Ilusion


Percepción falsa
confundir algo
con lo que no es
interpretar
el rumor de las hojas
como el
sonido de tu voz
la oscuridad
con tu ausencia
imaginación
desbordada
esperanza
que se
resiste
a perder
su
atractivo
ironía
engaño de los sentidos
¿que importa?
si nada vale
la pena
si nada pedurará
si quizás no
haya que criar hijos
que no volverán
sentimientos
que morirán de frío
momentos
que se perderán en el olvido
la ilusion
se ahoga
en muertes en suspenso

FAUNA I

FFCC

Está de pie, apoyada contra la puerta....una mujer de no más de 35 años, con cabello pelirrojo, ensortijado y un cierto dejo andrógino en su manera de vestir. Usa gafas, finas, de diseño un tanto pasado de moda.....mi mirada se posa casualmente en ella, resultado del aburrimiento del viaje rutinario hasta Barcelona en donde todos o casi todos suelen tener el gesto adusto o hablar por telefóno o a los gritos... pero algo me llama la atención...mira fijamente su móvil...está leyendo un SMS...seguro...un SMS largo porque lo mira y mira y adivino su dedo bajando el cursor...de pronto sonríe...luego vuelve a fijar la vista en la pantalla, como si no creyera en lo que ha leído...y abre los ojos con sorpresa....
Dos estaciones después sigue en la misma posición.
Adivino o me invento una historia, bonita, breve , casual.
Alguién le envía ese mensaje, largo...sorpresivo,¿inesperado?....y se alegra, ¿se ilusiona?, se sorprende......
Comparto su buen momento.....
Detalles....

Luna en Cáncer

Ayer la volvió a escuchar.
La vecina otra vez insultaba a su madre, una anciana, imposibilitada que casi no sale de su casa y ha sido ingresada varias veces en el último tiempo.
No es la primera vez que oye su forma soez de tratarla, insultos de carretero, que debe creer que no atraviesan las paredes. Está harta de cuidarla, pero la realidad es que tampoco parece tener una vida propia y su madre es relativamente dependiente.
Alguna vez ha visto a la anciana en bata, apoyada en el rellano de la escalera y la ha saludado, ella le ha devuelto una sonrisa mansa, desde sus tristes ojos azules.
Piensa en si debiera denunciar a su vecina por malos tratos mientras la lluvia le cala los huesos, caminando despacio, en la vuelta a casa de ese lunes de invierno.
Ha parado en el supermercado, para comprar colacao y polvorones y a llamado a su hija más pequeña, la única con la que vive ahora, para saber que más le apetecía.
Hace frío, mucho frío, pero camina lento, por la rambla bordeada de álamos ; hace una semana cubrían de dorados el cielo y hoy son solo finas agujas que se adentran en el cielo tormentoso.
Un bello, frío, azulado crepúsculo....su propia vida apagándose.-
Un recuerdo dulce y doloroso: sus hijas , la mayor con 14, la menor con 4....hace tanto tiempo...otro invierno, otros inviernos. Disfrutaba cerrando los postigos mientras afuera comenzaba a helar y el ambiente de la casa se caldeaba, especialmente la cocina: esa cocina grande, de campo, como a ella le gustaba.
Preparaba la merienda, olor a tostadas, a manteca, a leche hervida; hacían la tarea escolar, ella ayudaba, controlaba, pero las dejaba a su aire, confiaba, disfrutaba, sin pensar. Escuchaban la radio del pueblo para saber quién le enviaba mensajes a quién. Se reían.
Era un momento mágico, la hacía feliz sentir que las protegía, que estaban a salvo y que había una razón para seguir.
Solo mucho después cuando volvió a tenerlas, por casualidad juntas bajo el mismo techo, comprendió que algo o mucho ya no existiría nunca más.-
"Nunca más" comenzó a ser un latiguillo: nunca más esto o aquello.
Aún deseaba y se ilusionaba y experimentaba, pero los "nunca más" la volvían a poner en el mismo lugar de treinta años atrás: sola frente a sus propias decisiones, solo que sin red, sin "siga participando".-
Ahora, tantos años después, otro invierno, otro lugar y otra merienda. Una melancolía demasiado terrible, la nostalgia de lo que nunca ya será pero la certeza de que valió la pena, la leche templada, el desvelo, las esperas, ls ilusiones...como dice la canción..lejanías, reproches, miedos, ¿errores?. Eso vino después y la sorprendió, no estaba preparada. En el fondo pensó que nunca ocurriría y el desgarro la dejó, como siempre, muda detrás de las palabras.-
¿como hubiera sido su vida sin esa cocina, sin esos momentos?
El puente comienza a ser en bajada, puede que deje de ver que hay al otro lado, el que de jó.......sus hijas son mujeres, ya no habrá meriendas ni hogar encendido y solo queda terminar d ecruzar el puente antes del insulto final.-

"CON UNA MENTIRA PUEDE IRSE MUY LEJOS.........PERO SIN ESPERANZAS DE VOLVER"..........(PROVERBIO JUDIO)

Foto de Pedro Martín

Perseguir el viento

No me importa
perseguir el viento
ni saber
que entre él y yo nunca
habrá más que distancia
me gusta cuando me acaricia
y se va
me siento a esperarlo
adivino su llegada
cierro los ojos
aspiro su aroma
a veces dulce
otras agrio
somos el uno para el
otro
inasibles
permanentes
efímeros
tramposos
podemos limpiar de
nubes el más oscuro de los cielos
o arrancar de cuajo
esa flor que comenzaba a crecer
derribar
no siempre es destruír
y perseguir
es una forma de amar

Foto de Fernando sendra. thumbnail


De nuevo, el amor....

