojo..........vuelve a perder.
La señora la acompaña en el sentimiento.
Así va a durar poco.
2 Euros a primera docena y rojo.....ganó!....recupera la pérdida; se sienta en la silla que su abuela dejó libre y comienza a disfrutar el momento.

Vuelve a jugar, el croupier joven acaba de ser reemplazado por otro mayor que la mira mientras se decide. Pierde!!!, "pues mira has perdido", le dice.....como si no se hubiera ya enterado.

Comienza a sentir la adrenalina, la necesidad de ganarle a la suerte y al azar....gana y pierde y se queda finalmente sin sus 10 euros.

Hace una hora y media que está jugando y una sensación de cigarrito de la risa la invade.

El goce es la contracara del riesgo, el riesgo el precio de la ganancia imprevista, un ejercicio de libertad, jugar o no, retirarse o insistir.

Sube las escaleras, sale al aire fresco de la noche que comienza a tomar ese ritmo de dejarse llevar de los viernes .

Recorre las calles que la separan de la parada del autobús.

La vida es bonita.

2006-11-24T20:02:00.000+01:00

En realidad, estaba convencida de que no importaba de que forma ni porqué, había algo que hacer y se haría.
También sabía que había entrado en otra dimensión, más profunda, sin nombres, sin categorías, sin sentido.
Solo podía registrar sensaciones: algo parecido al despegue de un avión, la idea de ser impelido con fuerza cada vez mayor, algo de omnipotencia y el momento límite; ese momento sin vuelta en el que despegas o te estrellas. Nunca podrás frenar.
No recordaba algo similar : fusión, fisión, explosión de energía, ausencia absoluta de palabras,
la petit mort.
Era estar jodidamente vivo, justo antes del minuto final, fatal, un viraje hacia adentro de sí misma pero también del otro.
Solo ese momento valía todo lo que vendría, todo lo que ya había vivido.
Un más allá de tormentas emocionales, un liberarse de estereotipos por unos minutos, sentir que era quién era, aunque a simple vista todo iba al revés y solo se trataba de un espejismo, una
follie-a-deux, con más carencias y arrebatos que logros y pertenencias.
Un regalo divino, pero si era así¿por qué ese dolor en el alma?

2006-11-20T01:37:00.000+01:00

Mujeres IV

Edith Piaf, en Tv año 1954

Des yeux qui font baiser les miens, un rire qui se perd sur sa bouche
Voilà le portrait, sans retouche, de l'homme auquel j'appartiens

Quand il me prend dans ses bras
Il me parle tout bas
Je vois la vie en rose
Il me dit des mots d'amour
Ces mots de tous les jours
Si ça m'fait quelque chose
Il est entre dans mon coeur
Une part de bonheur
Dont je connais la cause
C'est lui pour moi, moi pour lui dans la vie
Il me l'a dit l'a jure pour la vie
Et dès que je l'aperçois
Alors je sens en moi mon coeur qui bat

Des nuits d'amour ne plus en finir
Un grand bonheur qui prend sa place
Des ennuis, des chagrins, des phrases
Heureux, heureux à en mourir

Quand il me prend dans ses bras
Il me parle tout bas
Je vois la vie en rose
Il me dit des mots d'amour
Des mots de tous les jours
Et ca m'fait quelque chose
Il est entre dans mon coeur
Une part de bonheur
Je reconnais la cause
C'est toi pour moi, moi pour toi dans la vie
Tu me l'as dit t'l'as jure pour la vie
Et des que je t'apercois
Alors je sens en moi mon coeur qui bat

Edith, nacida en París en 1915, por casualidad, sin lugar, sin espacio propio, sin familia; una voz que vibra en unos tonos trasmitiendo toda su pasión, toda la marginalidad
y todas sus ganas de vivir a pesar de los autosabotajes: el hambre, las drogas el alcohol.
El mismo itinerario de las otras mujeres de esta serie: talento, soledad, un hombre
protector, ausencia de hijos, el remanido " murió sola y pobre".
Pero con matices: una hija muerta de meningitis muy pequeña, innumerables amantes que la protegieron y a los que protegió: Ives Montand, Charles Aznouvour, un amor lesbico?Marlene Dietrich, el descontrol de una mujer que sin embargo es capaz de cantar una canión melosa y casi cursi como la vie en rose :"yo soy para él y él para mí en la vida" y transmitir algo que se parece mucho a ese puente del que habla Dolina, un par de post más abajo.-
El patrón se reafirma ¿un destino femenino?

2006-11-17T22:24:00.000+01:00

Lovers go home!

Ahora que empecé el día

volviendo a tu mirada,

y me encontraste bien

y te encontré más linda.

Ahora que por fin

está bastante claro

dónde estás y dónde estoy.

Sé por primera vez

que tendré fuerzas

para construir contigo

una amistad tan piola,

que del vecino

territorio del amor,ese desesperado

empezarán a mirarnos

con envidia,

y acabarán

organizando excursiones

para venir a preguntarnos

cómo hicimos.

Mario Benedetti

2006-11-15T08:51:00.000+01:00

Sunday is gloomy,
My hours are slumberless
Dearest the shadows
I live with are numberless
Little white flowers
Will never awaken you
Not where the black coaches
Sorrow has taken you
Angels have no thoughts
Of ever returning you
Wouldnt they be angry
If I thought of joining you?

Gloomy is sunday,
With shadows I spend it all
My heart and i
Have decided to end it all
Soon therell be candles
And prayers that are said I know
But let them not weep
Let them know that Im glad to go
Death is no dream
For in death Im caressin you
With the last breath of my soul
Ill be blessin you
Dreaming, I was only dreaming
I wake and I find you asleep
In the deep of my heart here
Darling I hope
That my dream never haunted you
My heart is tellin you
How much I wanted you
Gloomy sunday

"El suicidio es una solución definitiva a un problema transitorio"

"Un ciudadano menor de 45 años se suicida cada semana en Barcelona.
En el 2004, último año del que se disponen datos completos, 54 personas, entre hombres y mujeres, que no habían cumplido los 45, decidieron poner fin a su vida.
Por primera vez desde hace 20 años, el suicidio es la primera causa de mortalidad en este segmento de la población, por encima, incluso de los accidentes de tráfico y el sida ".

(Fuente: "La vanguardia", 14 de noviembre del 2006)

El suicidio suele aparecer como alternativa cuando las otras posibilidades fallan.
Generalmente la idea se acompaña de una sensación de cul de sac, de no salida, y básicamente de desilusión.
En los círculos del infierno del Dante, podemos encontrar a los suicidas en sus varias modalidades: aquellos que no han podido enfrentar sus pérdidas económicas, sus cambios de situación vital, el "que dirán" social o las expectativas familiares, el mito del éxito a cualquier precio; seguidos de esos otros que no pueden ni quieren levantar la vista para mirar alrededor justo en el momento en que parece que no hay nada para mirar y deciden marcharse.

