¿Y AHORA HACIA DONDE?

No matter what is going on, no matter sadness, no matter loneliness; christmast time
always brings that special mood: people thinking in lost thinks,spleen, empty hearts but I sincerely feel, it´s a time for dream little dreams.
A girl playing a guitar and singing a sweet song and a guy just looking and hearing.
Live is always simple and good times are there, just in front of us, across the window.
¿Why we don´t enjoy it?

Marilyn

Del mondo antico e del mondo futuro
era rimasta solo la bellezza, e tu,
povera sorellina minore,
quella che corre dietro ai fratelli più grandi,
e ride e piange con loro, per imitarli,
e si mette addosso le loro sciarpette,
tocca non vista i loro libri, i loro coltellini,
tu sorellina più piccola,
quella bellezza l’avevi addosso umilmente,
e la tua anima di figlia di piccola gente,
non hai mai saputo di averla,
perché altrimenti non sarebbe stata bellezza.
Sparì, come un pulviscolo d’oro.
Il mondo te l’ha insegnata.
Così la tua bellezza divenne sua.
Dello stupido mondo antico
e del feroce mondo futuro
era rimasta una bellezza che non si vergognava
di alludere ai piccoli seni di sorellina,
al piccolo ventre così facilmente nudo.
E per questo era bellezza, la stessa
che hanno le dolci mendicanti di colore,
le zingare, le figlie dei commercianti
vincitrici ai concorsi a Miami o a Roma
Spari', come una colombella d’oro.
Il mondo te l’ha insegnato,
e così la tua bellezza non fu più bellezza.
Ma tu continuavi ad esser bambina,
sciocca come l’antichità, crudele come il futuro,
e fra te e la tua bellezza posseduta dal potere
si mise tutta la stupidità e la crudeltò del presente
te la portavi sempre dietro come un sorriso tra le lacrime
impudica per passività, indecente per obbedienza.
Sparì come una bianca ombra d’oro.
La tua bellezza sopravvissuta del mondo antico,
richiesta dal mondo futuro, posseduta
dal mondo presente, divenne così un male.
Ora i fratelli maggiori finalmente si voltano,
smettono per un momento i loro maledetti giochi,
escono dalla loro inesorabile distrazione,
e si chiedono: “È possibile che Marilyn,
la piccola Marilyn ci abbia indicato la strada?”
Ora sei tu, la prima, tu la sorella più piccola, quella
che non conta nulla, poverina, col suo sorriso,
sei tu la prima oltre le porte del mondo
abbandonato al suo destino di morte.

[da Pier Paolo Pasolini Bestemmia, Tutte le poesie, Garzanti, Milano 1993]
.

MUJERES V

Marilyn

El patrón que inventamos en entradas anteriores: mujeres en busca de un lugar en la creación o en el arte, mujeres solas persiguiendo objetivos imposibles y hombres a su alrededor a los que admirar y en los que refugiarse, finales amargos, decepción, locura y muerte; en el caso de Marilyn, irrumpe con fuerza.
Su vida fue un probarse a cada paso que era capaz de ser una actriz, búsqueda inútil, representaba ni más ni menos que la materialización del eterno femenino en el inconsciente colectivo, que no es poco, pero no perseguía esa meta, que terminó siendo su condena.
Una infancia conflictiva, uno mentor o varios, hallar su lugar social más allá de la hetaira.
Y el fracaso.
Arthur Miller comenta en su biografía que luchó tres años contra el deseo de acercarse a ella, hasta que al fin dejó a su familia y juntos vivieron cuatro años, solo que no supo o no quizo ayudarla.Y también la abandonó
El coqueteo con el poder se le fue de las manos.
Una canción de cumpleaños, u icono de la sensualidad en un punto de quiebre, ese que los hombres y algunas mujeres no saben o no pueden valorar.

Historias de arcanos II
La rueda de la fortuna (arcano X)

Las ciudades y los muertos

En Melania, cada vez que uno llega a la plaza, se encuentra en mitad de un diálogo: el soldado fanfarrón y el parásito al salir por una puerta se encuentran con el jóven pródigo y la meretriz; o bien el padre avaro, desde el umbral, da sus últimos consejos a la hija enamorada y es interrumpido por el criado tonto que va a llevar una nota a la celestina.

Uno vuelve a Melania años más tarde y encuentra el mismo diálogo que continúa; entre tanto han muerto el parásito, la celestina, el padre avaro; pero el soldado fanfarrón, la hija enamorada, el criado tonto han ocupado sus puestos y han sido sustituídos a su vez por el hipócrita, la confidente, el astrólogo.

La población de Melania se renueva: los interlocutores van muriendo uno por uno y entre tanto nacen los que a su vez ocuparán un lugar en el diálogo, éste en un papel, aquél en el otro.

Cuando alguien cambia de papel o abandona la plaza para siempre o entra por primera vez, se producen cambios en cadena, hasta que todos los papeles se distribuyen de nuevo:pero entre tanto la criadita desenfadada sigue respondiendo al viejo colérico, el usurero no deja de percibir al joven desheredado, la nodriza de consolar a la hijastra, aunque ninguno de ellos conserve los ojos y la voz que tenía en la escena precedente.

Sucede a veces que un interlocutor desempeñe al mismo tiempo dos o más papeles: tirano, benefactor, mensajero. o que un papel se desdoble, se multiplique, se atribuya a cien, a mil habitantes de Melania: tres mil para el hipócrita, treintamil para el gorrón, cien mil hijos de reyes caídos en desgracia que esperan su reconocimiento.

Con el paso del tiempo incluso los papeles no son exactamente los mismos que antes; es cierto que la acción que impulsan a través de intrigas y golpes de efecto lleva a algún desenlace final, que sigue acercándose aun cuando la madeja parezca enredarse más y aumentar los obstáculos.

El que se asoma a la plaza en momentos sucesivos comprende que de un acto a otro el diálogo cambia, aunque las vidas de los habitantes de Melania sean demasiado breves para advertirlo.

Italo Calvino( las ciudades invisibles)

¿Como y por qué se mueve algo en el universo?, el destino es siempre una imágen engañosa, un invento que encubre el hecho de que desconocemos las causas reales de las cosas que nos suceden , pero que tienen un sentido interno que no alcanzamos a comprender.
Los hechos no se limitan a suceder, algo los hace suceder y como en el magistral relato de Calvino, alguien ocupa el lugar que ocupa el que ocupaba el que lo dejó; para seguir desempeñando su papel en el guión que desconocen todos.

Concluímos que tanto los acontecimientos aleatorios de la vida como las llamadas "leyes de la física" no son ni más ni menos que misterios que los chamanes dicen descubrir en sus visiones, esas que los conducen al cómo las cosas se relacionan todas entre sí.
Es una imágen, aterradora y seductora a la vez, el Aleph borgiano.
La brevedad de nuestra vida hace que nuestra visión sea mínima y por eso aparece muchas veces sin sentido, mientras gastamos, tiempo angustia y tinta en ordenar esa aparente sinrazón.
Muerte y renacimiento en cada crisis, impredicibilidad, cambio, adaptarse o nó da igual, la rueda seguirá girando .-

Barcelona t´estima

"Ahí están de nuevo", pensó Lola, mientras buscaba los informes que les entregaría en unos instantes .-
La mañana transcurría tranquila, auqnue ya con cansancio, o aburrimiento, daba igual.
Desde hacía tres años trabajaba en la recepción de una de las mejores clínicas de la ciudad.
Ese trato permanente con personas en situación de crisis, que siempre de algún modo se enfrentaban al miedo, a los cambios irreversibles, a la muerte, había afilado su intuición.-
Dar turnos para consultas, contestar el teléfono, copiar los informes en la historia clínica y entregarlos.
Las parejas eran un apartado especial.
Concurrían en masa a los programas de fertilización in vitro. Los observaba en la sala de espera casi sin cambiar palabra, con un rictus de ansiedad y preocupación.
Leía la decepción en sus rostros tras un intento fallido o la alegría, generalmente más notable en ella, si los resultados eran positivos.
La pareja de esa mañana llamó su atención desde la primera vez, hacía ya seis meses.
Quizás porque le recordaban a su propia pareja.
Sobre todo él, con su aire woodyallenesco y su forma seductora de pedirle las cosas, era casi un clon de Pol, su marido cincuentón, de diez años a esta parte.
No podía evitar la congoja cuando pensaba que ellos ni siquiera lo habían intentado:
el había sido claro; tres meses luego de comenzar la convivencia le dijo, casi gritando, que no soportaría ser invadido, que no tiraría del carro de una familia, la necesitaba pero si no aceptaba sus condiciones ahí estaba la puerta, podía volver a Madrid cuando quisiera.-
Lola no le creyó, además no quería volver a Madrid y esperó, se adaptó, renunció.
Aceptó sus límites, las economías separadas, las recriminaciones por sus gastos, el
estilo liviano de todas sus relaciones, las reuniones multitudinarias en el piso que, él repetía hasta el cansancio: le pertenecía.
Un año atrás, la cercanía de los 40 activaron su reloj biológico y la certeza de que
su marido no estaba dispuesto a abandonar su rol de Peter Pan, catalizó una fuerte depresión.
-"O lo tomas o lo dejas", se decía mientras releía, por esos días la carta que Pol le había escrito para animarla a mudarse en un lejano pasado.
Le repetía que la amaba, que la deseaba, le prometía diversión, apoyo para instalarse en Barcelona y mezclado, muy mezclado en todo ese maravilloso panorama, un " puedo ser el padre de TUS hijos, si así lo quieres".
No la había engañado, solo que ella no había sabido leer entrelíneas en ese folleto "all included" que Pol le proponía.
El quería una amiga y una amante, no una esposa.
Y para asegurarse de que la intimidad no fuera una encerrona, le había propuesto una vida sexual concurrida, plagada de tonteos e intercambios de pareja, sexo virtual y poco contacto verdaderamente íntimo; cualquier cosa para asegurarse que nunca estarían solos frente al otro, expuestos a su demanda y su deseo.
Cuando llegó su turno, Lola les extendió el sobre, conocía su contenido: mellizos en camino.
Volvió a concentrarse en su trabajo, debía dejar todo listo para su suplente.
A las siete de la tarde, se despidió de su compañera de despacho. Tomó su bolso del gimnasio más lleno que de costumbre y se dirigió a la estación de Sants.
Apenas tuvo tiempo de comprar una lata de gaseosa y unas patatas fritas, antes de tomar el tren a ninguna parte.
A esa misma hora Pol encendía su ordenador y se acomodaba para otra larga cita virtual.-

Amantes I

Pablo y Matilde

8 DE SEPTIEMBRE
Hoy,
este día fue una copa plena,
hoy,
este día fue la inmensa ola,
hoy, fue toda la tierra.
Hoy el mar tempestuoso
nos levantó
en un beso tan alto
que temblamos
a la luz de un relámpago y,
atados,
descendimos
a sumergirnos
sin desenlazarnos.
Hoy nuestros cuerpos
se hicieron extensos,
crecieron
hasta el límite
del mundo y
rodaron
fundiéndose
en una sola gota
de cera o meteoro.
Entre tú y yo
se abrió una nueva puerta
y alguien, sin rostro aún,
allí nos esperaba.