Las palabras que tuvieran la más remota relación con amor, romance, pasión, creía que le retorcían el mismo nervio que la música debilitaba, por lo que frases o palabras o historias que siempre le habían parecido estúpidas, le provocaban lágrimas en los ojos...................
Cuando era capaz de leer algo- puesto que por lo general le resultaba difícil concentrarse-esperaba nerviosamente unos determinados párrafos de la página, viéndolos acercarse ya desde media página antes, y los obviaba, forzándose a saltárselos para neutralizarlos.-
Se compró productos de belleza con una sensación de ridículo que le impidió usarlos.
Incluso pensó en estirarse la piel de la cara...una idea que en su estado normal solo la podía haber hecho sonreír.-
En ocasiones, una conversación, aparentemente sin intención alguna por su parte, tomaba ribetes sexuales, por lo que cada palabra del diálogo se podía interpretar obscenamente...................
Pero lo peor de todo era su crispación; sabía que si no la podía superar, se encaminaba directamente hacia la paranoia, la rabia, la amargura, de una vejez desilusionada........................................................................................................
Primavera.
Sarah cayó en la cuenta de que en vez de sufrir durante todo el tiempo en que estaba despierta, en vez de despertarse varias veces por la noche llorando, en vez de la esclavitud de la pena; pasaba por períodos de dolor, muy malos a últimas horas de la tarde y al principio del atardecer durante dos o tres horas; menos malos en las horas que seguían al despertar, aunque éstas eran bastante malas.
Dos veces al día, incluso tomaba aspirinas para el dolor físico de la pena....En el entretanto había grises momentos planos en los que no sentía nada.
Un mundo muerto, seco.......cuado volvía la añoranza, resultaba imposible creer que Henry ya no entraría en su sala o le telefonearía porque la necesitaba tanto como ella a él. Ya no se molestaba en repetirse que ésto era una chifladura.
Ocurría, sin más.
En los momentos planos y tranquilos, no era posible imaginar la intensidad de la pena que acababa de experimentar y experimentaría de nuevo.......
Sabía que muy pronto no recordaría excepto como un dato, lo terrible que el momento ha sido......¿Por qué los dolores de la pena? ¿Para qué sirve? ¿Por qué existe la pena?

Doris Lessing
Premio Nobel de literatura 2007

Disgresiones.-


"Un hombre que se ahoga, espía a una mujer que se mata"

Urs Graf

Hay actos naturales en la vida a los que podemos referirnos de múltiples formas. Actos que cobran significado a la distancia o desde otro contexto. Nada es unívoco, ni las miserias o las alegrías,
Todo, y más que nada, los sentimientos es posible replantearlos, desde el detalle oculto que se desvela. La letra pequeña...aquella que siempre muestra la verdad pero a destiempo.-
Nada es explícito y por eso vamos como ciegos buscando el sentido o creyendo encontrarlo.
Desmitificar, esa es la tarea, la incertidumbre y finalmente el desconcierto, pueden...si los dejamos, convertirse en armas de crecimiento, en tanto nos alejan del pensamiento convencional.
He descubierto que pensar en lo impensable, me permite poner en duda aquello que para la mayoría es innegable. Suele doler, pero sirve.
Termino creyendo que muchas veces el acoso y la brutalidad son un paso para lograr una forma diferente de felicidad porque nos marca los caminos a NO recorrer.-
En todo caso, de lo único que huyo como de un mal sueño es de la apatía, de la desilusión, del fracaso como destino, no como estación de paso. Sobrevivo a duras penas pero con la esperanza de que ese camino de transformación permanente, quizás me lleve a sentirme finalmente libre, con la esperanza también de que mi libertad no sea la de Icaro.-

Necesidades (en Relaciones, 1973)

el individuo que difiere de sus pares
que perturba o escandaliza a su familia o sociedad
suele ser calificado de insano acusado de enfermedad mental y
perseguido como enfermo
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes

el individuo que ve piernas azules de mujer volar
arbolitos cantar el mundo heder
es encerrado golpeado con electricidad insulina médicos
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes

¿necesidades del volar o cantar?
¿necesidades del individuo que difiere de sus pares
que perturba o escandaliza a su familia o sociedad y es
calificado de insano acusado de enfermedad mental y perseguido como
enfermo?

¿otras necesidades?
¿necesidades del individuo que no difiere de sus pares
que no perturba o escandaliza a su familia o sociedad
que no es calificado de insano acusado de enfermedad mental ni
perseguido como enfermo?

¿piernas azules de mujer volar no?
¿ni arbolitos cantar ni mundo heder?
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes
los jabalíes de oro se están comiendo a yvonne

JuaN Gelman

Obra de Pablo Picasso






LA DEMANDA ACABARÁ EN RISAS Y TU IRÁS LIBRE DE CARGOS.-

Horacio.-

foto de Jacques André Boiffard


Ficciones

Ella sintió en su ser mujer que ese hombre era el sueño idealizado de sí misma. Al igual que la lluvia en un suelo fértil, él derramaba afectos cálidos, pertenencia, dulzura ¿amor? y ella crecía de acuerdo a esa imágen ideal que él le proyectaba en cada caricia.
Existía entre ellos una intriga, un no saber del otro acompañados de una mutua comprensión psíquica que los conducía lentamente y casi sin que se dieran cuenta hacia el mismo punto desde el que obtener ventajas, de esas afectivas, irremplazables, únicas.
Cyrano de Bergerac cortejaba compasivamente a Roxanne, que esperaba.-

La persona más próxima a mí eres tú a la que sin embargo no veo hace tanto tiempo más que en sueños.

Ernesto Cardenal


Las hojas caídas inundan la acera, el frío de los últimos días ha podido con ellas y un grueso colchón de tonos marrones y verdosos acompaña mis pasos.-
Mis pies se hunden y patean las hojas que saltan hacia todos lados. El ruido despierta a algún pájaro en el silencio de la calle desierta, la belleza es hermana de la sensación de felicidad, humilde, futil, perecedera pero imborrable en eso que llaman memoria.-
Otoño, fruición de vida detenida.......

Created by Ralph Loren


After such pleasures

Esta noche, buscando tu boca en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de ciego es este río
que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.

Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas ni
esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este olvido que sube
para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una ventana sin estrellas.


