Me mudo:

mi nueva direccion es hera2004.wordpress.com.....veremos como sigue...

Retrato de guerra.-

Retrato de guerra
Tiene 75 años, aunque su mirada aparenta bastantes menos, es vital, directa.
Comienza a hablar lentamente. La primera imagen que trasmite es fuerte: se ve a sí misma con seis años y una prima de la misma edad, ambas sentadas en la puerta de la casa de sus abuelos paternos, mientras las fuerzas nacionales se los llevaban una fría mañana; unos pobres ancianos, cuyo único peligro era tener fama de republicanos y un hijo combativo, desaparecieron calle abajo para no volver.
El siguiente recuerdo me transporta, por la fuerza de sus palabras, al momento en que su madre vuelve del exilio, en Francia; con un bebé fruto de una relación con un compañero de lucha que luego fue deportado a Münchausen.
Su padre había quedado preso aquí en las cárceles franquistas.
Los ojos se le nublan al hablar del tema, a pesar de los años transcurridos.
La dureza familiar para perdonar lo imperdonable en aquellas épocas la separó doblemente de ella y la obligó a vivir de casa en casa de parientes hasta su adolescencia. "Solo yo estaba contenta por tener un hermano y tenía que callarlo" me dice, para explicar su resignación que lleva décadas.
Cuando le pregunto por qué se casó con el hombre que motiva nuestra reunión: un paciente con un problema neurológico; me contesta: “Quería tener mi propia casa”.
Nunca pudo recuperar una relación fluída con sus padres y eso marcó su vida, hay un antes y un después de la guerra.
Pienso en la memoria histórica y en la necesidad de reescribir los hechos, a pesar de que esa historia siempre es contada por los que ganan.

De Narcisos y soledades I


" No es cierto que los individuos busquen un desapego emocional y se protejan contra la irrupción del sentimiento; a ese infierno lleno de mónadas insensibles e independientes, hay que oponer los clubs de encuentros, los "pequeños anuncios", la "red", todos esos millares de esperanzas de encuentros, de relaciones, de amor y que precisamente cada vez cuesta más realizar.-
Por eso el drama es más profundo que el pretendido desapego cool; hombres y mujeres siguen aspirando a la intensidad emocional de las relaciones únicas" (quizás nunca hubo una tal "demanda" afectiva como en estos tiempos de deserción generalizada).-
Pero cuanto más fuerte es la espera, más escaso se hace el milagro fusional y en cualquier caso...más breve.
Cuanto más la ciudad desarrolla posibilidades de encuentro más solos se sienten los individuos; más libres, las relaciones se vuelven emancipadas de las viejas sujeciones, más rara es la posibilidad de encontrar una relación intensa.
En todas partes encontramos la soledad, el vacío la dificultad de sentir, de ser transportado fuera d esí.....Desolación de Narciso....que todavía desea una relación afectiva........"Si al menos pudiera sentir algo"!el sentimentalismo ha sufrido el mismo destino que la muerte; resulta incómodo exhibir las pasiones, declarar ardientemente amor, llorar, manifestar con demasiado énfasis los impulsos emocionales. Se trata de permanecer digno...es decir discreto.-

Gilles Lipovetsky: La era del vacío (frag, cap IV)