(Versos del capitán)
Pablo Neruda y su inquebrantable amor a Matilde, su amante por años.-

HISTORIAS DE ARCANOS I.-


Arcano XVIII LA LUNA

La Luna es una arcano que busca trascender las palabras e incluso la forma, proceso que ya comenzó en el arcano de la Estrella.
Es una carta de imaginación, en cuanto modela las energías que la Estrella movilizó.
Hay algo en la Luna que atrae sensaciones de miedo y extrañamiento de la misma manera que el Sol nos relaja.
Percibimos algo del desquicio fantástico de la Luna en la estela de una pesadilla, nos sentimos "raros por dentro”.
Si los sueños no son otra cosa que transformar profundas energías en imágenes, entonces puede suceder que cuando despertamos la sensación es que el cuerpo se ha cargado de energías indescriptibles.
Algo parecido a la locura.
En las tiradas la Luna indica una excitación del inconsciente.
Comenzamos a experimentar emociones extrañas, sueños, miedos.
Que pueden o no ser aceptados; si se aceptan, la imaginación enriquecerá la vida. Como la Sacerdotisa, la Luna indica un apartamiento de las preocupaciones exteriores, orientándose hacia la instrospección.

Si nos permitimos esas vivencias, los miedos se convertirán en maravillas y los portales se abrirán a la aventura.

( de los 78º de sabiduria del tarot de Rachel Pollack)

Abrió los ojos atraída por el ruido. La habitación estaba suavemente iluminada por la luz de la luna.

Unpájaro golpeaba contra los cristales, agotado en su espejismo de seguir avanzando en la direccion equivocada.

Los recuerdos de la tarde anterior se fundían con las sensaciones que aún persistían en la piel.

Una mezcla extraña de olores y suavidad, como si hubiera atravesado un túnel de miel y canela, arrastrándose, subiendo, deslizándose. Nada tenía sentido racional, sus límites aparecían difusos; no podía precisar donde terminaba ella y donde comenzaba él.

Giró la cabeza y lo observó; no reconocía al personaje, buscaba a la persona, al alma con la que había copulado.

Se levantó lentamente, sonriendo al comprobar que flotaba, no en sentido metafórico, sino que efectivamente, se deslizaba a un palmo del suelo, grácil, liviana, hermosa.

El pájaro seguía su obstinado e imposible camino a través del cristal.

Se acercó a la ventana, la abrió y el animal un poco herido por los golpes penetró en la habitación. Voló en círculos unos segundos y finalmente encontró su camino hacia la libertad.

Respiró profundo el aire fresco de la noche. Sonriendo aún, volvió a esconderse entre los brazos de él, que la abrazó con un movimiento envolvente. Se durmió sintiendo la presión de esos brazos .

Quedaba mucho túnel por recorrer.-

No hay hechos en sí. Es necesario comenzar siempre por introducir un sentido para que pueda haber un hecho.

F. Nietzche

Historias mínimas II

Siempre le ha gustado el juego, pero le teme; sabe que el hilo que la separa de ser una simple jugadora de ocasión a la pesadilla de “El jugador” de Dostoievsky es, un su caso, muy fino.
Por eso, ésta es su primera visita a un casino desde hace muchos años, pero es un reto y quiere afrontarlo.
Recorre las mesas de black jack, escucha los comentarios de los jugadores, observa a la gente, todos tensos; como trabajando, señores con panza, señoras muy mayores, gente con rasgos orientales, da igual si chinos, coreanos o japoneses.
Las mesas de ruleta son más pequeñas de las que ha conocido, las hay por todas partes; un contador de apuestas permite, con solo mirarlo, saber cuantas veces ha salido rojo o el negro o el 36, su número preferido.
Se detiene en algún lugar, las cinco fichas de 2 euros se mueven dentro de su mano izquierda.
Escucha los comentarios de los croupiers: los más jóvenes parece que nunca han visto la luz del sol, aburridos, repiten los movimientos automáticos, pagan las apuestas y mueven sus rastras con sigilo..."no va más".........Un silencio denso cubre la mesa.
Desde donde está parada, no alcanza a ver la bola....hace su apuesta imaginaria.......ganooó!!!!, ¿por qué no habrá jugado?".."paga 2145 euros "..."gracias...caja de empleados"; el señor que recorre las mesas apostando aquí y allí, acaba de dar su recompensa.
Piensa que los únicos que ganan son ellos, empleo seguro y propinas generosas.

Una mujer que aparenta más de 70 años, corona un número.

Una pareja de italianos hace comentarios...nuevamente apuesta mentalmente, vuelve a ganar....."voy a ver la última de terror con Denzel Washington le comenta un croupier a otro...."para qué?" piensa...”si el infierno está aquí."

Un hombre joven, que hace cálculos frenéticamente en la barra se acerca y deja una fichas.
Es hora de jugar: tímidamente pone 2 euros a rojo........sale negro.

La mujer que está sentada enfrente parecida a su abuela, si su abuela viviera, la mira y menea la cabeza.
Vuelve a jugar, 2 euros al rojo..........vuelve a perder.
La señora la acompaña en el sentimiento.
Así va a durar poco.
2 Euros a primera docena y rojo.....ganó!....recupera la pérdida; se sienta en la silla que su abuela dejó libre y comienza a disfrutar el momento.

Vuelve a jugar, el croupier joven acaba de ser reemplazado por otro mayor que la mira mientras se decide. Pierde!!!, "pues mira has perdido", le dice.....como si no se hubiera ya enterado.

Comienza a sentir la adrenalina, la necesidad de ganarle a la suerte y al azar....gana y pierde y se queda finalmente sin sus 10 euros.

Hace una hora y media que está jugando y una sensación de cigarrito de la risa la invade.

El goce es la contracara del riesgo, el riesgo el precio de la ganancia imprevista, un ejercicio de libertad, jugar o no, retirarse o insistir.

Sube las escaleras, sale al aire fresco de la noche que comienza a tomar ese ritmo de dejarse llevar de los viernes .

Recorre las calles que la separan de la parada del autobús.

La vida es bonita.

En realidad, estaba convencida de que no importaba de que forma ni porqué, había algo que hacer y se haría.
También sabía que había entrado en otra dimensión, más profunda, sin nombres, sin categorías, sin sentido.
Solo podía registrar sensaciones: algo parecido al despegue de un avión, la idea de ser impelido con fuerza cada vez mayor, algo de omnipotencia y el momento límite; ese momento sin vuelta en el que despegas o te estrellas. Nunca podrás frenar.
No recordaba algo similar : fusión, fisión, explosión de energía, ausencia absoluta de palabras,
la petit mort.
Era estar jodidamente vivo, justo antes del minuto final, fatal, un viraje hacia adentro de sí misma pero también del otro.
Solo ese momento valía todo lo que vendría, todo lo que ya había vivido.
Un más allá de tormentas emocionales, un liberarse de estereotipos por unos minutos, sentir que era quién era, aunque a simple vista todo iba al revés y solo se trataba de un espejismo, una
follie-a-deux, con más carencias y arrebatos que logros y pertenencias.
Un regalo divino, pero si era así¿por qué ese dolor en el alma?

Mujeres IV


Edith Piaf, en Tv año 1954

Des yeux qui font baiser les miens, un rire qui se perd sur sa bouche
Voilà le portrait, sans retouche, de l'homme auquel j'appartiens

Quand il me prend dans ses bras
Il me parle tout bas
Je vois la vie en rose
Il me dit des mots d'amour
Ces mots de tous les jours
Si ça m'fait quelque chose
Il est entre dans mon coeur
Une part de bonheur
Dont je connais la cause
C'est lui pour moi, moi pour lui dans la vie
Il me l'a dit l'a jure pour la vie
Et dès que je l'aperçois
Alors je sens en moi mon coeur qui bat

Des nuits d'amour ne plus en finir
Un grand bonheur qui prend sa place
Des ennuis, des chagrins, des phrases
Heureux, heureux à en mourir

Quand il me prend dans ses bras
Il me parle tout bas
Je vois la vie en rose
Il me dit des mots d'amour
Des mots de tous les jours
Et ca m'fait quelque chose
Il est entre dans mon coeur
Une part de bonheur
Je reconnais la cause
C'est toi pour moi, moi pour toi dans la vie
Tu me l'as dit t'l'as jure pour la vie
Et des que je t'apercois
Alors je sens en moi mon coeur qui bat



Edith, nacida en París en 1915, por casualidad, sin lugar, sin espacio propio, sin familia; una voz que vibra en unos tonos trasmitiendo toda su pasión, toda la marginalidad
y todas sus ganas de vivir a pesar de los autosabotajes: el hambre, las drogas el alcohol.
El mismo itinerario de las otras mujeres de esta serie: talento, soledad, un hombre
protector, ausencia de hijos, el remanido " murió sola y pobre".
Pero con matices: una hija muerta de meningitis muy pequeña, innumerables amantes que la protegieron y a los que protegió: Ives Montand, Charles Aznouvour, un amor lesbico?Marlene Dietrich, el descontrol de una mujer que sin embargo es capaz de cantar una canión melosa y casi cursi como la vie en rose :"yo soy para él y él para mí en la vida" y transmitir algo que se parece mucho a ese puente del que habla Dolina, un par de post más abajo.-
El patrón se reafirma ¿un destino femenino?

Lovers go home!

Ahora que empecé el día

volviendo a tu mirada,

y me encontraste bien

y te encontré más linda.

Ahora que por fin

está bastante claro

dónde estás y dónde estoy.

Sé por primera vez

que tendré fuerzas

para construir contigo

una amistad tan piola,

que del vecino

territorio del amor,ese desesperado

empezarán a mirarnos

con envidia,

y acabarán

organizando excursiones

para venir a preguntarnos

cómo hicimos.

Mario Benedetti

Sunday is gloomy,
My hours are slumberless
Dearest the shadows
I live with are numberless
Little white flowers
Will never awaken you
Not where the black coaches
Sorrow has taken you
Angels have no thoughts
Of ever returning you
Wouldnt they be angry
If I thought of joining you?

