Nit de castanyada vs halloween

En la edad media y para recordar a todos vecinos la necesidad de rezar por los difuntos, durante la noche de todos los santos, se tocaban las campanas de todas las parroquias y conventos, por lo qué el campanero necesitaba de un gran aporte de energía para recuperarse del esfuerzo.

Al ser la castaña el fruto mas abundante del otoño, se recuperaban del cansancio con castañas y pequeños tragos de vino blanco, para hacerlas más agradables.
Como el número de campanarios era muy elevado en aquellos tiempos y al campanero se iban añadiendo las personas y familiares mas allegados, en un afán de querer compartir con él sus penas y también sus gozos, finalmente todos acababan comiendo castañas y bebiendo vino.

A finales del siglo XVIII la costumbre se había extendido de tal manera que la castaña pasa a ser un elemento de comercio y las castañeras las facilitan a los consumidores asadas al fuego.

Al mismo tiempo, los panaderos y horneros, no desaprovechan la ocasión y fabrican, para acompañar a las castañas, unos pastelitos hechos a base de almendra molida y azucarada, los "panellets".
De aquí la costumbre que en Cataluña, se celebre la noche de todos los santos comiendo castañas, regadas con vino dulce y panellets.

Versus

La víspera del 1 de noviembre se celebraba “Sambein”, fiesta pagana celta que marcaba el final del verano y las cosechas e introducía los días de frío y oscuridad.
La creencia era que el dios de la muerte hacía volver a los muertos, permitiendo de este modo la comunicación de los druidas con los antepasados.
El pueblo romano celebraba el 21 de febrero la fiesta de "Feralia" en la que ayudaban con sus oraciones a la paz y el descanso de sus difuntos.
Con la invasión romana, la cultura celta se mezcló con la de los césares y la religión de los druidas terminó por desaparecer. Sin embargo, la "fiesta de los muertos" no se perdió del todo.
Los romanos la mezclaron con sus Fiestas de Pomona, dedicadas a la diosa de la fertilidad, y así el primitivo Halloween de los celtas pudo sobrevivir al paso del tiempo conservando gran parte de su espíritu y algunos de sus ritos.
La actual celebración de Halloween tiene poco que ver con sus orígenes. Ha quedado la festividad de los muertos pero con un carácter totalmente distinto y añadiendo elementos que han distorsionado la fiesta.
Entre los elementos agregados (sobre todo en yankeelandia) está la tradición de disfrazarse, que al parecer, nació en Francia entre los siglos XIV y XV para la celebración de la Fiesta de "Todos los Santos".
La tradición "dulce o travesura" (Trick or Treat), tendría su origen en la persecución que hicieron los protestantes en Inglaterra (1500-1700) contra los católicos. En este período los católicos no tenían derechos legales en Inglaterra.
Tras el intento de los católicos de asesinar al rey protestante Jaime I, algunas bandas de protestantes, ocultos con máscaras, celebraban esta fecha visitando a los católicos de la localidad y exigiéndoles cerveza y pasteles para su celebración, diciéndoles: "Trick or Treat".
Los primeros colonos que llegaron a América trasladaron esta costumbre a las colonias.
La actual fiesta del "Halloween" es, por lo tanto, producto de la mezcla de muchas tradiciones que los inmigrantes llevaron a los Estados Unidos, tradiciones que ya han quedado olvidadas en Europa pues sólo tienen sentido en la integración que la cultura americana les ha dado en esta celebración.

La noche del solsticio de invierno, la llegada del frío y la oscuridad, un tiempo
para morir o matar cosas que deseamos enterrar, o quizás conectar con el continuo
de la vida y acercarnos a los cambios que los finales traen, sin los cuales no podríamos continuar vivos.