Foto: Isabella-Blow

Sobre apegos y edades I


Voyeur

Cumplimos un año. Digo "cumplimos", porque hace exactamente un año que concurrimos los tres a la misma cita.
Claro que ellos dos ignoran que hay un tercero : YO. Cada tarde de lunes a la hora del "five o´clock tea" nos encontramos en las mesas del bar de la Librería La Central, del barrio del Raval, en Barcelona. Sólo hemos faltado durante el bochorno de Agosto, por razones obvias.
Por lo demás nos reunimos, yo en mi rincón y ellos dos en el suyo, delante de un café con leche que se eterniza y de libros y papeles.
Ellos hablan, yo observo y escucho. No recuerdo como empezó el juego. Quizás fueran las voces demasiado altas o alguién que me distrajo al entrar y me hizo mirarlos, el hecho es que solo después de un par de lunes comencé a armar la historia y a sacar conclusiones...las mías claro.
Se trataba de una mujer madura, con gafas, guapa sin ostentaciones; el pelo canoso, sin teñir, largo y abundante, atado generalmente con una hebilla, las manos de dedos largos y finos nunca estaban solitarias: un boli pasaba de la izquierda a la derecha sin descanso. Generalmente vestía de oscuro y casi no usaba maquillaje...Bueno, eso fue cambiando con el tiempo...como otros detalles. El, aparentaba unos treinta y pico, ojos marrones enormes, muy delgado, una boca que se abría en palabras pronunciadas en cascada, aspecto descuidado....y en estado de permanente alerta.
Mis primeras escuchas me dieron a entender que ella podría ser su tutora en algun tipo de investigación o trabajo de fín de carrera sobre historia contemporánea.
El muchacho, al que bauticé Pablo solía hablar en voz muy alta, tratando de explicar algún detalle, que iba cambiando según pasaba el tiempo; las correciones sugeridas la semana anterior tomaban cuerpo en nuevos apuntes que cada vez se hacían más abundantes, cubriendo la pequeña mesa.
Ella ( Lía en mis desvaríos) callaba y solo al final, acostumbraba marcar una o dos frases lapidarias.
Instintivamente, me solidarice con el pobre y maltratado estudiante.
No sé en que momento comencé a esperarlos, porque la verdad es que me molestaban. Sus voces interrumpían mi lectura, ese espacio semanal que me daba a mi misma: una recorrida por la librería, alguna compra y sentarme a leer....pequeños placeres, de aquellos que sólo se advierten cuando los pierdes. El caso es que un día, varios papeles se cayeron al suelo, ambos se lanzaron a recojerlos, en un gesto habitual; sin embargo algo cambió a partir de ese momento. No pude escuchar lo que se dijeron.
Pero a la semana siguiente, un sutil juego de miradas, anunció el inicio de una nueva etapa en esa relación. Yo me apresuré a augurar una historia romántica en puerta. Me imaginé la escena, sugerí argumentos, establecí posibilidades.-
Ella llevaba anillo, quizás hasta tenía nietos...él estaba comenzando a vivir. Puede que se tratara de esa admiración que a veces tenemos hacia nuestros mentores, la idealización que tiñe de tonos pastel la relación más gris hasta hacerla atractiva al punto de explotar como una burbuja...y desaparecer en la nada... El cambio en ella fue sutil, solo un ojo cotilla como el mío y amante de las historias con buen final era capaz de detectarlo.
Ultimamente cuidaba más su aspecto. Un toque de color en los labios, un corte de pelo que la rejuvenecía notablemente, las sonrisas transformadas en francas carcajadas cuando él decía algo incorrecto. Estaban a gusto, Estábamos a gusto. Hasta que me dejaron fuera. Justo hoy que cumplimos un año...son las 6.30pm y no han aparecido.
Tendré que festejar sola la belleza de los encuentros inesperados, la alegría de los afectos que crecen de a poco, alimentados por palabras y silencios. Aunque no tengan futuro. Aunque nunca hayan sido Lía y Pablo, abrazados en algún oscuro rincón de la librería.-

Serigrafía de Raúl Soldi

(nota: el capricho no es el 5 sino el 24 de n. paganini)

Las monjitas.-


Hay veces en que, entresueños, recuerdo a las monjitas. Esas mujeres vestidas de negro con anchas faldas y pérfidos mandatos, que acompañaron mi infancia y mi adolescencia durante largos 14 años.
Se trataba de desarrollar la culpa en todas sus formas, el respeto entendido como sojuzgamiento, la verdad personal sobre todo...la verdad de ellas claro y de "formarnos" intelectual y moralmente, en una especie de enciclopedismo y llamado a las vocaciones, o sino a asumir nuestro rol de esposas y madres en cristiana unción.
En esos momentos, en que todo se mezcla, suelo pensar que les debo mucho, dicho sin ironía.
Y entonces, es en ese momento cuando se me ocurre que quizás no estaría mal terminar mis días en un convento. Después de todo sor Juana Ines de la Cruz era monja..y esa otra monja..la portuguesa de las bellas cartas de amor, enamorada del Conde de Chamilly... Vamos..que no todo está perdido.....
Lejos de la pasiones, a salvo de reclamos, en una especie de monogamia grupal de tinte homo....es un final ¿por qué no?. También puedo irme a un monasterio tibetano, pero creo que no aceptan mujeres, o perderme en el desierto saharaui como nodriza de alguna reina de etnia bereber ..pero ese mundo no aceptaría a una anciana occidental de costumbres relajadas y poco oído para los idiomas....nada al convento de clausura, en silencio y preparando licores.-
Puede que estos pensamientos sean resultados de esa extraña disociación que se produce justo antes de dormir; las imágenes se mezclan, los recuerdos pierden sus formas, los deseos se calman y el tiempo es un continuo.
Vuelvo a ser una adolescente a la que la monjita de turno pone en penitencia por haber ido a clase con pintalabios y en mi "rincón" en donde el aislamiento es el máximo castigo recito con dejadez, esa larga poesía de Rafael de León que me ha servido siempre que un amor ha hecho aguas..."profecía" creo que se llama:

Me lo contaron ayer
las lenguas de doble filo
que te casaste hace un mes
y me quedé tan tranquilo.
Otro cualquiera en mi caso,
se hubiera echao a llorar,
yo, cruzándome de brazos, dije
que me daba igual.
Nada de pegarme un tiro,
ni enredarme en maldiciones,
ni apedrear con suspiros,
los vidrios de tus balcones.
¿Qué te has casao?
Buena suerte,
Vive cien años contenta
y a la hora de la muerte,
Dios no te lo tenga en cuenta.
Porque si al pie de los altares
mi nombre se te borró.
por la gloria’e mi mare
que no te guardo rencor.
Porque sin ser tu marío,
ni tu novio, ni tu amante...
fui el que más te ha querío.
Con eso tengo bastante.....


Despúes suelo quedarme dormida...

Una escena de "Nueves reinas" dirigida por Fabian Bielinsky





NUEVE REINAS


La mañana del 31 de diciembre amaneció lluviosa. No tormentosa...simplemente lluviosa, el agua caía a cántaros pero sin estridencias, nada de relámpagos o truenos.
Ella creía en los augurios, en esas señales que se interpretan como anuncios de un hecho futuro y que generalmente significan que la intuición navega libremente sin la prisión de lo racional.
Era una intuitiva nata, una especie de "mr magoo" que iba a ciegas por la vida, pero con un olfato especial para captar aquello que podía o no podía suceder.-
Por eso, ese clima le supo a gloria....
La lluvia estaba ahí, como metáfora de un final, el agua limpia, purifica, redime.
Sin razón aparente se acordó de "9 reinas", la película, en la que nada es lo que parece, una historia dentro de otra y sonrío.
Había mucho burlador burlado en esa historia, donde al final parecía triunfar el sentimiento cálido, la complicidad, la lealtad, valores en baja, pero en los que creía a rajatablas.
Decidió que los buenos vencerían a los malos, como en la peli y que los malos no lo eran tanto, solo despistados, buscadores de ventajas inexistentes, ingenuos.
El resto del día estuvo plagado de señales, capas que iban develando posibles alternativas, pero con tranquilidad, mucha paz, un sentimiento que era bienvenido.
Dedicarse a observar mientras te sientes invisible es un lujo que pocos pueden darse. Y había mucho para observar: rituales de fin de año, exorcismos inútiles pero imprescindibles
De pronto un nombre apareció grabado sobre una vieja barca de pescadores en el puerto; el augurio en este caso consistía que entre más de treinta, ella había elegido pararse justo frente a esa. ¿Que significaba?, intuiciones y recuerdos.
Para lo único que sirven los 31 de Diciembre es para cerrar los ciclos internos, reubicar las expectativas, reescribir la propia historia, recomenzar desde otro punto de vista.
Una oportunidad que se puede aprovechar o no....como en la película: las 9 reinas existen, pero¿que hacer para conseguirlas?¿siguiendo que reglas?...intuición.
Un deporte de riesgo.
Era medianoche, 365 días intensos, contradictorios, sorpresivos llegaban a su fín, y ella seguía ahí, pero mejor, mucho mejor, la incertidumbre del futuro sobre aquellas cosas no resueltas no la abrumaba sino todo lo contrario.
Algo brillando en el suelo iluminado por las luces de los fuegos de artificio, llamó su atención: un euro!...eso sí que era un buen augurio.

