Cuanto más de vuelta de todo está uno, más se arriesga en caso de enamorarse, a reaccionar como una modistilla.-
E.M.Cioran

Foto de Cartier-Bresson

La mañana siguiente, y la perspectiva de la noche que solo llegará 12 horas después para renovar la alegría del encuentro.

Oda al colador

Redondo, gris, tus aparentes carencias, esos agujeros tan bien dispuestos que te dan identidad, te convierten en imprescindible a la hora de poner las pastas en forma, escurrir las verduras, prensar el arroz. Sín tí, sería menos eficiente, más improvisada.
Tu humildad esconde un secreto, estábas destinado a ser un regalo, una sustitución por otro
que había sufrido en su caída una lamentable abolladura, pero te quedaste conmigo, para recordarme lo absurdo de algunos gestos.

Solo muero los domingos y los lunes ya me siento bien.
Charlie García

Clichy-sous-Bois

La ciudad francesa se amotinó entre el jueves 27 de Octubre y la noche del lunes 30. Habían matado a dos chicos de 17 y 15 años, Zyad y Bounna, iban al Instituto Nº3.
Jugaban al futbol y cuando vieron a la poli, huyeron porque alguno de ellos no tenían papeles. No habían robado en ninguna obra como afirma la versión oficial, huyeron y encontraron la encerrona en un transformador, tal era su miedo. Los primeros incendios fueron espontáneos, el resto quizas dirigidos.
La poli contraatacó lanzando gases lacrimogenos en una mezquita, a partir de ese momento la violencia se desató, más coches ardiendo, más persecuciones, varios testimonios y conversaciones grabadas en móviles, parecen dejar claro que la poli buscaba "camorra" con insultos racistas y provocaciones.
La sociedad exigió restaurar el orden, el estado de sitio, medida quizás inevitable pero que me suena a "marcar territorio", de una manera chulesca para restaurar el orden de la República.
Trato de comprender, pero resulta difícil, han pasado casi dos meses y no encuentro en ningún periódico, datos que me aclaren si en Clichy que al parecer es uno de los municipios más pobres de de Francia, se han recibido
ayudas para permitir la inserción de la, en algunos casos, tercera generación de ciudadanos de segunda de la república de la Libertad, Igualdad y Fraternidad.-

De ranas y princesas.-

Hace casi una hora que recorre los anaqueles de la librería: autoayuda, crecimiento personal, terapias alternativas, y vuelta a comenzar.
No sabe que busca exactamente.
Acaban de anunciarle que su contrato de trabajo cesará a fin de mes. Lleva diez años en esa empresa, creía que nunca iba a cambiar, que la ascenderían lentamente y se jubilaría sin sobresaltos. Por eso ha estado asistiendo a distintos cursos de actualización que el área de recursos humanos ha propuesto. Este trabajo es su primera y única ocupación; entró con 24 años recién cumplidos, un mes después de decidir que no continuaría sus estudios universitarios.O mejor dicho, un mes después de asumir que dar exámenes la llevaba a límites de pánico que solían terminar con una incapacidad de respuesta y un aplazo.
Por esa época, sus constantes constipados, alguna que otra alergia y pertinaces insomnios acompañaban su evitación de todo lo que fuera tensión, en realidad de TODO, a secas.Un libro de Lousie Hay llegó a sus manos”Ud. puede sanar su vida”.
Lo devoró buscando alguna clave que la ayudara, compró los casettes de relajación, hizo los ejercicios, según ella mejoró.
Ese fue el principio de una larga lista de gurúes que ocupaban su mesa de noche para dar respuestas a sus dudas, sus dificultades, sus estancamientos.
Las últimas tres vacaciones, las ha pasado en una casa de turismo rural, junto a un grupo de “autoconocimiento”: se levantaba a las seis de la mañana para hacer sus ejercicios de meditación trascendental y caminar luego 4 km, la dieta era vegetariana.
Volvió renovada...y agotada.
Ahora, ésta repentina reestructuración de la empresa la ponía de patitas en la calle para sustituirla por alguien más joven, con un contrato basura y contratado por una empresa de trabajo temporal. Es cierto que le darían algo de dinero de indemnización, pero luego ¿qué?
Su mente está en blanco.” En – el – pa –ro”¿que se hace cuando te pasa algo así?
Mira cada título, hojea las páginas,...nada, ni un título orientativo: Chopra, nada,
Osho, nada, topa con un libro de Lucía Etxebarria “Ya no sufro por amor”, lo lee salteando los capítulos, !que bien!, pero no quiere dispersarse, su problema ahora es saber que hacer cuando te quedas en el paro, no cuando te quedas sin ligue.
Necesita instrucciones, una guía, algo que le diga que hay solución.
¡Eureka!, aquí está Bucay, sus diez títulos, su revista, sus DVD Los ha leído casi todos, ha ido a las presentaciones de sus libros: su tono de voz la tranquiliza, le da seguridad cuando los ansiolíticos parece que ya no hacen efecto.
Abre un libro al azar: es la respuesta del oráculo: “entonces la ranita que estaba hundiéndose en la leche, comenzó a mover rápido sus patitas y la transformó en nata”
¡Esooo!!, A partir de mañana, se apuntaría a clases de buceo!.-