Mas allá de elucubraciones pseudo esotéricas...tan propias de mí estilo invernal....un deseo de buena noche de castanyada para todos mis amigos catalanes, que aún me soportan.-

Tina fotografiada por Edward Weston
Mujeres III

TINA

A estas alturas, algún habitué de mi blog, que los hay....estará pensando cuál es el sentido de ésta serie.
Comenzó a partir de un libro: "Camille Claudel", de Anne Delbée, una recreación de las cartas, que la escultora escribió desde el manicomio en el que estuvo treinta años encerrada, porque su familia jamás accedió a sus ruegos, ni siquiera aceptando la opinión favorable de los médicos.
La asociación entre creación, castigo social y ser mujer; comenzó a multiplicarse en ejemplos que iba recordando; extrañamente, encontré un patrón, algunas cosas en común...no quiere decir nada, no pretendo exponer ninguna "original teoría", solo escribir sobre ellas y buscar asi un intento de rescate de cierta gloria oculta en ciertas vidas.-

``¿Es este otro comentario excedido? Tal vez lo sea, si es así, pido humildemente el perdón de las mujeres. Tengo el imperdonable hábito de generalizar siempre una opinión sacada principalmente del análisis de una persona únicamente. Y hablando de mi persona: no puedo, como me lo propusiste alguna vez, resolver el problema de la vida extraviándome en el problema del arte. No sólo no puedo hacer tal cosa, sino ni siquiera sentir que el problema de la vida obstaculice mi problema del arte.``¿Y ahora qué quiere decir esto de `mi problema de la vida'? Se trata sobre todo de un esfuerzo por separarme yo misma de la vida para lograr dedicarme por completo al arte." (extracto de una carta de Tina Modotti a Edward Weston)

Tina, una fotografa en una época en que ese arte, era un reino casi exclusivamente masculino.
Nacida en 1896, en un pueblo de Italia, sensual, con una belleza especial, estaba lejos, de la posibilidad de ser alguien por ella misma.
Un hombre, mayor que ella, conocido en el ambiente, un mentor, un maestro, un amante.
El patrón aparece como en los casos de Camille y Frida.
La ausencia de continuidad, de un hijo; vuelve el patrón.
Tina también era pasión, pero en su caso hay un matiz: pasión en los afectos y pasión en la política que la llevan a una vida de dobleces y abandonos; Fundamentalismos ideológicos en los que se mezclaba el amor de turno; siempre alguien fuerte, poderoso en alguna forma.
Una muerte prematura y una obra incompleta.
Demasiada confusión, pero no por ello menos talento.

De profundidades y reiteraciones

Mientras estaba recogiendo flores con sus compañeras en un prado, la tierra se abrió y Plutón, dios de los muertos, apareció y se la llevó para que fuese su reina en el inframundo. [...] Antorcha en mano, su afligida madre la buscó por todo el mundo, y al no encontrarla prohibió a la tierra seguir creciendo.
Así, todo aquel año no creció una sola brizna de hierba, y los hombres habrían muerto de hambre si Zeus no hubiese persuadido a Plutón de que dejase marchar a Proserpina.
Pero antes de permitirle marchar, Plutón la obligó a comer la semilla de una granada,para que no permaneciera alejada para siempre y obligarla a retornar una y otra vez.
Fue acordado que pasaría dos tercios (según autores posteriores, un tercio) de cada año con su madre y los dioses del cielo, y el resto del año con Plutón bajo la tierra. [...] Como amante de Plutón mandaba a espectro, gobernaba a los fantasmas y llevaba a cabo las maldiciones de los hombres.