Capítulo central es aquel que refiere a los suicidas celebres: Maiakovsky, Hemingway, Poe, Virginia Wolf, Alejandra Pizarnik, Leopoldo Lugones: motivaciones políticas, estéticas, románticas, patológicas.

Se mezclan extrañas sensaciónes , en un instante y con un arma en la mano, la solución definitiva está a un movimiento de distancia; se parece mucho a la omnipotencia: saltar de la noria, romper las reglas. Es muy, pero muy atrayente.
El suicidio es, en ese sentido, la máxima transgresión.
Lo incomprensible, visto desde fuera, es el salto dado, por ejemplo en la adolescencia: la chica guapa, llena de vida, con todas o ninguna de las posibilidades por delante; que llega un día a su casa y luego de una ruptura con su noviete de turno, que (lo sabemos) es uno más de una larga lista que le está asignada,un guión en el que habrá pasión, desencanto, ilusiones, proyectos; coge un arma de caza de su padre y castiga al que la abandona, disparándose.
El castigo al culpable cobra una víctima...definitiva....en la transitoriedad de todo lo que nos ocurre.
Bueno, tampoco es para ponernos tan profundos...en definitiva solo se trata de un desequilibrio de la serotonina.

2006-11-10T18:14:00.000+01:00

Pensando, enredando sombras en la profunda soledad.
Tú también estás lejos, ah más lejos que nadie.
Pensando, soltando pájaros, desvaneciendo imágenes, enterrando lámparas.
Campanario de brumas, qué lejos, allá arriba!
Ahogando lamentos, moliendo esperanzas sombrías, molinero taciturno, se te viene de bruces la noche, lejos de la ciudad.
Tu presencia es ajena, extraña a mí como una cosa.
Pienso, camino largamente, mi vida antes de ti.
Mi vida antes de nadie, mi áspera vida.
El grito frente al mar, entre las piedras, corriendo libre, loco, en el vaho del mar.
La furia triste, el grito, la soledad del mar.
Desbocado, violento, estirado hacia el cielo.
Tú, mujer, qué eras allí, qué raya, qué varilla de ese abanico inmenso?
Estabas lejos como ahora.
Incendio en el bosque!
Arde en cruces azules.
Arde, arde, llamea, chispea en árboles de luz.
Se derrumba, crepita.
Incendio. Incendio.
Y mi alma baila herida de virutas de fuego.
Quién llama? Qué silencio poblado de ecos?
Hora de la nostalgia, hora de la alegría, hora de la soledad.
hora mía entre todas!
Bocina en que el viento pasa cantando.
Tanta pasión de llanto anudada a mi cuerpo.
Sacudida de todas las raíces, asalto de todas las olas!
Rodaba, alegre, triste, interminable, mi alma.
Pensando, enterrando lámparas en la profunda soledad.
Quién eres tú, quién eres?

(Pablo Neruda)

No hay peor ausencia que aquella que se agranda aún con la presencia, la que parece crecer
cuando te asomas al abismo que el otro significa y sientes ese vértigo tan peligroso y tan atrayante, ¿y si saltara?¿y si volara? ¿que hay en el vacío que alcanzas a ver desde ese borde
que el alma del otro te muestra plagado de aristas y que parece lleno de todo menos de tí?.

2006-11-07T19:30:00.001+01:00

Relax

Ella Fitzgerald, en la TV japonesa año 1964

Stars shining bright above you
Night breezes seem to whisper "i love you"
Birds singin’ in the sycamore trees
Dream a little dream of me

Say nighty-night and kiss me
Just hold me tight and tell me you’ll miss me
While I’m alone and blue as can be
Dream a little dream of me

Stars fading but I linger on dear
Still craving your kiss
I’m longin’ to linger till dawn dear
Just saying this

Sweet dreams till sunbeams find you
Sweet dreams that leave all worries behind you
But in your dreams whatever they be
Dream a little dream of me

Martes a la noche, por fín llegó a casa. Allá afuera hay una guerra, decía una canción de Memphis,....solo relax, no recordar lo que tiene en mente, todo lo malo del día, lo que abundó en lugar de lo que no estuvo, y esperó en vano; los reclamos, las ideas, las palabras, bla bla bla, la responsabilidad, el cajero del banco, el revisor del tren, la camarera amargada, el té frío, las sorpresas no deseadas, el supuesto saber.
Solo relax, cerrar los ojos, beber el sauternnes y escuchar...........
por la ventana entornada para que se cuele el frío otoñal alcanza a ver la luna llena.....
Casi se siente dentro de un spot publicitario, tararea:"...pero en tus sueños sean los que sean...sueña un sueño pequeñito sobre mí". Solo falta George Clooney tocando a la puerta.,...hmm, ahí esta!, llega tarde.
Lo bueno de ser humano, es tener la capacidad de establecer prioridades...y ésta es una.
Mañana será otro día.

2006-11-05T00:15:00.000+01:00

2012
Es sábado, 22 de Diciembre del 2012, solsticio de invierno en el hemisferio norte. Hoy termina un largo período de la humanidad, iniciado en el 3113 a.c..
Los cibermayas, los templarios urbanos, los alquimistas anti-globalización, predicen pequeñas catástrofes: nuestro sistema inmunitario está deteriorado, mucha gente ha enfermado de cáncer, el calor es ahora insoportable, los polos se están derritiendo; zonas enteras del planeta han desaparecido: USA se repone de un nuevo ataque de fundamentalistas de distinto signo que el americano.
África está cambiando su fisonomía debido a las reiteradas inundaciones; el dinero pierde su valor de cambio, parece que un cometa nos amenaza por que ha cambiado nuestro campo gravitacional.
El capitalismo está por colapsar por las malas.
Hay gurúes por todos lados, pregonando que todo tiene que ver con una decisión que debemos tomar: desaparecer como especie destructiva o evolucionar hacia una nueva era de integración con el universo.
Vivo en una granja muy cerca del Cerro Champaquí, en Córdoba, Argentina.
Atrás han quedado las prisas, las ilusiones, las pérdidas y los dolores.
Tengo muchos años y la teoría del caos es mi religión: una oportunidad es aquello que permite superar los propios objetivos, es mi única religión, solo queda el presente.
Te veo aparecer por detrás de unos árboles: ya no me importa ni el cambio de los polos electromagnéticos ni lo que pasa allí fuera.
Todo se vuelve extremadamente simple: compromiso, emociones genuinas, nada de sombras, ni dobleces, ni lealtades escondidas, ni hijos, ni obligaciones, ni hipotecas, ni deseos insatisfechos, ni cuerpos escondidos, ni orgasmos apagados, ni miedos ni reproches, ni proyectos mas allá de la hora, ni mirar en la dirección contraria, ni ambigüedades, ni demandas, ni decepciones.
Sé como profesión de fe, que si una mariposa comienza a aletear en una parte del mundo, en la antípoda algo se moverá también y mi propia transición espiritual se resume a amarte como nunca lo he hecho antes con nadie, en ningún otro momento de mi vida, sabiendo que si somos felices por un minuto, alguien también, en alguna parte, lo será también,.Si era tan fácil , ¿porque esperamos 5125 años para permitírnoslo?