Gloomy is sunday,
With shadows I spend it all
My heart and i
Have decided to end it all
Soon therell be candles
And prayers that are said I know
But let them not weep
Let them know that Im glad to go
Death is no dream
For in death Im caressin you
With the last breath of my soul
Ill be blessin you
Dreaming, I was only dreaming
I wake and I find you asleep
In the deep of my heart here
Darling I hope
That my dream never haunted you
My heart is tellin you
How much I wanted you
Gloomy sunday




"El suicidio es una solución definitiva a un problema transitorio"

"Un ciudadano menor de 45 años se suicida cada semana en Barcelona.
En el 2004, último año del que se disponen datos completos, 54 personas, entre hombres y mujeres, que no habían cumplido los 45, decidieron poner fin a su vida.
Por primera vez desde hace 20 años, el suicidio es la primera causa de mortalidad en este segmento de la población, por encima, incluso de los accidentes de tráfico y el sida ".

(Fuente: "La vanguardia", 14 de noviembre del 2006)

El suicidio suele aparecer como alternativa cuando las otras posibilidades fallan.
Generalmente la idea se acompaña de una sensación de cul de sac, de no salida, y básicamente de desilusión.
En los círculos del infierno del Dante, podemos encontrar a los suicidas en sus varias modalidades: aquellos que no han podido enfrentar sus pérdidas económicas, sus cambios de situación vital, el "que dirán" social o las expectativas familiares, el mito del éxito a cualquier precio; seguidos de esos otros que no pueden ni quieren levantar la vista para mirar alrededor justo en el momento en que parece que no hay nada para mirar y deciden marcharse.

Capítulo central es aquel que refiere a los suicidas celebres: Maiakovsky, Hemingway, Poe, Virginia Wolf, Alejandra Pizarnik, Leopoldo Lugones: motivaciones políticas, estéticas, románticas, patológicas.

Se mezclan extrañas sensaciónes , en un instante y con un arma en la mano, la solución definitiva está a un movimiento de distancia; se parece mucho a la omnipotencia: saltar de la noria, romper las reglas. Es muy, pero muy atrayente.
El suicidio es, en ese sentido, la máxima transgresión.
Lo incomprensible, visto desde fuera, es el salto dado, por ejemplo en la adolescencia: la chica guapa, llena de vida, con todas o ninguna de las posibilidades por delante; que llega un día a su casa y luego de una ruptura con su noviete de turno, que (lo sabemos) es uno más de una larga lista que le está asignada,un guión en el que habrá pasión, desencanto, ilusiones, proyectos; coge un arma de caza de su padre y castiga al que la abandona, disparándose.
El castigo al culpable cobra una víctima...definitiva....en la transitoriedad de todo lo que nos ocurre.
Bueno, tampoco es para ponernos tan profundos...en definitiva solo se trata de un desequilibrio de la serotonina.

Pensando, enredando sombras en la profunda soledad.
Tú también estás lejos, ah más lejos que nadie.
Pensando, soltando pájaros, desvaneciendo imágenes, enterrando lámparas.
Campanario de brumas, qué lejos, allá arriba!
Ahogando lamentos, moliendo esperanzas sombrías, molinero taciturno, se te viene de bruces la noche, lejos de la ciudad.
Tu presencia es ajena, extraña a mí como una cosa.
Pienso, camino largamente, mi vida antes de ti.
Mi vida antes de nadie, mi áspera vida.
El grito frente al mar, entre las piedras, corriendo libre, loco, en el vaho del mar.
La furia triste, el grito, la soledad del mar.
Desbocado, violento, estirado hacia el cielo.
Tú, mujer, qué eras allí, qué raya, qué varilla de ese abanico inmenso?
Estabas lejos como ahora.
Incendio en el bosque!
Arde en cruces azules.
Arde, arde, llamea, chispea en árboles de luz.
Se derrumba, crepita.
Incendio. Incendio.
Y mi alma baila herida de virutas de fuego.
Quién llama? Qué silencio poblado de ecos?
Hora de la nostalgia, hora de la alegría, hora de la soledad.
hora mía entre todas!
Bocina en que el viento pasa cantando.
Tanta pasión de llanto anudada a mi cuerpo.
Sacudida de todas las raíces, asalto de todas las olas!
Rodaba, alegre, triste, interminable, mi alma.
Pensando, enterrando lámparas en la profunda soledad.
Quién eres tú, quién eres?


(Pablo Neruda)


No hay peor ausencia que aquella que se agranda aún con la presencia, la que parece crecer
cuando te asomas al abismo que el otro significa y sientes ese vértigo tan peligroso y tan atrayante, ¿y si saltara?¿y si volara? ¿que hay en el vacío que alcanzas a ver desde ese borde
que el alma del otro te muestra plagado de aristas y que parece lleno de todo menos de tí?.

Relax




Ella Fitzgerald, en la TV japonesa año 1964

Stars shining bright above you
Night breezes seem to whisper "i love you"
Birds singin’ in the sycamore trees
Dream a little dream of me

Say nighty-night and kiss me
Just hold me tight and tell me you’ll miss me
While I’m alone and blue as can be
Dream a little dream of me

Stars fading but I linger on dear
Still craving your kiss
I’m longin’ to linger till dawn dear
Just saying this

Sweet dreams till sunbeams find you
Sweet dreams that leave all worries behind you
But in your dreams whatever they be
Dream a little dream of me



Martes a la noche, por fín llegó a casa. Allá afuera hay una guerra, decía una canción de Memphis,....solo relax, no recordar lo que tiene en mente, todo lo malo del día, lo que abundó en lugar de lo que no estuvo, y esperó en vano; los reclamos, las ideas, las palabras, bla bla bla, la responsabilidad, el cajero del banco, el revisor del tren, la camarera amargada, el té frío, las sorpresas no deseadas, el supuesto saber.
Solo relax, cerrar los ojos, beber el sauternnes y escuchar...........
por la ventana entornada para que se cuele el frío otoñal alcanza a ver la luna llena.....
Casi se siente dentro de un spot publicitario, tararea:"...pero en tus sueños sean los que sean...sueña un sueño pequeñito sobre mí". Solo falta George Clooney tocando a la puerta.,...hmm, ahí esta!, llega tarde.
Lo bueno de ser humano, es tener la capacidad de establecer prioridades...y ésta es una.
Mañana será otro día.

2012
Es sábado, 22 de Diciembre del 2012, solsticio de invierno en el hemisferio norte. Hoy termina un largo período de la humanidad, iniciado en el 3113 a.c..
Los cibermayas, los templarios urbanos, los alquimistas anti-globalización, predicen pequeñas catástrofes: nuestro sistema inmunitario está deteriorado, mucha gente ha enfermado de cáncer, el calor es ahora insoportable, los polos se están derritiendo; zonas enteras del planeta han desaparecido: USA se repone de un nuevo ataque de fundamentalistas de distinto signo que el americano.
África está cambiando su fisonomía debido a las reiteradas inundaciones; el dinero pierde su valor de cambio, parece que un cometa nos amenaza por que ha cambiado nuestro campo gravitacional.
El capitalismo está por colapsar por las malas.
Hay gurúes por todos lados, pregonando que todo tiene que ver con una decisión que debemos tomar: desaparecer como especie destructiva o evolucionar hacia una nueva era de integración con el universo.
Vivo en una granja muy cerca del Cerro Champaquí, en Córdoba, Argentina.
Atrás han quedado las prisas, las ilusiones, las pérdidas y los dolores.
Tengo muchos años y la teoría del caos es mi religión: una oportunidad es aquello que permite superar los propios objetivos, es mi única religión, solo queda el presente.
Te veo aparecer por detrás de unos árboles: ya no me importa ni el cambio de los polos electromagnéticos ni lo que pasa allí fuera.
Todo se vuelve extremadamente simple: compromiso, emociones genuinas, nada de sombras, ni dobleces, ni lealtades escondidas, ni hijos, ni obligaciones, ni hipotecas, ni deseos insatisfechos, ni cuerpos escondidos, ni orgasmos apagados, ni miedos ni reproches, ni proyectos mas allá de la hora, ni mirar en la dirección contraria, ni ambigüedades, ni demandas, ni decepciones.
Sé como profesión de fe, que si una mariposa comienza a aletear en una parte del mundo, en la antípoda algo se moverá también y mi propia transición espiritual se resume a amarte como nunca lo he hecho antes con nadie, en ningún otro momento de mi vida, sabiendo que si somos felices por un minuto, alguien también, en alguna parte, lo será también,.Si era tan fácil , ¿porque esperamos 5125 años para permitírnoslo?

de L´Ámor i La mort

Al principio creí que no amaba usted más que las cosas bellas y que las comprendía muy bien, pero después he constatado que le traen sin cuidado. Después, me persuadí de que amaba usted a las personas, y he caído en la cuenta de que tampoco le importan un ardite. Creo que lo único que a usted le place es cierto género de vida que hace resaltar menos su inteligencia que su ingenio, su ingenio menos que su tacto, su tacto menos que su vestuario. Es usted una persona, repito, que ama sobre todo ese género de vida(...)y que embelesa a la gente. Precisamente por ésta cualidad no debe regocijarse imaginando que la amo menos. Para probarle lo contrario(....) le enviaré flores aún más bellas, lo que le disgustará, señora, ya que no se digna usted corresponder a los sentimientos que me sumen en el doloroso éxtasis de ser de su indiferencia soberana el servidor más respetuoso(...).
(Carta de Marcel Proust a la Sra. de Emile Strauss)