¿ Y si todo se redujera a una conspiración de los signos para alterar el sentido de un espacio hasta ese momento vulgar, transformándolo en algo diferente para lo que fue creado?
¿Y si ese nuevo sentido, aleatorio, casual, inesperado, tuviera que ver con la necesidad de los usuarios del espacio de reinventar los "para qué", eludir los "por qué" y solo acordar los "cómo"?
¿Y si luego esos mismos usuarios, ya instalados en ese espacio re-significado, se
aislaran de toda lógica y aceptaran sin crítica la fórmula:
Cc = f(Ee; Eps)

en donde las condiciones del contacto estarían en función del entorno emocional y el entorno psicosocial, o, en otras palabras, de las condiciones internas, íntimas percibidas unidas a las condiciones relacionales?
¿Podríamos, aceptando estas premisas, concluír que un espacio puede transformarse en un verdadero agujero negro galáctico que atrae a aquellos sujetos que han decidido reinventar un signo; solo por no poder eludir la ecuación?
Podemos aceptarlo como posible; poniendo sólo como condición que esa re-significación llevará en su raíz la muerte y la resurrección cíclica del mito plutoniano.
Tan atractivo como inquietante.-

MUJERES II

Frida

Frida Khalo, comparte con Camille Claudel un destino en común: ser distintas
al resto de las mujeres y demasiado iguales a algunos hombres.
El paralelismo entre Frida y Camille es sorprendente:
- Ambas artistas talentosas
- Ambas musas de hombres mayores, mimados por la sociedad, exitosos, arbitrarios, comprometidos.Malos sustitutos de padres biológicos a los que amaron
¿edípicamente?...da igual como....
-Ambas presas de limitaciones: físicas en un caso; psicológicas en otro
- Ambas no comprendidas en su estilo creativo.
- Ambas sensuales
- Ambas vitales
- Ambas incapaces de superar sus propios fantasmas

Por eso me atraen, sus historias, la intensidad de sus afectos, su tosudez, su renuncia, sus dolores, sus almas rotas .
Son paradigmas que me hacen feliz de pertenecer a su mismo género

VirageII
foto de Martin Franchi




"Luz....más luz".....

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.


Mario Benedetti

DES-CONCIERTO

(del verbo "desconcertar": sorprender. Deshacer; turbar el orden de algo.Perder la serenidad, desorientarse, confundirse. Desavenirse personas o cosas que estaban acordes.Falta de control y medida en el modo de actuar.

Buscó la palabra en el diccionario: desconcierto, des-con cierto, sonaba una y otra vez en su oído.
"es desconcierto" había dicho él.
Y a ella le sonaba raro, por eso lo buscó en el diccionario: de todas las acepciones
se quedó con "falta de control y medida en el modo de actuar".
Ahora sí: él estaba desconcertado porque la sorpresa de verse abrazándola, besándola, viendo su desnudez por primera vez, turbó el orden de algo. ¿De qué?, del estilo, de la manera en que siempre se habían conectado...si se puede llamar conexión a ese estado anodino de sus relaciones: ni amigos, ni compinches, ni amantes.