2006-11-01T23:03:00.000+01:00

de L´Ámor i La mort

Al principio creí que no amaba usted más que las cosas bellas y que las comprendía muy bien, pero después he constatado que le traen sin cuidado. Después, me persuadí de que amaba usted a las personas, y he caído en la cuenta de que tampoco le importan un ardite. Creo que lo único que a usted le place es cierto género de vida que hace resaltar menos su inteligencia que su ingenio, su ingenio menos que su tacto, su tacto menos que su vestuario. Es usted una persona, repito, que ama sobre todo ese género de vida(...)y que embelesa a la gente. Precisamente por ésta cualidad no debe regocijarse imaginando que la amo menos. Para probarle lo contrario(....) le enviaré flores aún más bellas, lo que le disgustará, señora, ya que no se digna usted corresponder a los sentimientos que me sumen en el doloroso éxtasis de ser de su indiferencia soberana el servidor más respetuoso(...).
(Carta de Marcel Proust a la Sra. de Emile Strauss)

El primer envío la dejó sorprendida, ilusionada e intrigada.
Un ramo de rosas rojas, exactamente seis y una rosa blanca, fue entregado puntualmente una húmeda mañana de comienzos de primavera.
Una tarjeta en blanco acompañaba el envío.
Recorrió mentalmente todas las posibilidades, un error de alguien que recordaba mal su aniversario, un cliente exagerado, y la mejor.....un posible amante en ciernes.
Más allá de cualquier respuesta, el ramo de marras, alegró su día, su semana, su quincena de soledad de soltería.
Cuando ya comenzaba a olvidarse, un segundo ramo llegó a sus manos. Esta vez se trataba de dos rosas blancas y cinco rojas.
Su intriga fue creciendo con el paso del tiempo: cuatro rojas, tres blancas....siempre siete....finalmente el último ramo era blanco salvo...una sola rosa roja...... y luego... la espera.
Entre ramo y ramo mediaba generalmente diez o quince días, a veces más.
El último, arribó con el comienzo de Agosto.
Decidió no irse de vacaciones ni cerrar su negocio, la excitación de la novedad podía más que el calor, el aburrimiento del Eixample en esa época del año o cualquier espejismo de viaje. En todo caso, era algo parecido a una ilusión.
Una tarjeta en blanco su única referencia, salvo en el momento del giro a la preeminencia de las rosas blancas, cuando en la tarjeta se dibujó algo similar a un, a un... pues no sabía describir que era ¿ un jeroglífico?¿Un monograma?¿Iniciales?.....
SIETE...el número cabalístico por excelencia: Hay principios indisolubles ligados a ciertos números que son velados por todas las religiones y civilizaciones. Entre los más importantes se cuenta el 7.
Según la cábala representa “la ley divina que rige el universo”; Esther no era judía pero pertenecía a la burguesía catalana que acunaba en sus raíces mil variantes de Fenicia.
No es coincidencia que sean siete los días de la semana, los colores el arco iris, los jinetes del Apocalipsis, las notas musicales y siete, las velas del candelabro hebreo, las maravillas del mundo, siete las partidas de Alfonso el Sabio, siete los velos de la danza sagrada. Y siete es la casa del matrimonio en la astrología, y la referencia al septimo sello en el esoterismo.
La espera fue angustiosa y excitante al mismo tiempo. Decidió actuar.
Comenzó rastreando las floristerías donde habían sido encargados los ramos: eran todas distintas, en todas habían dado su propia dirección como referente y la última, la Navarro, en Sancho de Ávila, cerca del tanatorio.
Rojo y blanco, rojo y blanco.........Stendhal adoraba el rojo pero unido al negro y también imaginó una historia dura pero profundamente humana y sentimental.
Le costaba mantener la idea de un posible amante, en todo caso el mensaje indicaba que esa pasión había evolucionado hacia la frialdad de la muerte, a la espera inútil de la frigidez, al adiós.
¿Cuál era el mensaje?, Recorría sus últimas historias amorosas, todas fallidas, todas mediocres, todas dolorosas.
Pero cometía un gravísimo error: su memoria solo retrocedía a los últimos cinco años; y el que mandaba esas flores observando de cerca sus reacciones, formaba parte de su pasado remoto; de una historia ya olvidada o quizás enterrada, casi incestuosa.
Tenía poco más de dieciocho años, Sant Joan se aproximaba y la fiesta pagana por excelencia la encontraría, como siempre, desde niña, en Lleida, en la finca familiar, se reunirían la familia y los amigos más cercanos.
El socio de su padre, amigo de toda la vida, recientemente viudo esperaba en la terraza de la casa, oliendo el penetrante perfume de los rosales que la madre de Esther cuidaba con algo parecido a la obsesión: todos estaban en el pueblo comprando o haciendo vaya uno a saber que cosas se hacen cuando el tiempos e desliza plácido, sin nada más que pensar, que en dejarlo escaparse.
Fue un encuentro breve, solo siete minutos, sin palabras, sin promesas, marcado por la sorpresa mutua. Y finalmente perdido en el fondo de la memoria.
Volvieron a encontrarse, ocasionalmente en las reuniones familiares o alguna vez que Esther visitaba el despacho paterno.
Cuando acabó la carrera de Farmacia y asumió el control del negocio, su vida ya resuelta, sin desafíos, sin incertidumbres y sin deseo, fue transcurriendo pesadamente. La melancolía se hizo dueña.
Jamás volvió a pensar en él. En cambio, ese hombre siguió recordando cada noche de los últimos treinta años, el placer sentido mientras sus dedos recorrían esa piel suave y el aroma de las rosas parecía desprenderse de su pelo, de su boca, de toda ella. Siguió de lejos su vida, la vio envejecer sola, perder el estilo, transformarse en una matrona estéril, la vio acompañada por ocasionales inútiles que poco podían darle. La vió, en definitiva, tirar su vida por la borda.
Ahora tenía casi ochenta años . Esos ramos eran su forma de recordarle que si no se alimenta, la llama de la pasión se desliza inevitablemente al blanco mortuorio, se estaba despidiendo y era claro que quería llevarla con él. Un hermoso ramo de rosas blancas aún mantenía en su centro el germen de la pasión, para volver a comenzar en otro tiempo y en otro lugar. Lástima que ella no pudiera comprenderlo.-

2006-10-31T10:50:00.000+01:00

Nit de castanyada vs halloween

En la edad media y para recordar a todos vecinos la necesidad de rezar por los difuntos, durante la noche de todos los santos, se tocaban las campanas de todas las parroquias y conventos, por lo qué el campanero necesitaba de un gran aporte de energía para recuperarse del esfuerzo.