Julio Cortázar

Foto de E. Garduno

El día después de ayer.-

Un pozo es un lugar profundo, húmedo, oscuro, pero puede estar lleno de agua, y entonces es un lugar de vida y necesidad.-
Un pozo es esa sensación de haber perdido todos los trenes, de no poder recuperar el tiempo, de cruzar los puentes hacia ningún lugar.
Un pozo son las historias de lo que se perdió en la oscuridad ¿y por qué justo ahora me toca a mí justo a mí recibir tanto sobre la memoria histórica?
Y por qué alguien me cuenta de sus pérdidas desde esa callada y oculta narrativa, padres, hijos, nietos
¿que tengo yo que ver con eso?
¿Y por qué me preguntan?¿y por qué debo explicar si no tengo explicaciones porque nadie contestó nunca a mis propias preguntas? ¿y por qué sin embargo contesto? y hablo de lo no dicho y de la dificultad de hacer duelos si faltan palabras.
¿y por qué cuando lo hago vuelvo a vivir el dolor de lo que nunca fué en una historia que ya nadie reescribirá y a la que solo le falta el final.?
¿Y por qué debió ser así?¿que aprendí?, ¿que pagué?¿que gané?
¿Y por qué parece que nunca pude hallar las palabras del encuentro?
¿y porque siempre me pidieron? y parece que nunca dí o quizás si dí pero no lo que me pedían.....
¿Y por qué ahora, justo ahora decido que abortaré el deseo de volver a intentarlo?
¿y por qué no puedo hacer las paces con mis muertos?
¿y por qué no sé que hice mal?
¿Y por qué decidí que construír era mi manera de huír y aún lográndolo mi hambre no se calmó?
¿y por qué sin embargo me han querido aquellos que no debían hacerlo y no supe amar el amor que deseaba?
¿y por qué no entiendo los porqués?
¿y por qué seguir? ¿y hacia donde?
¿Y por qué esta tristeza por el abrazo de niña perdido, la protección del hombre que no existió, la matriz materna que no alcanza?
¿y por qué no sé quién heredará mi ángel?
¿Y por qué nunca supe donde terminaba el territorio, donde estaba el límite?
¿Y por qué sentí lo que no debía cuando no debía?
¿y por qué ahora tú estás ahí como un fantasma, resumiendo mis pérdidas?
Si ya llegué al final y el guión no tiene fe de erratas y tus ojos nunca podrán cubrir tanto dolor y solo queda el frío de la mañana, en el atardecer de mi historia.-

Chau...no va más................

Siempre se había sentido dueño de las situaciones, una posesión fatua y mentirosa, pero posesión al fin. Lo había logrado alejándose de todo lo que lo hacía sentir temeroso, incapaz, despreciado.-

No alcanzaba a percibir que ese control lo privaba del dulce placer del descubrimiento del otro o la otra, de enfrentar desafíos, perder y ganar.-
Ese placer del dejarse llevar, tan único, tan dulce y humano, eso que nos diferencia de cualquier otro ser vivo, era algo desconocido en su mundo.

Obviaba, simplificaba, resumía y multiplicaba; le temía a la pasión como a una pesadilla, odiaba el riesgo, era un trapecista con red de seguridad, giraba, subía y bajaba pero con la seguridad de que una posible caída solo le traería algún salto y a seguir..o creer que seguía.-

A su manera, era una forma de mezquindad, sutil, destructiva, sin vueltas. Un pozo sin fin en el que más descendía cuando creía estar llegando al borde.-

Su especialidad era convertir las situaciones en trampas. Probar los límites del otro desde su amoralidad, era su deporte preferido, aunque no se percatara: la belle indiference de la histeria, ¿quién dijo que la histeria es femenina?.

Pero ese juego lo tenía encadenado, era el cazador cazado, el cambio era imposible y un día se encontró enfrentándose a fantasmas desconocidos: tristeza, cólera y soledad.

Se plantó frente a los demonios pasados para seguir, incluso aquellos que creía haber vencido hacía tiempo. Ignoraba que la psique, el alma o como lo llamemos nunca olvida nada.

Era imprescindible usar y transformar su energía en conocimiento y esa transición dolorosa hacía que optara por volver a sus cadenas.

La dejó marchar, creyendo que era él quién marchaba.......se encontró atrapado en fantasías, muy solo recorriendo un lento camino de ermitaño, buscando la salida, aprendiendo a no mentir........hasta que decidió que era tiempo de comenzar...no de nuevo, sino de COMENZAR de una vez a disfrutar de lo claro, lo llano, lo inclasificable o absurdo.....sin sospechar, sin control, solo porque sí.

Descubrió que valía y mucho, aunque que desde otra perspectiva...la que ella había intuído y él se había autocensurado.-

Y lamentó haber tardado tanto tiempo, tanto afecto perdido, tantas personas inmoladas, solo para llegar a la belleza de la simplicidad.-

In a sentimental mood

La terraza del Mirablau al sol... brumas acostándose sobre el mar.....
imágenes en cada silueta de la ciudad amodorrada, relax, ..... domingo......

Foto de Harry Callahan (1941)

Oh que será!

Uno de los mayores misterios de la vida es la experiencia de amar.
Hablamos del amor íntimo, del amor por la naturaleza, por los hijos, por los objetos materiales.
Sabemos que cuando alguien ama es capaz al mismo tiempo de sentir amor por otras cosas, todo toma una dimensión diferente.
A veces confundimos la pasión con el amor, porque no sabemos donde termina la sensualidad y comienza el sentimiento y es maravilloso.
La pasión es poder, el amor es elevación espiritual. Juntos es una explosión nuclear. Crisis, muerte y resurección.
Se ha dicho que el tiempo cura las heridas: eso no es cierto, he visto hombres ancianos llorando la muerte de su madre ocurrida 50 años antes. Pero lo que sí es casi cierto es que el amor nutre el espíritu y alimenta eso que llaman alma, los 21 gr.
Es la única fuerza que completa el rompecabezas de la vida: amor al arte, a la música, al saber, a mayores niveles de comprensión, a uno mismo.
Nunca podremos amar a otro si estamos en disonancia con nosotros mismos.
De ahí ese continuo lamento de la era del vacío de Lipotvetsky.-
Hay algo bueno en salir de uno mismo, una vez que hemos pactado con nuestro yo interno y es saber que cada relación nos dará obstáculos, oportunidades, nos hará hundirnos o quizás sentir que llegamos a la cumbre...de lo que sea.... Es lo que algunos llaman karma: ese momento en que todo se sale de control y nada ni las circunstancias, ni la manera de reaccionar parece tener sentido: es necesario vivirlo para continuar, crecer¿raro verdad?...luego de esas experiencias todo parece tomar otra tonalidad, otra profundidad: alguien permite que el velo del otro caiga.
Y nos parece imposible haber vivido y sentido en ese nivel de desorden.
Es duro de aceptar pero parece ser que atraemos a quien necesitamos en un momento dado de nuestra vida, aún cuando lo único que parezca que queda es un residuo de dolor ¿para qué?'...no lo sé...pero la física cuantica no se equivoca,hay varias dimensiones, un rompecabezas va cubriéndose de piezas hasta que el viejo proverbio se hace carne: "Cuando el estudiante está preparado, el maestro aparecerá."
Creo que algunos lo llaman fluír....y cuando entiendes como funciona y eso pasa entre dos personas se parece mucho a un milagro.-