Un espacio en el tiempo, descolgado de todo el resto...pero insólitamente repetido.
Hasta que un día, el cruzó una línea y "se desconcertó", perdió la serenidad, se confundió. Y dos persoans que estaban a- cordes en su lejanía pasaron a estar des-acordes en su cercanía.
Sonaba a explicación de algún proceso de fusión química.
Ahora ella sabía lo que quizás quería decir pero seguía sin entender ¿como algo así podía pasar?.
¿Por qué alguien dice haberse puesto rígido tieso para soportar la atracción que el otro le provocaba y que según él era demasiado potente, tanto que necesitaba congelarla. ¿No es al revés?
Recordaba claramente un par de veces en que se le había acercado por la espalda para abrazarlo, en un gesto muy suyo y como
había sentido su tensión, su frialdad, la no devolución del gesto.
Solo se había puesto triste, muy triste; su rechazo físico, la desorientaba , visto así tambien la des-concertaba.
Hubiera podido prescindir de esos encuentros íntimos; tampoco se sentía ofendida.
Los cuerpos se entienden o no...y pocas veces tiene que ver con nada.
Hay gente con la que te sientes espectacular pero con la que jamás cruzarías el límite de la "petit mort" (el orgasmo de los franceses), otra que solo parece haber nacido para hacerte gozar aunque deseas que desaparezca, se evapore un minuto después.
Y otra,que gloriosamente comparte contigo la alegría del encuentro, la fiesta de los sentidos y la cópula de la mente y el espíritu.
Ella sabía que esa situación es una rara avis y se avenía.Pero él: ¿que quería? ¿que buscaba?.
Saber que él aún no lo sabía, abría la caja de los truenos ahora que volvía a entrar en su vida.
La hacía sentir miedo, mucho miedo...pero no podía precisar de qué.
No arriesgaba nada, no esperaba nada, pero intuía que esa situación no podría mantenerse asi sin dificultades.
Podía vivir sin su presencia, no lo necesitaba para sentirse deseada, él estaba dentro suyo a pesar de todas las certezas fácticas. Estaba ahí simplemente.
Y hacía tiempo que sus contradiccones no la afligían.
Simplemente, había logrado aceptar que no todo en la vida tiene explicación.
Utilizaba lo vivido con él para armar una teoría que la ayudara a no ver espejismos, a pesar de sus palabras y sabía que él lo tenía peor, mucho peor, estaba tan confuso, tan inerme en parte.
No por ella, ella era solo una pieza, quizás si lograba tenerlo claro, si no perdía ese punto de referencia el experimento surrealista que él le proponía saliera bien. Aunque ¿qué era "salir bien"?
¿Era la crónica de una muerte anunciada?
También podía decirle que no. Podía, pero ¿quería decir no?....tenía que pensarselo.
Pero, en alguna parte, estaba convencida que se trataba de lo mismo que en ese cuento sufi, aquel de la muerte y el caballero, en el que el caballero huye para escapar de la muerte que lo espera en un lugar...y ella se sorprende al encontrarlo...porque debía estar en el lugar hacia el que huía....No había salida.
DES -CON -CIERTO.joder con el tío!