Al ser la castaña el fruto mas abundante del otoño, se recuperaban del cansancio con castañas y pequeños tragos de vino blanco, para hacerlas más agradables.
Como el número de campanarios era muy elevado en aquellos tiempos y al campanero se iban añadiendo las personas y familiares mas allegados, en un afán de querer compartir con él sus penas y también sus gozos, finalmente todos acababan comiendo castañas y bebiendo vino.

A finales del siglo XVIII la costumbre se había extendido de tal manera que la castaña pasa a ser un elemento de comercio y las castañeras las facilitan a los consumidores asadas al fuego.

Al mismo tiempo, los panaderos y horneros, no desaprovechan la ocasión y fabrican, para acompañar a las castañas, unos pastelitos hechos a base de almendra molida y azucarada, los "panellets".
De aquí la costumbre que en Cataluña, se celebre la noche de todos los santos comiendo castañas, regadas con vino dulce y panellets.

Versus

La víspera del 1 de noviembre se celebraba “Sambein”, fiesta pagana celta que marcaba el final del verano y las cosechas e introducía los días de frío y oscuridad.
La creencia era que el dios de la muerte hacía volver a los muertos, permitiendo de este modo la comunicación de los druidas con los antepasados.
El pueblo romano celebraba el 21 de febrero la fiesta de "Feralia" en la que ayudaban con sus oraciones a la paz y el descanso de sus difuntos.
Con la invasión romana, la cultura celta se mezcló con la de los césares y la religión de los druidas terminó por desaparecer. Sin embargo, la "fiesta de los muertos" no se perdió del todo.
Los romanos la mezclaron con sus Fiestas de Pomona, dedicadas a la diosa de la fertilidad, y así el primitivo Halloween de los celtas pudo sobrevivir al paso del tiempo conservando gran parte de su espíritu y algunos de sus ritos.
La actual celebración de Halloween tiene poco que ver con sus orígenes. Ha quedado la festividad de los muertos pero con un carácter totalmente distinto y añadiendo elementos que han distorsionado la fiesta.
Entre los elementos agregados (sobre todo en yankeelandia) está la tradición de disfrazarse, que al parecer, nació en Francia entre los siglos XIV y XV para la celebración de la Fiesta de "Todos los Santos".
La tradición "dulce o travesura" (Trick or Treat), tendría su origen en la persecución que hicieron los protestantes en Inglaterra (1500-1700) contra los católicos. En este período los católicos no tenían derechos legales en Inglaterra.
Tras el intento de los católicos de asesinar al rey protestante Jaime I, algunas bandas de protestantes, ocultos con máscaras, celebraban esta fecha visitando a los católicos de la localidad y exigiéndoles cerveza y pasteles para su celebración, diciéndoles: "Trick or Treat".
Los primeros colonos que llegaron a América trasladaron esta costumbre a las colonias.
La actual fiesta del "Halloween" es, por lo tanto, producto de la mezcla de muchas tradiciones que los inmigrantes llevaron a los Estados Unidos, tradiciones que ya han quedado olvidadas en Europa pues sólo tienen sentido en la integración que la cultura americana les ha dado en esta celebración.

La noche del solsticio de invierno, la llegada del frío y la oscuridad, un tiempo
para morir o matar cosas que deseamos enterrar, o quizás conectar con el continuo
de la vida y acercarnos a los cambios que los finales traen, sin los cuales no podríamos continuar vivos.

Mas allá de elucubraciones pseudo esotéricas...tan propias de mí estilo invernal....un deseo de buena noche de castanyada para todos mis amigos catalanes, que aún me soportan.-

2006-10-28T20:42:00.000+02:00

Tina fotografiada por Edward Weston
Mujeres III

TINA

A estas alturas, algún habitué de mi blog, que los hay....estará pensando cuál es el sentido de ésta serie.
Comenzó a partir de un libro: "Camille Claudel", de Anne Delbée, una recreación de las cartas, que la escultora escribió desde el manicomio en el que estuvo treinta años encerrada, porque su familia jamás accedió a sus ruegos, ni siquiera aceptando la opinión favorable de los médicos.
La asociación entre creación, castigo social y ser mujer; comenzó a multiplicarse en ejemplos que iba recordando; extrañamente, encontré un patrón, algunas cosas en común...no quiere decir nada, no pretendo exponer ninguna "original teoría", solo escribir sobre ellas y buscar asi un intento de rescate de cierta gloria oculta en ciertas vidas.-

``¿Es este otro comentario excedido? Tal vez lo sea, si es así, pido humildemente el perdón de las mujeres. Tengo el imperdonable hábito de generalizar siempre una opinión sacada principalmente del análisis de una persona únicamente. Y hablando de mi persona: no puedo, como me lo propusiste alguna vez, resolver el problema de la vida extraviándome en el problema del arte. No sólo no puedo hacer tal cosa, sino ni siquiera sentir que el problema de la vida obstaculice mi problema del arte.``¿Y ahora qué quiere decir esto de `mi problema de la vida'? Se trata sobre todo de un esfuerzo por separarme yo misma de la vida para lograr dedicarme por completo al arte." (extracto de una carta de Tina Modotti a Edward Weston)

Tina, una fotografa en una época en que ese arte, era un reino casi exclusivamente masculino.
Nacida en 1896, en un pueblo de Italia, sensual, con una belleza especial, estaba lejos, de la posibilidad de ser alguien por ella misma.
Un hombre, mayor que ella, conocido en el ambiente, un mentor, un maestro, un amante.
El patrón aparece como en los casos de Camille y Frida.
La ausencia de continuidad, de un hijo; vuelve el patrón.
Tina también era pasión, pero en su caso hay un matiz: pasión en los afectos y pasión en la política que la llevan a una vida de dobleces y abandonos; Fundamentalismos ideológicos en los que se mezclaba el amor de turno; siempre alguien fuerte, poderoso en alguna forma.
Una muerte prematura y una obra incompleta.
Demasiada confusión, pero no por ello menos talento.