Fotografía: Javier Berasaluce




La soledad de tí tiene la dulzura del dolor, cuando el dolor es dulce......es un toque de almizcle, un aroma a jazmín...a tierra mojada.
La soledad de tí es una imágen perdiéndose en el tiempo, con música de Coltrane de fondo...volviendose ilusoria y quizás por eso más real a cada paso.-
La soledad de tí tiene sabor a vino y a pan con tomate y aroma a café por las mañanas.
la soledad de tí, me expulsa del sufrimiento fortuito y se transforma en caricia.-
la soledad de tí me ayuda a crecer.
Me permite descubrir los oscuros recovecos de mi cueva, los matices de una luz desconocida, reflejados en la roca del desvalimiento.
La soledad de tí tiene que ver con tu imágen perdiéndose en alguna esquina, en las caricias de otros, en las miradas, en las pisadas sobre los lugares compartidos,
No se termina con la visión de la realidad. No se calma con verte. Solo existe como dulce martirio. porque la realidad de tí no existe, atrayente y suicida paradoja.-
La soledad de tí es, en definitiva, una infinita compañía, la más fiel, la más firme:
Quizás porque sé que nunca me abandonará.

Yo te entregué mi sangre, mis sonidos,
mis manos, mi cabeza,
y lo que es más, mi soledad,

la gran señora,
como un día de mayo dulcísimo de otoño,
y lo que es más aún,

todo mi olvido
para que lo deshagas y dures en la noche,
en la tormenta, en la desgracia,
y más aún,

te di mi muerte,
veré subir tu rostro entre el oleaje de las sombras,
y aún no puedo abarcarte, sigues creciendo
como un fuego,
y me destruyes, me construyes, eres oscura como la luz.

JUAN GELMAN

Patético

.....del griego "Pathétikos"...que excita la pasión.-
adj: se dice de lo que conmueve.-

Bienaventurados aquellos que pueden generar el sentimientos de lo patético en el otro, porque significa que viven y sienten y conmueven y excitan la pasión....
Y eso les está vedado a las amebas.....

Foto de G. Garcin: La vie est un théâtre


"Somos lo que hacemos...no lo que pensamos, ni lo que sentimos"

El hombre arrastraba la pesada carga de sus pensamientos por un intrincado laberinto de sentimientos.-
Había llegado a un punto en el que no podía discernir qué era producto de su fantasía y qué formaba parte de la realidad.
Había perdido y confundido las categorías semánticas: lo feo era bello; lo dulce, áspero; lo amoroso, agobiante.
En consecuencia, actuaba, hacía, ejecutaba, concretaba, creyendo obedecer un plan lógicamente trazado.
Todo era "como sí", una performance teatral en donde el mismo personaje cambiaba de piel y pensaba en voz alta pero no actuaba, era
"actuado", como el patético muñeco de un ventrílocuo.
El hombre notaba que algo no iba bien, pero creía que eran los otros que mutaban con vertiginosa rapidez, o la presión atmosférica...¿que más daba?
Esta situación, lo obligaba a transcurrir por incongruentes momentos alimentados de afectos decafeinados, de pasiones perdidas y de reacciones epidérmicas.
Sostenidas por palabras, colgadas de la nada las acciones de su vida no reconocían motivación ni rumbo. Había anulado el principio de no contradicción y de tercero excluído.
Pero tampoco era diestro en la dialectica.
Toda su vida se había convertido en un "deja vú", un "esto ya lo he vivido", y en cada retazo de historia mal construída perdía una pizca de humanidad.
No podía precisar, cómo ni cuando había comenzado todo, pero es muy probable que se tratara de un miedo ancestral a los acontecimientos, porque estos siempre le habían devuelto vulnerabilidad.
Por eso dejó de hacer, para "jugar a que hacía", pensando y creyendo que así sus pensamientos se harían realidad y ya nadie más lo abandonaría, como había sucedido en el pasado.-
Pero lo que el hombre no sabía, era que el proceso suele ser inverso.
Como en la Castalia del "juego de abalorios" de Hesse, la solución estába en el hacer, el unir, el permanecer y sobre todo en el no temer, ni a la acción , ni a los sentimientos, ni a los pensamientos, porque él era su propio dios y no el reflejo de otros.-
Y un día, cansado de los acontecimientos bizarros y volátiles, se encontró solo frente a sí mismo; reconoció que no tenía que imitar a nadie, ni que nadie le donaría pensamientos, ni forzaría sus sentimientos.
Sintió pánico, espanto y cobardía.....y luego una orgiástica sensación de libertad.-

ESTOY ...POR AHI, DISTRAIDA, VIVIENDO....PERO ESTOY!, SE PUEDE CONTAR CONMIGO....SI SIRVE PARA ALGO.....OKUPA Y RESISTE....es la unica manera de gozar en todos los espacios de esta imprevisible vida.......

Ya No

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

Poema de Idea Vilariño

Foto de Man Ray





"Hay que tener cuidado al elegir a los enemigos...porque uno termina pareciéndose a ellos....."