Mujeres I

Sakuntala

Camille se enfrentó a su familia y a su época para entregarse a su forma de creación: la escultura y unirse al hombre que amaba Auguste Rodin..
No se trataba sólo de pasión...se trataba de la lucha de género contra la sociedad que aceptaba que fuera la amante de Rodin como condicion para aceptar su obra .
Cometió el pecado de soberbia de querer ser ella por ella misma, huyó de él y con él huyó de un lugar, de una identidad.
Sola y sin recursos, se sumió en una crisis depresiva y destruyó todas sus obras.
Su encierro de 30 años decretado por su familia, es el encierro de lo diferente de lo obsceno por increíble y libre. La expulsó la sociedad no su amor.-
¿algo cambió?

Arcanos

-¿Tiene miedo?
- Claro que no
-Tiene miedo
-Le he dicho que no, es solo que no creo en estas cosas.
-Bueno entonces sino cree, es lo mismo, no le afectará en nada.
Sintió diez pares de ojos que la miraban, risueños unos, curiosos otros.
Sus amigos le habían tendido una trampa.
El hombre barajaba las cartas sin dejar de mirarla, por un momento solo se oyó
el ruido del mazo al golpear en la mesa.
Ella se levantó para servirse otra copa de vino, era una forma de hacer tiempo mientras se le ocurría una forma de salvarse de la ridicula situación en que la habían colocado.
Odiaba este tipo de cosas, desde pequeña; desde que su madre había sido presa facil de iluminados, astrólogos, santones que no solo la habían empujado a la depresión sino que además habían diezmado el magro patrimonio familiar.
.¿Si no tiene miedo cuál es el problema?
-Ninguno, es solo que mi vida es muy aburrida, no sé que podría preguntarle.
-Pruebe, arriesguese. usted es de las que no se arriesgan, su miedo le impide ver.
Comenzó a sentirse furiosa. ¿Quien se creía que era este tipo?, con esa voz melosa, de lenta cadencia, haciéndose el sabelotodo?
-¿quiere que pregunte yo por usted?
-Haga lo que quiera.
Los demás prestaban atención, y murmuraban, la fiesta se ponía interesante y ella sin querer se había convertido en el centro de atención.
-Ok, yo lo haré por usted.
dejó de barajar las cartas, cortó y las giró: El loco y el diablo.
Ella conocía las cartas del tarot, sabía su significado porque a pesar de todo, hubo un momento de su vida en que había mantenido un contacto muy cercano a ellas.-
Mientras él elegia cual de los dos mazos desplegar, no pudo dejar de observar sus manos: eran grandes, parecían suaves y los movimientos eran seguros y rápidos.
No podía explicar por que´pero se sintió ridícula, expuesta a la mirada de ese hombre, hubiera querido tener respuestas más seguras, más seductoras¿más seductoras' y que pintaba la seducción en todo esto?
-Elija
-vale: el diablo.
El volvió a mirarla y sonrió.
-Muy bien: en el centro colocó la primera carta: la luna "esta usted confundida, verdad"..."noo, no.."balbuceó ella, por lo menos se engaña, "lo que usted diga", agregó ella en tono condescendiente.
Arriba la siguiente: la muerte: "el cambio ha sido muy terrible verdad"? , ella no contestó.
Abajo : la templanza: pero ahora está tranquila, le ha costado, pero lo va logrando.
a la izquierda: la torre: era predecible tenía que pasar -dijo-
a la derecha: el colgado: pero no puede aún entender los porques, cambie de punto de vista, ese amor no es compartido.
El silencio era ahora impenetrable, Todos sabían de que estaba hablando: su decepción había sido sostenida por todos.Ella estaba furiosa: ¿que se ha creído! que se ha creído!
Cuatro cartas a la derecha una sobre otra: la rueda de la fortuna, los enamorados, la justicia, y por último la que ella sabía que era la definitiva la que indicaba por donde se salía del laberinto: el juicio: nuevas emociones, un cambio.
-Tómelo o déjelo, dijo él.Pero no tiene escapatoria, no puede ignorarlo.
No necesitaba explicarle nada, sabía que ella sabía. Solo estaba jugando.
La arrinconaba, le mostraba el límite.
Ella no dijo nada, dejó su copa, fingió buscar algo en la cocina y salió por la otra puerta.
Había avanzado pocos pasos fuera de la casa, cuando unas manos suaves y que parecían grandes, la tomaron por la cintura.
Una carta se cayó de su bolsillo al girar: el diablo. No había salvación si no era atravesando de nuevo el infierno.

De chamanes y resurecciones

"No te enfades conmigo por escribirte", empezaba la carta
"Aún a riesgo de provocarte un ataque al corazón, quería enviarte una última palabra: darte las gracias por lo que has hecho. Sabía que eras la persona adecuada, pero las cosas han salido aún mejor de lo que yo pensaba. Has ido más allá de lo posible, y estoy en deuda contigo....no voy a dar explicaciones aquí. A pesar de esta carta, quiero que sigas considerándome muerto. ...no me encontrarán, y hablar de eso solo traería más problemas. No vale la pena. Sobre todo no le digas nada a Sophie. Haz que se divorcie de mí y luego cásate con ella lo antes posible. ...quiero que entiendas que no he perdido el juicio. Tomé ciertas decisiones que eran necesarias, y aunque algunas personas hayan sufrido al marcharme fue lo mejor y lo más bondadoso que he hecho nunca....Siete años después de mi desaparición será el día de mi muerte. He dictado sentencia contra mí mismo y no habrá apelaciones...te ruego que no me busques...no tengo deseos de ser encontrado."