2006-10-27T00:46:00.000+02:00

De profundidades y reiteraciones

Mientras estaba recogiendo flores con sus compañeras en un prado, la tierra se abrió y Plutón, dios de los muertos, apareció y se la llevó para que fuese su reina en el inframundo. [...] Antorcha en mano, su afligida madre la buscó por todo el mundo, y al no encontrarla prohibió a la tierra seguir creciendo.
Así, todo aquel año no creció una sola brizna de hierba, y los hombres habrían muerto de hambre si Zeus no hubiese persuadido a Plutón de que dejase marchar a Proserpina.
Pero antes de permitirle marchar, Plutón la obligó a comer la semilla de una granada,para que no permaneciera alejada para siempre y obligarla a retornar una y otra vez.
Fue acordado que pasaría dos tercios (según autores posteriores, un tercio) de cada año con su madre y los dioses del cielo, y el resto del año con Plutón bajo la tierra. [...] Como amante de Plutón mandaba a espectro, gobernaba a los fantasmas y llevaba a cabo las maldiciones de los hombres.

¿ Y si todo se redujera a una conspiración de los signos para alterar el sentido de un espacio hasta ese momento vulgar, transformándolo en algo diferente para lo que fue creado?
¿Y si ese nuevo sentido, aleatorio, casual, inesperado, tuviera que ver con la necesidad de los usuarios del espacio de reinventar los "para qué", eludir los "por qué" y solo acordar los "cómo"?
¿Y si luego esos mismos usuarios, ya instalados en ese espacio re-significado, se
aislaran de toda lógica y aceptaran sin crítica la fórmula:
Cc = f(Ee; Eps)

en donde las condiciones del contacto estarían en función del entorno emocional y el entorno psicosocial, o, en otras palabras, de las condiciones internas, íntimas percibidas unidas a las condiciones relacionales?
¿Podríamos, aceptando estas premisas, concluír que un espacio puede transformarse en un verdadero agujero negro galáctico que atrae a aquellos sujetos que han decidido reinventar un signo; solo por no poder eludir la ecuación?
Podemos aceptarlo como posible; poniendo sólo como condición que esa re-significación llevará en su raíz la muerte y la resurrección cíclica del mito plutoniano.
Tan atractivo como inquietante.-

2006-10-26T17:31:00.000+02:00

MUJERES II

Frida

Frida Khalo, comparte con Camille Claudel un destino en común: ser distintas
al resto de las mujeres y demasiado iguales a algunos hombres.
El paralelismo entre Frida y Camille es sorprendente:
- Ambas artistas talentosas
- Ambas musas de hombres mayores, mimados por la sociedad, exitosos, arbitrarios, comprometidos.Malos sustitutos de padres biológicos a los que amaron
¿edípicamente?...da igual como....
-Ambas presas de limitaciones: físicas en un caso; psicológicas en otro
- Ambas no comprendidas en su estilo creativo.
- Ambas sensuales
- Ambas vitales
- Ambas incapaces de superar sus propios fantasmas

Por eso me atraen, sus historias, la intensidad de sus afectos, su tosudez, su renuncia, sus dolores, sus almas rotas .
Son paradigmas que me hacen feliz de pertenecer a su mismo género

2006-10-25T17:13:00.000+02:00

VirageII
foto de Martin Franchi

"Luz....más luz".....

2006-10-21T21:13:00.000+02:00

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

Mario Benedetti

2006-10-19T14:27:00.000+02:00

DES-CONCIERTO

(del verbo "desconcertar": sorprender. Deshacer; turbar el orden de algo.Perder la serenidad, desorientarse, confundirse. Desavenirse personas o cosas que estaban acordes.Falta de control y medida en el modo de actuar.

Buscó la palabra en el diccionario: desconcierto, des-con cierto, sonaba una y otra vez en su oído.
"es desconcierto" había dicho él.
Y a ella le sonaba raro, por eso lo buscó en el diccionario: de todas las acepciones
se quedó con "falta de control y medida en el modo de actuar".
Ahora sí: él estaba desconcertado porque la sorpresa de verse abrazándola, besándola, viendo su desnudez por primera vez, turbó el orden de algo. ¿De qué?, del estilo, de la manera en que siempre se habían conectado...si se puede llamar conexión a ese estado anodino de sus relaciones: ni amigos, ni compinches, ni amantes.
Un espacio en el tiempo, descolgado de todo el resto...pero insólitamente repetido.
Hasta que un día, el cruzó una línea y "se desconcertó", perdió la serenidad, se confundió. Y dos persoans que estaban a- cordes en su lejanía pasaron a estar des-acordes en su cercanía.
Sonaba a explicación de algún proceso de fusión química.
Ahora ella sabía lo que quizás quería decir pero seguía sin entender ¿como algo así podía pasar?.
¿Por qué alguien dice haberse puesto rígido tieso para soportar la atracción que el otro le provocaba y que según él era demasiado potente, tanto que necesitaba congelarla. ¿No es al revés?
Recordaba claramente un par de veces en que se le había acercado por la espalda para abrazarlo, en un gesto muy suyo y como
había sentido su tensión, su frialdad, la no devolución del gesto.
Solo se había puesto triste, muy triste; su rechazo físico, la desorientaba , visto así tambien la des-concertaba.
Hubiera podido prescindir de esos encuentros íntimos; tampoco se sentía ofendida.
Los cuerpos se entienden o no...y pocas veces tiene que ver con nada.
Hay gente con la que te sientes espectacular pero con la que jamás cruzarías el límite de la "petit mort" (el orgasmo de los franceses), otra que solo parece haber nacido para hacerte gozar aunque deseas que desaparezca, se evapore un minuto después.
Y otra,que gloriosamente comparte contigo la alegría del encuentro, la fiesta de los sentidos y la cópula de la mente y el espíritu.
Ella sabía que esa situación es una rara avis y se avenía.Pero él: ¿que quería? ¿que buscaba?.
Saber que él aún no lo sabía, abría la caja de los truenos ahora que volvía a entrar en su vida.
La hacía sentir miedo, mucho miedo...pero no podía precisar de qué.
No arriesgaba nada, no esperaba nada, pero intuía que esa situación no podría mantenerse asi sin dificultades.
Podía vivir sin su presencia, no lo necesitaba para sentirse deseada, él estaba dentro suyo a pesar de todas las certezas fácticas. Estaba ahí simplemente.
Y hacía tiempo que sus contradiccones no la afligían.
Simplemente, había logrado aceptar que no todo en la vida tiene explicación.
Utilizaba lo vivido con él para armar una teoría que la ayudara a no ver espejismos, a pesar de sus palabras y sabía que él lo tenía peor, mucho peor, estaba tan confuso, tan inerme en parte.
No por ella, ella era solo una pieza, quizás si lograba tenerlo claro, si no perdía ese punto de referencia el experimento surrealista que él le proponía saliera bien. Aunque ¿qué era "salir bien"?
¿Era la crónica de una muerte anunciada?
También podía decirle que no. Podía, pero ¿quería decir no?....tenía que pensarselo.
Pero, en alguna parte, estaba convencida que se trataba de lo mismo que en ese cuento sufi, aquel de la muerte y el caballero, en el que el caballero huye para escapar de la muerte que lo espera en un lugar...y ella se sorprende al encontrarlo...porque debía estar en el lugar hacia el que huía....No había salida.
DES -CON -CIERTO.joder con el tío!