De Saramago

¿De verdad no piensa usted nunca en la muerte?
-Cuando nací, la esperanza de vida en mi aldea era de 33 años. A los 17 años tuve por primera vez la conciencia de que uno tiene que irse. !Lo viví con un pánico total!, Iba por la calle y me caía como una guillotina en la cabeza. Me paraba y exclamaba:!Coño, coño, tengo que morir!.
Pero, tal como llegó esa obsesión se fué. Y, con 84 años, no pienso en ello.
Hay que desdramatizar, comprendo que esun disgusto para la familia, pero que quiere usted que hagamos.
Como tengo salud, vivo como si tuviera 75, que es una edad estupenda.
A veces, como 62, que tampoco está mal.
(entrevista a Saramago en Magazine, 8 de enero del 2006)

Quiero para mí esa visión del paso de la vida, quizás así sea más fácil no hacer de la no pérdida del tiempo una obsesión, ahora que parece que ya todo es bajada.

Bachelet

Una mujer acaba de lograr la presidencia en Chile, era de esperar, si nos atenemos a la línea que ha tomado la política en America latina.
Es incomprensible en un país, de derechas y machista, profundamente conservador como es Chile y por eso más valioso.
Es hija de una de las primeras víctimas del golpe de Pinochet, ha conocido el exilio.
Es aire fresco y provocador. ¿Se imaginan una reunión Bachelet-Morales, para
discutir que hacemos con el gas?, comienza a ponerse interesante.-

Bestiario I

La cabra o Qui és Sylvia?
Autor: Edward Albee

Martín es un arquitecto exitoso, acaba de arribar a la cincuentena y tiene un secreto, se ha enamorado: ha descubierto de una manera absurda que ama a Sylvia, una cabra.
Quiere comprender que le pasa, pero sobre todo quiere comprender por qué, la sociedad interpreta que ese deseo es algo que debe controlarse o “curarse”.
El planteo va más allá de las elecciones de objeto sexual, o de lo que debe o no debe hacerse, para transformarse en una provocación por el absurdo.
Como dice su director Josep Ma. Pou, “es el corazón abierto a la irracional naturaleza del amor”.
El final, incomprensible, salvaje, animal, es desolador, disparado por la acción de un amigo que hubiera sido a gusto un cómplice en el desliz de Martín, si Sylvia hubiese sido una tía más o menos joven, más o menos seductora, más o menos guapa.
Pero ese mismo “cómplice” no puede aceptar aquello que no comprende y avanza sobre la intimidad y la libertad personal. ¿Dónde fijamos ese límite?, parece como si a fuerza de querer borrarlos, los hemos hecho más estrictos.
Comparo la sensibilidad y la abundancia de sentimientos contradictorios, que es posible encontrar en la obra, con la visión totalmente alejada, por momentos pornográfica de la sensualidad al estilo Houllebeck y su discurso que pretende estar de vuelta de todo y me pregunto si tendrá algo que ver que Albee pertenezca a otra época, a otra generación.
En todo caso, cuando por todas partes se habla de “tolerancia”, y se hace del plantearse la “libertad” personal como prisionera del compromiso; los diálogos de ésta pareja, que ha permanecido unida y a la que Martín no renuncia, hasta el punto de decir la frase que será el desencadenante del drama “te quiero a ti y la quiero a ella”; detonan en cualquiera que sea capaz de hacerlo, miedos, incertidumbres y la pregunta que cada uno debiera hacerse ¿le estamos poniendo el cascabel a los gatos que pueblan nuestra fantasía?.

PIENSA. PODRA SERTE UTIL CUANDO TU ORDENADOR ESTALLE.