Ilusion


Percepción falsa
confundir algo
con lo que no es
interpretar
el rumor de las hojas
como el
sonido de tu voz
la oscuridad
con tu ausencia
imaginación
desbordada
esperanza
que se
resiste
a perder
su
atractivo
ironía
engaño de los sentidos
¿que importa?
si nada vale
la pena
si nada pedurará
si quizás no
haya que criar hijos
que no volverán
sentimientos
que morirán de frío
momentos
que se perderán en el olvido
la ilusion
se ahoga
en muertes en suspenso

FAUNA I

FFCC

Está de pie, apoyada contra la puerta....una mujer de no más de 35 años, con cabello pelirrojo, ensortijado y un cierto dejo andrógino en su manera de vestir. Usa gafas, finas, de diseño un tanto pasado de moda.....mi mirada se posa casualmente en ella, resultado del aburrimiento del viaje rutinario hasta Barcelona en donde todos o casi todos suelen tener el gesto adusto o hablar por telefóno o a los gritos... pero algo me llama la atención...mira fijamente su móvil...está leyendo un SMS...seguro...un SMS largo porque lo mira y mira y adivino su dedo bajando el cursor...de pronto sonríe...luego vuelve a fijar la vista en la pantalla, como si no creyera en lo que ha leído...y abre los ojos con sorpresa....
Dos estaciones después sigue en la misma posición.
Adivino o me invento una historia, bonita, breve , casual.
Alguién le envía ese mensaje, largo...sorpresivo,¿inesperado?....y se alegra, ¿se ilusiona?, se sorprende......
Comparto su buen momento.....
Detalles....

Luna en Cáncer

Ayer la volvió a escuchar.
La vecina otra vez insultaba a su madre, una anciana, imposibilitada que casi no sale de su casa y ha sido ingresada varias veces en el último tiempo.
No es la primera vez que oye su forma soez de tratarla, insultos de carretero, que debe creer que no atraviesan las paredes. Está harta de cuidarla, pero la realidad es que tampoco parece tener una vida propia y su madre es relativamente dependiente.
Alguna vez ha visto a la anciana en bata, apoyada en el rellano de la escalera y la ha saludado, ella le ha devuelto una sonrisa mansa, desde sus tristes ojos azules.
Piensa en si debiera denunciar a su vecina por malos tratos mientras la lluvia le cala los huesos, caminando despacio, en la vuelta a casa de ese lunes de invierno.
Ha parado en el supermercado, para comprar colacao y polvorones y a llamado a su hija más pequeña, la única con la que vive ahora, para saber que más le apetecía.
Hace frío, mucho frío, pero camina lento, por la rambla bordeada de álamos ; hace una semana cubrían de dorados el cielo y hoy son solo finas agujas que se adentran en el cielo tormentoso.
Un bello, frío, azulado crepúsculo....su propia vida apagándose.-
Un recuerdo dulce y doloroso: sus hijas , la mayor con 14, la menor con 4....hace tanto tiempo...otro invierno, otros inviernos. Disfrutaba cerrando los postigos mientras afuera comenzaba a helar y el ambiente de la casa se caldeaba, especialmente la cocina: esa cocina grande, de campo, como a ella le gustaba.
Preparaba la merienda, olor a tostadas, a manteca, a leche hervida; hacían la tarea escolar, ella ayudaba, controlaba, pero las dejaba a su aire, confiaba, disfrutaba, sin pensar. Escuchaban la radio del pueblo para saber quién le enviaba mensajes a quién. Se reían.
Era un momento mágico, la hacía feliz sentir que las protegía, que estaban a salvo y que había una razón para seguir.
Solo mucho después cuando volvió a tenerlas, por casualidad juntas bajo el mismo techo, comprendió que algo o mucho ya no existiría nunca más.-
"Nunca más" comenzó a ser un latiguillo: nunca más esto o aquello.
Aún deseaba y se ilusionaba y experimentaba, pero los "nunca más" la volvían a poner en el mismo lugar de treinta años atrás: sola frente a sus propias decisiones, solo que sin red, sin "siga participando".-
Ahora, tantos años después, otro invierno, otro lugar y otra merienda. Una melancolía demasiado terrible, la nostalgia de lo que nunca ya será pero la certeza de que valió la pena, la leche templada, el desvelo, las esperas, ls ilusiones...como dice la canción..lejanías, reproches, miedos, ¿errores?. Eso vino después y la sorprendió, no estaba preparada. En el fondo pensó que nunca ocurriría y el desgarro la dejó, como siempre, muda detrás de las palabras.-
¿como hubiera sido su vida sin esa cocina, sin esos momentos?
El puente comienza a ser en bajada, puede que deje de ver que hay al otro lado, el que de jó.......sus hijas son mujeres, ya no habrá meriendas ni hogar encendido y solo queda terminar d ecruzar el puente antes del insulto final.-