Jorge Luis Borges

Jorge Luis Borges y Estela Canto se conocieron en 1944. Ella era traductora, locutora y quería desarrollarse como escritora.

El entonces empleado de biblioteca Borges, retraído y apegado a su madre, no era aún el conocido escritor que llegaría a ser.

Uno era conservador y anglófilo, la otra estaba afiliada al partido comunista. Borges rondaba los 45 años, y ella tenía 26. Su relación duró cinco años, hasta que Estela lo dejó, lo cual fue un duro golpe que Borges tardó en asimilar.
Estela le inspira su cuento El Aleph, .
.

Querida Estela:
No hay ninguna razón para que dejemos de ser amigos.
Te debo las mejores y quizá las peores horas de mi vida y eso es un vínculo que no puede romperse. Además, te quiero mucho. En cuanto a lo demás... me repites que puedo contar contigo. Si ello fuera obra de tu amor, sería mucho.....

la puta que se llevó mis poemas

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta,
pero mis poemas no.
No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía."

Charles Bukovsky

Foto de Stewart Butterfield (en Flickr)




Cumpleaños

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
desenvolviéndome en aire
cotidiano,
burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños

Yo comprendo: he vivido
un año más...y eso es duro
Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!
para vivir un año es necesario
morirse muchas veces, mucho...

poema de Angel Gonzalez.-

Hoy es una vez más...mi cumpleaños...
Desperté tranquila, la luz opaca de la tormenta .... el silencio y el verde de mi balcón...
sólo para volver a dormirme con el ruido de la lluvia y volver a despertar.-
Un año más y ya son muchos...
Todo está bien, aún aquello que quisiera cambiar, aún los dolores no cerrados
o los proyectos inconclusos...
Todo está bien, porque debido a un amplio e inmerecido crédito que algo superior me ha otorgado ,
se me es dado volver a comenzar
y eso me alcanza.....

Anita Ekberg y Marcello Mastroianni en " la dolce Vita"

Tenimmoce accussi', anema e core
Nun ce lassammo cchiu' manco pe' n'ora
'Stu desiderio 'E te me Fa' paura
Campa cu tte, sempe cu tte, pe' nun murI'.
Che ce dicimmo a fa' parole amare
Si 'o bbene po' campa' cu nu' respiro
Si smanie pure tu pe' Chist'ammore
Tenimmece accussi', anema e core.

Fantasía italiana.-

Vuelvo a caminar por Roma.-
La encuentro sucia y desordenada...casi pobre...
No me interesa, nada me interesa salvo tú...la cadencia de tu idioma..."bellísimooo"....tus ojos...tus manos, tu olor...la Fontana di Trevi, remozada, en la pequeña plaza, como siempre....me giro y de espaldas tiro tres monedas de nuevo como hace años:una para volver, otra para conocer un romano, ( conseguido)...la última para casarse en Roma( chi lo sa?)....tres monedas en la fuente...las leyendas urbanas esconden un punto de profecía autocumplida......me siento Anita Ekberg...así de diosa, así de bella, así de inalcanzable...
Mi espíritu napolitano vagando....las vieja canciones que mi abuelo escuchaba, raíces....
Y tú, caro mío...que gloria de sueño..la "Dolce vita" sin esa tristeza de la incomprensión...solo dulzura...no importa el paso del tiempo...tu y yo en la fuente....la pasión duele, pero con dolores así ¿quién renuncia a ella?...."habrá que llegar hasta tí".... dices
Ahh Marcello, Marcello!!

Foto de Anton Chejov y Olga Knipper.-

Cartas a Olga:

Moscú 17 de Abril de 1901.-

Heme aquí finalmente en Moscú, mi querido Anton....Me he roto la cabeza pensando todo tipo de cosas.Aunque siento con toda claridad lo que pasa en tí, o quizás precisamente a causa de ello, me resultaba difícil hablarte de lo que más ganas tenía.-
¿Recuerdas hasta que punto estaba yo arisca el último día? Tu creíste que estaba enfadada contigo.
Ahora me siento muy inquieta y me gustaría escribir muchas cosas, todo lo que siento, pero para que lo comprendas de verdad, no para que lo cambies a tu manera.¿Que piensas tú de todo esto?....ya sé que eres enemigo de toda explicación "seria", pero lo que yo necesito, no es tener explicaciones contigo sino hablarte como a una persona cercana.

Se me hace muy penoso pensar en mi última estancia en Yalta, por más que hayamos hecho mucho el idiota.-

Me ha quedado una especie de regusto, la impresión de algo no dicho, de algo escondido entre la niebla.-
¿Quizás no te guste que hable de ello? Dímelo sinceramente.....He esperado tanto la primavera, tanto a que estuvieramos juntos en algún sitio, a que viviéramos aunque solo fuera unos meses el uno para el otro, a que nos hiciéramos más cercanos....Y ahora resulta una vez más que yo estaba de "visita" en Yalta y que he vuelto a irme.-¿No te parece raro todo esto? Sinceramente...
Apenas te he escrito todo esto y ya estoy mordiéndome los dedos por haberlo hecho; tengo la impresión de que tu lo sientes y lo comprendes a la perfección.
Responde enseguida a ésta carta si te apetece escribir sinceramente; escribe lo que piensas, métete conmigo si es preciso, pero no calles.-
Bueno, y ahora te abrazo, querido mío ¿puedo?.....