El primer envío la dejó sorprendida, ilusionada e intrigada.
Un ramo de rosas rojas, exactamente seis y una rosa blanca, fue entregado puntualmente una húmeda mañana de comienzos de primavera.
Una tarjeta en blanco acompañaba el envío.
Recorrió mentalmente todas las posibilidades, un error de alguien que recordaba mal su aniversario, un cliente exagerado, y la mejor.....un posible amante en ciernes.
Más allá de cualquier respuesta, el ramo de marras, alegró su día, su semana, su quincena de soledad de soltería.
Cuando ya comenzaba a olvidarse, un segundo ramo llegó a sus manos. Esta vez se trataba de dos rosas blancas y cinco rojas.
Su intriga fue creciendo con el paso del tiempo: cuatro rojas, tres blancas....siempre siete....finalmente el último ramo era blanco salvo...una sola rosa roja...... y luego... la espera.
Entre ramo y ramo mediaba generalmente diez o quince días, a veces más.
El último, arribó con el comienzo de Agosto.
Decidió no irse de vacaciones ni cerrar su negocio, la excitación de la novedad podía más que el calor, el aburrimiento del Eixample en esa época del año o cualquier espejismo de viaje. En todo caso, era algo parecido a una ilusión.
Una tarjeta en blanco su única referencia, salvo en el momento del giro a la preeminencia de las rosas blancas, cuando en la tarjeta se dibujó algo similar a un, a un... pues no sabía describir que era ¿ un jeroglífico?¿Un monograma?¿Iniciales?.....
SIETE...el número cabalístico por excelencia: Hay principios indisolubles ligados a ciertos números que son velados por todas las religiones y civilizaciones. Entre los más importantes se cuenta el 7.
Según la cábala representa “la ley divina que rige el universo”; Esther no era judía pero pertenecía a la burguesía catalana que acunaba en sus raíces mil variantes de Fenicia.
No es coincidencia que sean siete los días de la semana, los colores el arco iris, los jinetes del Apocalipsis, las notas musicales y siete, las velas del candelabro hebreo, las maravillas del mundo, siete las partidas de Alfonso el Sabio, siete los velos de la danza sagrada. Y siete es la casa del matrimonio en la astrología, y la referencia al septimo sello en el esoterismo.
La espera fue angustiosa y excitante al mismo tiempo. Decidió actuar.
Comenzó rastreando las floristerías donde habían sido encargados los ramos: eran todas distintas, en todas habían dado su propia dirección como referente y la última, la Navarro, en Sancho de Ávila, cerca del tanatorio.
Rojo y blanco, rojo y blanco.........Stendhal adoraba el rojo pero unido al negro y también imaginó una historia dura pero profundamente humana y sentimental.
Le costaba mantener la idea de un posible amante, en todo caso el mensaje indicaba que esa pasión había evolucionado hacia la frialdad de la muerte, a la espera inútil de la frigidez, al adiós.
¿Cuál era el mensaje?, Recorría sus últimas historias amorosas, todas fallidas, todas mediocres, todas dolorosas.
Pero cometía un gravísimo error: su memoria solo retrocedía a los últimos cinco años; y el que mandaba esas flores observando de cerca sus reacciones, formaba parte de su pasado remoto; de una historia ya olvidada o quizás enterrada, casi incestuosa.
Tenía poco más de dieciocho años, Sant Joan se aproximaba y la fiesta pagana por excelencia la encontraría, como siempre, desde niña, en Lleida, en la finca familiar, se reunirían la familia y los amigos más cercanos.
El socio de su padre, amigo de toda la vida, recientemente viudo esperaba en la terraza de la casa, oliendo el penetrante perfume de los rosales que la madre de Esther cuidaba con algo parecido a la obsesión: todos estaban en el pueblo comprando o haciendo vaya uno a saber que cosas se hacen cuando el tiempos e desliza plácido, sin nada más que pensar, que en dejarlo escaparse.
Fue un encuentro breve, solo siete minutos, sin palabras, sin promesas, marcado por la sorpresa mutua. Y finalmente perdido en el fondo de la memoria.
Volvieron a encontrarse, ocasionalmente en las reuniones familiares o alguna vez que Esther visitaba el despacho paterno.
Cuando acabó la carrera de Farmacia y asumió el control del negocio, su vida ya resuelta, sin desafíos, sin incertidumbres y sin deseo, fue transcurriendo pesadamente. La melancolía se hizo dueña.
Jamás volvió a pensar en él. En cambio, ese hombre siguió recordando cada noche de los últimos treinta años, el placer sentido mientras sus dedos recorrían esa piel suave y el aroma de las rosas parecía desprenderse de su pelo, de su boca, de toda ella. Siguió de lejos su vida, la vio envejecer sola, perder el estilo, transformarse en una matrona estéril, la vio acompañada por ocasionales inútiles que poco podían darle. La vió, en definitiva, tirar su vida por la borda.
Ahora tenía casi ochenta años . Esos ramos eran su forma de recordarle que si no se alimenta, la llama de la pasión se desliza inevitablemente al blanco mortuorio, se estaba despidiendo y era claro que quería llevarla con él. Un hermoso ramo de rosas blancas aún mantenía en su centro el germen de la pasión, para volver a comenzar en otro tiempo y en otro lugar. Lástima que ella no pudiera comprenderlo.-

Nit de castanyada vs halloween

En la edad media y para recordar a todos vecinos la necesidad de rezar por los difuntos, durante la noche de todos los santos, se tocaban las campanas de todas las parroquias y conventos, por lo qué el campanero necesitaba de un gran aporte de energía para recuperarse del esfuerzo.

Al ser la castaña el fruto mas abundante del otoño, se recuperaban del cansancio con castañas y pequeños tragos de vino blanco, para hacerlas más agradables.
Como el número de campanarios era muy elevado en aquellos tiempos y al campanero se iban añadiendo las personas y familiares mas allegados, en un afán de querer compartir con él sus penas y también sus gozos, finalmente todos acababan comiendo castañas y bebiendo vino.

A finales del siglo XVIII la costumbre se había extendido de tal manera que la castaña pasa a ser un elemento de comercio y las castañeras las facilitan a los consumidores asadas al fuego.

Al mismo tiempo, los panaderos y horneros, no desaprovechan la ocasión y fabrican, para acompañar a las castañas, unos pastelitos hechos a base de almendra molida y azucarada, los "panellets".
De aquí la costumbre que en Cataluña, se celebre la noche de todos los santos comiendo castañas, regadas con vino dulce y panellets.

Versus

La víspera del 1 de noviembre se celebraba “Sambein”, fiesta pagana celta que marcaba el final del verano y las cosechas e introducía los días de frío y oscuridad.
La creencia era que el dios de la muerte hacía volver a los muertos, permitiendo de este modo la comunicación de los druidas con los antepasados.
El pueblo romano celebraba el 21 de febrero la fiesta de "Feralia" en la que ayudaban con sus oraciones a la paz y el descanso de sus difuntos.
Con la invasión romana, la cultura celta se mezcló con la de los césares y la religión de los druidas terminó por desaparecer. Sin embargo, la "fiesta de los muertos" no se perdió del todo.
Los romanos la mezclaron con sus Fiestas de Pomona, dedicadas a la diosa de la fertilidad, y así el primitivo Halloween de los celtas pudo sobrevivir al paso del tiempo conservando gran parte de su espíritu y algunos de sus ritos.
La actual celebración de Halloween tiene poco que ver con sus orígenes. Ha quedado la festividad de los muertos pero con un carácter totalmente distinto y añadiendo elementos que han distorsionado la fiesta.
Entre los elementos agregados (sobre todo en yankeelandia) está la tradición de disfrazarse, que al parecer, nació en Francia entre los siglos XIV y XV para la celebración de la Fiesta de "Todos los Santos".
La tradición "dulce o travesura" (Trick or Treat), tendría su origen en la persecución que hicieron los protestantes en Inglaterra (1500-1700) contra los católicos. En este período los católicos no tenían derechos legales en Inglaterra.
Tras el intento de los católicos de asesinar al rey protestante Jaime I, algunas bandas de protestantes, ocultos con máscaras, celebraban esta fecha visitando a los católicos de la localidad y exigiéndoles cerveza y pasteles para su celebración, diciéndoles: "Trick or Treat".
Los primeros colonos que llegaron a América trasladaron esta costumbre a las colonias.
La actual fiesta del "Halloween" es, por lo tanto, producto de la mezcla de muchas tradiciones que los inmigrantes llevaron a los Estados Unidos, tradiciones que ya han quedado olvidadas en Europa pues sólo tienen sentido en la integración que la cultura americana les ha dado en esta celebración.

La noche del solsticio de invierno, la llegada del frío y la oscuridad, un tiempo
para morir o matar cosas que deseamos enterrar, o quizás conectar con el continuo
de la vida y acercarnos a los cambios que los finales traen, sin los cuales no podríamos continuar vivos.

Mas allá de elucubraciones pseudo esotéricas...tan propias de mí estilo invernal....un deseo de buena noche de castanyada para todos mis amigos catalanes, que aún me soportan.-

Tina fotografiada por Edward Weston
Mujeres III

TINA

A estas alturas, algún habitué de mi blog, que los hay....estará pensando cuál es el sentido de ésta serie.
Comenzó a partir de un libro: "Camille Claudel", de Anne Delbée, una recreación de las cartas, que la escultora escribió desde el manicomio en el que estuvo treinta años encerrada, porque su familia jamás accedió a sus ruegos, ni siquiera aceptando la opinión favorable de los médicos.
La asociación entre creación, castigo social y ser mujer; comenzó a multiplicarse en ejemplos que iba recordando; extrañamente, encontré un patrón, algunas cosas en común...no quiere decir nada, no pretendo exponer ninguna "original teoría", solo escribir sobre ellas y buscar asi un intento de rescate de cierta gloria oculta en ciertas vidas.-

``¿Es este otro comentario excedido? Tal vez lo sea, si es así, pido humildemente el perdón de las mujeres. Tengo el imperdonable hábito de generalizar siempre una opinión sacada principalmente del análisis de una persona únicamente. Y hablando de mi persona: no puedo, como me lo propusiste alguna vez, resolver el problema de la vida extraviándome en el problema del arte. No sólo no puedo hacer tal cosa, sino ni siquiera sentir que el problema de la vida obstaculice mi problema del arte.``¿Y ahora qué quiere decir esto de `mi problema de la vida'? Se trata sobre todo de un esfuerzo por separarme yo misma de la vida para lograr dedicarme por completo al arte." (extracto de una carta de Tina Modotti a Edward Weston)

Tina, una fotografa en una época en que ese arte, era un reino casi exclusivamente masculino.
Nacida en 1896, en un pueblo de Italia, sensual, con una belleza especial, estaba lejos, de la posibilidad de ser alguien por ella misma.
Un hombre, mayor que ella, conocido en el ambiente, un mentor, un maestro, un amante.
El patrón aparece como en los casos de Camille y Frida.
La ausencia de continuidad, de un hijo; vuelve el patrón.
Tina también era pasión, pero en su caso hay un matiz: pasión en los afectos y pasión en la política que la llevan a una vida de dobleces y abandonos; Fundamentalismos ideológicos en los que se mezclaba el amor de turno; siempre alguien fuerte, poderoso en alguna forma.
Una muerte prematura y una obra incompleta.
Demasiada confusión, pero no por ello menos talento.

De profundidades y reiteraciones

Mientras estaba recogiendo flores con sus compañeras en un prado, la tierra se abrió y Plutón, dios de los muertos, apareció y se la llevó para que fuese su reina en el inframundo. [...] Antorcha en mano, su afligida madre la buscó por todo el mundo, y al no encontrarla prohibió a la tierra seguir creciendo.
Así, todo aquel año no creció una sola brizna de hierba, y los hombres habrían muerto de hambre si Zeus no hubiese persuadido a Plutón de que dejase marchar a Proserpina.
Pero antes de permitirle marchar, Plutón la obligó a comer la semilla de una granada,para que no permaneciera alejada para siempre y obligarla a retornar una y otra vez.
Fue acordado que pasaría dos tercios (según autores posteriores, un tercio) de cada año con su madre y los dioses del cielo, y el resto del año con Plutón bajo la tierra. [...] Como amante de Plutón mandaba a espectro, gobernaba a los fantasmas y llevaba a cabo las maldiciones de los hombres.