2006-10-18T20:59:00.000+02:00

Mujeres I

Sakuntala

Camille se enfrentó a su familia y a su época para entregarse a su forma de creación: la escultura y unirse al hombre que amaba Auguste Rodin..
No se trataba sólo de pasión...se trataba de la lucha de género contra la sociedad que aceptaba que fuera la amante de Rodin como condicion para aceptar su obra .
Cometió el pecado de soberbia de querer ser ella por ella misma, huyó de él y con él huyó de un lugar, de una identidad.
Sola y sin recursos, se sumió en una crisis depresiva y destruyó todas sus obras.
Su encierro de 30 años decretado por su familia, es el encierro de lo diferente de lo obsceno por increíble y libre. La expulsó la sociedad no su amor.-
¿algo cambió?

2006-10-16T00:21:00.001+02:00

Arcanos

-¿Tiene miedo?
- Claro que no
-Tiene miedo
-Le he dicho que no, es solo que no creo en estas cosas.
-Bueno entonces sino cree, es lo mismo, no le afectará en nada.
Sintió diez pares de ojos que la miraban, risueños unos, curiosos otros.
Sus amigos le habían tendido una trampa.
El hombre barajaba las cartas sin dejar de mirarla, por un momento solo se oyó
el ruido del mazo al golpear en la mesa.
Ella se levantó para servirse otra copa de vino, era una forma de hacer tiempo mientras se le ocurría una forma de salvarse de la ridicula situación en que la habían colocado.
Odiaba este tipo de cosas, desde pequeña; desde que su madre había sido presa facil de iluminados, astrólogos, santones que no solo la habían empujado a la depresión sino que además habían diezmado el magro patrimonio familiar.
.¿Si no tiene miedo cuál es el problema?
-Ninguno, es solo que mi vida es muy aburrida, no sé que podría preguntarle.
-Pruebe, arriesguese. usted es de las que no se arriesgan, su miedo le impide ver.
Comenzó a sentirse furiosa. ¿Quien se creía que era este tipo?, con esa voz melosa, de lenta cadencia, haciéndose el sabelotodo?
-¿quiere que pregunte yo por usted?
-Haga lo que quiera.
Los demás prestaban atención, y murmuraban, la fiesta se ponía interesante y ella sin querer se había convertido en el centro de atención.
-Ok, yo lo haré por usted.
dejó de barajar las cartas, cortó y las giró: El loco y el diablo.
Ella conocía las cartas del tarot, sabía su significado porque a pesar de todo, hubo un momento de su vida en que había mantenido un contacto muy cercano a ellas.-
Mientras él elegia cual de los dos mazos desplegar, no pudo dejar de observar sus manos: eran grandes, parecían suaves y los movimientos eran seguros y rápidos.
No podía explicar por que´pero se sintió ridícula, expuesta a la mirada de ese hombre, hubiera querido tener respuestas más seguras, más seductoras¿más seductoras' y que pintaba la seducción en todo esto?
-Elija
-vale: el diablo.
El volvió a mirarla y sonrió.
-Muy bien: en el centro colocó la primera carta: la luna "esta usted confundida, verdad"..."noo, no.."balbuceó ella, por lo menos se engaña, "lo que usted diga", agregó ella en tono condescendiente.
Arriba la siguiente: la muerte: "el cambio ha sido muy terrible verdad"? , ella no contestó.
Abajo : la templanza: pero ahora está tranquila, le ha costado, pero lo va logrando.
a la izquierda: la torre: era predecible tenía que pasar -dijo-
a la derecha: el colgado: pero no puede aún entender los porques, cambie de punto de vista, ese amor no es compartido.
El silencio era ahora impenetrable, Todos sabían de que estaba hablando: su decepción había sido sostenida por todos.Ella estaba furiosa: ¿que se ha creído! que se ha creído!
Cuatro cartas a la derecha una sobre otra: la rueda de la fortuna, los enamorados, la justicia, y por último la que ella sabía que era la definitiva la que indicaba por donde se salía del laberinto: el juicio: nuevas emociones, un cambio.
-Tómelo o déjelo, dijo él.Pero no tiene escapatoria, no puede ignorarlo.
No necesitaba explicarle nada, sabía que ella sabía. Solo estaba jugando.
La arrinconaba, le mostraba el límite.
Ella no dijo nada, dejó su copa, fingió buscar algo en la cocina y salió por la otra puerta.
Había avanzado pocos pasos fuera de la casa, cuando unas manos suaves y que parecían grandes, la tomaron por la cintura.
Una carta se cayó de su bolsillo al girar: el diablo. No había salvación si no era atravesando de nuevo el infierno.

2006-10-12T18:09:00.000+02:00

De chamanes y resurecciones

"No te enfades conmigo por escribirte", empezaba la carta
"Aún a riesgo de provocarte un ataque al corazón, quería enviarte una última palabra: darte las gracias por lo que has hecho. Sabía que eras la persona adecuada, pero las cosas han salido aún mejor de lo que yo pensaba. Has ido más allá de lo posible, y estoy en deuda contigo....no voy a dar explicaciones aquí. A pesar de esta carta, quiero que sigas considerándome muerto. ...no me encontrarán, y hablar de eso solo traería más problemas. No vale la pena. Sobre todo no le digas nada a Sophie. Haz que se divorcie de mí y luego cásate con ella lo antes posible. ...quiero que entiendas que no he perdido el juicio. Tomé ciertas decisiones que eran necesarias, y aunque algunas personas hayan sufrido al marcharme fue lo mejor y lo más bondadoso que he hecho nunca....Siete años después de mi desaparición será el día de mi muerte. He dictado sentencia contra mí mismo y no habrá apelaciones...te ruego que no me busques...no tengo deseos de ser encontrado."