PAUL AUSTER
La habitación cerrada


Todo había comenzado un año antes cuando la revista lo envió a Perú a cubrir gráficamente una nota sobre Machu Picchu y el impacto del turismo en esa zona.
Uno de sus colegas, un francés, le mostró una pelicula sobre el consumo de plantas sagradas. Fue una noche en Cuzco, a la vuelta del viaje a la fortaleza inca que para él fue iniciático.
Nunca había salido de Europa. Su mundo, que había creído amplio se reducía a una serie de preconceptos ordenados en forma de ideología; seguridades mal obtenidas: una cuenta bancaria, una esposa bonita, un hijo, una amante, el partido semanal de tenis con los amigos y unas vacaciones en Turquía.
A la peli, siguió la invitación a probar la ayahuasca.
Le explicaron que occidente debiera recuperar el respeto por el poder de las plantas y la aceptación de una nueva física de la consciencia para entender lo que iba a vivir.
Entender lo que se dice entender, entendió poco, tan asustado estaba.
Fue una experiencia cercana al sufrimiento, a la muerte y a la resurrección ritual.
Le siguieron varios días de ayuno entre terribles nauseas en las que se mezclaban sus visiones desde una nueva perspectiva de mitos, totalmente contrarios a las leyes de la física; se vió escogiendo lo que era universalmente significativo para comunicar, conectar todos los acontecimientos entre sí, todas sus creencias fueron alteradas, se vió penetrando en mundos paralelos, se vió como nunca hubiera querido verse.
Dejó pasar la fecha de su regreso, inventó excusas en forma de encargos inexistentes, tranquilizó a su esposa con llamadas semanales cada vez más espaciadas: "aquí escribir un mail es un milagro...lo siento, volveré cuando pueda".
Cuando al fín creyó que había cerrado esa experiencia y que formaba parte de sus anecdotas de viaje, decidió volver.
Su vecino de asiento en el avión dejó olvidado un libro, al bajarse en una escala. Se trataba de "la habitación cerrada" de Paul Auster.
Lo leyó de un tirón.
Al arribar su decisión estaba tomada; dejó su equipaje sin recoger, caminó hasta las afueras del aeropuerto y se perdió en la oscuridad.-

ya está...el otro blog está en marcha, no fue tan dificil como creía al principio.
allá vamos....

Cuando ya me empiece a quedar solo
Sui Generis. Charly García
Tendré los ojos muy lejos
y un cigarrillo en la boca,
el pecho dentro de un hueco
y una gata medio loca.
Un escenario vacío,
un libro muerto de pena,
un dibujo destruído
y la caridad ajena.
Un televisor inútil eléctrica compañía,
la radio a todo voulumen
y una prisión que no es mía.
Una vejez sin temores
y una vida reposada, ventanas muy agitadas
y una cama tan inmóvil.
Y un montón de diarios apilados
y una flor cuidando mi pasado
y un rumor de voces que me gritan
y un millón de manos que me aplauden
y el fantasma tuyo,
sobre todo
cuando ya me empiece a quedar solo.


Escribía, mientras bajaba música al azar, milagro cibernético de Pandora; y comenzó a sonar la versión de esta canción de Charlie en la voz de la Negra Mercedes Sosa....
maravillosa.
Hacía tiempo que no la escuchaba, a pesar de tenerla en un CD es que no siempre estoy predipuesta.
Pero esta vez sintonizó con mis pensamientos actuales como es posible comprobar
leyendo los últimos post, por eso y porque es una letra preciosa, la incluyo.
Este blog va acumplir un año.
Releer lo escrito en este tiempo, me trae a la mente como, cuando comencé, me sorprenden post sobre noticias del momento que había olvidado¿quien se acuerda de la gripe aviar?, comenzar a escribir en forma sistemática en forma de blog ha sido
una experiencia muy fructífera. Siempre he escrito; alguna vez hasta he participado en talleres literarios, y , por qué nod ecirlo,(total no veré la cara de los que leen esto) en la escuela me dieron varios premios en plan "composición : tema la vaca". En la universidad me usaban para redactar panfletos varios, era la época de asistir a una manifestación diaria...como mínimo.
Pero un blog es diferente, recuerdo que cuando comencé, me era imposible ceñirme a escribir algo corto, contundente, que tuviera inicio, nudo y desenlace y que despertara interés en llegar al final en pocas líneas.
Está claro que aún no lo he logrado.
En todo caso, agradezco a la persona que me mostró este camino de expresión, aunque
haya perdido interés en enterarse.-
Éstoy pensando en que "tiempo perdido" , podría dar frutos y nacer un segundo blog y separar la ficción y las reflexiones sobre el "adentro" de las reflexiones sobre el "afuera"....¿me estaré convirtiendo en blogadicta?