Tú Olga.-
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Tenerife: Teide, vista del mar de nubes





Táctica y estrategia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites

Mario Benedetti


Ella lo esperó desde siempre, aún sin saber como sería encontrarlo, cuidarlo, enmadrarlo.
Lo esperó cada día de su vida de isleña, que marcaba sus límites, sus paradojas: tan cerca de Africa y tan dependiente de la península.
Lo esperó casi sin saber que lo hacía.
Una isla es un mundo en el que caben todos los temores y todas las audacias.
Por eso los isleños sufren de vértigo en tierra firme.
Lo imaginó cada mañana sumergiéndose en la profundidad del mar de nubes; armó un espacio interior para recibirlo, creció soñando su llegada.
Vivió sus años más bellos en ese parque natural, en la volcánica isla del archipielago canario, escondiéndose detrás de su título de geógrafa.
Hasta que al fín llegó, venía de lejos, de un mundo árido y duro, de la Castilla orgullosa y cerebral, dógmática y religiosa...
Y ella no entendió.
Creyó que la luz y el color que le ofrecía solo podía engendrar belleza y que todo sería dado.
Por eso cuando él se alejó, abrumado por tanta vida y volvió a su soledad de Quijote; sólo quedaron sus nubes, sus flores y el murmullo del mar para ahogar su llanto.
Y el mar de nubes se convirtió en un abismo del que cada día emerge para armar una nueva táctica...por si él decide regresar.-

Una furtiva lagrima
Negl'occhi suoi spunto:
Quelle festose giovani
Invidiar sembro.
Che piu cercando io vo?
Che piu cercando io vo?
M'ama, si m'ama, lo vedo, lo vedo.
Un solo instante i palpiti
Del suo bel cor sentir!
I miei sospir, confondere
Per poco a' suoi sospir!
I palpiti, i palpiti sentir,
Confondere i miei coi suoi sospir
Cielo, si puo morir!
Di piu non chiedo, non chiedo.
Ah! Cielo, si puo, si puo morir,
Di piu non chiedo, non chiedo.
Si puo morir, si puo morir d'amor.

Esa tarde era una de tantas; recién llegada a la casa familiar en la Toscana, recorría con pereza las habitaciones deshabitadas.
Abriendo las ventanas al sol del otoño, sintiendo, observando, oliendo....
Mucho tiempo atrás, mucho tiempo, demasiado .....
Todo había cambiado, ahora era una anciana, digna, dura, orgullosa.
Sólo cuando Pavarotti comenzó a cantar su melancolía por la lágrima al fín derramada, desde el viejo tocadiscos .....otra lágrima acompañó el amor no olvidado, no confesado, no aceptado.
Fué sólo un momento, producto de la emoción que despertaba una interpretación perfecta.
Un momento, hasta cerrar las ventanas, recoger el polvo de los muebles y barrer las hojas del
jardín....
El alma se aquietó y la pasión volvió a su sueño.-
Y solo hubo ausencias

SHE










She (Tous Les Visages de L'Amour)
Elvis Costello - from Notting Hill Soundtrack
Written by Charles Aznavour and Herbert Kretzmer

She may be the face I can't forget
The trace of pleasure or regret
Maybe my treasure or the price I have to pay
She may be the song that summer sings
May be the chill that autumn brings
May be a hundred different things
Within the measure of a day

She may be the beauty or the beast
May be the famine or the feast
May turn each day into a Heaven or a Hell
She may be the mirror of my dreams
A smile reflected in a stream
She may not be what she may seem
Inside her shell....

She, who always seems so happy in a crowd
Whose eyes can be so private and so proud
No one's allowed to see them when they cry
She maybe the love that cannot hope to last
May come to me from shadows in the past
That I remember 'till the day I die

She maybe the reason I survive
The why and wherefore I'm alive
The one I care for through the rough and ready years

Me, I'll take the laughter and her tears
And make them all my souvenirs
For where she goes I've got to be
The meaning of my life is
She....She
Oh, she....

El tiene un secreto, inaceptable, vergonzoso, limitante.
Un secreto que arrastra desde su adolescencia.
Un secreto que complica su vida personal y socava su vida profesional .
Por años, lo ha guardado celosamente, se lo ha ocultado a sus amigos, a su hermana, a sus parejas, hasta a su psicoanalista.
A veces siente que debe rebelarse y gritarlo a los cuatro vientos, pero no se anima; teme a las burlas, al ostracismo, el cuida su imágen, su perfil de hombre recio, controla, sojuzga, excluye.
Pero la verdad es otra: él, se encierra varias veces a la semana a ver los finales de películas de Julie Roberts: cuanto más románticas y kitsch mejor: Pretty Woman, Notting hill, La boda de mi mejor amigo.
Bueno, en realidad ha ido cambiando con el tiempo, porque siempre ha sido un romántico; un amante de los detalles galantes y de la mujer que se conquista, al estilo antiguo.
Un débil, diría su padre y le reprocharía su madre.
Por eso él esta noche, ha vuelto a hacerlo: se ha encerrado en su despacho con tres latas de Voll-Damm y una guarnición de patatas fritas , queso camembert y dos baguettes y se ha puesto los auriculares para cantar SHE a voz en cuello.

De adioses y quisaces

-"Si, claro que sí".
La mirada sorprendida de su compañero de asiento, cómplice obligado en ese largo viaje en avión,
la trajo a la realidad.
Había hablado en sueños.
Se acomodó en su incomodidad y pegó la naríz a la ventanilla.
Esos momentos la maravillaban.
La noche, alguna estrella, todo estaba bien allí arriba.
Intentó volver a su sueño, ¿había dicho "claro que sí"?
Cerró los ojos buscando recrear ese momento.
Los sueños son una realización de deseos dicen los psicoanalistas.
Volvió a la escena original.
"Estas ganas de nada menos de tí", la frase de la canción de Sabina apareció en un tarareo que ya comenzaba a incomodar al formal vecino.
Las calles del pueblo, cerca de la Sierra Nevada, esa inmersión en un estilo de vida, la luz, los colores, la alegría de ese viaje compartido, sin pretenciones, sin prisas.....
-"El ruido del agua"..."eso extraño en Catalunya", le había dicho.
-"Dentro de unos años me jubilo y me largo a Granada. Quiero volver aquí."
Hablaba para sí mismo, pero sabiendo que ella escuchaba.
Repetía las ideas ya dichas cantidad de veces: que si las tertulias, que si el agua en los patios, que si el buen rollo y buen humor que extrañaba en Barcelona, a pesar de haber vivido casi toda su vida allí.
Cada retorno a sus raíces activaba un aspecto de sí mismo, oculto celosamente la mayoría del tiempo en el fondo de esa vida un tanto gris y plagada de obligaciones que se autoimponía.
-"¿Vendrías conmigo?"
Callada...se limitó a sonreír y a disfrutar.
El continuó con su fantasía:
-"Compramos un cortijo y nos dedicamos a chumbear."" Podemos armar algo de turismo rural, no necesitamos mucho". ¿Vendrías?" había repetido.
Y ella, perdida en esos sueños, comenzó a sentir que capturaba una ilusión, hacer cosas bonitas, libres, claras, tiempo para crear, ternura, quizás sin pasión pero con respeto y cuidado mutuo.
Un buen fín para una vida azarosa.
-"Claro que sí" repitió esta vez en voz alta, contando los días que faltaban para el reencuentro.
Y el vecino decidió cambiarse de asiento.