"CON UNA MENTIRA PUEDE IRSE MUY LEJOS.........PERO SIN ESPERANZAS DE VOLVER"..........(PROVERBIO JUDIO)

Foto de Pedro Martín

Perseguir el viento

No me importa
perseguir el viento
ni saber
que entre él y yo nunca
habrá más que distancia
me gusta cuando me acaricia
y se va
me siento a esperarlo
adivino su llegada
cierro los ojos
aspiro su aroma
a veces dulce
otras agrio
somos el uno para el
otro
inasibles
permanentes
efímeros
tramposos
podemos limpiar de
nubes el más oscuro de los cielos
o arrancar de cuajo
esa flor que comenzaba a crecer
derribar
no siempre es destruír
y perseguir
es una forma de amar

Foto de Fernando sendra. thumbnail


De nuevo, el amor....

Las palabras que tuvieran la más remota relación con amor, romance, pasión, creía que le retorcían el mismo nervio que la música debilitaba, por lo que frases o palabras o historias que siempre le habían parecido estúpidas, le provocaban lágrimas en los ojos...................
Cuando era capaz de leer algo- puesto que por lo general le resultaba difícil concentrarse-esperaba nerviosamente unos determinados párrafos de la página, viéndolos acercarse ya desde media página antes, y los obviaba, forzándose a saltárselos para neutralizarlos.-
Se compró productos de belleza con una sensación de ridículo que le impidió usarlos.
Incluso pensó en estirarse la piel de la cara...una idea que en su estado normal solo la podía haber hecho sonreír.-
En ocasiones, una conversación, aparentemente sin intención alguna por su parte, tomaba ribetes sexuales, por lo que cada palabra del diálogo se podía interpretar obscenamente...................
Pero lo peor de todo era su crispación; sabía que si no la podía superar, se encaminaba directamente hacia la paranoia, la rabia, la amargura, de una vejez desilusionada........................................................................................................
Primavera.
Sarah cayó en la cuenta de que en vez de sufrir durante todo el tiempo en que estaba despierta, en vez de despertarse varias veces por la noche llorando, en vez de la esclavitud de la pena; pasaba por períodos de dolor, muy malos a últimas horas de la tarde y al principio del atardecer durante dos o tres horas; menos malos en las horas que seguían al despertar, aunque éstas eran bastante malas.
Dos veces al día, incluso tomaba aspirinas para el dolor físico de la pena....En el entretanto había grises momentos planos en los que no sentía nada.
Un mundo muerto, seco.......cuado volvía la añoranza, resultaba imposible creer que Henry ya no entraría en su sala o le telefonearía porque la necesitaba tanto como ella a él. Ya no se molestaba en repetirse que ésto era una chifladura.
Ocurría, sin más.
En los momentos planos y tranquilos, no era posible imaginar la intensidad de la pena que acababa de experimentar y experimentaría de nuevo.......
Sabía que muy pronto no recordaría excepto como un dato, lo terrible que el momento ha sido......¿Por qué los dolores de la pena? ¿Para qué sirve? ¿Por qué existe la pena?