PAUL AUSTER
La habitación cerrada

Todo había comenzado un año antes cuando la revista lo envió a Perú a cubrir gráficamente una nota sobre Machu Picchu y el impacto del turismo en esa zona.
Uno de sus colegas, un francés, le mostró una pelicula sobre el consumo de plantas sagradas. Fue una noche en Cuzco, a la vuelta del viaje a la fortaleza inca que para él fue iniciático.
Nunca había salido de Europa. Su mundo, que había creído amplio se reducía a una serie de preconceptos ordenados en forma de ideología; seguridades mal obtenidas: una cuenta bancaria, una esposa bonita, un hijo, una amante, el partido semanal de tenis con los amigos y unas vacaciones en Turquía.
A la peli, siguió la invitación a probar la ayahuasca.
Le explicaron que occidente debiera recuperar el respeto por el poder de las plantas y la aceptación de una nueva física de la consciencia para entender lo que iba a vivir.
Entender lo que se dice entender, entendió poco, tan asustado estaba.
Fue una experiencia cercana al sufrimiento, a la muerte y a la resurrección ritual.
Le siguieron varios días de ayuno entre terribles nauseas en las que se mezclaban sus visiones desde una nueva perspectiva de mitos, totalmente contrarios a las leyes de la física; se vió escogiendo lo que era universalmente significativo para comunicar, conectar todos los acontecimientos entre sí, todas sus creencias fueron alteradas, se vió penetrando en mundos paralelos, se vió como nunca hubiera querido verse.
Dejó pasar la fecha de su regreso, inventó excusas en forma de encargos inexistentes, tranquilizó a su esposa con llamadas semanales cada vez más espaciadas: "aquí escribir un mail es un milagro...lo siento, volveré cuando pueda".
Cuando al fín creyó que había cerrado esa experiencia y que formaba parte de sus anecdotas de viaje, decidió volver.
Su vecino de asiento en el avión dejó olvidado un libro, al bajarse en una escala. Se trataba de "la habitación cerrada" de Paul Auster.
Lo leyó de un tirón.
Al arribar su decisión estaba tomada; dejó su equipaje sin recoger, caminó hasta las afueras del aeropuerto y se perdió en la oscuridad.-

2006-10-12T13:26:00.000+02:00

ya está...el otro blog está en marcha, no fue tan dificil como creía al principio.
allá vamos....

2006-10-09T21:01:00.000+02:00

Cuando ya me empiece a quedar solo
Sui Generis. Charly García
Tendré los ojos muy lejos
y un cigarrillo en la boca,
el pecho dentro de un hueco
y una gata medio loca.
Un escenario vacío,
un libro muerto de pena,
un dibujo destruído
y la caridad ajena.
Un televisor inútil eléctrica compañía,
la radio a todo voulumen
y una prisión que no es mía.
Una vejez sin temores
y una vida reposada, ventanas muy agitadas
y una cama tan inmóvil.
Y un montón de diarios apilados
y una flor cuidando mi pasado
y un rumor de voces que me gritan
y un millón de manos que me aplauden
y el fantasma tuyo,
sobre todo
cuando ya me empiece a quedar solo.

Escribía, mientras bajaba música al azar, milagro cibernético de Pandora; y comenzó a sonar la versión de esta canción de Charlie en la voz de la Negra Mercedes Sosa....
maravillosa.
Hacía tiempo que no la escuchaba, a pesar de tenerla en un CD es que no siempre estoy predipuesta.
Pero esta vez sintonizó con mis pensamientos actuales como es posible comprobar
leyendo los últimos post, por eso y porque es una letra preciosa, la incluyo.
Este blog va acumplir un año.
Releer lo escrito en este tiempo, me trae a la mente como, cuando comencé, me sorprenden post sobre noticias del momento que había olvidado¿quien se acuerda de la gripe aviar?, comenzar a escribir en forma sistemática en forma de blog ha sido
una experiencia muy fructífera. Siempre he escrito; alguna vez hasta he participado en talleres literarios, y , por qué nod ecirlo,(total no veré la cara de los que leen esto) en la escuela me dieron varios premios en plan "composición : tema la vaca". En la universidad me usaban para redactar panfletos varios, era la época de asistir a una manifestación diaria...como mínimo.
Pero un blog es diferente, recuerdo que cuando comencé, me era imposible ceñirme a escribir algo corto, contundente, que tuviera inicio, nudo y desenlace y que despertara interés en llegar al final en pocas líneas.
Está claro que aún no lo he logrado.
En todo caso, agradezco a la persona que me mostró este camino de expresión, aunque
haya perdido interés en enterarse.-
Éstoy pensando en que "tiempo perdido" , podría dar frutos y nacer un segundo blog y separar la ficción y las reflexiones sobre el "adentro" de las reflexiones sobre el "afuera"....¿me estaré convirtiendo en blogadicta?

2006-10-06T12:11:00.000+02:00

Ese miedo añejo
>Jorge Guinzburg.
>jorge@guinzburg.tv
>
Un amigo solía decir que "paranoia es eso que creemos que nos pasa pero, en
realidad, nos pasa". Era hace veintipico de años, cuando las callecitas de Buenos
Aires, además de ese no sé qué, tenían Ford Falcon verdes, con rostros siniestros en
su interior, circulando a toda velocidad. Si uno era sensato, frenaba para dejarlos
pasar y observar en las lunetas traseras una calcomanía con laleyenda "los argentinos somos derechos y humanos".

Otros vehículos, de otras marcas y colores, con caras menos sombrías asomando por
las ventanillas, también llevaban la misma calcomanía, sólo porque las regalaban y
no era tiempo de hacer preguntas. Si no les extrañaba cuando un
compañero de oficina o un vecino dejaba de concurrir a su trabajo o volver a su
casa, por qué habría de sorprenderles que un desconocido les obsequiara un autoadhesivo para publicitar la humanidad de sus compatriotas desde el auto.

Era un tiempo de frenar frente a un Falcon verde, de no hacer preguntas, de pretender que todo andaba muy bien como informaban los programas periodísticos
y de tener miedo, mucho miedo.

Un miedo extraño, de esos que se sienten sin haber hecho nada. Sin embargo, ningún
terapeuta idóneo lo habría interpretado como un síntoma de paranoia.

Tampoco lo vio así mi psicoanalista, cuando esta semana, 23 años después de
instalada la democracia en la Argentina, le transmitía esa misma sensación.

Entiendo que tenga miedo -dijo. A mí también me asusta la desaparición de Jorge Julio López, uno de los testigos en el juicio al represor Etchecolatz.

Es cierto -respondí-, pero no es sólo eso.

Tal vez -siguió conjeturando- lo asustan las amenazas que recibieron esta semana
el juez Carlos Rozanski, titular del tribunal oral número 1 de lPlata, que condenó a
reclusión perpetua al genocida Etchecolatz; el fiscal federal
Eduardo Taiano que investiga la causa ESMA; el fiscal fede ral de Resistencia, Jorge
Auad, que actúa en la causa de la masacre de Margarita Belén y el juez federal número 1 de Bahía Blanca, Alcindo Alvarez Canale, que lleva adelante la investigación
contra el ex militar Santiago Cruciani acusado de violaciones de los derechos
humanos en el centro clandestino de detención "La Escuelita".

