miércoles, febrero 06, 2008

Me mudo:

mi nueva direccion es hera2004.wordpress.com.....veremos como sigue...

viernes, enero 25, 2008


Retrato de guerra.-

Retrato de guerra
Tiene 75 años, aunque su mirada aparenta bastantes menos, es vital, directa.
Comienza a hablar lentamente. La primera imagen que trasmite es fuerte: se ve a sí misma con seis años y una prima de la misma edad, ambas sentadas en la puerta de la casa de sus abuelos paternos, mientras las fuerzas nacionales se los llevaban una fría mañana; unos pobres ancianos, cuyo único peligro era tener fama de republicanos y un hijo combativo, desaparecieron calle abajo para no volver.
El siguiente recuerdo me transporta, por la fuerza de sus palabras, al momento en que su madre vuelve del exilio, en Francia; con un bebé fruto de una relación con un compañero de lucha que luego fue deportado a Münchausen.
Su padre había quedado preso aquí en las cárceles franquistas.
Los ojos se le nublan al hablar del tema, a pesar de los años transcurridos.
La dureza familiar para perdonar lo imperdonable en aquellas épocas la separó doblemente de ella y la obligó a vivir de casa en casa de parientes hasta su adolescencia. "Solo yo estaba contenta por tener un hermano y tenía que callarlo" me dice, para explicar su resignación que lleva décadas.
Cuando le pregunto por qué se casó con el hombre que motiva nuestra reunión: un paciente con un problema neurológico; me contesta: “Quería tener mi propia casa”.
Nunca pudo recuperar una relación fluída con sus padres y eso marcó su vida, hay un antes y un después de la guerra.
Pienso en la memoria histórica y en la necesidad de reescribir los hechos, a pesar de que esa historia siempre es contada por los que ganan.

miércoles, enero 23, 2008


De Narcisos y soledades I


" No es cierto que los individuos busquen un desapego emocional y se protejan contra la irrupción del sentimiento; a ese infierno lleno de mónadas insensibles e independientes, hay que oponer los clubs de encuentros, los "pequeños anuncios", la "red", todos esos millares de esperanzas de encuentros, de relaciones, de amor y que precisamente cada vez cuesta más realizar.-
Por eso el drama es más profundo que el pretendido desapego cool; hombres y mujeres siguen aspirando a la intensidad emocional de las relaciones únicas" (quizás nunca hubo una tal "demanda" afectiva como en estos tiempos de deserción generalizada).-
Pero cuanto más fuerte es la espera, más escaso se hace el milagro fusional y en cualquier caso...más breve.
Cuanto más la ciudad desarrolla posibilidades de encuentro más solos se sienten los individuos; más libres, las relaciones se vuelven emancipadas de las viejas sujeciones, más rara es la posibilidad de encontrar una relación intensa.

En todas partes encontramos la soledad, el vacío la dificultad de sentir, de ser transportado fuera d esí.....Desolación de Narciso....que todavía desea una relación afectiva........"Si al menos pudiera sentir algo"!el sentimentalismo ha sufrido el mismo destino que la muerte; resulta incómodo exhibir las pasiones, declarar ardientemente amor, llorar, manifestar con demasiado énfasis los impulsos emocionales. Se trata de permanecer digno...es decir discreto.-

Gilles Lipovetsky: La era del vacío (frag, cap IV)

martes, enero 15, 2008

Foto: Isabella-Blow

Sobre apegos y edades I


Voyeur

Cumplimos un año. Digo "cumplimos", porque hace exactamente un año que concurrimos los tres a la misma cita.
Claro que ellos dos ignoran que hay un tercero : YO.
Cada tarde de lunes a la hora del "five o´clock tea" nos encontramos en las mesas del bar de la Librería La Central, del barrio del Raval, en Barcelona. Sólo hemos faltado durante el bochorno de Agosto, por razones obvias.
Por lo demás nos reunimos, yo en mi rincón y ellos dos en el suyo, delante de un café con leche que se eterniza y de libros y papeles.