Ese miedo añejo
>Jorge Guinzburg.
>jorge@guinzburg.tv
>
Un amigo solía decir que "paranoia es eso que creemos que nos pasa pero, en
realidad, nos pasa". Era hace veintipico de años, cuando las callecitas de Buenos
Aires, además de ese no sé qué, tenían Ford Falcon verdes, con rostros siniestros en
su interior, circulando a toda velocidad. Si uno era sensato, frenaba para dejarlos
pasar y observar en las lunetas traseras una calcomanía con laleyenda "los argentinos somos derechos y humanos".

Otros vehículos, de otras marcas y colores, con caras menos sombrías asomando por
las ventanillas, también llevaban la misma calcomanía, sólo porque las regalaban y
no era tiempo de hacer preguntas. Si no les extrañaba cuando un
compañero de oficina o un vecino dejaba de concurrir a su trabajo o volver a su
casa, por qué habría de sorprenderles que un desconocido les obsequiara un autoadhesivo para publicitar la humanidad de sus compatriotas desde el auto.

Era un tiempo de frenar frente a un Falcon verde, de no hacer preguntas, de pretender que todo andaba muy bien como informaban los programas periodísticos
y de tener miedo, mucho miedo.

Un miedo extraño, de esos que se sienten sin haber hecho nada. Sin embargo, ningún
terapeuta idóneo lo habría interpretado como un síntoma de paranoia.

Tampoco lo vio así mi psicoanalista, cuando esta semana, 23 años después de
instalada la democracia en la Argentina, le transmitía esa misma sensación.

Entiendo que tenga miedo -dijo. A mí también me asusta la desaparición de Jorge Julio López, uno de los testigos en el juicio al represor Etchecolatz.

Es cierto -respondí-, pero no es sólo eso.

Tal vez -siguió conjeturando- lo asustan las amenazas que recibieron esta semana
el juez Carlos Rozanski, titular del tribunal oral número 1 de lPlata, que condenó a
reclusión perpetua al genocida Etchecolatz; el fiscal federal
Eduardo Taiano que investiga la causa ESMA; el fiscal fede ral de Resistencia, Jorge
Auad, que actúa en la causa de la masacre de Margarita Belén y el juez federal número 1 de Bahía Blanca, Alcindo Alvarez Canale, que lleva adelante la investigación
contra el ex militar Santiago Cruciani acusado de violaciones de los derechos
humanos en el centro clandestino de detención "La Escuelita".

Eso también -le confirmé-, porque uno sabe que esas amenazas son un
tiro por elevación para asustar a todos y dejar que la impunidad siga.
También me asustan las amenazas a los periodistas Jorge Fontevecchia y Joaquín Morales Solá. Pero hay algo más.

Seguro -se entusiasmó-, usted siente miedo al comprobar que después
de una purga policial que ya suma más de 2300 efectivos, todavía haya en la
fuerza muchos hombres que actuaron en los centros clandestinos torturando y
matando.

Sí, claro -volví a coincidir- y me sorprende que el argumento utilizado es que en ese entonces eran muy jóvenes. Pero no es sólo eso.