Doris Lessing
Premio Nobel de literatura 2007

Disgresiones.-


"Un hombre que se ahoga, espía a una mujer que se mata"

Urs Graf

Hay actos naturales en la vida a los que podemos referirnos de múltiples formas. Actos que cobran significado a la distancia o desde otro contexto. Nada es unívoco, ni las miserias o las alegrías,
Todo, y más que nada, los sentimientos es posible replantearlos, desde el detalle oculto que se desvela. La letra pequeña...aquella que siempre muestra la verdad pero a destiempo.-
Nada es explícito y por eso vamos como ciegos buscando el sentido o creyendo encontrarlo.
Desmitificar, esa es la tarea, la incertidumbre y finalmente el desconcierto, pueden...si los dejamos, convertirse en armas de crecimiento, en tanto nos alejan del pensamiento convencional.
He descubierto que pensar en lo impensable, me permite poner en duda aquello que para la mayoría es innegable. Suele doler, pero sirve.
Termino creyendo que muchas veces el acoso y la brutalidad son un paso para lograr una forma diferente de felicidad porque nos marca los caminos a NO recorrer.-
En todo caso, de lo único que huyo como de un mal sueño es de la apatía, de la desilusión, del fracaso como destino, no como estación de paso. Sobrevivo a duras penas pero con la esperanza de que ese camino de transformación permanente, quizás me lleve a sentirme finalmente libre, con la esperanza también de que mi libertad no sea la de Icaro.-

Necesidades (en Relaciones, 1973)

el individuo que difiere de sus pares
que perturba o escandaliza a su familia o sociedad
suele ser calificado de insano acusado de enfermedad mental y
perseguido como enfermo
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes

el individuo que ve piernas azules de mujer volar
arbolitos cantar el mundo heder
es encerrado golpeado con electricidad insulina médicos
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes

¿necesidades del volar o cantar?
¿necesidades del individuo que difiere de sus pares
que perturba o escandaliza a su familia o sociedad y es
calificado de insano acusado de enfermedad mental y perseguido como
enfermo?

¿otras necesidades?
¿necesidades del individuo que no difiere de sus pares
que no perturba o escandaliza a su familia o sociedad
que no es calificado de insano acusado de enfermedad mental ni
perseguido como enfermo?

¿piernas azules de mujer volar no?
¿ni arbolitos cantar ni mundo heder?
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes
los jabalíes de oro se están comiendo a yvonne

JuaN Gelman

Obra de Pablo Picasso






LA DEMANDA ACABARÁ EN RISAS Y TU IRÁS LIBRE DE CARGOS.-

Horacio.-

foto de Jacques André Boiffard


Ficciones

Ella sintió en su ser mujer que ese hombre era el sueño idealizado de sí misma. Al igual que la lluvia en un suelo fértil, él derramaba afectos cálidos, pertenencia, dulzura ¿amor? y ella crecía de acuerdo a esa imágen ideal que él le proyectaba en cada caricia.
Existía entre ellos una intriga, un no saber del otro acompañados de una mutua comprensión psíquica que los conducía lentamente y casi sin que se dieran cuenta hacia el mismo punto desde el que obtener ventajas, de esas afectivas, irremplazables, únicas.
Cyrano de Bergerac cortejaba compasivamente a Roxanne, que esperaba.-

La persona más próxima a mí eres tú a la que sin embargo no veo hace tanto tiempo más que en sueños.

Ernesto Cardenal


Las hojas caídas inundan la acera, el frío de los últimos días ha podido con ellas y un grueso colchón de tonos marrones y verdosos acompaña mis pasos.-
Mis pies se hunden y patean las hojas que saltan hacia todos lados. El ruido despierta a algún pájaro en el silencio de la calle desierta, la belleza es hermana de la sensación de felicidad, humilde, futil, perecedera pero imborrable en eso que llaman memoria.-
Otoño, fruición de vida detenida.......

Created by Ralph Loren


After such pleasures

Esta noche, buscando tu boca en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de ciego es este río
que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.

Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas ni
esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este olvido que sube
para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una ventana sin estrellas.