Eso también -le confirmé-, porque uno sabe que esas amenazas son un
tiro por elevación para asustar a todos y dejar que la impunidad siga.
También me asustan las amenazas a los periodistas Jorge Fontevecchia y Joaquín Morales Solá. Pero hay algo más.

Seguro -se entusiasmó-, usted siente miedo al comprobar que después
de una purga policial que ya suma más de 2300 efectivos, todavía haya en la
fuerza muchos hombres que actuaron en los centros clandestinos torturando y
matando.

Sí, claro -volví a coincidir- y me sorprende que el argumento utilizado es que en ese entonces eran muy jóvenes. Pero no es sólo eso.

Seguro -siguió inclaudicable-, le debe dar miedo que hoy, después de crímenes,
torturas, adolescentes masacrados, bebés robados a sus familias y tantos delitos
comprobados, todavía haya gente que reivindique lo actuado durante el proceso
militar.
Sí pero no es solo eso, insistí.
Por supuesto -me tranquilizó-, imagino que también lo perturba que alguien como
Hebe de Bonafini ponga en duda la desaparición de Jorge Justo López porque según
dijo "vivía en un barrio de policías y su hermano era policía".

No -dejé de coincidir-, eso no me da miedo, sólo tristeza y una profunda
decepción. De la última persona de la que hubiera esperado el tristemente célebre
argumento del "algo habrá hecho" es de Hebe de Bonafini. De una Madre de Plaza de
Mayo.

Tiene razón -concluyó mi psicoanalista-, pero esta sesión está dedicada al miedo.
De las decepciones podemos hablar en la próxima.

Jorge Guinzburg, periodista inteligente si los hay.
El miedo y la decepción suelen formar una pareja extraña pero indestructible.
Yo agregaría pena, enorme, sórdida, sin vuelta atrás, por lo que pasó por lo que pasa y seguirá pasando, en un país que nunca ha aprendido de sus errores y ha hecho de la contradicción y la impunidad un estilo de vida.-

2006-10-03T16:35:00.000+02:00

La rosa de Alejandría

"Eres alta y delgada como tu madre
morena y salada
como tu madre
pero tienes bigote como tu padre
morena salada
como tu padre
Eres como la rosa de alejandría
colorada de noche blanca de día"

Canción popular

- Así que usted nunca pensó que ella fuera capaz de algo así.....
- Exactamente, nunca la creí capaz....
- ¿Y eso justifica que no quiera divorciarse?, le anticipo que le saldrá caro, su mujer lleva todas las de ganar.
- Puede ser, la situación es insostenible, el último año ha sido un calvario, ya no confío en ella, no le creo... pero no le daré el divorcio.
- ¿Aceptaría una mediación?
- ¿Qué es eso?
- Un intento de encontrar una salida negociada. A mí me conviene que se divorcie, es claro, pero mi trabajo es mi trabajo y francamente...es que no encuentro que sus razones prosperen en un contencioso.
- Ella cambió, yo no....es todo
- ¿La quiere?
- No...que vaa...pero tenemos una familia, hijos....y ella cambió
- Quizas no cambió, quizás es ella misma de otra manera
- Disculpe..no le entiendo
- Que es ella misma, la misma que conoció pero que tenía aspectos que usted se ha negado a ver....tengo muchos años en esto...reconozco a un dogmático cuando lo veo.
-¿Un qué?
- Un dogmático: álguien para quien Amén siempre es la última palabra..y la dice usted por supuesto.
- Veo que no está de mi parte
- No estoy de parte de nadie, solo hago mi trabajo...y me pagan, es mi obligación marcarle los matices, pueden ser importantes en el futuro.
- Ya...no hay matices. Cambió, eso es todo.
- Y usted no cambió
- Exacto, yo soy el mismo: siempre lo he sido y siempre lo seré. Ella debería entender que no estoy dispuesto a aceptar lo que me propone.
- ¿Prefiere plantarse y resistir antes que aceptar hablar con ella?
- Absolutamente: nunca he dado el primer paso hacia nada no veo porqué debo hacerlo ahora.
- Quizás porque está a punto de perderla
- Me da igual : ella cambió las reglas del juego.
- Y?
- Que no entiendo ni quiero entender sus razones, pero yo seguiré adelante como siempre ha sido.
-¿La necesita?
- No, o sí, a mi manera....pero eso no importa, no prescindiré de ella, me pertenece, aunque no entienda lo que me pide.
- Comprende que las posiblidades de resolver esto de forma agradable son nulas si usted se empeña en su silencio.
- Comprendo solo que ella cambió y yo no.
- ¿Prefiere una soledad compartida a compartir los desacuerdos?
- Prefiero que todo sea como siempre ha sido
- Amén
- Amén

2006-09-27T22:53:00.000+02:00

Sobre el olvido

Lo explica Borges en el inicio de su cuento "El espejo que huye":"Leí a Papini y lo olvidé. Sin sospecharlo me comporté en la más sagaz de las maneras. El olvido bien puede ser una forma profunda de la memoria."
Borges, "sin sospecharlo", repitió el argumento de una narración de Giovanni Papini, y cuando alguien se lo señaló recordó, con sorpresa, la historia, que en efecto ya había sido escrita.
A menudo me sucede lo mismo, creo que una idea toma forma en mi cabeza y que podría traducirla en un relato para luego descubrir que solo estoy copiando, en forma más precaria que Borges seguramente, algo que alguien ha dicho o un pedazo de vida ajena a la que me asomo con la impunidad del rol.
Por eso cuando esa mujer me dice:
" Ya no siento que mi vida valga menos que su ausencia, ya no me importa su destino, quisiera hallar el mío", y yo la veo con sus 30 años y su hija pequeña, dejando atrás un sueño, e intento proyectarla en el tiempo dentro de 10 o 15 años, y casi le diría lo contario que le estoy diciendo; casi le explicaría que a veces no está bien perseguir sueños, porque suele ser castigado.
Pero no se lo digo, solo insisto una vez más en las razones, los por qués, descalifico el amor que la saca de su matrimonio perfecto, su casa perfecta, sus amigos pefectos, su juego d egolf perfecto e insisto en que sea ella por ella y no por nadie.
No digo lo que creo que es mi idea original, sin darme cuenta que es solo la mala copia de miles de argumentos repetidos en millones de historias desde madame bovary
a la última novela de la Posadas.....vulgaridad, prejuicio, y miedo, profundo miedo que siento retrospectivamente. Miedo a lo que vendrá, a la soledad...al olvido