¿ Y si todo se redujera a una conspiración de los signos para alterar el sentido de un espacio hasta ese momento vulgar, transformándolo en algo diferente para lo que fue creado?
¿Y si ese nuevo sentido, aleatorio, casual, inesperado, tuviera que ver con la necesidad de los usuarios del espacio de reinventar los "para qué", eludir los "por qué" y solo acordar los "cómo"?
¿Y si luego esos mismos usuarios, ya instalados en ese espacio re-significado, se
aislaran de toda lógica y aceptaran sin crítica la fórmula:
Cc = f(Ee; Eps)

en donde las condiciones del contacto estarían en función del entorno emocional y el entorno psicosocial, o, en otras palabras, de las condiciones internas, íntimas percibidas unidas a las condiciones relacionales?
¿Podríamos, aceptando estas premisas, concluír que un espacio puede transformarse en un verdadero agujero negro galáctico que atrae a aquellos sujetos que han decidido reinventar un signo; solo por no poder eludir la ecuación?
Podemos aceptarlo como posible; poniendo sólo como condición que esa re-significación llevará en su raíz la muerte y la resurrección cíclica del mito plutoniano.
Tan atractivo como inquietante.-

MUJERES II

Frida

Frida Khalo, comparte con Camille Claudel un destino en común: ser distintas
al resto de las mujeres y demasiado iguales a algunos hombres.
El paralelismo entre Frida y Camille es sorprendente:
- Ambas artistas talentosas
- Ambas musas de hombres mayores, mimados por la sociedad, exitosos, arbitrarios, comprometidos.Malos sustitutos de padres biológicos a los que amaron
¿edípicamente?...da igual como....
-Ambas presas de limitaciones: físicas en un caso; psicológicas en otro
- Ambas no comprendidas en su estilo creativo.
- Ambas sensuales
- Ambas vitales
- Ambas incapaces de superar sus propios fantasmas

Por eso me atraen, sus historias, la intensidad de sus afectos, su tosudez, su renuncia, sus dolores, sus almas rotas .
Son paradigmas que me hacen feliz de pertenecer a su mismo género

VirageII
foto de Martin Franchi




"Luz....más luz".....

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.


Mario Benedetti

DES-CONCIERTO

(del verbo "desconcertar": sorprender. Deshacer; turbar el orden de algo.Perder la serenidad, desorientarse, confundirse. Desavenirse personas o cosas que estaban acordes.Falta de control y medida en el modo de actuar.

Buscó la palabra en el diccionario: desconcierto, des-con cierto, sonaba una y otra vez en su oído.
"es desconcierto" había dicho él.
Y a ella le sonaba raro, por eso lo buscó en el diccionario: de todas las acepciones
se quedó con "falta de control y medida en el modo de actuar".
Ahora sí: él estaba desconcertado porque la sorpresa de verse abrazándola, besándola, viendo su desnudez por primera vez, turbó el orden de algo. ¿De qué?, del estilo, de la manera en que siempre se habían conectado...si se puede llamar conexión a ese estado anodino de sus relaciones: ni amigos, ni compinches, ni amantes.
Un espacio en el tiempo, descolgado de todo el resto...pero insólitamente repetido.
Hasta que un día, el cruzó una línea y "se desconcertó", perdió la serenidad, se confundió. Y dos persoans que estaban a- cordes en su lejanía pasaron a estar des-acordes en su cercanía.
Sonaba a explicación de algún proceso de fusión química.
Ahora ella sabía lo que quizás quería decir pero seguía sin entender ¿como algo así podía pasar?.
¿Por qué alguien dice haberse puesto rígido tieso para soportar la atracción que el otro le provocaba y que según él era demasiado potente, tanto que necesitaba congelarla. ¿No es al revés?
Recordaba claramente un par de veces en que se le había acercado por la espalda para abrazarlo, en un gesto muy suyo y como
había sentido su tensión, su frialdad, la no devolución del gesto.
Solo se había puesto triste, muy triste; su rechazo físico, la desorientaba , visto así tambien la des-concertaba.
Hubiera podido prescindir de esos encuentros íntimos; tampoco se sentía ofendida.
Los cuerpos se entienden o no...y pocas veces tiene que ver con nada.
Hay gente con la que te sientes espectacular pero con la que jamás cruzarías el límite de la "petit mort" (el orgasmo de los franceses), otra que solo parece haber nacido para hacerte gozar aunque deseas que desaparezca, se evapore un minuto después.
Y otra,que gloriosamente comparte contigo la alegría del encuentro, la fiesta de los sentidos y la cópula de la mente y el espíritu.
Ella sabía que esa situación es una rara avis y se avenía.Pero él: ¿que quería? ¿que buscaba?.
Saber que él aún no lo sabía, abría la caja de los truenos ahora que volvía a entrar en su vida.
La hacía sentir miedo, mucho miedo...pero no podía precisar de qué.
No arriesgaba nada, no esperaba nada, pero intuía que esa situación no podría mantenerse asi sin dificultades.
Podía vivir sin su presencia, no lo necesitaba para sentirse deseada, él estaba dentro suyo a pesar de todas las certezas fácticas. Estaba ahí simplemente.
Y hacía tiempo que sus contradiccones no la afligían.
Simplemente, había logrado aceptar que no todo en la vida tiene explicación.
Utilizaba lo vivido con él para armar una teoría que la ayudara a no ver espejismos, a pesar de sus palabras y sabía que él lo tenía peor, mucho peor, estaba tan confuso, tan inerme en parte.
No por ella, ella era solo una pieza, quizás si lograba tenerlo claro, si no perdía ese punto de referencia el experimento surrealista que él le proponía saliera bien. Aunque ¿qué era "salir bien"?
¿Era la crónica de una muerte anunciada?
También podía decirle que no. Podía, pero ¿quería decir no?....tenía que pensarselo.
Pero, en alguna parte, estaba convencida que se trataba de lo mismo que en ese cuento sufi, aquel de la muerte y el caballero, en el que el caballero huye para escapar de la muerte que lo espera en un lugar...y ella se sorprende al encontrarlo...porque debía estar en el lugar hacia el que huía....No había salida.
DES -CON -CIERTO.joder con el tío!

Mujeres I

Sakuntala

Camille se enfrentó a su familia y a su época para entregarse a su forma de creación: la escultura y unirse al hombre que amaba Auguste Rodin..
No se trataba sólo de pasión...se trataba de la lucha de género contra la sociedad que aceptaba que fuera la amante de Rodin como condicion para aceptar su obra .
Cometió el pecado de soberbia de querer ser ella por ella misma, huyó de él y con él huyó de un lugar, de una identidad.
Sola y sin recursos, se sumió en una crisis depresiva y destruyó todas sus obras.
Su encierro de 30 años decretado por su familia, es el encierro de lo diferente de lo obsceno por increíble y libre. La expulsó la sociedad no su amor.-
¿algo cambió?

Arcanos

-¿Tiene miedo?
- Claro que no
-Tiene miedo
-Le he dicho que no, es solo que no creo en estas cosas.
-Bueno entonces sino cree, es lo mismo, no le afectará en nada.
Sintió diez pares de ojos que la miraban, risueños unos, curiosos otros.
Sus amigos le habían tendido una trampa.
El hombre barajaba las cartas sin dejar de mirarla, por un momento solo se oyó
el ruido del mazo al golpear en la mesa.
Ella se levantó para servirse otra copa de vino, era una forma de hacer tiempo mientras se le ocurría una forma de salvarse de la ridicula situación en que la habían colocado.
Odiaba este tipo de cosas, desde pequeña; desde que su madre había sido presa facil de iluminados, astrólogos, santones que no solo la habían empujado a la depresión sino que además habían diezmado el magro patrimonio familiar.
.¿Si no tiene miedo cuál es el problema?
-Ninguno, es solo que mi vida es muy aburrida, no sé que podría preguntarle.
-Pruebe, arriesguese. usted es de las que no se arriesgan, su miedo le impide ver.
Comenzó a sentirse furiosa. ¿Quien se creía que era este tipo?, con esa voz melosa, de lenta cadencia, haciéndose el sabelotodo?
-¿quiere que pregunte yo por usted?
-Haga lo que quiera.
Los demás prestaban atención, y murmuraban, la fiesta se ponía interesante y ella sin querer se había convertido en el centro de atención.
-Ok, yo lo haré por usted.
dejó de barajar las cartas, cortó y las giró: El loco y el diablo.
Ella conocía las cartas del tarot, sabía su significado porque a pesar de todo, hubo un momento de su vida en que había mantenido un contacto muy cercano a ellas.-
Mientras él elegia cual de los dos mazos desplegar, no pudo dejar de observar sus manos: eran grandes, parecían suaves y los movimientos eran seguros y rápidos.
No podía explicar por que´pero se sintió ridícula, expuesta a la mirada de ese hombre, hubiera querido tener respuestas más seguras, más seductoras¿más seductoras' y que pintaba la seducción en todo esto?
-Elija
-vale: el diablo.
El volvió a mirarla y sonrió.
-Muy bien: en el centro colocó la primera carta: la luna "esta usted confundida, verdad"..."noo, no.."balbuceó ella, por lo menos se engaña, "lo que usted diga", agregó ella en tono condescendiente.
Arriba la siguiente: la muerte: "el cambio ha sido muy terrible verdad"? , ella no contestó.
Abajo : la templanza: pero ahora está tranquila, le ha costado, pero lo va logrando.
a la izquierda: la torre: era predecible tenía que pasar -dijo-
a la derecha: el colgado: pero no puede aún entender los porques, cambie de punto de vista, ese amor no es compartido.
El silencio era ahora impenetrable, Todos sabían de que estaba hablando: su decepción había sido sostenida por todos.Ella estaba furiosa: ¿que se ha creído! que se ha creído!
Cuatro cartas a la derecha una sobre otra: la rueda de la fortuna, los enamorados, la justicia, y por último la que ella sabía que era la definitiva la que indicaba por donde se salía del laberinto: el juicio: nuevas emociones, un cambio.
-Tómelo o déjelo, dijo él.Pero no tiene escapatoria, no puede ignorarlo.
No necesitaba explicarle nada, sabía que ella sabía. Solo estaba jugando.
La arrinconaba, le mostraba el límite.
Ella no dijo nada, dejó su copa, fingió buscar algo en la cocina y salió por la otra puerta.
Había avanzado pocos pasos fuera de la casa, cuando unas manos suaves y que parecían grandes, la tomaron por la cintura.
Una carta se cayó de su bolsillo al girar: el diablo. No había salvación si no era atravesando de nuevo el infierno.