Seguro -siguió inclaudicable-, le debe dar miedo que hoy, después de crímenes,
torturas, adolescentes masacrados, bebés robados a sus familias y tantos delitos
comprobados, todavía haya gente que reivindique lo actuado durante el proceso
militar.
Sí pero no es solo eso, insistí.
Por supuesto -me tranquilizó-, imagino que también lo perturba que alguien como
Hebe de Bonafini ponga en duda la desaparición de Jorge Justo López porque según
dijo "vivía en un barrio de policías y su hermano era policía".

No -dejé de coincidir-, eso no me da miedo, sólo tristeza y una profunda
decepción. De la última persona de la que hubiera esperado el tristemente célebre
argumento del "algo habrá hecho" es de Hebe de Bonafini. De una Madre de Plaza de
Mayo.

Tiene razón -concluyó mi psicoanalista-, pero esta sesión está dedicada al miedo.
De las decepciones podemos hablar en la próxima.


Jorge Guinzburg, periodista inteligente si los hay.
El miedo y la decepción suelen formar una pareja extraña pero indestructible.
Yo agregaría pena, enorme, sórdida, sin vuelta atrás, por lo que pasó por lo que pasa y seguirá pasando, en un país que nunca ha aprendido de sus errores y ha hecho de la contradicción y la impunidad un estilo de vida.-

La rosa de Alejandría

"Eres alta y delgada como tu madre
morena y salada
como tu madre
pero tienes bigote como tu padre
morena salada
como tu padre
Eres como la rosa de alejandría
colorada de noche blanca de día"

Canción popular

- Así que usted nunca pensó que ella fuera capaz de algo así.....
- Exactamente, nunca la creí capaz....
- ¿Y eso justifica que no quiera divorciarse?, le anticipo que le saldrá caro, su mujer lleva todas las de ganar.
- Puede ser, la situación es insostenible, el último año ha sido un calvario, ya no confío en ella, no le creo... pero no le daré el divorcio.
- ¿Aceptaría una mediación?
- ¿Qué es eso?
- Un intento de encontrar una salida negociada. A mí me conviene que se divorcie, es claro, pero mi trabajo es mi trabajo y francamente...es que no encuentro que sus razones prosperen en un contencioso.
- Ella cambió, yo no....es todo
- ¿La quiere?
- No...que vaa...pero tenemos una familia, hijos....y ella cambió
- Quizas no cambió, quizás es ella misma de otra manera
- Disculpe..no le entiendo
- Que es ella misma, la misma que conoció pero que tenía aspectos que usted se ha negado a ver....tengo muchos años en esto...reconozco a un dogmático cuando lo veo.
-¿Un qué?
- Un dogmático: álguien para quien Amén siempre es la última palabra..y la dice usted por supuesto.
- Veo que no está de mi parte
- No estoy de parte de nadie, solo hago mi trabajo...y me pagan, es mi obligación marcarle los matices, pueden ser importantes en el futuro.
- Ya...no hay matices. Cambió, eso es todo.
- Y usted no cambió
- Exacto, yo soy el mismo: siempre lo he sido y siempre lo seré. Ella debería entender que no estoy dispuesto a aceptar lo que me propone.
- ¿Prefiere plantarse y resistir antes que aceptar hablar con ella?
- Absolutamente: nunca he dado el primer paso hacia nada no veo porqué debo hacerlo ahora.
- Quizás porque está a punto de perderla
- Me da igual : ella cambió las reglas del juego.
- Y?
- Que no entiendo ni quiero entender sus razones, pero yo seguiré adelante como siempre ha sido.
-¿La necesita?
- No, o sí, a mi manera....pero eso no importa, no prescindiré de ella, me pertenece, aunque no entienda lo que me pide.
- Comprende que las posiblidades de resolver esto de forma agradable son nulas si usted se empeña en su silencio.
- Comprendo solo que ella cambió y yo no.
- ¿Prefiere una soledad compartida a compartir los desacuerdos?
- Prefiero que todo sea como siempre ha sido
- Amén
- Amén