El diablo en la Via Augusta.-

Hoy dice el periódico que ha muerto una mujer que conocí.
El inicio de la canción de Joaquín Sabina, viene a mi memoria mientras leo el nombre de la indigente que ha muerto esta madrugada a manos de unos asesinos con cara y aspecto de ángeles.
Una indigente-comenta el artículo- murió tras ser agredida por unos jóvenes, que luego de intentar golpearla, incendiaron el cajero automático en donde se cobijaba del frío de la noche de Diciembre. El hecho ocurrió en un

cajero de una entidad bancaria en la Via Augusta, cerca de Plaza Molina.-
Rosario, una mujer de mi edad, ahora en la cincuentena que podría estar desayunando como lo hago yo, en mi piso de Muntaner y Copernico; al abrigo de la inseguridad, con un día de ocupaciones y una vida reglada, mis hijos, mi marido, mi trabajo de ejecutiva, en la misma empresa en la que entramos cuando ambas comenzábamos a salir de la adolescencia.
Solo que Rosario cambió de andén hace casi veinte años.
Lo recuerdo como si fuera hoy. Ella ya era secretaria de gerencia y yo aún no había terminado de estudiar empresariales así que mi trabajo de administrativa era prometedor y poco más; nos hicimos amigas rápidamente, yo admiraba su buen gusto, su rapidez para entender las contradictorias ordenes de su jefe y cumplirlas a la perfección.
Pertenecía a una familia acomodada pero sin excesivos lujos, un tío abuelo que había muerto en la guerra civil peleando contra los republicanos y una tía monja .

Un novio guapo y un poco aburrido la invitaba cenar y al cine todos los sábados por la noche.

Cuando se casó con él luego de cinco años de noviazgo ambas pensamos que era lo que tocaba y que la vida se estaba portando estupendamente bien con ella.
Jamás vislumbré algo que me hiciera pensar que no estaba a gusto o que esos aspectos de la intimidad que todos tenemos, nuestras partes más oscuras, fueran poco más que un manojo de sueños, que no interferían en el placer del día a día.
Quedó rápidamente embarazada, el nacimiento de su hija fue una pieza más de ese puzzle de poca complicación y mucho color que parecía su vida.

Mucho después me enteré de que nada era lo que parecía.
Un día desapareció, su escritorio permaneció vacío y esperándola, pero no llegó ni ese día ni los siguientes.
Había dejado a su hija y a su marido, su casa, su bienestar; decidió jugar todas las fichas a un número y perdió: un romance loco y a destiempo.

Ya tenía treinta años y el momento de los arrebatos emocionales estaba fuera de lugar; alguién podrá decir que nunca esta fuera de lugar vivir lo que uno cree que es genuino, o siente o desea; pero la sociedad no opina lo mismo: hay cosas pertinentes y otras que no lo son, cosas que se pueden perdonar y otras que no.
Esta sociedad mima a la esposa infiel, mientras que sea discreta, tan discreta que ni su propia almohada sepa lo que siente en otra almohada, mira para otro lado cuando la señora descubre que además de elegante y educada, religiosa y pulcra, puede ser pasional , lírica, insegura, dependiente y políticamente incorrecta.
Rosario había atravesado la transición política de fines de los 70, sin enterarse; no la rozó el destape, en su casa lloraron el día que Franco murió.

Ya nos conocíamos y trabajábamos juntas , ese día en el que yo me uní al festejo popular y a la convicción de que empezabamos a vivir una nueva etapa que nos haría más libres, menos hipócritas y más inteligentes, ella se arrinconó en su bunker personal y desde allí nos observó, luego discutimos, fue una de las pocas veces que lo hicimos.
Por eso, enterarme que se había ido a Francia con su amante, al que conocía desde antes de casarse, pero que nunca se había animado a presentar a su familia: un tío con aires de hippie, anarquista trasnochado, catador de hierbas non sanctas y otras exquisiteces, incluído el alcohol, jugador empedernido y sin domicilio fijo; fue desconcertante.
No supe más , hasta ahora. El periódico cuenta que volvió a Barcelona hace unos diez años, convertida en una adicta a las drogas duras, sin un centavo y que su familia, su ambiente, la rechazó.

Lentamente fue resbalando por una pendiente sin posibilidad de retorno, aquella que nos lleva afuera de los límites: tan rápido que asusta.
Murió en la misma zona en la debía haber vivido, a manos de los representantes de un mundo civilizado, que sigue sosteniendo una doble moral.

No fueron marginales quienes la mataron, no se puede acudir a un curriculum de delitos o familias desestructuradas ni a clanes del hampa o mafias de paises lejanos: en sus antecedentes familiares se cuentan profesores universitarios y empresarios, comenta el artículo.
Por eso, concluyo que su muerte es una especie de metáfora ética, en la que lo siniestro de la historia que marcó y sigue marcando a España, vuelve desde el pasado.

Otra vez como antes lo hicieron los bombardeos de la Legión Cóndor arrojando muerte sobre campesinos sin tierra,los representantes impunes del poder, transformados ahora en una generación sin valores, deciden castigar a aquellos que se apartan de la vida “normal”.

Los muertos que creímos matar gozan de excelente salud.-