De chamanes y resurecciones

"No te enfades conmigo por escribirte", empezaba la carta
"Aún a riesgo de provocarte un ataque al corazón, quería enviarte una última palabra: darte las gracias por lo que has hecho. Sabía que eras la persona adecuada, pero las cosas han salido aún mejor de lo que yo pensaba. Has ido más allá de lo posible, y estoy en deuda contigo....no voy a dar explicaciones aquí. A pesar de esta carta, quiero que sigas considerándome muerto. ...no me encontrarán, y hablar de eso solo traería más problemas. No vale la pena. Sobre todo no le digas nada a Sophie. Haz que se divorcie de mí y luego cásate con ella lo antes posible. ...quiero que entiendas que no he perdido el juicio. Tomé ciertas decisiones que eran necesarias, y aunque algunas personas hayan sufrido al marcharme fue lo mejor y lo más bondadoso que he hecho nunca....Siete años después de mi desaparición será el día de mi muerte. He dictado sentencia contra mí mismo y no habrá apelaciones...te ruego que no me busques...no tengo deseos de ser encontrado."

PAUL AUSTER
La habitación cerrada


Todo había comenzado un año antes cuando la revista lo envió a Perú a cubrir gráficamente una nota sobre Machu Picchu y el impacto del turismo en esa zona.
Uno de sus colegas, un francés, le mostró una pelicula sobre el consumo de plantas sagradas. Fue una noche en Cuzco, a la vuelta del viaje a la fortaleza inca que para él fue iniciático.
Nunca había salido de Europa. Su mundo, que había creído amplio se reducía a una serie de preconceptos ordenados en forma de ideología; seguridades mal obtenidas: una cuenta bancaria, una esposa bonita, un hijo, una amante, el partido semanal de tenis con los amigos y unas vacaciones en Turquía.
A la peli, siguió la invitación a probar la ayahuasca.
Le explicaron que occidente debiera recuperar el respeto por el poder de las plantas y la aceptación de una nueva física de la consciencia para entender lo que iba a vivir.
Entender lo que se dice entender, entendió poco, tan asustado estaba.
Fue una experiencia cercana al sufrimiento, a la muerte y a la resurrección ritual.
Le siguieron varios días de ayuno entre terribles nauseas en las que se mezclaban sus visiones desde una nueva perspectiva de mitos, totalmente contrarios a las leyes de la física; se vió escogiendo lo que era universalmente significativo para comunicar, conectar todos los acontecimientos entre sí, todas sus creencias fueron alteradas, se vió penetrando en mundos paralelos, se vió como nunca hubiera querido verse.
Dejó pasar la fecha de su regreso, inventó excusas en forma de encargos inexistentes, tranquilizó a su esposa con llamadas semanales cada vez más espaciadas: "aquí escribir un mail es un milagro...lo siento, volveré cuando pueda".
Cuando al fín creyó que había cerrado esa experiencia y que formaba parte de sus anecdotas de viaje, decidió volver.
Su vecino de asiento en el avión dejó olvidado un libro, al bajarse en una escala. Se trataba de "la habitación cerrada" de Paul Auster.
Lo leyó de un tirón.
Al arribar su decisión estaba tomada; dejó su equipaje sin recoger, caminó hasta las afueras del aeropuerto y se perdió en la oscuridad.-

ya está...el otro blog está en marcha, no fue tan dificil como creía al principio.
allá vamos....

Cuando ya me empiece a quedar solo
Sui Generis. Charly García
Tendré los ojos muy lejos
y un cigarrillo en la boca,
el pecho dentro de un hueco
y una gata medio loca.
Un escenario vacío,
un libro muerto de pena,
un dibujo destruído
y la caridad ajena.
Un televisor inútil eléctrica compañía,
la radio a todo voulumen
y una prisión que no es mía.
Una vejez sin temores
y una vida reposada, ventanas muy agitadas
y una cama tan inmóvil.
Y un montón de diarios apilados
y una flor cuidando mi pasado
y un rumor de voces que me gritan
y un millón de manos que me aplauden
y el fantasma tuyo,
sobre todo
cuando ya me empiece a quedar solo.


Escribía, mientras bajaba música al azar, milagro cibernético de Pandora; y comenzó a sonar la versión de esta canción de Charlie en la voz de la Negra Mercedes Sosa....
maravillosa.
Hacía tiempo que no la escuchaba, a pesar de tenerla en un CD es que no siempre estoy predipuesta.
Pero esta vez sintonizó con mis pensamientos actuales como es posible comprobar
leyendo los últimos post, por eso y porque es una letra preciosa, la incluyo.
Este blog va acumplir un año.
Releer lo escrito en este tiempo, me trae a la mente como, cuando comencé, me sorprenden post sobre noticias del momento que había olvidado¿quien se acuerda de la gripe aviar?, comenzar a escribir en forma sistemática en forma de blog ha sido
una experiencia muy fructífera. Siempre he escrito; alguna vez hasta he participado en talleres literarios, y , por qué nod ecirlo,(total no veré la cara de los que leen esto) en la escuela me dieron varios premios en plan "composición : tema la vaca". En la universidad me usaban para redactar panfletos varios, era la época de asistir a una manifestación diaria...como mínimo.
Pero un blog es diferente, recuerdo que cuando comencé, me era imposible ceñirme a escribir algo corto, contundente, que tuviera inicio, nudo y desenlace y que despertara interés en llegar al final en pocas líneas.
Está claro que aún no lo he logrado.
En todo caso, agradezco a la persona que me mostró este camino de expresión, aunque
haya perdido interés en enterarse.-
Éstoy pensando en que "tiempo perdido" , podría dar frutos y nacer un segundo blog y separar la ficción y las reflexiones sobre el "adentro" de las reflexiones sobre el "afuera"....¿me estaré convirtiendo en blogadicta?

Ese miedo añejo
>Jorge Guinzburg.
>jorge@guinzburg.tv
>
Un amigo solía decir que "paranoia es eso que creemos que nos pasa pero, en
realidad, nos pasa". Era hace veintipico de años, cuando las callecitas de Buenos
Aires, además de ese no sé qué, tenían Ford Falcon verdes, con rostros siniestros en
su interior, circulando a toda velocidad. Si uno era sensato, frenaba para dejarlos
pasar y observar en las lunetas traseras una calcomanía con laleyenda "los argentinos somos derechos y humanos".

Otros vehículos, de otras marcas y colores, con caras menos sombrías asomando por
las ventanillas, también llevaban la misma calcomanía, sólo porque las regalaban y
no era tiempo de hacer preguntas. Si no les extrañaba cuando un
compañero de oficina o un vecino dejaba de concurrir a su trabajo o volver a su
casa, por qué habría de sorprenderles que un desconocido les obsequiara un autoadhesivo para publicitar la humanidad de sus compatriotas desde el auto.

Era un tiempo de frenar frente a un Falcon verde, de no hacer preguntas, de pretender que todo andaba muy bien como informaban los programas periodísticos
y de tener miedo, mucho miedo.

Un miedo extraño, de esos que se sienten sin haber hecho nada. Sin embargo, ningún
terapeuta idóneo lo habría interpretado como un síntoma de paranoia.

Tampoco lo vio así mi psicoanalista, cuando esta semana, 23 años después de
instalada la democracia en la Argentina, le transmitía esa misma sensación.

Entiendo que tenga miedo -dijo. A mí también me asusta la desaparición de Jorge Julio López, uno de los testigos en el juicio al represor Etchecolatz.

Es cierto -respondí-, pero no es sólo eso.

Tal vez -siguió conjeturando- lo asustan las amenazas que recibieron esta semana
el juez Carlos Rozanski, titular del tribunal oral número 1 de lPlata, que condenó a
reclusión perpetua al genocida Etchecolatz; el fiscal federal
Eduardo Taiano que investiga la causa ESMA; el fiscal fede ral de Resistencia, Jorge
Auad, que actúa en la causa de la masacre de Margarita Belén y el juez federal número 1 de Bahía Blanca, Alcindo Alvarez Canale, que lleva adelante la investigación
contra el ex militar Santiago Cruciani acusado de violaciones de los derechos
humanos en el centro clandestino de detención "La Escuelita".

Eso también -le confirmé-, porque uno sabe que esas amenazas son un
tiro por elevación para asustar a todos y dejar que la impunidad siga.
También me asustan las amenazas a los periodistas Jorge Fontevecchia y Joaquín Morales Solá. Pero hay algo más.

Seguro -se entusiasmó-, usted siente miedo al comprobar que después
de una purga policial que ya suma más de 2300 efectivos, todavía haya en la
fuerza muchos hombres que actuaron en los centros clandestinos torturando y
matando.

Sí, claro -volví a coincidir- y me sorprende que el argumento utilizado es que en ese entonces eran muy jóvenes. Pero no es sólo eso.

Seguro -siguió inclaudicable-, le debe dar miedo que hoy, después de crímenes,
torturas, adolescentes masacrados, bebés robados a sus familias y tantos delitos
comprobados, todavía haya gente que reivindique lo actuado durante el proceso
militar.
Sí pero no es solo eso, insistí.
Por supuesto -me tranquilizó-, imagino que también lo perturba que alguien como
Hebe de Bonafini ponga en duda la desaparición de Jorge Justo López porque según
dijo "vivía en un barrio de policías y su hermano era policía".

No -dejé de coincidir-, eso no me da miedo, sólo tristeza y una profunda
decepción. De la última persona de la que hubiera esperado el tristemente célebre
argumento del "algo habrá hecho" es de Hebe de Bonafini. De una Madre de Plaza de
Mayo.

Tiene razón -concluyó mi psicoanalista-, pero esta sesión está dedicada al miedo.
De las decepciones podemos hablar en la próxima.