El pozo verde

Casi flotaba por el borde de la ruta.
A lo lejos, la vista de las Sierras Grandes nevadas sobre el azul del cielo se erguían, imponiéndose en el límite del valle.
Un aire puro, frío, seco,energizante atravesaba el ambiente. No podía sentirlo pero lo imaginaba.
Entró lentamente en el camino que lo llevaba al pozo verde, asombrado por los cambios y a la pesca de los viejos sitios.
Doce años son muchos para volver, sobre todo desde tan lejos.
Al llegar has ta la puerta de la casa, convertida en un reducto protegido,se encontró con el casco original rodeado por las nuevas instalaciones: la galería, los canteros de la ventana del comedor todo seguía casi igual; la puerta de entrada, era distinta, con peor gusto pero que remedio, no le pertenecía nada, salvo sus recuerdos.
Un cartel amenazador: "Cuidado con el perro", lo hizo sonreír.
Ya no debía temer a ningún perro...y a ningún humano.
Aún lo asombraba su nueva situación a pesar del tiempo transcurrido; eso que llaman eternidad y que convierte una década en un minuto....sin embargo, en ese breve lapso de tiempo, era la primera vez que volvía adonde todo terminó.
Se sentó en una piedra a contemplar el atardecer, aunque en realidad su mirada permanecía fija en la terraza.
Aquella mañana de verano muy temprano; el desayuno servido, la escopeta en su boca y el disparo final, un poco teatral, es verdad. Pero había sido un impulso.
Toda su vida había sido así, ¿por qué suponer un final más realista?, odiaba la fealdad, el dolor, las complicaciones.
Y ahora comprendía que quizás siempre había escapado de la misma realidad, sea cuál fuere.
Cuando Carlos se reunió con él, dos años después le reprochó ese abandono.
Hubo que explicarle que no se sentía con fuerzas para enfrentar un final distinto, arrastrar la decadencia, tuvo miedo, fue egoísta.
HIV eran una siglas demasiado fuertes en esos tiempos.
Claro que de saber que también él estaba enfermo, quizás se hubiera quedado....¿como imaginarlo?
Carlos era su niño, 20 años más joven; deseo evitarle todo dolor ¿o evitárselo?, daba igual, ya no importaba.
Prefería recordar los comienzos de la aventura cuando, renunciando a su puesto privilegiado en el teatro Colón, buscó refugio con él en ese cañada mágica, donde el murmullo del agua los despertaba cada día y el olor a hierbabuena invadía sus noches de amor.
Luego, los amigos, las tertulias con Mozart, Boccherini y alguna ópera de Verdi de fondo.
Respiró con fuerza, inutilmente claro.
Una pareja de turistas le preguntó: ¿"nos saca una foto por favor"?
Disparó sin entender: esas máquinas eran muy distintas a su vieja Canon.
Era tiempo de regresar.
Cuando la pareja alzó la vista para decirle que volviera a intentarlo porque algo había fallado, ya no estaba.
Se miraron con sorpresa....y volvieron rápidamente por donde habían venido.
¿Las leyendas sobre aparecidos en el pozo verde eran ciertas entonces?
Mejor no preguntar.....ya casi anochecía y había comenzado a helar.


En memoria de Carlos y Alfredo

9 de julio

No recordaba
la fiesta nacional allá lejos
del otro lado del mar
ni podía saber que sentido tendría ese encuentro.
Vivía el presente
lleno de sol
la tarde de verano
en el espacio recién descubierto
la calle amplia era una de tantas
no odiada aún
sin significados
el aquí y ahora
y nada más.
Era feliz
tu eras nadie
un rostro
una voz
alguien y nadie
un café y una charla.
Un lustro después
toco tu fugacidad
soy destierro en tu piel
acomodo mi sangre
sobre el hueco de miel de tu partida.
Despierto a la realidad
de lo que es
9 de Julio ¿y qué?
Ahogo el espanto
de intuír tu oscuridad
mascullo la decepción,
mis ojos abiertos al asombro
del golpe inesperado,
sin embargo la
suavidad de espuma indestructible
a pesar de tí
a pesar de todo
alimentan la escena
de la primera imagen y
ahogan la última,
la del final.
El rencor
improbable destino
en aquel tiempo
es hoy una sombra inacabada
que poco a poco
se pierde en el gesto imperfecto
del recuerdo.
Y allá lejos
al otro lado del mar
es fiesta nacional
increíblemente, nieva.

Cadaques, Sant Joan 2007
Correfoc, fiesta mayor de Sant Cugat del Vàlles 2007



Diables, foc i desitjos.-

"El diablo es una figura que ha convivido durante centenares de años con la cultura catalana, enredado en las mas diversas expresiones culturales y populares.
Es un personaje burlesco, ruidoso, pero, a la vez, tambien alegre e inofensivo.

Aunque la tradición cristiana nos lo representa como el espiritu del mal condenado al infierno, muchas de sus representaciones convencionales son distintas.