Julio Cortázar

Foto de E. Garduno

El día después de ayer.-

Un pozo es un lugar profundo, húmedo, oscuro, pero puede estar lleno de agua, y entonces es un lugar de vida y necesidad.-
Un pozo es esa sensación de haber perdido todos los trenes, de no poder recuperar el tiempo, de cruzar los puentes hacia ningún lugar.
Un pozo son las historias de lo que se perdió en la oscuridad ¿y por qué justo ahora me toca a mí justo a mí recibir tanto sobre la memoria histórica?
Y por qué alguien me cuenta de sus pérdidas desde esa callada y oculta narrativa, padres, hijos, nietos
¿que tengo yo que ver con eso?
¿Y por qué me preguntan?¿y por qué debo explicar si no tengo explicaciones porque nadie contestó nunca a mis propias preguntas? ¿y por qué sin embargo contesto? y hablo de lo no dicho y de la dificultad de hacer duelos si faltan palabras.
¿y por qué cuando lo hago vuelvo a vivir el dolor de lo que nunca fué en una historia que ya nadie reescribirá y a la que solo le falta el final.?
¿Y por qué debió ser así?¿que aprendí?, ¿que pagué?¿que gané?
¿Y por qué parece que nunca pude hallar las palabras del encuentro?
¿y porque siempre me pidieron? y parece que nunca dí o quizás si dí pero no lo que me pedían.....
¿Y por qué ahora, justo ahora decido que abortaré el deseo de volver a intentarlo?
¿y por qué no puedo hacer las paces con mis muertos?
¿y por qué no sé que hice mal?
¿Y por qué decidí que construír era mi manera de huír y aún lográndolo mi hambre no se calmó?
¿y por qué sin embargo me han querido aquellos que no debían hacerlo y no supe amar el amor que deseaba?
¿y por qué no entiendo los porqués?
¿y por qué seguir? ¿y hacia donde?
¿Y por qué esta tristeza por el abrazo de niña perdido, la protección del hombre que no existió, la matriz materna que no alcanza?
¿y por qué no sé quién heredará mi ángel?
¿Y por qué nunca supe donde terminaba el territorio, donde estaba el límite?
¿Y por qué sentí lo que no debía cuando no debía?
¿y por qué ahora tú estás ahí como un fantasma, resumiendo mis pérdidas?
Si ya llegué al final y el guión no tiene fe de erratas y tus ojos nunca podrán cubrir tanto dolor y solo queda el frío de la mañana, en el atardecer de mi historia.-

Chau...no va más................

Siempre se había sentido dueño de las situaciones, una posesión fatua y mentirosa, pero posesión al fin. Lo había logrado alejándose de todo lo que lo hacía sentir temeroso, incapaz, despreciado.-

No alcanzaba a percibir que ese control lo privaba del dulce placer del descubrimiento del otro o la otra, de enfrentar desafíos, perder y ganar.-
Ese placer del dejarse llevar, tan único, tan dulce y humano, eso que nos diferencia de cualquier otro ser vivo, era algo desconocido en su mundo.

Obviaba, simplificaba, resumía y multiplicaba; le temía a la pasión como a una pesadilla, odiaba el riesgo, era un trapecista con red de seguridad, giraba, subía y bajaba pero con la seguridad de que una posible caída solo le traería algún salto y a seguir..o creer que seguía.-

A su manera, era una forma de mezquindad, sutil, destructiva, sin vueltas. Un pozo sin fin en el que más descendía cuando creía estar llegando al borde.-

Su especialidad era convertir las situaciones en trampas. Probar los límites del otro desde su amoralidad, era su deporte preferido, aunque no se percatara: la belle indiference de la histeria, ¿quién dijo que la histeria es femenina?.

Pero ese juego lo tenía encadenado, era el cazador cazado, el cambio era imposible y un día se encontró enfrentándose a fantasmas desconocidos: tristeza, cólera y soledad.

Se plantó frente a los demonios pasados para seguir, incluso aquellos que creía haber vencido hacía tiempo. Ignoraba que la psique, el alma o como lo llamemos nunca olvida nada.

Era imprescindible usar y transformar su energía en conocimiento y esa transición dolorosa hacía que optara por volver a sus cadenas.

La dejó marchar, creyendo que era él quién marchaba.......se encontró atrapado en fantasías, muy solo recorriendo un lento camino de ermitaño, buscando la salida, aprendiendo a no mentir........hasta que decidió que era tiempo de comenzar...no de nuevo, sino de COMENZAR de una vez a disfrutar de lo claro, lo llano, lo inclasificable o absurdo.....sin sospechar, sin control, solo porque sí.

Descubrió que valía y mucho, aunque que desde otra perspectiva...la que ella había intuído y él se había autocensurado.-

Y lamentó haber tardado tanto tiempo, tanto afecto perdido, tantas personas inmoladas, solo para llegar a la belleza de la simplicidad.-