Jorge Guinzburg, periodista inteligente si los hay.
El miedo y la decepción suelen formar una pareja extraña pero indestructible.
Yo agregaría pena, enorme, sórdida, sin vuelta atrás, por lo que pasó por lo que pasa y seguirá pasando, en un país que nunca ha aprendido de sus errores y ha hecho de la contradicción y la impunidad un estilo de vida.-

La rosa de Alejandría

"Eres alta y delgada como tu madre
morena y salada
como tu madre
pero tienes bigote como tu padre
morena salada
como tu padre
Eres como la rosa de alejandría
colorada de noche blanca de día"

Canción popular

- Así que usted nunca pensó que ella fuera capaz de algo así.....
- Exactamente, nunca la creí capaz....
- ¿Y eso justifica que no quiera divorciarse?, le anticipo que le saldrá caro, su mujer lleva todas las de ganar.
- Puede ser, la situación es insostenible, el último año ha sido un calvario, ya no confío en ella, no le creo... pero no le daré el divorcio.
- ¿Aceptaría una mediación?
- ¿Qué es eso?
- Un intento de encontrar una salida negociada. A mí me conviene que se divorcie, es claro, pero mi trabajo es mi trabajo y francamente...es que no encuentro que sus razones prosperen en un contencioso.
- Ella cambió, yo no....es todo
- ¿La quiere?
- No...que vaa...pero tenemos una familia, hijos....y ella cambió
- Quizas no cambió, quizás es ella misma de otra manera
- Disculpe..no le entiendo
- Que es ella misma, la misma que conoció pero que tenía aspectos que usted se ha negado a ver....tengo muchos años en esto...reconozco a un dogmático cuando lo veo.
-¿Un qué?
- Un dogmático: álguien para quien Amén siempre es la última palabra..y la dice usted por supuesto.
- Veo que no está de mi parte
- No estoy de parte de nadie, solo hago mi trabajo...y me pagan, es mi obligación marcarle los matices, pueden ser importantes en el futuro.
- Ya...no hay matices. Cambió, eso es todo.
- Y usted no cambió
- Exacto, yo soy el mismo: siempre lo he sido y siempre lo seré. Ella debería entender que no estoy dispuesto a aceptar lo que me propone.
- ¿Prefiere plantarse y resistir antes que aceptar hablar con ella?
- Absolutamente: nunca he dado el primer paso hacia nada no veo porqué debo hacerlo ahora.
- Quizás porque está a punto de perderla
- Me da igual : ella cambió las reglas del juego.
- Y?
- Que no entiendo ni quiero entender sus razones, pero yo seguiré adelante como siempre ha sido.
-¿La necesita?
- No, o sí, a mi manera....pero eso no importa, no prescindiré de ella, me pertenece, aunque no entienda lo que me pide.
- Comprende que las posiblidades de resolver esto de forma agradable son nulas si usted se empeña en su silencio.
- Comprendo solo que ella cambió y yo no.
- ¿Prefiere una soledad compartida a compartir los desacuerdos?
- Prefiero que todo sea como siempre ha sido
- Amén
- Amén

Sobre el olvido

Lo explica Borges en el inicio de su cuento "El espejo que huye":"Leí a Papini y lo olvidé. Sin sospecharlo me comporté en la más sagaz de las maneras. El olvido bien puede ser una forma profunda de la memoria."
Borges, "sin sospecharlo", repitió el argumento de una narración de Giovanni Papini, y cuando alguien se lo señaló recordó, con sorpresa, la historia, que en efecto ya había sido escrita.
A menudo me sucede lo mismo, creo que una idea toma forma en mi cabeza y que podría traducirla en un relato para luego descubrir que solo estoy copiando, en forma más precaria que Borges seguramente, algo que alguien ha dicho o un pedazo de vida ajena a la que me asomo con la impunidad del rol.
Por eso cuando esa mujer me dice:
" Ya no siento que mi vida valga menos que su ausencia, ya no me importa su destino, quisiera hallar el mío", y yo la veo con sus 30 años y su hija pequeña, dejando atrás un sueño, e intento proyectarla en el tiempo dentro de 10 o 15 años, y casi le diría lo contario que le estoy diciendo; casi le explicaría que a veces no está bien perseguir sueños, porque suele ser castigado.
Pero no se lo digo, solo insisto una vez más en las razones, los por qués, descalifico el amor que la saca de su matrimonio perfecto, su casa perfecta, sus amigos pefectos, su juego d egolf perfecto e insisto en que sea ella por ella y no por nadie.
No digo lo que creo que es mi idea original, sin darme cuenta que es solo la mala copia de miles de argumentos repetidos en millones de historias desde madame bovary
a la última novela de la Posadas.....vulgaridad, prejuicio, y miedo, profundo miedo que siento retrospectivamente. Miedo a lo que vendrá, a la soledad...al olvido

AFRICA I
"será posible el sur?será posible?...tanta bala metida al corazón del pueblo?"
"será posible tanto invierno caído sobre el último rostro de mi hermano?"

Las redes de traficantes de inmigrante mueven, según números estimativos unos 230.000.000 de euros, por todo concepto relacionado con la entrada ilegal de personas desde todas las regiones a Europa. ¿queda más claro porqué nadie quiere termianr con este negocio?.-

MALI: uno de los países proveedores de habitantes transitorios de cayucos sufrió una baja del 40% en el precio del algodón desde que el Banco Mundial los obligó a privatizar la producción y el comercio.

Desapariciones

Un hombre de 77 años ha desaparecido en Buenos Aires despuès de declarar contra Etchecolatz (un policia de la bonaerense... famosa por su brutalidad y corrupción).
La "diferencia" es que el aparato se moviliza, no sé porqué me molesta, no que se movilicen, sino que recorten la realidad actual del país y que el estado haga suya uan causa y de pronto "derechos humanos" sea algo parecido a cuando Videla decía en respuesta a las campañas deAamnesty internacional: "los argentinos son derechos y humanos".
Es dificil de explicar, es solo una impresión basada en respuestas arcaicas y cosas vividas.
Veré si lo ordeno.

Aznar dijo hoy en una conferencia en el Houston Institute (sin repetir y sin soplar)
que "los musulmanes deberían pedir disculpas a España por VIII siglos de ocupación".
Sï...es verdad, no es ciencia ficción.
Supongo que debió agregar ...y se le olvidó, claro.... que España procederá a pedir disculpas a América, por los VI siglos de depredación que ha perpretado.
Supongamos, y vamos a hacerlo, que tomamos en serio tamaña enormidad de miopía histórica, enormidad cultural, despropósito apabullante; supongamos decíamos, que tomamos en serio esto que ha dicho este señor: ¿como se hace para evitar toda lectura respecto al impacto cultural que supuso para la cerril Iberia, la llegada de los árabes?. Aún me estremezco cuando recuerdo la paz de un atardecer en la Alhambra, hace siete años, justamente el día de mi cumpleaños.
Ese pueblo, culto, capaz, emprendedor, beligerante sí...cruel por momentos, con sus enemigos, pero amante del buen vivir y adelantado, tanto que hubo que expulsarlos...
No le fué tan bien a América con los españoles, llevaron enfermedades venéreas, tuberculosis, depedaron reservas naturales, derribaron monumentos para construír iglesias, mataron, explotaron para financiar sus absurdas guerras expànsivas y absolutamente deficitarias, ...pero bueno..confío que el bueno de Aznar incluirá estos temas en una conferencia titulada:
"Mea Culpa: de Tordesillas a las Azores, el derrotero de la vergüenza".
En ingles claro

Tiempo perdido

Suelo leer en posición de loto, es decir con las piernas cruzadas una debajo de la otra.
De hecho es una de mis posiciones preferidas, será porque tengo las piernas cortas.
Y no es la primera vez que se me duermen, hubo un tiempo en que también se me dormían las manos, luego desapareció desde hace años.
Quizás tenga que ver con un problema de salud incipiente, o crónico, no sé; mala circulación, muscular, neurológico, simplemente pasó una vez más.
Cuando me levánté sentí los pies dormidos, pero hice como siempre, los sacudí un poco y comencé a andar....dí varios pasos,me paré porque no despertaban, sobre todo el pie derecho, me apoyé quizás no lo sé, solo sé que la pierna ya no respondió y me caí, llevando conmigo varios objetos.
Una caída pesada, de costado, que me dejó dolorida por varios días.
En el suelo y por unos segundos el pánico me invadió. Y si ya no podía volver a mover la pierna? y si algo me estaba pasando?....fueron segundos con decenas de imágenes desfilando.
Quizás no ayude mi trabajo habitual en el que veo constantemente como la vida d ealguien cambia radicalmente en minutos; sin hablar de mi experiencia personal ene se sentido.
El caso es que me encontré temiendo tocar mis pies por miedo a darme cuenta que no los sentía.
Al final lo hice porque debía levantarme de una u otra forma.
Y poco a poco, volví a andar.
Ese episodio pequeño, sencillo casi cotidiano(no debo ser ni la primera ni la última a la que le pasa), pero novedoso para mí, que me precio de saludable, confrontó con miedos enquistados, oscuros augurios y luego con la obligación auto impuesta de estar atenta a las pequeñas cosas: caminar, comer, moverme libremente, acariciar,abrazar,reír, no sé que más verbos agrgar sin caer en la cursilería .
Sé que suena a manual de autoayuda pero estos temas siempre despiertan en mí esa urgencia del tempus fugit, no pasar un día sin exprimir lo bueno que hay a mi alrededor, porque siento o presiento o no sé, que todo puede volar por los aires.
Se me llenaron los ojos de lágrimas por todo lo perdido, lo irresoluto, lo no vivido.
....y le cambié el nombre al blog.

Una esperanza,
un huerto
un páramo
una migaja entre dos hambres,
el amor es campo minado
un jubileo de la sangre
cáliz y musgo /
cruz y sesamo
pobre bisagra entre voraces
el amor es un sueno abierto
un centro con pocas filiales
un todo al borde de la nada
fogata que sera ceniza
el amor es una palabra un pedacito de utopía
es todo eso y mucho menos y mucho más /
es una isla, una borrasca /
un lago quieto,
sintetizando:
yo diría que el amor es una alcachofa
que va perdiendo sus enigmas
hasta que queda una zozobra
una esperanza
un fantasmita

Mario Benedetti


Exactamente: "una alcachofa que va perdiendo sus enigmas", preciosa metáfora del amor.
A veces las hojas rugosas y secas esconden el corazón tierno y sabroso, otras es quitar y quitar para descubrir que no hay corazón.
Lo peor de todo es cuando decides que dejarás de comerlas; por el trabajo de pelarlas ¿viste?

El negocio del miedo


En el 2005 se produjeron 11.000 ataques terroristas, que provocaron la muerte de 14.600 personas.
En el 2002, el balance fué de 198 atentados terroristas, en el 2003: 208 atentados en los que murieron 625 personas y en 2004: 651 atentados con 1.907 víctimas.
La política antiterorista de Bush es un negocio dorado: el miedo y el terror al servicio del tráfico de armas y la guerra santa como excusa.