Aun así, donde el diablo consigue su mejor expresion popular es en las fiestas mayores, donde en grupos participa en los pasacalles, correfocs(un tipo de fiesta pirotecnica catalana), procesiones y representando el tradicional "Ball de Diables"(Baile de diablos).
Los origenes de ésta presencia demoníaca se pierden en el tiempo.
Xavier Fàbregas propone buscarlos en las divinidades celestiales o telúricas pre-romanas, maestros del fuego y dispensadores de fecundidad, con las cuales pretendían obtener los favores de la naturaleza: la lluvia, la fertilidad de los animales, las cosechas abundantes, la salud, el bienestar, y como no, la victoria contra los enemigos.
Las fuerzas elementales de la naturaleza (el sol, la luna, el fuego, el bosque, el agua,...), que afectaban de alguna manera la vida y el destino de las personas y de las comunidades, fueron concebidas como una especie de espiritu, y convertidas en objetos de culto, especialmente si se las asociaba con un acontecimiento notable e inexplicable.
En lo que se refiere a Catalunya, la exaltacion de la naturaleza tiene una fecha bien señalada: el solsticio de verano. En esta fecha el culto a la naturaleza se confunde con el culto al sol, y por derivacion, al fuego.
La noche de San Juan esta llena de prodigios, la gente sale a tirar petardos, cohetes, y no hay pueblo en Catalunya donde no se levanten grandes hogueras.
Griegos y romanos intentaban explicarse las características particulares de su mundo físico y social atribuyendo a cada fenomeno rasgos mitológicos o fantásticos, y es de suponer que sus propuestas se extendieron por buena parte del Mediterráneo.
Así, en lo referente al demonio, y mas concretamente a Lucifer, la mitología lo mezcla con personificaciones luminosas y resplandecientes que habitaban en las míticas zonas inferiores.
En este mundo enterrado, los antiguos situaban dos clases de fuerzas misteriosas, las que constituyen el ámbito de la muerte y la desolacion, y las de la fuente de la vida y de la regenareacion continua de la tierra.
En medio de estos dos planos míticos de la realidad, el saber popular elabora una serie de relaciones y conceptos que son las raices de simbolos y creencias. "



El fuego de la hoguera se erguía imponente y resplandecía al otro lado de la bahía.
La noche de San Juan los cercaba, envolviéndolos en una sutil red de
sonidos; tambores lejanos, marcaban el ritmo de los deseos aún escondidos.
El agua cubrió sus ardores en una mágica resurrección.
Cuando el cielo estalló en luces, otro renacimiento tuvo lugar.
Lo oscuro y oculto, lo temido y rechazado se transformó en fiesta de los sentidos: la piel descubierta por dedos trémulos,solo miradas y sensaciones al ritmo ondulante de la percusión, lentamente, acelerando ...deteniéndose para volver a comenzar con más fuerza.
Todo fué sensualidad y ya no hubo nada más, solo una profunda e inmerecida
comunicación de almas que deseaban, no se acabara nunca.
Las palabras solo servían para separar; los cuerpos recrearon la ancestral fiesta de los sentidos bajo un manto de luces y fuegos de artificio .
Amanecía lentamente....los rencores esfumados se transformaron en cenizas en un rincón del alma, el renacimiento se hizo posible.
El travieso diablo triunfaba un año más.

Un cuerpo se acomoda
el vino entibia
la presencia de un invariable otro
los otros se miran
hasta el dolor
la muerte demora su partida
un pescador sin redes
en un duelo de dos
última arena
corazón de espumas y naufragio
y el rostro llora
su multitud de espejos.

A. Estrella Gütierrez

Doisneau III

Doisneau II

Las fotos de Doisneau aunque cercanas son casi antología, historia.
Es uno de mis fotógrafos preferidos, saber por ejemplo que fué hechado de la Renault( donde trabajaba como fotógrafo publicitario) por sus contínuas llegadas tarde, porque prefería la gente y los gestos pequeños a las máquinas y la industria, me acerca a él en la imposible meta de lograr una foto que transmita eso que a diario se nos cruza .
Buscar "el momento" , una foto que además quiera expresar algo : composición más el tono afectivo.
"El beso" una de sus fotos más conocidas, sin embargo no fué cazada al vuelo.
Medio siglo después se hizo público que esa mujer enamorada que representa en 1950 el futuro de la posguerra tiene nombre y apellido; era una actriz Francoise Bonet, que posó junto con su novio.
Da igual.¿O no?

Ocho cosas ocho sobre mí:-)! pasen y vean....

Siguiendo la invitación de Quantum, en mi blog "siempre que llovió paró"..., participo en este juego bloggeril vaya uno a saber inventado por quién:

1º) Eso, me gusta participar en todo o casi todo....cuanto más desconocido e imprevisible mejor

2º) Soy como un sudoku, parezco complicada, pero una vez que le buscas la vuelta hasta diría que aburro

3º) También, como Q, aprendí a nadar de pequeña y soy adicta a los helados

4ª) Me gusta conducir un auto por horas y por caminos de montaña como forma de hacer "tierra" cuando parece que todo va explotar a mi alrededor.

5º)Disfruto cocinar y marujear, cuidar mis plantitas y mirar las noticias de las 21hs, sintiéndome a salvo entre las cuatro paredes de mi mundo privado

6º) Soy bestia en los afectos : amo, odio, admiro, idealizo, siento rencor, protejo y deshecho con intensidades que más de una vez asustan a los que no saben leer la letra pequeña, nunca olvido
ni lo bueno ni lo malo pero soy como un dragón de dibujo animado, inofensivo y muy pero que muy tierno.

7º) La madurez me está poniendo un poco exigente con los tiempos y las personas y me ha enseñado cuando girar el rumbo, ya no quiero ser más Ulises en su imposible regreso a Itaca.

8º) No soy la peor de todas.....

La chimenea crepita por la leña aún húmeda, una figura tendida en la alfombra, viendo caer la tarde a través de un ventanal de vidrios empañados.
La sombra del vacío, un vaso de vino y un recuerdo.
Hay imágenes que forman parte del inconsciente colectivo y que hacen de la cursilería un privilegio de aquellos que aún nos permitimos el lujo de sentir, ahora que los afectos tienen mala prensa.
Solo los que alguna vez nos hemos dormido entrelazados a un otro sobre la alfombra, hipnotizados
por el fuego, podemos detener la violencia del no tacto cuando la soledad se adentra en el territorio del razonamiento.