Ellos hablan, yo observo y escucho. No recuerdo como empezó el juego. Quizás fueran las voces demasiado altas o alguién que me distrajo al entrar y me hizo mirarlos, el hecho es que solo después de un par de lunes comencé a armar la historia y a sacar conclusiones...las mías claro.
Se trataba de una mujer madura, con gafas, guapa sin ostentaciones; el pelo canoso, sin teñir, largo y abundante, atado generalmente con una hebilla, las manos de dedos largos y finos nunca estaban solitarias: un boli pasaba de la izquierda a la derecha sin descanso.
Generalmente vestía de oscuro y casi no usaba maquillaje...Bueno, eso fue cambiando con el tiempo...como otros detalles. El, aparentaba unos treinta y pico, ojos marrones enormes, muy delgado, una boca que se abría en palabras pronunciadas en cascada, aspecto descuidado....y en estado de permanente alerta.
Mis primeras escuchas me dieron a entender que ella podría ser su tutora en algun tipo de investigación o trabajo de fín de carrera sobre historia contemporánea.

El muchacho, al que bauticé Pablo solía hablar en voz muy alta, tratando de explicar algún detalle, que iba cambiando según pasaba el tiempo; las correciones sugeridas la semana anterior tomaban cuerpo en nuevos apuntes que cada vez se hacían más abundantes, cubriendo la pequeña mesa.

Ella ( Lía en mis desvaríos) callaba y solo al final, acostumbraba marcar una o dos frases lapidarias.

Instintivamente, me solidarice con el pobre y maltratado estudiante.

No sé en que momento comencé a esperarlos, porque la verdad es que me molestaban.
Sus voces interrumpían mi lectura, ese espacio semanal que me daba a mi misma: una recorrida por la librería, alguna compra y sentarme a leer....pequeños placeres, de aquellos que sólo se advierten cuando los pierdes. El caso es que un día, varios papeles se cayeron al suelo, ambos se lanzaron a recojerlos, en un gesto habitual; sin embargo algo cambió a partir de ese momento. No pude escuchar lo que se dijeron.
Pero a la semana siguiente, un sutil juego de miradas, anunció el inicio de una nueva etapa en esa relación.
Yo me apresuré a augurar una historia romántica en puerta. Me imaginé la escena, sugerí argumentos, establecí posibilidades.-
Ella llevaba anillo, quizás hasta tenía nietos...él estaba comenzando a vivir.
Puede que se tratara de esa admiración que a veces tenemos hacia nuestros mentores, la idealización que tiñe de tonos pastel la relación más gris hasta hacerla atractiva al punto de explotar como una burbuja...y desaparecer en la nada... El cambio en ella fue sutil, solo un ojo cotilla como el mío y amante de las historias con buen final era capaz de detectarlo.
Ultimamente cuidaba más su aspecto. Un toque de color en los labios, un corte de pelo que la rejuvenecía notablemente, las sonrisas transformadas en francas carcajadas cuando él decía algo incorrecto.
Estaban a gusto, Estábamos a gusto. Hasta que me dejaron fuera. Justo hoy que cumplimos un año...son las 6.30pm y no han aparecido.
Tendré que festejar sola la belleza de los encuentros inesperados, la alegría de los afectos que crecen de a poco, alimentados por palabras y silencios.
Aunque no tengan futuro. Aunque nunca hayan sido Lía y Pablo, abrazados en algún oscuro rincón de la librería.-

viernes, enero 11, 2008



Serigrafía de Raúl Soldi

(nota: el capricho no es el 5 sino el 24 de n. paganini)

Las monjitas.-


Hay veces en que, entresueños, recuerdo a las monjitas. Esas mujeres vestidas de negro con anchas faldas y pérfidos mandatos, que acompañaron mi infancia y mi adolescencia durante largos 14 años.
Se trataba de desarrollar la culpa en todas sus formas, el respeto entendido como sojuzgamiento, la verdad personal sobre todo...la verdad de ellas claro y de "formarnos" intelectual y moralmente, en una especie de enciclopedismo y llamado a las vocaciones, o sino a asumir nuestro rol de esposas y madres en cristiana unción.
En esos momentos, en que todo se mezcla, suelo pensar que les debo mucho, dicho sin ironía.
Y entonces, es en ese momento cuando se me ocurre que quizás no estaría mal terminar mis días en un convento. Después de todo sor Juana Ines de la Cruz era monja..y esa otra monja..la portuguesa de las bellas cartas de amor, enamorada del Conde de Chamilly... Vamos..que no todo está perdido.....
Lejos de la pasiones, a salvo de reclamos, en una especie de monogamia grupal de tinte homo....es un final ¿por qué no?. También puedo irme a un monasterio tibetano, pero creo que no aceptan mujeres, o perderme en el desierto saharaui como nodriza de alguna reina de etnia bereber ..pero ese mundo no aceptaría a una anciana occidental de costumbres relajadas y poco oído para los idiomas....nada al convento de clausura, en silencio y preparando licores.-
Puede que estos pensamientos sean resultados de esa extraña disociación que se produce justo antes de dormir; las imágenes se mezclan, los recuerdos pierden sus formas, los deseos se calman y el tiempo es un continuo.
Vuelvo a ser una adolescente a la que la monjita de turno pone en penitencia por haber ido a clase con pintalabios y en mi "rincón" en donde el aislamiento es el máximo castigo recito con dejadez, esa larga poesía de Rafael de León que me ha servido siempre que un amor ha hecho aguas..."profecía" creo que se llama:

Me lo contaron ayer
las lenguas de doble filo
que te casaste hace un mes
y me quedé tan tranquilo.
Otro cualquiera en mi caso,
se hubiera echao a llorar,
yo, cruzándome de brazos, dije
que me daba igual.
Nada de pegarme un tiro,
ni enredarme en maldiciones,
ni apedrear con suspiros,
los vidrios de tus balcones.
¿Qué te has casao?
Buena suerte,
Vive cien años contenta
y a la hora de la muerte,
Dios no te lo tenga en cuenta.
Porque si al pie de los altares
mi nombre se te borró.
por la gloria’e mi mare
que no te guardo rencor.
Porque sin ser tu marío,
ni tu novio, ni tu amante...
fui el que más te ha querío.
Con eso tengo bastante.....


Despúes suelo quedarme dormida...

miércoles, enero 02, 2008

Una escena de "Nueves reinas" dirigida por Fabian Bielinsky





NUEVE REINAS


La mañana del 31 de diciembre amaneció lluviosa. No tormentosa...simplemente lluviosa, el agua caía a cántaros pero sin estridencias, nada de relámpagos o truenos.
Ella creía en los augurios, en esas señales que se interpretan como anuncios de un hecho futuro y que generalmente significan que la intuición navega libremente sin la prisión de lo racional.
Era una intuitiva nata, una especie de "mr magoo" que iba a ciegas por la vida, pero con un olfato especial para captar aquello que podía o no podía suceder.-
Por eso, ese clima le supo a gloria....
La lluvia estaba ahí, como metáfora de un final, el agua limpia, purifica, redime.
Sin razón aparente se acordó de "9 reinas", la película, en la que nada es lo que parece, una historia dentro de otra y sonrío.
Había mucho burlador burlado en esa historia, donde al final parecía triunfar el sentimiento cálido, la complicidad, la lealtad, valores en baja, pero en los que creía a rajatablas.
Decidió que los buenos vencerían a los malos, como en la peli y que los malos no lo eran tanto, solo despistados, buscadores de ventajas inexistentes, ingenuos.
El resto del día estuvo plagado de señales, capas que iban develando posibles alternativas, pero con tranquilidad, mucha paz, un sentimiento que era bienvenido.
Dedicarse a observar mientras te sientes invisible es un lujo que pocos pueden darse. Y había mucho para observar: rituales de fin de año, exorcismos inútiles pero imprescindibles
De pronto un nombre apareció grabado sobre una vieja barca de pescadores en el puerto; el augurio en este caso consistía que entre más de treinta, ella había elegido pararse justo frente a esa. ¿Que significaba?, intuiciones y recuerdos.
Para lo único que sirven los 31 de Diciembre es para cerrar los ciclos internos, reubicar las expectativas, reescribir la propia historia, recomenzar desde otro punto de vista.
Una oportunidad que se puede aprovechar o no....como en la película: las 9 reinas existen, pero¿que hacer para conseguirlas?¿siguiendo que reglas?...intuición.
Un deporte de riesgo.
Era medianoche, 365 días intensos, contradictorios, sorpresivos llegaban a su fín, y ella seguía ahí, pero mejor, mucho mejor, la incertidumbre del futuro sobre aquellas cosas no resueltas no la abrumaba sino todo lo contrario.
Algo brillando en el suelo iluminado por las luces de los fuegos de artificio, llamó su atención: un euro!...eso sí que era un buen augurio.


miércoles, diciembre 26, 2007





Ilusion



Percepción falsa
confundir algo
con lo que no es
interpretar
el rumor de las hojas
como el
sonido de tu voz
la oscuridad
con tu ausencia
imaginación
desbordada
esperanza
que se
resiste
a perder
su
atractivo
ironía
engaño de los sentidos
¿que importa?
si nada vale
la pena
si nada pedurará
si quizás no
haya que criar hijos
que no volverán
sentimientos
que morirán de frío
momentos
que se perderán en el olvido
la ilusion
se ahoga
en muertes en suspenso