"EN MAHOMA SOLO ENCONTRARAS COSAS MALVADAS E INHUMANAS, COMO DIFUNDIR LA FE POR MEDIO D ELA ESPADA".
CITA MEDIEVAL EXPRESADA POR EL PAPA EN RATISBONA

"La cita que usé no expresa mi pensamiento personal" dijo ayer el benedicto en Castelgandolfo.

A meses del tema de las caricaturas, parece broma lo de ratisbona.
Es una guerra santa ¿alguien no se enteró?

"Sigo sin entender gran cosa sobre el sufrimiento y la muerte. Aunque quizás mi búsqueda no haya sido completamente inútil.
Como siempre, tal vez sea el viaje lo que importa"
Ramón Bayes

Detrás de los grandes eventos, hay historias, personas, lo que marca la importancia de un suceso es su impacto en los que la viven.
Curiosamente, ese aspecto es el que menos se tiene en cuenta.
Hace unos días me contaron una historia, familiar, pequeña, intrascendente, salvo por el dolor y la impotencia que encierra.
Un hombre, de origen libanés, arquitecto de profesión que dejó el Libano hace años y que tuvo que retornar el 1 de Julio de este áño...dias antes del ataque israelí, porque su padre había muerto. Trabaja en Shangai, enviado por una importante empresa francesa que esta emprendiendo colosales inversiones para armar este nuevo Hong Kong.
Casado con una francesa y con dos pequeños hijos, es considerado por su familia política, un tipo difícil, taciturno, duro, que por momentos se aisla en incomprensibles silencios o tiene arranques de violencia desmedida, que han estado a punto de costarle su matrimonio en varias ocasiones.
Pasó esos días del funeral acompañando a su madre, a sus hermanas, tambien desperdigadas por el mundo, una en Dubai, la otra en Canadá y feliz en parte porque
Beirut se había reconstruído y su padre lo había llegado a ver.
Toda su infancia estuvo marcada por "volver a comenzar", tenia 10 años en ese agosto de 1982, cuando la invasión israelí.
A los 20 se fué con pena por renunciar a sus creencias solo por sobrevivir.
Esta vuelta significaba mucho para él, por eso a pesar del dolor pudo disfrutar de ser él mismo por unos días.
Horas después de su partida, el derrumbe.
Su madre y sus hermanas huyeron a las montañas, su casa fue nuevamente destruída y durante varios días nada supo de ellas.
Cuando al final tuvo noticias hace solo unas semanas, volvió a encerrarse en su mutismo habitual: sus hermanas habian logrado salir del país.
Su madre se encontraba aún en las montañas y se negaba a irse. Había asegurado que volvería a su casa, que comenzaría de nuevo y que moriría allí mismo.
Y que sus hijos fueran juzgados.

-"Pues nosotros nos conocimos via Bluetooth mediante un intercambio de archivos PDF que sincronizamos en powerpoint haciendo una copia JPEG que nos enviamos por ADSL a la FTP desde la que podíamos acceder por USB a nuestras PALM mientras usabamos el MSN para el Chat",
- Eso: amor a primera vista, si (agrega ella)

Alvarortega.com

"Te voy a dar siete tiros y te voy a arrancar la piel a tiras!!!!Fascista!!!!"
Grita BILBAO mientras patea el vidrio que lo protege de agresiones o atentados y su sudadera con la inefable foto del CHE, (que nada puede hacer para impedir el abuso de su imágen) se pega a su piel....
¿Me perdí algo?, la biblia y el calefón, como cantaba Discepolo.

La bifurcada

Fue un miércoles por la mañana.
Yo llegaba tarde a una reunión importante y tu pelo recien lavado olía a flores. "es el acondicionador" me dijiste....el acondicionador del pelo olía a lavandas.
Leías el periódico, tomabas café, aún en pijama, distraída, relajada.
Te dí un beso corto, leve, nada especial ni pasional, solo una despedida común; como si descontáramos que siempre repetiríamos ese gesto.
Cada día de nuestro futuro que parecía compartido, aunque nunca lo habíamos pactado era algo que eludíamos, tan progres somos!
Un beso, solo un beso de alguien que volvería a verte en un par de horas.
De saber que ese sería nuestro último momento de felicidad, antes de la separación definitiva, ¿hubiera cambiado algo?
¿el gesto quizás más pomposo, más profundo?, ¿las palabras?.
Prefiero creer que no, que nada cambiaría en esa escena, y que el beso despreocupado y ligero, nada tenía que ver con esta soledad de mi piel, ni con mi error, ni con tu despedida.Sin besos, sin periódicos, sin cafés, sin cabellos oliendo a lavanda.
Fué un miercoles...ni siquiera un viernes o un domingo.
Ufa!Podrías aunque sea haberme dejado un sabado por la mañana!!
....para tener tiempo de tirar tus cosas por la ventana....¿O no recuerdas que los jueves madrugo??????

Beslan

1ºDía

No me dijeron que se trataba de una escuela. No es la primera vez que me engañan, quizás no debí venir, pero ya no puedo escaparme, solo somos cuatro mujeres entre todos y no puedo hacer un mal papel. Mi abuelo no me lo permitiría;
tampoco él debió haber muerto de tifus camino de Siberia cuando Stalin lo acusó de colaborar con Hitler en ese insoportable invierno de 1944.
Pero, esto está lleno de niños, algunos se parecen a mi hijo. ¿Estará él tambien comenzando hoy las clases?. Los tres años que nos separan , sin vernos, sin saber nada de sus cosas, desde que me uní a la guerrilla, parecen eternos. Pero lo que hacemos es justo, solo que nadie me dijo que era una escuela lo que atacaríamos.
Voy a ayudar a salir a la pequeña que llora en el rincón, nadie lo notará.

2ºDía

Ya no aguanto la mirada aterrada de los niños. Las negociaciones no avanzan, menos mal que dejaron salir a algunos, tengo sed y me pesan los explosivos.
Las flores que los niños traían para sus maestros, comienzan a oler mal y desconfío de ese que se dice negociador.

3ºDía

Esto se termina sí o sí. Los niños no saldrán con vida, no soporto más, tampoco soporto pensar qué haré luego que esto termine.
No hay esperanza, nunca la hubo pero no pienso cargar con la culpa de estas muertes.
El botón que hace estallar los explosivos del cinturón que llevo hace tres días está húmedo, espero que no resbale mi mano.
Tres ...dos...uno........se terminó

Contestar los e-mails

¿Hasta que punto se está obligado a contestar los mensajes por correo electrónico?
Eso pertenece ya a la e-cortesía, porque aunque no haya ni cortes ni cortesanos, debe permanecer la cortesía.
En la obra de Ibsen "ELs senyors Borkman", dirigida ahora por Jordi Coca en el Espai Brossa de Barcelona, el actor musita un instante:"lo más decente que tenemos son las apariencias".
Eso que puede parecer cinismo, es parte de la humanidad cotidiana.
Ser corteses, es decir educados, para facilitarnos y hacer agradable la convivencia, es una conducta obligada en cualquier forma de comunicacion.
¿Por que no a través de internet?
Hay que contestar todos los mensajes que piden respuesta. Así lo esperamos también nosotros. Quien no lo hace es un perfecto maleducado.
Si no hay tiempo dígase:" Contesto después" y cúmplase.
El requisito es que el mensaje tambien sea cortés.....

Natalia Castellanos (Barcelona)
Publicado en La vanguardia (26 de Junio del 2006)

Y yo agregaría que "lo cortés no quita lo valiente". Estoy hasta el moño de la falta de educacion ciber o no ciber!!

SAKUNTALA

77 rUE DE vARENNE, PARIS....Museo Rodin. Allí estaba, cumpliendo un encargo para la sección del cultura del diario,vagando por los pasillos mientras escuchaba la monotona voz del curador que le acercaba la información solicitada .
Se enfrentó a ella, y se quedó de una pieza, muda, escuchando la historia que su emoción contenida deseaba oír: SAKUNTALA la amante del rey hindú que perdió el anillo y no pudo ser reconocida por él.
Cuando al fin se encuentran en el otro mundo, la leyenda sostiene que se fundieron en un abrazo. Ella lo recibe, lo contiene, lo espera: es la entrega pero de quien a quien?.
El curador comenta que Camille Claudel la esculpió a los 26 años.....su historia de amor y tragedia, su absoluta entrega estaba en marcha.
Ella se estremeció.
Era como si pudiera conectar con lo que esa mujer hace un siglo intentó plasmar.
También sentía que cuando él volviera, cuando al fín la reconociera entre las múltiples caras que rodeaban su vida, las pieles que lo rozaban, las voces que le impedían oír su susurro que lo reclamaba en cada instante de, ésta, su vida llena de un
amor que no sabía a quien entregar, cuando el volviera decía....recostaría su cara sobre su hombro y lo abrazaría asi como Sakuntala...el arquetipo de la amnte universal.

PP
Tercermundista y paleta, asíllamó el lider de la oposición al pensamiento del presidente y su exhortación al alto el fuego.
Tercermundista, joder....es un insulto parece.
Bueno primermundista tampoco suena a elogio....el caso es qeu esat caduco el insulto desde que desarmamos "el segundo mundo".
Paleta: se ve que solo dicen o hacen cosas que se ven cutre en las Azores.O será la paleta del pintor? el pintor paleta?...
Claro eso fué antes de que el Gran Boss a través de su angel negro también exhortara al alto el fuego en el Libano luego de la matanza de Qana que tanto recuerda a las de Sabra y Chatila.
Y ahora?, como le dirá el jefe de la oposición al gran Boss, que eso de paleta y tercermundista era por aquello de "manos a la obra" de la Orden y no por no estar de acuerdo en que esto de matar niños tiene mala prensa?

LENC (lEY DE LOS ENCUENTROS NADA CASUALES)

....Se tuteaban desde hacía unos minutos.Media hora antes, a la luz del farol....ella había dicho gracias a su espalda y él se volvió a contemplarla de veras por primera vez....mientras razonaba....que hasta allí había sido la parte fácil y que ya no dependía de él retener esa mirada reflexiva y un poco sorprendida que lo recorría de arriba a abajo, como si intentara catalogarlo en alguna d elas especies de hombre que ella conocía.
Así que se limitó a esbozar una sonrisa prudente, algo cohibida.......en ese momento inicial en que las palabras no significan nada y los interlocutores saben que tiempo habrá de poner cada cosa en su sitio....fueron 10 largos segundos de escrutinio que él soportó en silencio e inmovil. LBA :Ley de la bragueta abierta: espero no llevar la bragueta abierta, pensó.
Luego vió que ella inclinaba un poco la cabeza hacia un lado, lo justo ......entonces él dijo lo que creyó que debía decir....y ella entonces lo miró otros diez segundos. Y dijo que sí.

Arturo Perez-Reverte
La carta esférica